Das irmandades que não se conhecem

Fui sábado de manhã à missa de corpo presente da mãe de uma amiga. A igreja estava cheia - algumas pessoas conhecia, outras nem tanto. A dúvida de saber-se se o número elevado de presentes preenche a dupla função de amigos dos familiares e católicos praticantes (passe a redundância) fica esclarecida por alturas da comunhão, que só se chega à frente quem acredita no que vai fazer, independentemente das condições em que o faz. Percebi, portanto, que a grande maioria dos presentes era crente.

Olhei para as pessoas enquanto a missa não começava. A circulação humana distrai-nos fatalmente; porém, a uma dada altura, já não identifico o zé, o manel ou a maria, mas uma comunidade de crentes. Se a estatística for o que é, há ali gente desonesta, homens ou mulheres que são infiéis às pessoas com quem vivem, ou que não olham para o lado, para ver a fragilidade humana no seu próximo. Mas há também o seu contrário: gente boa, trabalhadora, honesta, solidária, respeitadora. E quero acreditar, mesmo que não seja totalmente verdade, que a igreja estava cheia de gente que não quer desistir, que ouve a a palavra de Deus, não para comprovar que são assim como Cristo ensina que devemos ser, mas para perceber a sua própria imperfeição. No fundo, pessoas que vão à missa, não porque são santos, mas porque querem sê-lo.

Acredito que ir a uma missa de corpo presente é, acima de tudo, um tempo de oração por quem fica, mais do que por quem parte. Para mim, que vi quem morreu uma ou duas vezes na vida, é um tempo de oração muito "impessoal" e não assente em memória alguma, uma vez que rezo por quem não conheci e por quem não conheço - a não ser uma filha de quem sou amigo. Talvez por isso a minha atenção divague e me distraia a ver pessoas, a imaginar fragilidades ou procuras de santidade, a questionar-me no que pensarão as pessoas, como levarão as suas vidas à luz daquilo em que acreditam. Estar numa igreja cheia de gente pode ser por isso, a ideia de estarmos entre iguais - uns iguais mais iguais do que aqueles que encontraríamos num supermercado ou num jogo de futebol. Talvez seja, ainda que com uma explicação difícil na dimensão que me é interior, uma irmandade que não se conhece, mas que olha para o mesmo ponto no infinito.

JdB    

XXVI Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Lc 16,19-31

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
disse Jesus aos fariseus:
«Havia um homem rico,
que se vestia de púrpura e linho fino
e se banqueteava esplendidamente todos os dias.
Um pobre, chamado Lázaro,
jazia junto do seu portão, coberto de chagas.
Bem desejava saciar-se do que caía da mesa do rico,
mas até os cães vinham lamber-lhe as chagas.
Ora sucedeu que o pobre morreu
e foi colocado pelos Anjos ao lado de Abraão.
Morreu também o rico e foi sepultado.
Na mansão dos mortos, estando em tormentos,
levantou os olhos e viu Abraão com Lázaro a seu lado.
Então ergueu a voz e disse:
'Pai Abraão, tem compaixão de mim.
Envia Lázaro, para que molhe em água a ponta do dedo
e me refresque a língua,
porque estou atormentado nestas chamas'.
Abraão respondeu-lhe:
'Filho, lembra-te que recebeste os teus bens em vida
e Lázaro apenas os males.
Por isso, agora ele encontra-se aqui consolado,
enquanto tu és atormentado.
Além disso, há entre nós e vós um grande abismo,
de modo que se alguém quisesse passar daqui para junto de vós,
ou daí para junto de nós,
não poderia fazê-lo'.
O rico insistiu:
'Então peço-te, ó pai,
que mandes Lázaro à minha casa paterna
– pois tenho cinco irmãos –
para que os previna,
a fim de que não venham também para este lugar de tormento'.
Disse-lhe Abraão:
'Eles têm Moisés e os Profetas.
Que os oiçam'.
Mas ele insistiu:
'Não, pai Abraão. Se algum dos mortos for ter com eles,
arrepender-se-ão'.
Abraão respondeu-lhe:
'Se não dão ouvidos a Moisés nem aos Profetas,
mesmo que alguém ressuscite dos mortos,
não se convencerão'.

Textos dos dias que correm

O bater do coração

«É fácil ser jovem e agir bem, e manter-se distante de toda a mesquinhez. Mas sorrir, quando já desacelera o bater do coração, isso tem de ser uma aprendizagem.»

Eis-nos, mais uma vez, introduzidos no outono, uma das estações mais fascinantes, apesar das associações que habitualmente lhe são feitas: tempo do crepúsculo, da melancolia, da velhice.

Gostaria de partir desta última metáfora, da terceira idade, para uma reflexão que nos é sugerida pelo sempre verde (pelo menos a nível de popularidade, sobretudo entre os jovens) escritor Hermann Hesse (1877-1962).

Trata-se de poucas palavras que nos oferecem um contraste, mais do que entre duas idades – juventude e senilidade –, entre dois estados interiores.

Há, com efeito, quem esteja sempre ávido de realizações e conquistas: fresco e operacional, pleno de estímulos e abraçado a mil compromissos.

Este tem, todavia, um defeito oculto, de que muitas vezes não está consciente. Quando embate no primeiro obstáculo grave, quando o seu físico deixa de reagir de modo imediato aos seus comandos, quando se insinua a depressão na alma, tomba num estado de abandono e desencorajamento radical.

Outro é o perfil, da verdadeira maturidade, que não coincide necessariamente com o estatuto etário. O pulsar do coração torna-se mais difícil, o entusiasmo não se radica facilmente no espírito, as asperezas do caminho são frequentes. No entanto, sabe viver com serenidade, aprendendo com paciência o ritmo da vida.

É esta a verdadeira sabedoria, que não nasce da idade, mas da formação interior, de uma autêntica educação do coração e da mente.


