Músicas dos dias que correm

 

VIII Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO – Lc 6, 39-45

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo.
disse Jesus aos discípulos a seguinte parábola:
«Poderá um cego guiar outro cego?
Não cairão os dois nalguma cova?
O discípulo não é superior ao mestre,
mas todo o discípulo perfeito deverá ser como o seu mestre.
Porque vês o argueiro que o teu irmão tem na vista
e não reparas na trave que está na tua?
Como podes dizer a teu irmão:
‘Irmão, deixa-me tirar o argueiro que tens na vista’,
se tu não vês a trave que está na tua?
Hipócrita, tira primeiro a trave da tua vista
e então verás bem para tirar o argueiro da vista do teu irmão.
Não há árvore boa que dê mau fruto,
nem árvore má que dê bom fruto.
Cada árvore conhece-se pelo seu fruto:
não se colhem figos dos espinheiros,
nem se apanham uvas das sarças.
O homem bom,
do bom tesouro do seu coração tira o bem:
e o homem mau,
da sua maldade tira o mal;
pois a boca fala do que transborda do coração».

Textos dos dias que correm

«Deves amar-me por aquilo que sou»

Há frases que representam autênticos “lugares-comuns” muito perigosos para o êxito de um casamento. A primeira é esta: se realmente me amas, «deves amar-me por aquilo que sou». Malgrado a aparente inocuidade desta afirmação, trata-se, na realidade, de uma frase muito ambígua: que significa, de facto, amar alguém por aquilo que é?

Demasiadas vezes esquecemos que para se ser amado é necessário ser-se também pessoas “amáveis”, isto é, capazes de se fazerem amadas. À primeira vista, esta afirmação pode parecer contraditória: então, o amor não é gratuidade? Não deverei esperar de agrade “naturalmente” a quem diz que me quer bem, a quem se enamorou de mim e me escolheu? E se o outro já não se sente espontaneamente atraído por mim, não será este um sinal claro de que já não me ama?

O facto é que uma parte de nós, ao pensar no amor, faz apenas referência ao modelo relacional primário, a relação entre a mãe e o seu filho: um amor que não coloca condições, que não precisa de ser merecido, mas que se origina simplesmente do nosso ser.

Ao início de uma relação, o enamoramento reporta-nos com muita proximidade a esta experiência e parece prometer-lhe o cumprimento: o enamoramento atenua as fronteiras entre um e outro, faz-nos sentir reciprocamente especiais, enfatiza os aspetos positivos e minimiza os menos satisfatórios.

Ao mesmo tempo, o desejo de se ser amado impele a pessoa comportar-se de maneira que a outra possa, por sua vez, enamorar-se: quer-se ser-se visto e apreciado, e isso estimula a aparecer, o mais possível, como pessoa bela e interessante; apesar dos defeitos próprios, a perceção do olhar do outro suporta a nossa capacidade de dar o melhor.

A quotidianidade da vida põe à prova este modo de estar em relação, porque, ao viverem juntas, as pessoas estão constantemente uma sob o olhar da outra, mas a consciência dessa realidade desapareceu. É fácil esquecer que quem nos vê nas condições mais diversas não pode evitar reagir espontaneamente àquilo que perceciona: pode considerar-nos agradáveis, mas pode também aborrecer-se ou irritar-se, mesmo se isso não significa que já não nos ame.

Se o amor pode ser continuamente e voluntariamente alimentado para se tornar cada vez mais forte, o enamoramento é uma reação ao outro que provém da vontade e é por isso um dom belíssimo e frágil, que devemos saber proteger. Sem nos darmos conta, podemos “desamorar” o outro por causa da nossa negligência. Demasiados casamentos, infelizmente, esgotam-se por culpa da incúria e por vezes até da má-educação, porque os cônjuges interpretaram a frase «ser amado por aquilo que sou» como uma licença para deixar andar e para não mais se vigiarem a si próprios para encorajar o amor do outro.

Devemos, por isso, continuar a cultivar, sem nos cansarmos, a bela pessoa que podemos ser: pessoas belas por dentro e belas por fora, não só para os estranhos, mas também e sobretudo para quem nos escolheu e partilha a sua vida connosco. Estar à vontade e livremente na sua casa nunca deve ser confundido com o tornar-se desleixado ou negligente.

Mas é importante também continuar a enriquecer e aprofundar a nossa personalidade e a desenvolver os nossos dotes, porque ser uma pessoa interessante não tem apenas uma função narcisista, mas é, ao contrário, a melhor maneira para facilitar da parte do outro um amor “enamorado”.

Mariolina Ceriotti Migliarese
In Avvenire
Trad.: Rui Jorge Martins
Publicado pelo SNPC em 24.02.2022

Duas Últimas

Para a V e para o M

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Um dia perguntei ao M (que é pai do M, de quem já aqui falei) se tinha hábitos que o entretivessem - escrita, por exemplo - já que isso poderia ser uma boa forma de fazer catarse. Lembrei-me de mim, e do bem que me fez. O M disse que ouvia muita música e, curioso, que gostava de ouvir música melancólica. Naqueles dias fomos trocando algumas músicas e eu apresentei-lhe coisas diversas: o Adágio para cordas de Samuel Barber, o início da Paixão Segundo S. Mateus de Bach, a música mais bonita do Cinema Paraíso, O Cisne, de Saint-Saens. Ele apresentou-me Yann Tiersen (que eu conhecia mal), Hania Rani, Ólafur Arnalds.

O M é casado com a V, que é brasileira e que eu também conheci com gosto. E hoje sugeri-lhe, por termos falado de dança e ele me ter dito 

nós ja não dançamos agarradinhos há algum tempo, mas antes era algo que fazíamos com muita frequência   

que deveríamos pedir à V algumas sugestões de forró. De entre as várias hipóteses que o M me mandou escolhi duas músicas (não sei se são forró ou outro estilo). E fiquei a pensar no terapêutico que é dançar agarradinho...

JdB

Textos dos dias que correm

A crença em Deus assenta em o que podemos chamar um acto de fé racional.

A crença em Deus assenta em o que podemos chamar um acto de fé racional. Consciente ou inconscientemente, o movimento do espírito é este: (1) Tudo quanto existe é efeito de uma causa; o universo existe; portanto o universo é efeito de uma causa. (2) O efeito não pode conter mais que o que está contido na causa, (pois então seria efeito de mais causas que uma); o universo, no mais alto ponto em que nós o conhecemos, que é o homem, contém a consciência; portanto a causa do universo deve conter a consciência, isto é, deve ser uma Causa consciente. (3) O efeito não pode conter tudo quanto se contém na causa, pois então seria idêntico à causa, e não haveria causa nem efeito; o universo é múltiplo, extenso (no tempo e no espaço, ou no espaço-tempo) e diverso (isto é, composto de coisas não só muitas mas diferentes entre si); portanto a causa do universo tem que conter mais que multiplicidade, ou seja totalidade, mais que extensão, ou seja infinidade, mais que diversidade, ou seja plenitude. Cumpre advertir que totalidade se diferencia de plenitude em que o primeiro é um conceito quantitativo, o segundo qualitativo: assim a totalidade do prazer seria a soma de todos os prazeres possíveis, a plenitude do prazer a concentração em um só prazer do que se acha contido na diversidade de todos.

