colheita tardia

em tudo,
um travo a coisas antigas,
como esse verão indiano
que nunca mais cantámos de mãos dadas,
até fazer sangue - e do sangue fazer vida.

contudo,

também tu te levantarás,

rumo ao futuro,

desse lençol frio de trevas,
a uma simples palavra minha:

-levanta-te, homem, que ainda és Homem.

-levanta-te, pequeno Lázaro, e caminha.

gi