P. (Card.) Gianfranco Ravasi
In Avvenire
Trad.: Rui Jorge Martins
Publicado pelo SNPC em 23.09.2019

Da persistência da memória

A Persistência da Memória (Salvador Dali)

Pessoa que me é próxima, e que também é monárquica, não apreciou o casamento do Duque de Bragança, D. Duarte, com a Sra. D. Isabel Herédia, pelo facto do seu trisavô (parece-me) ser fortemente suspeito de estar envolvido no regicídio. Quando lhe perguntei até quando é que ela seria penalizada pelos erros de um antepassado, respondeu-me sem dúvidas: enquanto tivermos conhecido pessoas que foram contemporâneas do crime. E, de facto, esta pessoa conheceu bem a geração acima da sua, que nasceu nos finais do século XIX e que, portanto, "assistiu" ao regicídio.

***

Há alguns dias, metendo-me com um bom amigo - pessoa muito correcta e educada - lancei-lhe uma piada pelo facto de parte da riqueza da família dele ter sido construída em cima da expulsão das ordens religiosas, algo que aconteceu há mais de 180 anos. A pessoa em questão empertigou-se e disse que não era bem assim, mas que não valia a pena discutir o assunto... 

***

O que liga o incómodo com o casamento de D. Duarte e o incómodo deste meu amigo? O quadro de Dali, chamado A Persistência da Memória. Eu explico: o regicídio aconteceu em 1908, sendo que D. Duarte casou em 1985, passados 87 anos; a expulsão das ordens religiosas foi decretada em 1834 (pode ter sido antes, mas fixemo-nos nesta data). Não obstante, há pessoas que se incomodam com um casamento real entre o pretendente à coroa portuguesa e a trineta de um envolvido na barbárie; e há pessoas que se incomodam com o facto da riqueza da sua família, construída ou aumentada, ter tido contornos menos correctos há quase 200 anos. 

Até quando nos incomodamos ou envergonhamos com os erros dos nossos antepassados; até quando é que as pessoas devem ser penalizadas pelos erros dos seus antepassados. Talvez a resposta esteja na frase: enquanto conhecermos (ou tivermos conhecido) pessoas que... 

Nada me moveu contra o casamento de D. Duarte com a Sra. D. Isabel, antes pelo contrário, pois acho que o casamento trouxe vantagens inegáveis, sendo que uma delas foi a geração de descendência que apazigua (enfim, a ver vamos...) os monárquicos. A ideia de D. Isabel ser trineta do Visconde da Ribeira Brava diz-me pouco; e se ela fosse trineta do Buiça, um dos assassinos de D. Carlos e de D. Luís Filipe? 

Quanto às fortunas, a pergunta ficará sem resposta: quantas gerações terão de passar até que não nos envergonhemos dos erros ou dos actos menos correctos dos nossos antepassados? Devo disfarçar os meus antepassados bastardos, mesmo que fossem filhos de pessoas importantes? Ou devo branquear um trisavô (por hipótese) desonesto ou que maltratou a família? E se for bisavô? 

JdB

Vai um gin do Peter’s ?

VELEJAR NO MAIOR LAGO ARTIFICIAL DA EUROPA, SEM SAIR DE PORTUGAL

Passar uns dias a navegar num barco-casa no Alqueva, almoçar feijoada de avestruz na maior exploração de avestruzes do país, acompanhada de bom tinto alentejano são alternativas acessíveis para explorar os 1100 kms de margens do gigantesco lago do interior alentejano, a 192 km de Lisboa pela A6 e A2.

Fotogr. aérea – © António Martins 

A vontade de combater a desertificação do interior, na linha do Guadiana, ganhou ímpeto durante o marcelismo. Fazia parte de um conjunto de iniciativas apostadas em dinamizar a economia do Alentejo. Outro caso emblemático era o ‘projeto de Sines’ para competir com Roterdão como porto de águas profundas (entre outras valências). De facto, a urgência em irrigar o Sudeste português e amenizar as temperaturas extremas já estavam na moda no final da década de 60. Mas fruto dos ventos da história – com duas crises petrolíferas (1973 e 1979), a somar à revolução, descolonização e duas bancarrotas no país – a edificação da barragem em Alqueva, para formar uma mega-albufeira, acabou por só arrancar em 1998 (tinha tido um arranque inconsequente de 1976 a 78) e terminar em Janeiro de 2002. No mês seguinte, fechavam-se as comportas e começava o enchimento dos 250 km2 da albufeira, concretizando um sonho já com meio século.     

A Central hidroeléctrica da barragem em arco foi inaugurada em 2004

Como era esperado, a imensa massa de água, que chegou a submergir uma pequena aldeia sabiamente transplantada para lugar próximo, melhorou o clima de uma região que se estende por 5 Concelhos do lado português – Portel, Moura, Reguengos de Monsaraz, Mourão e Alandroal – e vários povoados do lado espanhol: Olivença, Chepales, Alconchel e Villanueva del Fresno.

Mapa do Grande Lago do Alqueva, situado na raia e equidistante de Évora e Beja

À requalificação da agricultura local juntou-se o turismo, aplicando-se a máxima que costuma tomar o céu por horizonte – no Grande Lago do Alqueva ‘só a água e a boa terra são o limite’! 

Rapidamente, os programas despontaram como cogumelos: windsurf, ski aquático, vela em veleiros regulares ou numa embarcação holandesa de 1913, casas flutuantes, mergulho, bicicletas de água e gaivotas, remo, kayaks, pesca, além de provas de vinhos nas grandes herdades das imediações (ex: Esporão). 

Praia fluvial de Monsaraz

Baias com praias fluviais, ancoradouros e marinas abundam entre as ilhas de todos os tamanhos.

A ‘casa portuguesa flutuante’ – marina da Amieira

Campeonato internacional ‘Monsaraz Windsurf Festival’.

Percorrer as infinitas reentrâncias da albufeira ocupará mais de uma semana, sem contar com as muitas aldeias e cidades históricas perto das suas margens, a merecerem visita. 

Das 426 ilhas do Grande Lago, 40 estão classificadas do ponto de vista ambiental como ‘intocáveis’. Uma ilha é conhecida por «Pepitas Douradas» ou «Ilha da Páscoa» por causa do contorcionismo exuberante das suas formações rochosas. E a temperatura da água na sua baía a 30º C tornam o banho uma tentação irresistível, sem risco de choque térmico. 