Por qualquer especulação desta ordem, em geral subconsciente ou instintiva, chega o homem à crença racional na existência de Deus. Que é racional, já o vimos, não esqueçamos porém que é simples crença, pois parte de princípios naturais, instintivos, mas dialecticamente contestáveis.

Organizado, como é, o espírito do homem, não há demonstrações senão a científica, isto é, a que se baseia ou na observação, ou na experimentação, ou no cálculo, ou em qualquer combinação destas três coisas. Ora, ainda admitindo que o conceito de causa e efeito seja induzível da observação (o que é contestável e, de facto, tem sido contestado), o que é certo é que o que chamamos universo em seu «conjunto» não é susceptível de observação, de experimentação ou de cálculo, pois não temos sentido algum com que o abranjamos, nem sabemos, portanto, o que em esse «conjunto» (e já conjunto é hipótese) o universo seja.

A existência de Deus é, pois, indemonstrável, mas é um acto de fé racional, natural portanto — inevitável até — em qualquer homem no uso da sua plena razão.

E tanto assim é que o ateísmo anda sempre ligado a duas qualidades mentais negativas — a incapacidade de pensamento abstracto e a deficiência de imaginação racional. Por isso, nunca houve grande filósofo ou grande poeta que fosse ateu.

Indemonstrabilidade dos dados dos sentidos — a crença que temos na realidade objectiva do universo é um acto de fé sensual. A ciência mostra a que leis obedecem os seres que povoam esse universo aparentemente objectivo; não demonstra, nem pode demonstrar que essa objectividade seja mais que aparente, que o mundo não seja sonho e ilusão. Num caso há um acto de fé logicamente injustificável, na validade da razão; no outro um acto de fé, igualmente injustificável, na validade dos sentidos. É bom que o ateu saiba que, se o teísta pratica uma imprudência lógica ao ocultar a existência de Deus, o ateu a pratica igual ao ocultar a existência de uma pedra, entendendo eu, por este segundo termo, a imaginação que sabe figurar-se «entes» despidos de todos os atributos.

1915?

Textos Filosóficos . Vol. II. Fernando Pessoa. (Estabelecidos e prefaciados por António de Pina Coelho.) Lisboa: Ática, 1968. 

 - 76.

Crónica de um doutorando tardio

 

Igreja de Santa Maria, Marco de Canaveses

Igreja dos Clérigos, Porto

É-me fácil imaginar ou identificar uma igreja despojada; talvez melhor dizendo, é-me fácil classificar uma igreja como despojada, porque o critério que uso é o meu, não o dos arquitectos ou dos historiadores de arte. Não me parece haver uma escala de despojamento. Penso que as fotografias acima retratam bem os polos opostos de um mesmo contínuo: Siza Vieira, séc. XX vs Nicolau Nasoni, séc. XVIII. A Modernidade vs o Barroco.

Nas paredes da Igreja de Santa Maria, pintadas de branco, não existem imagens ou pinturas, nem mesmo pequenas referências, numéricas ou pictóricas, às estações da Via Sacra. São paredes grandes, despojadas de tudo.  Não vale a pena descrever o interior da Igreja dos Clérigos; a imagem chega.

“Vemos aqui também um aspecto inesperado (...): o contraste dramático entre a fraca iluminação da nave a abundância de luz para além dela, na parte oriental da igreja, proveniente das amplas janelas do tambor da cúpula. As possibilidades expressivas da Luz foram aqui conscientemente exploradas — uma nova invenção, “teatral“ no melhor sentido da palavra — para dar a IL Gesú uma concentração de efeitos emocionais mais forte que em qualquer igreja anterior.”

Embora a descrição acima se refira a igreja de Il Gesú, a casa-mãe dos Jesuítas, em Roma, a Igreja dos Clérigos, como boa filha do Barroco, segue a mesma aproximação. Já a Igreja de Santa Maria tem uma “[a]bertura horizontal contínua, de 16 m de comprimento x 0,50 m de altura, com peitoril a 1,3 m do piso, ao longo da parede lateral Sudeste." À semelhança de algumas igrejas latino-americanas “onde há uma ligação viva com o claustro, ou com a rua, através dumas grades colocadas directamente nas naves laterais que ligam os aspectos cerimoniais que se passam dentro da igreja com a vida da cidade” Siza Vieira quis que esta “incisão horizontal” permitisse, a quem se senta, ver as colinas por detrás das urbanizações e, com isso, escolherem se querem concentrar-se na Missa  ou não. 

Hoje, numa conversa académica, dei por mim a ter de raciocinar sobre um tema inesperado: qual a relação da iluminação com a ideia de despojamento? Existe ou são duas dimensões que formam entre si um conjunto vazio? Poderemos dizer, como me foi sugerido, que a iluminação numa igreja despojada é importante porque ilumina a ausência de distracção? Isto é, é importante que os marcoenses vejam que não há nada para ver? E é esse o efeito emocional contraponto ao efeito emocional de uma iluminação barroca? É importante ver o vazio como é importante ouvir o silêncio?

JdB

Para um momento de nostalgia

 

VII Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO – Lc 6, 27-38

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
Jesus falou aos seus discípulos, dizendo:
«Digo-vos a vós que Me escutais:
Amai os vossos inimigos,
fazei bem aos que vos odeiam;
abençoai os que vos amaldiçoam,
orai por aqueles que vos injuriam.
A quem te bater numa face, apresenta-lhe também a outra;
e a quem te levar a capa, deixa-lhe também a túnica.
Dá a todo aquele que te pedir
e ao que levar o que é teu, não o reclames.
Como quereis que os outros vos façam,
fazei-lho vós também.
Se amais aqueles que vos amam,
que agradecimento mereceis?
Também os pecadores amam aqueles que os amam.
Se fazeis bem aos que vos fazem bem,
que agradecimento mereceis?
Também os pecadores fazem o mesmo.
E se emprestais àqueles de quem esperais receber,
que agradecimento mereceis?
Também os pecadores emprestam aos pecadores,
a fim de receberem outro tanto.
Vós, porém, amai os vossos inimigos,
fazei o bem e emprestai, sem nada esperar em troca.
Então será grande a vossa recompensa
e sereis filhos do Altíssimo,
que é bom até para os ingratos e os maus.
Sede misericordiosos,
como o vosso Pai é misericordioso.
Não julgueis e não sereis julgados.
Não condeneis e não sereis condenados.
Perdoai e sereis perdoados.
Dai e dar-se-vos-á:
deitar-vos-ão no regaço uma boa medida,
calcada, sacudida, a transbordar.
A medida que usardes com os outros
será usada também convosco».

