Poemas dos dias que correm

Para o N.P., que me dá o gosto da sua inteligência, amizade, devoção à monarquia e à Igreja Católica, com quem almoço em sextas-feiras incertas mas recompensadoras, e que me apresentou este poema. No que me diz respeito, particularmente adequado neste dia de fiéis defuntos.

JdB

***

No Sorriso Louco das Mães

No sorriso louco das mães batem as leves 

gotas de chuva. Nas amadas 

caras loucas batem e batem 

os dedos amarelos das candeias. 

Que balouçam. Que são puras. 

Gotas e candeias puras. E as mães 

aproximam-se soprando os dedos frios. 

Seu corpo move-se 

pelo meio dos ossos filiais, pelos tendões 

e órgãos mergulhados, 

e as calmas mães intrínsecas sentam-se 

nas cabeças filiais. 

Sentam-se, e estão ali num silêncio demorado e apressado 

vendo tudo, 

e queimando as imagens, alimentando as imagens 

enquanto o amor é cada vez mais forte. 

E bate-lhes nas caras, o amor leve. 

O amor feroz. 

E as mães são cada vez mais belas. 

Pensam os filhos que elas levitam. 

Flores violentas batem nas suas pálpebras. 

Elas respiram ao alto e em baixo. São 

silenciosas. 

E a sua cara está no meio das gotas particulares 

da chuva, 

em volta das candeias. No contínuo 

escorrer dos filhos. 

As mães são as mais altas coisas 

que os filhos criam, porque se colocam 

na combustão dos filhos, porque 

os filhos estão como invasores dentes-de-leão 

no terreno das mães. 

E as mães são poços de petróleo nas palavras dos filhos, 

e atiram-se, através deles, como jactos 

para fora da terra. 

E os filhos mergulham em escafandros no interior 

de muitas águas, 

e trazem as mães como polvos embrulhados nas mãos 

e na agudeza de toda a sua vida. 

E o filho senta-se com a sua mãe à cabeceira da mesa, 

e através dele a mãe mexe aqui e ali, 

nas chávenas e nos garfos. 

E através da mãe o filho pensa 

que nenhuma morte é possível e as águas 

estão ligadas entre si 

por meio da mão dele que toca a cara louca 

da mãe que toca a mão pressentida do filho. 

E por dentro do amor, até somente ser possível 

amar tudo, 

e ser possível tudo ser reencontrado por dentro do amor. 

Herberto Helder, in 'Excerto do poema «Fonte», publicado em A Colher na Boca, 1961'