À semelhança de Nova Iorque, também o Alqueva nunca dorme com aventuras à luz das estrelas. Só é pena Sinatra não o ter conhecido e acrescentado à sua música. O ‘Dark Sky’ foi idealizado por um belga, para proporcionar observação astronómica durante um passeio de barco nocturno. Avistam-se constelações, a galáxia Andrómeda e, com sorte, estrelas cadentes. Em noites de lua cheia, vêem-se menos estrelas mas, para compensar, a paisagem fica envolta numa luminosidade esbranquiçada, etérea e fascinante. 

Os fãs do anoitecer no Alqueva estão em crescendo

Percebe-se que no Alqueva cada fase do dia tem um programa específico e uma magia própria, sendo mais uma alternativa para mini-férias neste Outono solarengo e acabado de começar. 

Maria Zarco
(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

Crónicas de um doutorando tardio

Alertado por mão amiga (que também é estudante na Faculdade de Letras) junto seguem dois posters para o mesmo evento. Sendo um apreciador tardio e ainda ignorante de poesia, interessa-me sobremaneira esta classificação de poesia ecofeminista para a greve climática mundial. 

Quando andei nas lides do ambiente na sua versão industrial, já lá vão 20 anos, cruzei-me com uma pessoa que, classificando organizações com preocupações, afirmava doutamente: algumas empresas vêem de onde parte a bola; outras já imaginam onde ela vai cair. Achei a analogia interessante e lembrei-me dela por ocasião da proibição de refeições com carne de vaca nas cantinas da Universidade de Coimbra. A universidade coimbrã faz parte, claramente das organizações que olham para onde parte a bola. A Faculdade de Letras está mais à frente, e atenta no local onde o esférico irá aterrar. E onde será isso? Na cara da senhora que ilustra a ideia de que o meu (dela) útero é uma bomba.  

O olhar esteticamente feliz não pede coisa diferente.

JdB

Poemas dos dias que correm

O falso mendigo

Minha mãe, manda comprar um quilo de papel almaço na venda
Quero fazer uma poesia.

Diz a Amélia para preparar um refresco bem gelado
E me trazer muito devagarinho.
Não corram, não falem, fechem todas as portas a chave
Quero fazer uma poesia.
Se me telefonarem, só estou para Maria
Se for o Ministro, só recebo amanhã
Se for um trote, me chama depressa
Tenho um tédio enorme da vida.
Diz a Amélia para procurar a “Patética” no rádio
Se houver um grande desastre vem logo contar
Se o aneurisma de dona Ângela arrebentar, me avisa
Tenho um tédio enorme da vida.
Liga para vovó Neném, pede a ela uma ideia bem inocente
Quero fazer uma grande poesia.
Quando meu pai chegar tragam-me logo os jornais da tarde
Se eu dormir, pelo amor de Deus, me acordem
Não quero perder nada na vida.
Fizeram bicos de rouxinol para o meu jantar?
Puseram no lugar meu cachimbo e meus poetas?
Tenho um tédio enorme da vida.
Minha mãe estou com vontade de chorar
Estou com taquicardia, me dá um remédio
Não, antes me deixa morrer, quero morrer, a vida
Já não me diz mais nada
Tenho horror da vida, quero fazer a maior poesia do mundo
Quero morrer imediatamente.
Fala com o Presidente para fecharem todos os cinemas
Não aguento mais ser censor.
Ah, pensa uma coisa, minha mãe, para distrair teu filho
Teu falso, teu miserável, teu sórdido filho
Que estala em força, sacrifício, violência, devotamento
Que podia britar pedra alegremente
Ser negociante cantando
Fazer advocacia com o sorriso exato
Se com isso não perdesse o que por fatalidade de amor
Sabe ser o melhor, o mais doce e o mais eterno da tua puríssima carícia.

Vinicius de Moraes, Rio de Janeiro , 1938

XXV Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Lc 16,1-13

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
disse Jesus aos seus discípulos:
«Um homem rico tinha um administrador,
que foi denunciado por andar a desperdiçar os seus bens.
Mandou chamá-lo e disse-lhe:
'Que é isto que ouço dizer de ti?
Presta contas da tua administração,
porque já não podes continuar a administrar'.
O administrador disse consigo:
'Que hei-de fazer,
agora que o meu senhor me vai tirar a administração?
Para cavar não tenho força,
de mendigar tenho vergonha.
Já sei o que hei-de fazer,
para que, ao ser despedido da administração,
alguém me receba em sua casa'.
Mandou chamar um por um os devedores do seu senhor e disse ao primeiro:
'Quanto deves ao meu senhor?'.
Ele respondeu: 'Cem talhas de azeite'.
O administrador disse-lhe:
'Toma a tua conta: senta-te depressa e escreve cinquenta'.
A seguir disse a outro: 'E tu quanto deves?'.
Ele respondeu: 'Cem medidas de trigo'.
Disse-lhe o administrador:
'Toma a tua conta e escreve oitenta'.
E o senhor elogiou o administrador desonesto,
por ter procedido com esperteza.
De facto, os filhos deste mundo são mais espertos do que os filhos da luz,
no trato com os seus semelhantes.
Ora Eu digo-vos:
Arranjai amigos com o vil dinheiro,
para que, quando este vier a faltar,
eles vos recebam nas moradas eternas.
Quem é fiel nas coisas pequenas também é fiel nas grandes;
e quem é injusto nas coisas pequenas também é injusto nas grandes.
Se não fostes fiéis no que se refere ao vil dinheiro,
quem vos confiará o verdadeiro bem?
E se não fostes fiéis no bem alheio,
quem vos entregará o que é vosso?
Nenhum servo pode servir a dois senhores,
porque, ou não gosta de um deles e estima o outro,
ou se dedica a um e despreza o outro.
Não podeis servir a Deus e ao dinheiro».

Imagens dos dias que correm *

* recebidas de um visitante assíduo do estabelecimento, com a seguinte legenda: Cada enxadada, sua minhoca. Cada dia com mais vergonha de ser português.