Textos dos dias que correm

Escutar: Um poder mal usado

Conta-se que o filósofo Aristipo, discípulo de Sócrates, foi muito criticado por se ter ajoelhado diante do tirano Dionísio. Aristipo justificou-se dizendo que não era culpa sua o facto de Dionísio ter os ouvidos… nos pés!

Aristipo tinha compreendido bem que os seres humanos não gostam das palavras verdadeiras, mas apreciam as palavras complacentes. Somos todos como o tirano Dionísio. E a comunicação mediática entendeu-o bem. A política tornou-se muitas vezes a arte de encontrar as palavras que a maioria quer ouvir dizer. Não importa se são verdadeiras ou falsas, se se realizarão ou se depressa serão esquecidas. O importante é que hoje o Dionísio que está em nós fique satisfeito. A responsabilidade do outro lado é também do consumidor, do cidadão, do espetador, porque, como afirmava Plutarco: «Como cada um, autocomprazendo-se, é o primeiro e principal adulador de si, aceita sem dificuldade um testemunho exterior que confirme os seus desejos e as suas ilusões». No mercado das palavras, andamos, na maior parte das vezes, à procura do que nos convém.

Esta necessidade de confirmação encontrou também um rosto feminino na bruxa da “Branca de Neve”, que interroga o espelho para se ouvir confirmada na sua absoluta beleza. Mas de vez em quando a realidade desilude-nos e devolve-nos uma imagem menos agradável do que esperávamos. Por vezes, o espelho da realidade é impiedoso, mas se deixamos de o escutar, tornamo-nos protagonistas das ações mais deploráveis.

De Dionísio em diante, o poder afinou cada vez mais a manipulação da escuta. Se, por um lado, as empresas escutam de maneira falsa e interesseira os gostos e as tendências dos clientes, por outro há também um poder que se alimenta recusando a escuta. Se, por exemplo, num processo judicial o acusado não é escutado ou não lhe é garantida a legítima defesa, ou não são escutadas as testemunhas que podem justifica-lo, estamos diante da injustiça perpetrada mediante o abuso do poder. «Não te escuto» quer dizer «para mim não existes e posso fazer de ti o que eu quiser».

Ao contrário, a escuta autêntica é a premissa necessária para julgar. O preconceito é uma barreira à escuta. Renunciamos a escutar quando pretendemos saber já, supomos conhecer, estamos convictos de que a nossa ideia corresponde necessariamente à verdade. Hoje, mais que nunca, são muitas as vítimas da injusta ausência de escuta.

É claro, portanto, que a reconstrução de um mundo justo passa através do exercício da escuta. Vemo-lo antes de tudo na relação entre pais e filhos, adultos e jovens. A necessidade de se ser aprovado e reconhecido passa necessariamente através da experiência da escuta: um pai tem nas mãos o poder de gerar frustração ou bem-estar no seu filho simplesmente refutando ou acolhendo o implícito, e por vezes silencioso, pedido de escuta. Também uma instituição, também a Igreja, tem nas suas mãos o poder de dar acolhimento ou transmitir indiferença. Muitas feridas que trazemos aos ombros foram geradas pela perceção, verdadeira ou presumida, de não termos sido escutados: nessas ocasiões não nos sentimos amados.

Vendo bem, a capacidade de escutar é precisamente a possibilidade dada ao ser humano para evitar o risco do delírio de omnipotência e para reconhecer que foi feito para a relação. A criança aprende a escutar antes de aprender a falar, aliás, aprende a falar precisamente porque tem a capacidade de escutar: falar quer dizer inicialmente repetir aquilo que escuto. Isto quer dizer que nunca aprenderia a falar se não houvesse antes de mim alguém que me dirige a palavra e que posso escutar. Apenas porque escuto, posso falar. Hoje, talvez, já não somos capazes de falar precisamente porque deixámos de escutar. É como se ao não escutar, eliminássemos a verdade da nossa origem.

Esta dinâmica é muito clara na revelação bíblica: «Deus disse» é o primeiro passo da história da salvação. O ser humano escuta. Reconsiderar a nossa atitude para a escuta significa também reapropriar-se da nossa identidade diante de Deus. Graças a esta capacidade de escuta, o ser humano pode receber o dom da lei. Reencontramos aqui o profundo nexo, que no latim é evidente, entre escutar (“audire”) e obedecer (“ob-audire”). Não se pode obedecer sem escutar. Se a rebelião fundamental do ser humano consiste na recusa da relação com Deus e com os outros, só pode começar com o fechamento dos ouvidos. O mal começa daí, da des-obediência, da traição do dom da escuta: o eu toma o todo o espaço quando não há mais nada que entra na nossa vida.

Obedecer à realidade quer dizer, antes, reconhecer a tarefa que ela, generosamente, como dizia Viktor Frankl, tem para nós. Sem esta escuta, restam as ideias sem pernas. Arriscamo-nos a construir castelos sem alicerces.

Uma sociedade tem o poder de escutar a sua história ou de romper a relação com o seu passado. A memória coletiva é o fundamento da reconstrução. Quando Israel regressa do exílio, como descreve o livro de Neemias, precisa de escutar a narração do seu caminho rumo à terra prometida: diante dos escombros, o povo precisa de reconstruir, mas só o pode fazer sobre o fundamento do seu passado.

Há muitas vozes, e facilmente podemos ser enganados. Há quem grita mais forte e quem fala de maneira mais suave. Por isso a escuta não é simplesmente ouvir. O ouvir fica pela orelha, a escuta é a capacidade de ligar a cabeça e o coração. É o início do discernimento: escuta-se quando se compreende com o intelecto e se sente com o coração. Só numa escuta honesta reencontramos a nossa plena identidade, integrando as dimensões fundamentais da nossa pessoa.

Gateano Piccolo
In L'Osservatore Romano
Trad.: Rui Jorge Martins
Publicado pelo SNPC em 17.02.2022

Músicas dos dias que correm (enviado por mão amiga)

Mão amiga mandou-me este youtube. Ouvi-o uma vez no telemóvel e não gostei muito. Tenho uma relação ambígua com o violino: se for integrado numa orquestra ou for um concerto gosto muito, se for muito isolado acho um pouco estridente. Comentei isto com quem me mandei que me respondeu: tem que ouvir alto para conseguir contemplar esta obra prima, eu ontem ouvi isto em repeat horas consecutivas. Fui ouvir alto numas boas colunas - e gostei. Talvez não ao ponto de ouvir isto em repeat, mas...

Espero que gostem.

JdB

Vai um gin do Peter’s?

