the night has opened my eyes (or winter in america)

é sempre assim sempre assim sempre assim
dizia o rapaz no banco de jardim
lá em tulsa, nos states.

é sempre assim sempre assim sempre assim
dizia a white-trash-radio do nosso carro negro,
enquanto atravessávamos o novo méxico.

é sempre assim sempre assim sempre assim
dizia o oráculo de jornal, zoroastro de meia-tigela,
enquanto beberricávamos café queimado
e uns quantos ovos tristes com bacon.

que diabo, praguejava eu com o circunstancial taberneiro,
que diabo, atirava eu aos desvalidos companheiros de balcão.
que diabo, disparava eu, por entre dentes meio desfeitos,
aos meus próprios fantasmas.

é sempre a mesma coisa,
em tulsa, em tucson,
nos midlakes, em michigan,
em boston ou cincinnati.
é sempre a mesma coisa, pal.

apenas mais velhos,
o que, cá entre mim e a patroa,
faz a sua diferença, convenhamos.

mais velhos,
trôpegos na escuridão da noite,
tacteando restos de afecto
que de resto não há.
que nunca houve, hombre.

que diabo de espectáculo triste!
- vociferou então o rapaz,
do alto do seu garbo juvenil.

- cá chegarás,
rosnei-lhe num silvo grave,
afiando a língua como se faca.
- cá chegarás..

mais velhos,
rodeados de noite e de abutres.

mais velhos.
até ao pontual ponto final.

(whatever, buddy, whatever.)


gi.