Desafios, campanhas e mensagens dos dias que correm

Poderão aceder a todas as informações em:
https://www.facebook.com/donate/348549252691017/2321541688063211/ 

Tal como diz no site sobre esta campanha:

25 Anos a Acreditar!

Em 25 anos acompanhámos mais de 10.000 Famílias em 4 regiões, construímos 3 Casas, entregámos 22 Bolsas de Estudo, brincámos em 50 Campos de Férias; contamos com cerca de 650 Voluntários em todo o país e, em cada necessidade sentida, damos voz na defesa dos direitos das crianças com cancro e suas famílias.

Consigo vamos aumentar a capacidade da Casa Acreditar de Lisboa onde, gratuitamente, estão alojadas famílias de crianças em tratamento no IPO Lisboa. De 12 passaremos para 32 quartos. Chegaremos a mais 20 crianças. São mais 20 famílias de longe que precisam de um porto de abrigo que ofereça conforto, segurança e possibilidade de partilha de experiências.

Ofereça-nos um presente e faça assim parte desta construção!

Por cada 1€ investido na Casa de Lisboa:

- 0,45€ destinam-se ao acolhimento e acompanhamento das famílias

- 0,27€ para garantir o seu bem-estar e conforto

- 0,14€ para prestar apoio económico a estas famílias

- 0,14€ são aplicados nas despesas de suporte ao funcionamento da Casa

Textos dos dias que correm

O passarinho

«Se eu puder impedir um coração de se quebrar, não terei vivido em vão. Se aliviar a dor de uma vida ou curar um sofrimento, ou ajudar um passarinho caído a voltar ao ninho, não terei vivido em vão.»

É, em absoluto, uma das poetisas que me é mais querida, a americana Emily Dickinson, que viveu no século XIX em isolamento na casa paterna de uma cidadezinha do Massachussets.

Os seus versos são sempre límpidos, ainda que nem sempre fáceis, e revelam uma intensa espiritualidade que se confia aos grandes temas bíblicos e à contemplação da natureza, a partir do microcosmo do jardim da família.

Escolhi hoje alguns versos que refletem uma mensagem imediata e cristã. Não se vive em vão, não porque realizaste grandes projetos, não porque as multidões te aclamaram, e também não por teres deixado livros que ganham pó nas bibliotecas.

A verdadeira herança que assegura a eternidade é o amor que se semeou, mesmo nos pequenos gestos como é o de suster um passarinho recém-nascido, ou acariciar a quem está em sofrimento e talvez não o saiba exprimir.

Sobretudo gostaria de sublinhar a frase «impedir um coração de se quebrar». Demasiadas vezes passamos pelo próximo com a segurança e o distanciamento de um príncipe que não quer saber do povo.

Não nos damos conta das perguntas mudas, das pessoas frágeis que empurramos, dos sentimentos delicados que ignoramos e, até, desprezamos. Reencontrar a finura da alma, sem afetação mas com doçura, permitirá aos outros e a nós confessar que não vivemos em vão.


P. (Card.) Gianfranco Ravasi
In Avvenire
Trad.: Rui Jorge Martins
Publicado pelo SNPC em 17.09.2019

A saúde que não se deseja *

O post de hoje é longo e repescado de memórias com 11 anos. Setembro é o mês de sensibilização para a oncologia pediátrica - daí a campanha Setembro Dourado em tantos países do mundo. Por outro lado, o board da Childhood Cancer International, uma confederação mundial de associações de pais e crianças / jovens com cancro receberá em Outubro um novo membro. Chama-se Daniel e vem do Zimbabwe, de uma organização chamada Kidzcan, curiosamente (ou não, porque não há coincidências) a mesma organização que conheci esta semana, mas em 2008. Talvez ele fosse uma das pessoas que trabalhava num contentor, juntamente com a sobrevivente que me abraçou fortemente e disse you're an angel... Se querem perceber do que falo leiam o texto abaixo.

JdB   

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O cancro pediátrico é um drama em qualquer parte do mundo: o confronto com uma doença que se julga de velhos, o desconhecimento dos seus efeitos numa criança, o choque e o horror da palavra que se conjuga com a antevisão de um luto, as estatísticas lidas desequilibradamente em função do estado de espírito, a sensação de impotência, o pânico da dor e do sofrimento, a certeza obsessiva da incapacidade do sistema de saúde, a procura desesperada de alternativas supostamente mais eficazes e menos nocivas, o vocabulário técnico e de compreensão difícil, as noites em claro, as lágrimas que correm até ao limite da resistência, a esperança e a descrença lado a lado.

Falo do que sei por experiência própria e por aquilo que vou vendo, sabendo, intuindo. Com o diagnóstico que se ouve a nossa boca abre-se de espanto, de pavor, de incapacidade de soltar uma frase. Começa então uma aventura com um final imprevisto, porque não há autor da história para decidir o destino dos personagens: umas vezes o herói vai ao encontro do pôr-do-sol com um sorriso nos lábios, outras fica no local da batalha, porque a vida e o mundo estão longe de ser o paradigma da justiça.

Ser-se criança no Zimbabué é difícil – porque é difícil ser-se o que quer que seja neste país, se exceptuarmos os poderosos. Ser-se Pai (no duplo sentido da maternidade / paternidade) é um desafio, porque as dificuldades com que se luta diariamente são de monta: a escassez de bens essenciais, a fome (não se imagina o que se deve passar nas zonas rurais), um sistema financeiro incompreensível para qualquer doutorado, uma inflação de 3500% que destrói qualquer vislumbre ingénuo de planeamento caseiro, ordenados mensais inferiores à moeda que damos aos arrumadores de carros.

Hoje estive num hospital grande de Harare, onde visitei a ala das crianças com cancro. Era dia de chegada de novos doentes, e imaginei o que ia na cabeça daquelas mães para quem tudo isto é de uma violência sem nome, porque não têm apoios, o serviço de saúde não funciona, não têm dinheiro para utilizar num sistema de transportes que de qualquer forma é inexistente. Falei com dois médicos novos, pediatras, cujo salário mensal ronda o equivalente aos três dólares mensais. Como sobrevivem? Fazendo biscates por fora, envergando a camisola da missão que se escolhe, não do emprego que se tem.