A CUNHADA QUE LANÇOU VAN GOGH

É bem conhecida a amizade e enorme sintonia entre os dois irmãos Van Gogh, que se entreajudaram ao longo da vida. Theo, 4 anos mais novo do que o pintor, foi o promotor, mecenas e fiador incansável do irmão, mas sem êxito comercial. Quando em Julho de 1890, Vincent morreu abruptamente (ou por suicídio ou por um homicídio de contornos obscuros), a sífilis de Theo agravou-se e, seis meses depois, expirava também. Deixava um filho de um ano de idade, Johanna (Jo) Bonger viúva aos 28 anos e, por herança, a maior fatia da obra de Vincent, composta por perto de meio milhar de óleos e centenas de desenhos. 

Depois de enviuvar, Jo van Gogh-Bonger (1862-1925) trocou a Cidade das Luzes pelos Países Baixos, onde passou a gerir uma estalagem, que decorou de cima a baixo com as telas de Vincent. Recusara liminarmente o conselho dos amigos para se ver livre de um espólio artístico de pouco valor, que lhe roubava imenso espaço. Mas Jo era muito intuitiva e, mesmo sem grandes conhecimentos de arte, partilhava com Theo a admiração pelo talento de Vincent. Do ponto de vista psicológico, até lhe parecera o cunhado mais forte do que o marido, conforme escreveu depois de se cruzarem em Paris, tinha Vincent acabado de terminar o internamento de 10 meses no hospício de Saint-Rémy-de-Provence.

Theo, Jo e Vincent. O casal esteve casado pouco menos de um biénio, até à morte prematura de Theo, aos 33 anos de idade.

O artista era o mais velho dos 6 filhos do pastor protestante Teodorus. Seguia-se Theo.

Mais: na hora aparentemente de derrocada e, com toda a certeza, de grande dor pela recente viuvez, o empenho em divulgar o talento de Vincent sobrepôs-se a tudo e revitalizou Jo. Interessou-se logo pela extensa correspondência dos dois irmãos, que resolveu classificar. No fim da vida, ainda a traduziu para o inglês. Estudou história e técnicas de arte para perceber melhor o alcance da obra do cunhado. Conseguiu que um crítico famoso mudasse de opinião acerca do trabalho de Vincent (que começara por taxar de banal), depois de lhe dar a ler cartas onde o pintor dissertava sobre o processo criativo.

O domínio do inglês, do francês e do alemão, permitiu a Jo internacionalizar a sua acção de marketing, alimentando uma correspondência regular com os principais museus e galerias do Ocidente para apresentar o portfolio de Vincent. Logo em 1892, organizou a primeira exposição de Van Gogh a solo. Em 1905, montou e financiou a maior exposição de que há memória sobre o artista, fazendo acorrer a Amesterdão a elite cultural europeia para apreciar uma mostra com cerca de 500 obras. Finalmente, o nome do pós-impressionista (se alguma classificação lhe for aplicável) tornava-se incontornável no mercado das artes. 

Desconhecendo que Jo seria a sua melhor promotora dando continuidade ao esforço de Theo, Vincent também tinha acarinhado como podia o irmão e a cunhada. Por exemplo, para comemorar o nascimento do sobrinho (31.JAN.1890), que recebera o nome do tio-artista, produziu e ofereceu uma das suas telas mais gloriosas (tema do gin de 7.ABR.2010), pintada com sofreguidão no hospício em Saint-Remy, quatro meses antes da sua morte: «Amendoeira em flor». Ali celebra, com uma paleta rica em azuis e rosas, uma alegria profunda que não caberia em palavras: «Today I’ve just received your good news that you’re a father at last, that the most critical moment has passed for Jo, finally that the little one is well. It does me, too, more good and gives me more pleasure than I could express in words». Inspirara-se nas litografias japonesas para eternizar um horizonte luminoso. Converteu-se logo numa das obras preferidas da família de Theo, que a colocou no  lugar mais destacado da sala, por cima da lareira. Permaneceu sempre no património familiar, longe do circuito comercial, que começou a ser pujante e muito tentador a partir de 1905. 

«AMENDOEIRA EM FLOR» - de fevereiro de 1890, em homenagem ao nascimento do sobrinho. É das telas mais expressivas da luminosidade de Vincent, marcado por uma biografia sofrida, mas que ousou pintar quadros coloridos, onde a vida é celebrada com confiança e olhar generoso. 

Em 20 anos, Jo conseguiu a proeza de vender perto de metade dos óleos que recebera em herança por valores avultados e honrosos. O gosto pelo estilo de Vincent ajudava-a a valorizar cada peça, embora depois lhe custasse desfazer-se delas. Assim aconteceu com uma das versões dos girassóis, vendida à National Gallery de Londres. Na encomenda, deixou um cartão eloquente: «Parte-se-me o coração. Mas é para a glória de Vincent.».

«Girassóis» - 1888, da série de quatro telas pintada em Arles, para decorar o quarto do seu amigo Paul Gauguin.

Por junto, Jo revelou-se campeã no empreendedorismo, singrando em segmentos de arte e de negócio dominados por homens. A nível político foi progressista: uns meses antes da sanguinária Revolução de Outubro, conhecera em Nova Iorque o revolucionário mais intelectual (mas não menos cruel) do núcleo duro do bolchevismo – Leon Trotsky. Ambos participavam num encontro de sensibilização política, onde o russo incitou à erradicação do capitalista no seu país. De volta à Holanda, Jo ingressou no movimento trabalhista holandês, de inspiração social-democrata e empenhou-se mais na causa feminista. 

Em Junho de 2021, um programa de cultura do canal gaulês France 24 dedicou uma curta-metragem(1)  ao seu contributo na divulgação da arte de Van Gogh. Em breves 6 minutos, conhecemos mais pormenores da atribulada biografia do holandês e do irmão, ambos amigos de grandes pintores como Gauguin, Toulouse-Lautrec, Pissaro e vários outros. Mas nem assim deu para vender mais do que uma tela, em vida. É na investigação às origens do sucesso póstumo de Vincent que se descortina a combatividade e enorme sensibilidade artística da marketeer mais arrojada da obra de um génio pouco compreendido em vida:

 

À argúcia de Jo para reconhecer arte onde muitos apenas viam pinceladas estridentes e incompreensíveis, somou-se o dom de saber comunicar urbi et orbi a beleza inculcada nas telas de quem ousou pintar os sonhos «I dream of painting and then I paint my dream» (in carta a Theo). Um pintou, mas foi outra que revelou a qualidade do artista, confirmando que nada se equipara ao trabalho das boas equipas (creio)! De certo modo, Jo cumpriu as convicções de Van Gogh, que ansiava pelas maiores estrelas do céu («And yet, once again, I allowed myself to be led astray into reaching for stars that are too big.») e intuía um Deus que melhor se conhece e ama através do amor à Sua criação: «I always think that the very best way to know God is to love many things.»

