Ubi Sunt?

Hora mágica, fotografia de JMAC, o homem de Azeitão

para o Manuel de Freitas

nunca pensei chegar aqui, aos quarentas, agarrado

a venenos editados por associações obscuras, em

séries de duzentos e cinquenta e cinco exemplares.

há drogas pesadas, leves - todos as conhecemos bem -.

o álcool, uma certa maneira de olhar as mulheres, jogos

vários, até essa última droga pós-moderna, o sucesso,

com todo o seu cortejo de tenebrosos efeitos colaterais,

de vidas devotadas a um deus faz-de-conta, a miséria

moral, indigências várias - mas quem quer moralismos?

a minha desgraça é de outra raça: escritos clandestinos,

palavras que competem entre si pela bizarra honraria

de se acharem "o livro mais triste do mundo e arredores".

todos falam do mesmo: da ferrugem do tempo, numa

espécie de diálogo dilacerante e dilacerado, entre os que

vão morrer (nós) e os que já morreram (nós, outra vez).

ubi sunt? rio-me.. e sai mais um candidato ao título 

de mais triste entre os tristes, categoria de pesos-pluma.

o sangue corre já num torvelinho de quem sabe ter agora

mais do que a maldita dose diária recomendada nas veias.

uma forma, concedo, de nos afogarmos, na vã esperança 

de levarmos connosco todas as mágoas do mundo.

gi.