Neste hospital funciona uma escola. As fornadas de licenciados são lentas, não por dificuldade intelectual de quem aprende, mas pela inexistência de gente que ensine. Os salários são tão baixos que os profissionais desertam. É por isso que a ala de que falo não tem oncologista pediátrico – está na Pensilvânia a trabalhar.

A falta de dinheiro sente-se em tudo: no gabinete do pediatra a quem ainda não deram um telefone nem uma linha de internet; no líquido desinfectante dos médicos que vem numa garrafa de 33 cl e é doseado pela tampa; na ausência de idas ao estrangeiro para assistir a uma conferência, tomar contacto com o outro mundo; na ausência de reagentes, o que torna o diagnóstico um exercício de adivinhação; na inexistência de drogas para o cumprimento dos protocolos de quimioterapia; na incapacidade de retenção de pessoal técnico qualificado; no desaparecimento de amostras para exames; no sonho ingénuo de ter exames básicos – ressonâncias magnéticas, TACs, etc. A falta de dinheiro sente-se ainda no resultado de tudo isto: crianças que morrem, devido, exclusivamente, à ausência de tratamentos adequados mínimos. Eu conheci um potencial exemplo: rapariga, quatro anos, leucemia, uma cara de chocolate a olhar para a mãe com uns olhos mansos e redondos, sentada numa cama sem perceber o que se estava a passar.

Conheci também a Kidzcan, uma organização zimbabueana ligada à Igreja (de Inglaterra / Escócia, presumo) que faz o impossível e o errado: substituir-se ao Estado. Quais as prioridades? Arranjar os medicamentos (uma actividade exercida no máximo sigilo e segurança para que nada aconteça), apostar no diagnóstico correcto (a ausência de diagnóstico precoce aumenta brutalmente a mortalidade infantil), apoiar as crianças. Paralelamente a isto ajudam os médicos no que podem, fazem angariação de fundos num país cujo tecido empresarial é inexistente ou mais frágil do que um pergaminho, garantem o transporte das crianças para os tratamentos. Como não há dinheiro, ou a criança fica abandonada no hospital porque os pais fogem espavoridos, ou regressa num estado terminal, quando pouco mais há a fazer do que garantir a qualidade na morte.

Peço desculpa pela dimensão do post de hoje, sobretudo não tendo a criatividade ligeira das noites de karaoke ou a descrição paisagística dos safaris em reservas. Quem teve a coragem e a paciência para chegar aqui, pode imaginar o que foi a minha manhã. Tudo foi compensado com a ternura da responsável da Kidzcan (uma sobrevivente) que, ao terminar a reunião nas instalações da associação (um cubículo com 15 metros quadrados), fez questão de me abraçar fortemente, agradecer a minha visita e dizer:

- You’re an angel ...

JdB

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 * publicado originalmente a 16 de Setembro de 2008

Textos dos dias que correm

Vista de um quarto para séniores (iphone, 16.09.2019)

A janela

Ao final de cada dia, logo após a oração de vésperas, o monge de sandálias – andava sempre de sandálias – aproximava-se, a um ritmo certo, da grande janela, no fundo do coro. O mosteiro era uma ilha de vida silenciosa. Àquela hora, as montanhas cobertas de vegetação estendiam uma crescente sombra sobre o antigo edifício erguido, alguns séculos antes, num vale fértil, junto a um pequeno riacho.

Todos esperávamos esse momento. O monge levantava uma ponta do hábito e com um pé apoiado, dava um impulso para subir ao banco encostado à parede. De baixa estatura e rechonchudo, estendia os braços para puxar o fio através do qual se enrolava uma cortina sobre a janela. O sol declinava no horizonte, manso e previsível. E naquele gesto tão simples, naquele esforço tão repetido, mas sempre necessário, a luz espalhava-se pelas paredes altas de granito, incidia sobre os recantos escondidos, dava vida às velhas imagens e iluminava, de novo, os cadeirais onde todos os dias a comunidade monástica se reunia para rezar.

Perante o milagre da luz, fechávamos os olhos. E tudo recomeçava em cada entardecer. Havia ainda muita história para escrever. Mas naquele momento era apenas o silêncio levemente estremecido pelo rugir do vento nas frestas da grande janela. Bendito seja Deus!

As mãos do monge eram herdeiras de uma antiga sabedoria. Elas condensavam o ritual de uma comunidade que, todos os dias, procurava a Luz.

No início de mais um ano, Senhor ajuda-nos a ser como esse monge.


P. Nélio Pita, CM
Publicado pelo SNPC em 16.09.2019

Duas Últimas

Tomei conhecimento com esta obra musical através da publicação no Linkedin de um amigo. Soube depois, também através dele, que esta obra tinha sido um improviso. Talvez seja mais correcto referir o que vem no youtube: an unrehearsed modal composition that he recorded for his "Everybody Digs Bill Evans" LP in 1958. Seja um improviso ou apenas uma peça musical não ensaiada (são coisas diferentes, eu sei..) é sempre obra de mestre. 

Espero que gostem de Peace Piece, de Bill Evans.

JdB

24º Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Lc 15,1-32

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
os publicanos e os pecadores
aproximaram-se todos de Jesus, para O ouvirem.
Mas os fariseus e os escribas murmuravam entre si, dizendo:
«Este homem acolhe os pecadores e come com eles».
Jesus disse-lhes então a seguinte parábola:
«Quem de vós, que possua cem ovelhas
e tenha perdido uma delas,
não deixa as outras noventa e nove no deserto,
para ir à procura da que anda perdida, até a encontrar?
Quando a encontra, põe-na alegremente aos ombros
e, ao chegar a casa,
chama os amigos e vizinhos e diz-lhes:
'Alegrai-vos comigo, porque encontrei a minha ovelha perdida'.
Eu vos digo:
Assim haverá mais alegria no Céu
por um só pecador que se arrependa,
do que por noventa e nove justos,
que não precisam de arrependimento.
Ou então, qual é a mulher
que, possuindo dez dracmas e tendo perdido uma,
não acende uma lâmpada, varre a casa
e procura cuidadosamente a moeda até a encontrar?
Quando a encontra, chama as amigas e vizinhas e diz-lhes:
'Alegrai-vos comigo, porque encontrei a dracma perdida'.
Eu vos digo:
Assim haverá alegria entre os Anjos de Deus
por um pecador que se arrependa».