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

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(1) FICHA TÉCNICA

Título original: JO BONGER, LA FEMME QUI A RÉVÉLÉE VAN GOGH

Realização: Vincent Roux

Argumento: Parceria de: Museu & Fundação Van Gogh em Amesterdão (desde 1973); Google Art Project; The Yorck Project; The Courtauld Gallery de Londres; Grand Palais de Paris; AFP; e Alessandra Boccone.

Produzido por: France 24

Fotografia: Deep Nostalgia @ MyHeritage

Banda Sonora: “Steinway to Heaven” – Paul Michael Harris e David Weston

“In flight” – Patrick Hawes

“Monet’s brushes” – Tim Garland

“World is yours” – Jerome Leroy.

Duração: 6,34 min.

Ano: 2021

País: França 

Material filmado: Fotografias de arquivo e telas de Vincent nos acervos ref. nas entidades parceiras desta curta-metragem.

O M e o Dia Internacional da Criança com Cancro

 

Para o M, pai do M.

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Hoje é Dia Internacional da Criança com Cancro. Num artigo que me pediram para redigir para a SAPO, escrevi: 

No final da semana passada recebo uma mensagem de um pai com quem tenho vindo a falar: “O M partiu...” O M tinha sete anos e um prognóstico muito difícil; há alguns meses que se adivinhava esta situação, mas que pais se abandonam a um prognóstico médico, por mais preciso que possa ser? 

Já aqui tinha escrito sobre o M, sobre as dúvidas e angústias que me assaltam, sobre a idade da pedra na qual ainda vivemos nalguns aspectos da doença. Ao contrário do que tinha pensado, foi o próprio pai que me informou do desenlace deste caso, o que mostra a proximidade que criámos um com o outro. Afinal, ambos sabíamos que mais cedo ou mais tarde nos tornaríamos de certa forma iguais, que ambos olharíamos para o Céu com sentimentos semelhantes de nostalgia, esperança, interrogação.

O M faz parte dos 20% que, nos países desenvolvidos, não sobrevivem ao cancro pediátrico, porque a ciência não sabe tudo, não consegue tudo. No entanto, e tal como referirei num seminário em que participarei hoje de tarde, no mundo dos países menos desenvolvidos as crianças morrem (e morrerão 80%!), não só porque a ciência não sabe tudo, mas porque os Homens não fazem tudo. Muitas crianças e jovens morrerão porque na equação que inclui cuidados certos, equipa certa e momento certo, tudo é uma incógnita - ou uma triste certeza.

Este caso viverá comigo nos tempos mais próximos, porque conheci o pai, conheci a mãe, conheci os contornos desta tragédia que exigirá força anímica e discernimento para ser ultrapassada. A forma como cada um recupera deste drama maior daria um livro, porque não há dois casos iguais; as fragilidades e forças existem em nós em proporções diferentes, nem sempre justas, e suscitam soluções e obstáculos diferentes.  

O M partiu. Enquanto uma criança com sete anos morrer de cancro (ou de outra forma qualquer) viveremos sob a ameaça da escuridão interior, uma escuridão que só pode ser resgatada por uma luz intensa e muito própria. Que aqueles que sofreram a perda saibam encontrá-la. 

JdB

Músicas dos dias que correm *

 

* enviado por mão amiga

VI Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO – Lc 6, 17.20-26

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
Jesus desceu do monte, na companhia dos Apóstolos,
e deteve-Se num sítio plano,
com numerosos discípulos e uma grande multidão
de toda a Judeia, de Jerusalém e do litoral de Tiro e Sidónia.
Erguendo então os olhos para os discípulos, disse:
Bem-aventurados vós, os pobres,
porque é vosso o reino de Deus.
Bem-aventurados vós, que agora tendes fome,
porque sereis saciados.
Bem-aventurados vós, que agora chorais,
porque haveis de rir.
Bem-aventurados sereis, quando os homens vos odiarem,
quando vos rejeitarem e insultarem
e prescreverem o vosso nome como infame,
por causa do Filho do homem.
Alegrai-vos e exultai nesse dia,
porque é grande no Céu a vossa recompensa.
Era assim que os seus antepassados tratavam os profetas.
Mas ai de vós, os ricos,
porque já recebestes a vossa consolação.
Ai de vós, que agora estais saciados,
porque haveis de ter fome.
Ai de vós, que rides agora,
porque haveis de entristecer-vos e chorar.
Ai de vós, quando todos os homens vos elogiarem.
Era assim que os seus antepassados
tratavam os falsos profetas.

Músicas dos dias que correm

 

Textos dos dias que correm

Criei para mim, fausto de um opróbrio, uma pompa de dor e de apagamento. Não fiz da minha dor um poema, fiz dela, porém, um cortejo. E da janela para mim contemplo, espantado, os ocasos roxos, os crepúsculos vagos de dores sem razão, onde passam, nos cerimoniais do meu descaminho, os perigos, os fardos, os falhanços da minha incompetência nativa para  existir. A criança, que nada matou em mim, assiste ainda, de febre e fitas, ao circo que me dou. Ri dos palhaços, sem haver cá fora do circo; põe nos habilidosos e nos acrobatas olhos de quem vê ali toda a vida. E assim, sem alegria, mas contente, entre as quatro paredes do meu quarto dorme, por inocência, com o seu pobre papel feio e gasto, toda a angústia insuspeita de uma alma humana que transborda, todo o desespero sem remédio de um coração a quem Deus abandonou.

Caminho, não pelas ruas, mas através da minha dor. As casas alinhadas são os incompreendedores que me cercam na alma; os meus passos soam no passeio como um dobre ridículo a finados, um ruído de espanto na noite, final como um recibo ou uma jaula.

Separo-me de mim e vejo que sou um fundo dum poço.

Morreu quem eu nunca fui. Esqueceu a Deus quem eu havia de ser. Só o interlúdio vazio.

Se eu fosse músico escreveria a minha marcha fúnebre, e com que razão a escreveria!

Fernando Pessoa

Músicas dos dias que correm

 

Da ópera A Viúva Alegre, de Franz Lehár.

Da redundância das preces

 PRECE

Meu Deus, aqui me tens aflito e retirado,
Como quem deixa à porta o saco para o pão.
Enche-o do que quiseres. Estou firme e preparado.
O que for, assim seja, à tua mão.
Tua vontade se faça, a minha não.

Senhor, abre ainda mais meu lado ardente,
Do flanco de teu filho copiado.
Corre água, tempo e pus no sangue quente:
Outro bem não me é dado.
Tudo e sempre assim seja,
E não o que a alma tíbia só deseja.

Se te pedir piedade, dá-me lume a comer,
Que com pontas de fogo o podre se adormenta.
O teu perdão de Pai ainda não pode ser.
Mas lembra-te que é fraca a alma que aguenta:
Se é possível, desvia o fel do vaso:
Se não é, beberei. Não faças caso.
     
