um fantasma escreve

perdido entre traduções, alimento-me de café bem escuro,

da vista para um velho pátio, de tangerinas fora-de-época.

sei que não posso viver da poesia, por isso exerço um outro

banal mister, entre papelada avulsa e dicionários mudos.

um fantasma, ainda assim, espreita, dá de si sinal de vida,

pisca-me o olho e sugere-me um título para este poema.

deixei para trás, dizia, o meu sonho de ser das letras mestre,

por razões tão vis que até do meu fantasma as escondo.

entretanto, adormeço e sonho contigo, como um escritor deve,

acho eu, sonhar com um naco de bela prosa - a volúpia rara

que nos faz desejar um exercício extremo de "close reading"

- de palavras, para "veros" poetas; dos teus lábios, para mim,  

senhora mais do que minha e meu tão doce fantasma.

gi.