Do passado e da felicidade

No ano passado, num casamento, fui abordado por uma sorridente senhora da minha idade: 

não se lembra de mim? 

Sofro, hoje em dia, de uma falha incomodativa: não fixo caras e, se "desenquadro" a pessoa em questão, não há hipótese de a reconhecer. Porém, estava certo de que nunca a tinha visto. Sorriu mais abertamente e elucidou:

sou fulana...

Abri a cara num sorriso grande e estivemos na iminência de um abraço. Não via fulana há 45 anos, talvez. Rimo-nos, contámos coisas, relembrámos pessoas e épocas. Agradeci-lhe muito o facto de, impulsionada pela irmã a quem eu tinha perguntado por ela, me ter vindo falar.

Tive um gosto enorme em ter revisto fulana? Nem por isso: o gosto adveio, muito simplesmente, de naquele sorriso que trocámos eu ter revivido uma época feliz. Fulana foi o veículo que permitiu o regresso a um passado que me deu muito prazer. Em bom rigor não troquei nenhum sorriso ou nenhum beijo com fulana. O meu sorriso, o meu sinal de afecto, foi para uma época que dista 45 anos - ou mais. Beijei o intangível através do beijo ao tangível. 

A felicidade é sempre um movimento do corpo sobre o passado, porque não podemos sorrir para o futuro, que não sabemos se existe. Sorrimos para o nascimento de um neto, para a alegria de um filho, para a amabilidade de um amigo: esse sorriso é sempre, decorrido um nanossegundo, sobre o passado, porque o presente é terreno de passagem. Tudo em nós já foi, nunca será, escassamente é.  

Olhar sobre o passado - mesmo que o passado seja a semana anterior à presente - é olhar sobre o certo, o conhecido, o existente. A nossa felicidade (ou o seu contrário) é sempre um exercício de memória, de recordação. A ideia de felicidade do professor Zandinga, que previa o futuro, é uma arma para iludir néscios. Somos felizes porque lembramos, não porque prevemos. Somos felizes porque temos passado, não porque desejamos futuro.

JdB   

Duas Últimas *

Olho de Lince

(Luís Severo)

Eu vinha de um lugar onde nada se parecia
Com o teu passo calmo de Alvalade ao fim do dia
Tentavas explicar mas poucas vezes te ouvia
Vivia para sonhar a minha própria mania

Mas lá me apaixonei pelos teus jeitos de raposa
Iludido com a cidade começaste a fazer troça
Eu quase com dezoito a respirar extasiado
Só queria absorver o mundo contigo ao lado

Corremos Portugal no Verão
E em Setembro eu não quis dar-te razão
Dizias que é bom ter olho de lince
Não vá a quimera morrer nessa contenda
Não feches teu olho de lince
Que isto aqui é Lisboa, cada qual que se defenda

Fui para a tua faculdade e ficamos mais parecidos
Se soltava uma farpa era mel para os teus ouvidos
Vá lá não sejas prato para os tontos dos teus amigos
Dizias-me em segredo com os teus olhos decididos

Que à mesa do café tu só tens de ter certezas
Se não tens não faz mal ou imitas ou inventas
Com o teu ar natural quem dirá que não tens norte
Para ti banalidade é sempre palavra forte

Aproximou-se noutro Verão
E aos poucos já te ia dando razão
Dizias que é bom ter olho de lince
Não vá a quimera morrer nessa contenda
Não feches teu olho de lince
Que isto aqui é Lisboa, cada qual que se defenda

Mas quando me trocaste finalmente aceitei
Que é melhor andar à toa sem me olhar a ninguém
Bati com a cabeça uns três anos aos caídos
Até que um novo amor me devolveu os sentidos
E hoje longe do coração
Eu só te lembro para lembrar esta lição
Que é bom ter olho de lince
Não vá a quimera morrer nessa contenda
Não feches o olho de lince
Que isto aqui é Lisboa, cada qual que se defenda

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* por sugestão da minha filha

Vai um gin do Peter’s ?

Com o tempo de Verão a arrastar-se Setembro adentro, os programas de praia ainda apetecem, embora possam ganhar em originalidade e dar lugar a paisagens invulgares para a maioria dos portugueses, mais familiarizados com a beira-mar salgada. 

As enseadas lindas junto a rios e afluentes formam praias pomposamente chamadas de fluviais, que vale a pena experimentar, até porque muitas ainda são pouco frequentadas. Com águas menos agitadas, costumam ter variedades náuticas, a começar pelas simples gaivotas, o remo, a canoagem e mesmo modalidades mais radicais. 

Aqui vão 10 sugestões, que excluem as barragens mais badaladas. Seguem em sequência geográfica, de Sul para Norte, começando no Algarve: 

PRAIA DO PEGO FUNDO, num desvio do Guadiana, mais exactamente na margem da ribeira de Cadavais, já a chegar a Alcoutim. Além de bonita, a temperatura da água é especialmente quente, acima dos 25º C.  

PRAIA DO PEGO DAS PIAS, em Odemira na fantástica costa vicentina, com acesso restrito a quem esteja disposto a percorrer 3 km a pé ou de bicicleta para chegar às lagoas naturais formadas pela sinuosa ribeira do Torgal. As quedas de água entremeiam com o relvado fresco e grupos de rochas escarpadas. A paisagem mantém um ar selvagem e quase virgem. 

PRAIA DO GAMEIRO, no rio Raia junto a Mora, em ambiente alentejano, a praia pertence ao Parque Ecológico do Gameiro.

PRAIA DO ALAMAL, num recorte do rio Tejo mesmo à vista do bonito Castelo de Belver, no Gavião. Tem um passadiço de 2 km, que permite aproveitar a vegetação frondosa da zona.

PRAIA DO AGROAL, na nascente do rio Nabão junto a Ourém, são atribuídas propriedades medicinais à sua água, como uma terma em céu aberto.