Vitorino Nemésio, O Verbo e a Morte (1959)

***

Mais ainda, até os cabelos da vossa cabeça estão contados. (Lc, 12, 7)

Deus sabe tudo e pode tudo, é assim que aprendemos e crescemos. É omnisciente e omnipotente. Se assim for, porque lhe rezamos? Será que na verbalização de pedidos - Deus dá-me isto, Deus concede-me isto - não há uma certa redundância? Será que preciso de pedir a Deus para me ajudar numa decisão? Deus, sendo omnisciente, não saberá que preciso de ajuda para decisão? Se assim for, porque peço tantas vezes as coisas que Ele sabe que eu preciso?

JdB

Músicas dos dias que correm

Da Internet:

Chico Buarque decidiu não cantar mais “Com Açúcar, Com Afeto”. A “aposentadoria” da canção de 1967 foi anunciada nesta semana, após o lançamento do documentário “O canto livre de Nara Leão”, na Globoplay, em comemoração aos 80 anos de nascimento da artista.

Em depoimento ao filme, o compositor lembrou a composição, feita por encomenda da cantora. “Ela me pediu a música, ela me encomendou essa música, ela falou: ‘Eu quero agora uma música de mulher sofredora’”, lembrou Chico. Após o lançamento da canção no disco “Vento de Maio”, de Nara, a música entrou também no repertório do cantor.

Agora, porém, não será mais interpretada por ele. O motivo: críticas feministas à letra que retrata um casamento abusivo, na voz da mulher que é abandonada no lar e ainda assim espera o marido com saudades.

V Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO – Lc 5,1-11

Evangelho de Nosso senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
estava a multidão aglomerada em volta de Jesus,
para ouvir a palavra de Deus.
Ele encontrava-Se na margem do lago de Genesaré
e viu dois barcos estacionados no lago.
Os pescadores tinham deixado os barcos
e estavam a lavar as redes.
Jesus subiu para um barco, que era de Simão,
e pediu-lhe que se afastasse um pouco da terra.
Depois sentou-Se
e do barco pôs-Se a ensinar a multidão.
Quando acabou de falar, disse a Simão:
«Faz-te ao largo
e lançai as redes para a pesca».
Respondeu-Lhe Simão:
«Mestre, andámos na faina toda a noite
e não apanhámos nada.
Mas, já que o dizes, lançarei as redes».
Eles assim fizeram
e apanharam tão grande quantidade de peixes
que as redes começavam a romper-se.
Fizeram sinal aos companheiros que estavam no outro barco
para os virem ajudar;
eles vieram e encheram ambos os barcos
de tal modo que quase se afundavam.
Ao ver o sucedido,
Simão Pedro lançou-se aos pés de Jesus e disse-Lhe:
«Senhor, afasta-Te de mim, que sou um homem pecador».
Na verdade, o temor tinha-se apoderado dele
e de todos os seus companheiros,
por causa da pesca realizada.
Isto mesmo sucedeu a Tiago e a João, filhos de Zebedeu,
que eram companheiros de Simão.
Jesus disse a Simão:
«Não temas.
Daqui em diante serás pescador de homens».
Tendo conduzido os barcos para terra,
eles deixaram tudo e seguiram Jesus.

Textos dos dias que correm

 Quem não Ama a Solidão, não Ama a Liberdade

Nenhum caminho é mais errado para a felicidade do que a vida no grande mundo, às fartas e em festanças (high life), pois, quando tentamos transformar a nossa miserável existência numa sucessão de alegrias, gozos e prazeres, não conseguimos evitar a desilusão; muito menos o seu acompanhamento obrigatório, que são as mentiras recíprocas.
Assim como o nosso corpo está envolto em vestes, o nosso espírito está revestido de mentiras. Os nossos dizeres, as nossas acções, todo o nosso ser é mentiroso, e só por meio desse invólucro pode-se, por vezes, adivinhar a nossa verdadeira mentalidade, assim como pelas vestes se adivinha a figura do corpo.

Antes de mais nada, toda a sociedade exige necessariamente uma acomodação mútua e uma temperatura; por conseguinte, quanto mais numerosa, tanto mais enfadonha será. Cada um só pode ser ele mesmo, inteiramente, apenas pelo tempo em que estiver sozinho. Quem, portanto, não ama a solidão, também não ama a liberdade: apenas quando se está só é que se está livre.
A coerção é a companheira inseparável de toda a sociedade, que ainda exige sacrifícios tão mais difíceis quanto mais significativa for a própria individualidade. Dessa forma, cada um fugirá, suportará ou amará a solidão na proporção exacta do valor da sua personalidade. Pois, na solidão, o indivíduo mesquinho sente toda a sua mesquinhez, o grande espírito, toda a sua grandeza; numa palavra: cada um sente o que é.

Ademais, quanto mais elevada for a posição de uma pessoa na escala hierárquica da natureza, tanto mais solitária será, essencial e inevitavelmente. Assim, é um benefício para ela se à solidão física corresponder a intelectual. Caso contrário, a vizinhança frequente de seres heterogéneos causa um efeito incómodo e até mesmo adverso sobre ela, ao roubar-lhe seu «eu» sem nada lhe oferecer em troca. Além disso, enquanto a natureza estabeleceu entre os homens a mais ampla diversidade nos domínios moral e intelectual, a sociedade, não tomando conhecimento disso, iguala todos os seres ou, antes, coloca no lugar da diversidade as diferenças e degraus artificiais de classe e posição, com frequência diametralmente opostos à escala hierárquica da natureza.
Nesse arranjo, aqueles que a natureza situou em baixo encontram-se em óptima situação; os poucos, entretanto, que ela colocou em cima, saem em desvantagem. Como consequência, estes costumam esquivar-se da sociedade, na qual, ao tornar-se numerosa, a vulgaridade domina.

Arthur Schopenhauer, in 'Aforismos para a Sabedoria de Vida'

Músicas dos dias que correm

 

Vai um gin do Peter’s ?

BOLCHEVISMO É O CENÁRIO DE FILME RUSSO IMPERDÍVEL

O talentoso Nikita Mikhalkov ganhou, em 1995, o óscar mais credível da Academia de Hollywood – o do Melhor Filme Estrangeiro – pela sua obra-prima «SOL ENGANADOR»(1). Quatros depois da queda do Muro de Berlim, é possível que o Ocidente também tenha querido aproveitar a estatueta para animar o Kremlin a aproximar-se dos valores ocidentais e a abandonar, de vez, o totalitarismo comunista.  