PRAIA DO MALHADAL, numa zona mais ampla de um afluente do rio Zêzere – a Ribeira de Isna – nas imediações de Proença-a-Nova. A ponte do século XVI contracena com a ponte flutuante mais recente, para divertir os banhistas. 

PRAIA DE LORIGA, perto da Serra da Estrela, em Seia, está situada num vale glaciar, que mantém a água cristalina, embora compreensivelmente fria e com o acesso menos fácil. 

PRAIA DO ADAÚFE, a vinte minutos de Braga, no rio Cávado, inclui percurso pedonal, pequenas cascatas e núcleos rochosos.

© Imagem de Cláudio Abdo

PRAIA DA CONGIDA, ainda em Trás-os-Montes, com vista para Espanha, na povoação que quase todos conhecemos como metáfora de lugares recônditos: Freixo de Espada a Cinta. Corresponde à albufeira criada pela barragem de Saucelle no rio Douro.

© Imagem de Jorge Ribeiro

PRAIA DO AZIBO, numa albufeira do rio Azibo, em Macedo de Cavaleiros - Nordeste transmontano. É considerada uma das Sete Maravilhas naturais de Portugal, além de ser das mais prestigiadas da Europa a nível de praias de água de doce. 

Albufeira do rio Azibo

Neste elenco aplica-se à letra o dito de que os últimos podem acabar por ser os primeiros, porque o areal do Azibo também foi eleito a praia fluvial do ano. Acrescenta assim mais uma atracção a Trás-os-Montes, que era a província portuguesa onde Miguel Torga se sentia em casa, rodeado por aquela natureza agreste e monumental, em simultâneo. Que o digam as arribas de pedra e os socalcos nas margens do Douro ou o Gerês ou o Parque Natural de Montesinho ou a vegetação que circunda a barragem do Rabagão ou o recorte do rio Côa ou as suas cidades de ecos antiquíssimos ou... No fundo, Portugal tem tanto para explorar, entre continente e ilhas, que o difícil é escolher.     

Maria Zarco

(a  preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

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Da liberdade e da falta dela

Farnsworth House, Plano, Illinois, EUA (projecto de Mies van der Rohe)

Esta casa foi construída para a Dra. Edith Farnsworth, como casa de campo e aproximou-se, tanto quanto possível, da ideia de "quase nada", preconizada pelo seu arquitecto: a redução de todos os elementos à sua essência. 

Num certo sentido, é a ideia máxima de liberdade: num espaço totalmente aberto, não há as restrições que são dadas pelas portas ou pelas paredes. Mies van der Rohe ambicionava espaço amplos, muito amplos, que lhe permitissem uma total independência, sem qualquer constrangimento, sem que nada lhe dissesse para onde ir, por onde ir. Mas, num certo sentido, Farnsworth House é uma enorme prisão, pela total ausência de privacidade. Mesmo na arquitectura, nada mais sequestrador do que uma total liberdade.

Em Farnsworth House não há paredes nem portas. É por isso que é o conceito da casa - ausência de paredes, de portas, total transparência - que manda em quem lá está. A liberdade é eliminada pela liberdade. É só uma questão de quantidade de liberdade.

JdB

Poemas dos dias que correm

Ausência

Quero dizer-te uma coisa simples: a tua
Ausência dói-me. Refiro-me a essa dor que não
Magoa, que se limita à alma; mas que não deixa,
Por isso, de deixar alguns sinais - um peso
Nos olhos, no lugar da tua imagem, e
Um vazio nas mãos, como se as tuas mãos lhes
Tivessem roubado o tacto. São estas as formas
Do amor, podia dizer-te; e acrescentar que
As coisas simples também podem ser complicadas,
Quando nos damos conta da diferença entre o sonho e a realidade.
Porém, é o sonho que me traz a tua memória; e a
Realidade aproxima-me de ti, agora que
Os dias correm mais depressa, e as palavras
Ficam presas numa refracção de instantes,
Quando a tua voz me chama de dentro de
Mim - e me faz responder-te uma coisa simples,
Como dizer que a tua ausência me dói.

Nuno Júdice

***

Perfilados de medo

Perfilados de medo, agradecemos
o medo que nos salva da loucura.
Decisão e coragem valem menos
e a vida sem viver é mais segura.

Aventureiros já sem aventura,
perfilados de medo combatemos
irónicos fantasmas à procura
do que não fomos, do que não seremos.

Perfilados de medo, sem mais voz,
o coração nos dentes oprimido,
os loucos, os fantasmas somos nós.

Rebanho pelo medo perseguido,
já vivemos tão juntos e tão sós
que da vida perdemos o sentido...

Alexandre O’Neill

23º Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Lc 14,25-33

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
seguia Jesus uma grande multidão.
Jesus voltou-Se e disse-lhes:
«Se alguém vem ter comigo,
sem Me preferir ao pai, à mãe,
à esposa, aos filhos, aos irmãos, às irmãs
e até à própria vida,
não pode ser meu discípulo.
Quem não toma a sua cruz para Me seguir,
não pode ser meu discípulo.
Quem de entre vós, que, desejando construir uma torre,
Não se senta primeiro a calcular a despesa,
para ver se tem com que terminá-la?
Não suceda que, depois de assentar os alicerces,
se mostre incapaz de a concluir
e todos os que olharem comecem a fazer troça, dizendo:
'Esse homem começou a edificar,
mas não foi capaz de concluir'.
E qual é o rei que parte para a guerra contra outro rei
e não se senta primeiro a considerar
se é capaz de se opor, com dez mil soldados,
àquele que vem contra com ele com vinte mil?
Aliás, enquanto o outro ainda está longe,
mand
a-lhe uma delegação a pedir as condições de paz.
Assim, quem de entre vós não renunciar a todos os seus bens,
não pode ser meu discípulo».