O realizador inspirou-se na história de um dos oficiais heróis da Revolução de Outubro (1917) – Kotov – para filmar o alastrar do ideário comunista por todo o território da maior nação do mundo (em área). A cena passa-se num pacato Verão de 1936, numa dacha à antiga, onde permanecia a família de sempre, com os hábitos e privilégios da elite dos Romanov. Até a criada percebia francês e só tomava remédios vindos de Paris, a esgotarem-se, porque o fornecimento cessara no final de 1917. Situada a boa distância de Moscovo, aquela família saboreava o conforto de continuar a viver numa ‘bolha’, à margem do aggiornamento revolucionário, que pretendia tabular o quotidiano de toda a população segundo os ditames do Estado. Entenda-se, do déspota. A liberdade que se respirava na casa grande devia-se ao casamento da ‘menina’ da velha guarda com um herói revolucionário, endeusado pelas massas, à boa maneira das revoluções, que instigam comportamentos acéfalos e massificados, para melhor domar o povo. Entenda-se, coatar-lhe a liberdade, eliminando-lhe quaisquer veleidades de escolha ou de afirmação pessoais. O ascendente desmesurado do oficial, claro nas cenas de abertura, tem a atenuante do bom uso da sua autoridade para salvar as colheitas dos pobres camponeses, em risco de serem espezinhadas por tanques. Mas é inegável o poder discricionário de um Estado habituado a dispor dos bens privados com total insensibilidade e capricho. O totalitarismo comunista exibe-se no seu esplendor, ignorando o povo de que se alega libertador.

Depois da aclamação popular, o Coronel volta a casa para gozar o dia de folga na dacha, entretanto invadida por um visitante misterioso e atrevido, mas conhecedor dos recantos da casa… Mal tira a máscara, o intruso cai nos braços da família, porque era amigo de longa data, aliás delfim do patriarca (morto há anos) e o noivo óbvio da filha… actualmente casada com o militar bolchevique. Um imbróglio afectivo ali, à vista de todos, consequência directa da devastação e das cisões sociais provocadas pelos revolucionários no seu assalto ao Kremlin. Percebe-se quanto as feridas da Guerra Civil se reabriam, mal eram destapadas, denunciando uma dor imensa recalcada, mas ainda por curar, chorando um futuro comprometido.          

O duelo entre os dois homens começa por ser circunstancial, atiçado pelos percursos de vida distintos, mas com o pormenor de partilharem a afinidade mais indesejável: gostarem da mesma mulher. Rapidamente, o confronto desagua num despique civilizacional, de valores antagónicos, entre a sofisticação cultural e artística de um face à bravura e alguma coerência de percurso do outro. Curiosamente (ou significativamente), o peso pluma do combate entre ambos são as divergências políticas de origem, até por um deles ter cedido ao oportunismo típico de muitos (se não da maioria dos) revolucionários carreiristas, com cedências de consciência para a execução de purgas hediondas, que lhes envenena o carácter. O filme escancara-as, com clareza meridiana, no final. Ao invés, há menos lugar para os idealistas genuínos – como o filme também denuncia – já se si raros, mas alvos fáceis dos predadores e bajuladores do líder, de que as revoluções se alimentam.    

Há quem considere os dois arquirrivais masculinos as facetas algo contraditórias do próprio Nikita, nascido em 1945, na dacha de uma família aristocrata, com pergaminhos do tempo dos czares e notáveis talentos artísticos. Estranhamente, não foi perseguida pelo sovietismo e, especificamente, Nikita entendeu-se bem os diferentes líderes, de Brezhnev a Putin. Porém, a qualidade da sua filmografia vale por si, independentemente de uma eventual excessiva elasticidade política.

O argumento de SOL ENGANADOR é perpassado por várias modalidades de amor, desde a paixão narcisista, que oscila entre a autofagia e o apego à sobrevivência a qualquer preço (como as revoluções), até ao amor-dádiva, que tem o expoente na entrega do Cor. Kotov à filha Nadia, unidos por um elo inquebrável, a roçar o sagrado. Mas, em todas as versões, é sempre a busca de felicidade o móbil universal do comportamento humano. 

O título «SOL ENGANADOR» replica uma canção muito em voga no Leste europeu e na Rússia, na década de trinta do sécula passado, referindo-se à desilusão amorosa, mas com a invulgaridade de ser declarada pelo lado feminino. A tradução inglesa vincou a conotação política com «Burnt by the sun», que se enquadra na dedicatória com que o filme termina: «a todos os q. foram queimados pelo sol da Revolução». No fluir da trama, percebe-se que abarca mais conotações, inclusive por aludir ao estranho aparecimento de uma pequena bola de fogo, que surge do nada para se lançar em fúria devastadora sobre árvores viçosas, irromper na casa da dacha e estilhaçar uma das fotografias do álbum de família pendurada na parede ou fazer outros estragos cirúrgicos. 

Habilmente, ao jeito de um Woody Allen, Mikhalkov preenche a maioria do argumento com a comédia de enganos e contradições em que redunda o avanço tentacular do comunismo. É, basicamente, risível. À medida que a trama se adensa, as consequências graves do desprezo pela liberdade individual e a crueldade oportunista das constantes purgas estalinistas ganham força, acabando por se mostrar sem refolhos, nos minutos finais, com a subtileza possível. De resto, a brutalidade do bolchevismo é caldeada por uma ironia muito divertida, que não poupa a falta de qualidade e de coerência mínima dos revolucionários mais acérrimos. Até as ridículas quadras ou as coreografias apoucadas dos grupos infanto-juvenis “Pioneiros” são uma paródia à lavagem ao cérebro tentada pela revolução. Por junto, é a qualidade do quotidiano culto e festivo da dacha que prevalece no filme, discorrendo sobre a vida da elite russa, antes de ser atingida pelo rolo-compressor bolchevique. Ouve-se boa música, toca-se piano eximiamente, dança-se e há sapateado, declama-se poesia, citam-se artistas e filósofos ocidentais, passeia-se na praia fluvial e saboreia-se a felicidade do dia-a-dia de uma família feliz, mesmo com as bizarrias de cada um. Apenas no desporto se cedeu à opção mais popular introduzida pelo Coronel – o futebol.   

O tom tranquilo vem do facto de a história fluir sob a inocência luminosa da pequena filha do Coronel e igualmente filha do actor que encarna o Coronel – o próprio Nikita. O nome da personagem coincide com o criança na vida real – Nadia. Esta sobreposição foi intencional, para facilitar o desempenho da personagem, cujo olhar puro que lança sobre a realidade e sobre todas as personagens (os temíveis polícias políticos incluídos) parece rasgar uma nesga de esperança num período intoxicado de mentiras, manipulações e autoritarismos. Quase no final, o efeito do estandarte gigantesco de Estaline a erguer-se aos céus, içado por um balão, ensombrando e tornando irrespirável o horizonte dos seus compatriotas, serve de metáfora a um tempo prisioneiro de uma estrela enganadora.   

Sem atenuar o peso trágico das revoluções, no fundo, Nikita revela que o principal interlocutor na vida de cada um nunca é uma revolução, mas antes a relação de cada um com a Verdade conforme a percepciona, em cada altura, e as escolhas que abraça, mesmo num espaço de liberdade exíguo como são as guerras, os regimes totalitários e demais fenómenos radicais. Esse cenário de situações limite ajuda a clarificar as motivações mais íntimas das personagens (até para o próprio), entre Verdade ou mentira, Amor ou ódio, com menos possibilidade de se mesclarem em cinzentismos dúbios. Foi essa a primeira metade da mensagem transmitida na noite dos Óscares. Em Hollywood, começou por surpreender todos ao fazer-se acompanhar pela filha, a única criança (de uns 7 anos) na cerimónia. Subiu ao palco com ela e, no final, colocou-a ao ombro num gesto afectuoso e inédito (‘deslocado’, para alguns) naquele ambiente de adultos VIP, em traje de gala. 

Em poucas palavras, Mikahlkov revelou a sua bússola, evocando a demanda do protagonista do filme «8 e ½» de Fellini, galardoado, em 1964, com o mesmo óscar e interpretado por Mastroiani: «I want to say the truth, which I don’t know but I try to find. I want to say the Truth, the cruel Truth [na acepção da verdade ‘pura e dura’]. But I am sure the cruel Truth without love is a lie!». Décadas antes, a filósofa judia alemã Edith Stein (ou Sta.Teresa Benedita da Santa Cruz, convertida ao catolicismo e carmelita, morta em Auschwitz e declarada co-padroeira da Europa pelo Papa polaco) afirmara o mesmo por outras palavras: «do not accept anything as the truth if it lacks love and do not accept anything as love which lacks truth». 

Na senda dos grandes artistas de outras paragens, reverbera em SOL ENGANADOR a missão magna da arte e do artista, na fórmula de Fellini: «o visionário é o único verdadeiro realista», pois ao iluminar o presente, permite ganhar o futuro. Mais tarde, referindo-se a si e a Pasolini, o italiano desabafara: «No fim de contas, ele e eu narrámos sempre derrotas. Mas […] acredito que a arte é isto, a possibilidade de transformar a derrota em vitória, a tristeza em felicidade».

E o preço do tríptico Verdade com amor e liberdade, que contracenam na obra do russo?... Nikita associa-o ao preço da própria vida, ainda que cedida em lágrimas (de Kotov, no fim), das que Pasolini definiu com magna poesia: «… uma lágrima? É o que mostra, contra toda a capitulação, que o mal é o contrário do bem.»  Também no gesto desesperado do inimigo do Coronel – perpetrado na água, mas já sem simplicidade para chorar – se confirma a destrinça vital entre o bem e o mal. Subtil e claro, à russa. Bom filme!

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

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Título original: UTOMLENNYE SOLNTSEM

Título traduzido em Portugal: SOL ENGANADOR  (seguindo a linha francesa)

Título em inglês: BURNT BY THE SUN

Realização: Nikita Mikhalkov

Argumento: N.Mikhalkov e Rustam Ibragimbekov

Produzido por: Leonid Vereshchagin, Armand Barbault, Michel Seydoux e Nikita Mikhalkov.

Produção: Franco-russa

Banda Sonora: Eduard Artemyev

Duração: 2h15 / 135 min.

Ano: 1994

Países: Rússia e França

Elenco: Nikita Mikhalkov  (Kotov), Nadya Mikhalkova  (filha do realizador, encarna tb a personagem de filha, com o mesmo nome de Nadya), Oleg Menshikov  (Mitya), Ingeborga Dapkunayte (Marusya) 

Local das filmagens: Moscovo e província russa. 

Prémios: Óscar do Melhor Filme Estrangeiro (1995), tb o Grande Prémio de Cannes, Prémio of the Ecumenical Jury (ao realizador) e nomeado em inúmeros festivais de cinema, da Austrália, Argentina à Turquia!

Link do filme: https://www.youtube.com/watch?v=uKYkmpvi0fk

Das tristezas

Não há um músculo do meu corpo ou do meu cérebro que se mova para uma análise política às eleições deste domingo. Não vou analisar o perfil dos abstencionistas nem a transferência de votos deste partido para aquele partido. Não vou falar do que me deu satisfação, porque talvez nada me tenha dado satisfação. 

Fui militante do CDS nos primeiros anos da sua existência. Fiz parte de uma equipa que garantiria a segurança no comício da juventude popular em 4 de Novembro de 1974, no Teatro S. Luís; passei um 1º de Maio na sede do CDS à espera de vê-la invadida; fiz parte da primeira equipa que colou cartazes do CDS e pintou frases políticas na praça do Giraldo, em Évora (algo muito pouco civilizado, numa praça tão bonita; com uma mão pintava-se, com a outra segurava-se uma matraca, para a eventualidade...); fiz militância política em Cascais e no Liceu de S. João do Estoril contra a UEC, onde dei e levei encontrões. Tinha 16 ou 18 anos e tudo era emocionante e claro, sabíamos quem estava do nosso lado e quem não estava. 

Ver o CDS desaparecer é uma facada nas minhas memórias e na minha confiança no futuro parlamentar. O desaparecimento do CDS entristece-me, por motivos que já aqui expliquei antes das eleições. Entristece-me saber que, se PSD e CDS tivessem ido coligados, talvez o PS não tivesse maioria absoluta (embora talvez criasse uma eco-geringonça, que não sei se não seria pior, dadas as cedências que teria de fazer). Entristece-me não perceber quem tem razão na contenda interna que deu origem a um autêntico lavar de roupa suja em praça pública: são os chamados "portistas" (tenho consideração por alguns) ou é o presidente do partido? Entristece-me ter visto aquele abandono público de pessoas que eu achava que deviam fazer mais, ou melhor - nomeadamente Cecília Meireles e António Pires de Lima. Entristece-me, porque não dizê-lo, ver um rapaz, Francisco Rodrigues dos Santos começar e acabar (previsivelmente) uma carreira política aos trinta e poucos anos, escrevendo no seu CV uma responsabilidade grande (ou a maior) pelo desaparecimento do CDS. 

Tudo me entristece, nomeadamente a eleição de Rui Tavares ou de Inês Sousa Real. Ainda que irrelevantes para a governação do país, podem dizer, nos poucos minutos que lhes serão atribuídos, que querem o domínio vegan ou que o país deve pedir desculpa pelos descobrimentos. No outro lado da barricada já não haverá ninguém, dotado de um sentimento cristão, a levantar-se contra a eutanásia ou contra as aulas de Cidadania, ou a dizer que a prisão perpétua é uma aberração porque cada pessoa é maior do que o seu erro. 

Tudo me entristece menos o Sporting, que averbou uma excelente vitória contra o adversário tradicional. 

JdB