Duas Últimas

Praia del Rey, 6 de Setembro de 2019, por volta das 16.00h

Estive a banhos esta semana. Na minha velhice e mau feitio, encontro na praia dois defeitos: as pessoas e a areia. Normalmente até vou a praias que não são tão populares assim, onde as pessoas falam de uma certa maneira, se cumprimentam de uma certa maneira, chama os filhos e os cônjuges de uma certa maneira; e, no fundo, me revejo nessas certas maneiras. Mas não gosto de muita gente, de confusão, de encontrões. A areia, por seu lado, não me atrai porque se agarra às pernas e aos pés. Se eu tivesse de escolher uma praia sem areia ou sem pessoas não hesitaria - antes a areia... Perceberão, assim, o meu gosto de ter estado na praia fotografada acima. Areia havia; já gente...

Deixo-vos com um samba bonito e um video bem disposto e bem cantado, próprio destes tempos de verão. 

JdB 

Poemas dos dias que correm

Solidão

A solidão é como uma chuva.
Ergue-se do mar ao encontro das noites;
de planícies distantes e remotas
sobe ao céu, que sempre a guarda.
E do céu tomba sobre a cidade.

Cai como chuva nas horas ambíguas,
quando todas as vielas se voltam para a manhã
e quando os corpos, que nada encontraram,
desiludidos e tristes se separam;
e quando aqueles que se odeiam
têm de dormir juntos na mesma cama:

então, a solidão vai com os rios...

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"
Tradução de Maria João Costa Pereira

***

O Homem que Contempla

Vejo que as tempestades vêm aí
pelas árvores que, à medida que os dias se tomam mornos,
batem nas minhas janelas assustadas
e ouço as distâncias dizerem coisas
que não sei suportar sem um amigo,
que não posso amar sem uma irmã.

E a tempestade rodopia, e transforma tudo,
atravessa a floresta e o tempo
e tudo parece sem idade:
a paisagem, como um verso do saltério,
é pujança, ardor, eternidade.

Que pequeno é aquilo contra que lutamos,
como é imenso, o que contra nós luta;
se nos deixássemos, como fazem as coisas,
assaltar assim pela grande tempestade, —
chegaríamos longe e seríamos anónimos.

Triunfamos sobre o que é Pequeno
e o próprio êxito torna-nos pequenos.
Nem o Eterno nem o Extraordinário
serão derrotados por nós.
Este é o anjo que aparecia
aos lutadores do Antigo Testamento:
quando os nervos dos seus adversários
na luta ficavam tensos e como metal,
sentia-os ele debaixo dos seus dedos
como cordas tocando profundas melodias.

Aquele que venceu este anjo
que tantas vezes renunciou à luta.
esse caminha erecto, justificado,
e sai grande daquela dura mão
que, como se o esculpisse, se estreitou à sua volta.
Os triunfos já não o tentam.
O seu crescimento é: ser o profundamente vencido
por algo cada vez maior.

Rainer Maria Rilke, in "O Livro das Imagens"
Tradução de Maria João Costa Pereira

Textos dos dias que correm

Deus para lá da misericórdia

O entendimento que habitualmente se tem de misericórdia, fazendo desta uma reação a algo de negativo, diminui a grandeza do que a misericórdia é como ato. Entendida a misericórdia em termos divinos, imediatamente esta diminuição da sua grandeza implica que Deus seja visto como reativo, o que diminui ontologicamente Deus.

Ora, a misericórdia não se entende no que é a sua grandeza própria se não for intuída primeiro como ato divino e como ato divino paradigmático. Não é propriamente Deus isso que precise de um pretexto negativo para ter como ato – reativo – misericórdia.

A referência que o termo tem ao étimo «coração» não implica uma qualquer comoção inspirada na emotividade humana e projetada sobre Deus, mas que o ato de bem próprio de Deus tem como fonte o âmago – coração – de Deus: tal ato não é superficial, como o são todos os atos reativos, cuja razão os transcende, mas tão profundo quanto é o mais fundo do ser de Deus.

É, aliás, esta referência cordial que permite que se compreenda o que significa que «Deus cria a partir do nada»: cria sem o “nada” que não seja este seu coração; basta-lhe a grandeza ontológica infinita do «coração» para criar, não precisa de mais coisa alguma, matéria ou espírito.

Sendo assim, o grande ato de misericórdia consiste precisamente em “retirar” o absoluto do ser do seu absoluto relativo nada (não é um jogo de palavras), quer dizer, de isso que é o «coração» de Deus: o coração de Deus é o «nada» de que tudo é tirado, corresponde a um infinito metafísico de possibilidade, de que tudo pode tomar o ser, segundo o fiat de Deus.

O grande ato de misericórdia é, então, e nunca é demais relembrá-lo, o ato da criação do ser mundano. Tão santa misericórdia é, que Deus proclama tudo o que põe em mundano ser como bom, seja ato já concretizado ou possibilidade de ato a concretizar, segundo o mesmo absoluto de misericórdia com que foi posto no ser. Percebe-se que o mal é o que é posto em ser segundo a perversão do princípio – único – da misericórdia. É isto o pecado.

Ora, o que o texto sagrado de Job nos mostra é que a misericórdia de Deus como possibilidade oferta a Job encontrou na ação deste uma resposta perfeita. O próprio Deus proclama Job como bom, isto é, sem pecado; misericordioso ao modo de Deus, portanto.

Todavia, por causa da maldade presente no mundo e maximamente personificada na figura do Satã, que lança a pública dúvida sobre a bondade de Job como pura bondade, fazendo desta uma mera resposta comercial à bondade de Deus, Job tem de ser posto à prova, sem que possa ser de outro modo, que nunca permitiria que Job se manifestasse como realmente bom (a própria palavra de Deus fora posta em causa e Deus não pode usar de violência, sob pena de não ser Deus).

Conhece-se a narrativa longa da provação total de Job e da sua permanência como fidelidade em ato ao bem que Deus em si pôs, isto é, como fidelidade à misericórdia criadora de Deus: Job chega a mostra-se mais misericordioso para com uma falsa imagem de Deus que primeiro lhe aparece do que esta mesma imagem, assim provando que era bom e que Deus era bom porque o tinha feito e proclamado bom.

O que é fundamental perceber-se é que Job era mesmo bom, impecado, misericordioso, a seu modo, como Deus, a seu modo. Então, a misericórdia com que Deus trata Job não se deve a qualquer falta de Job, mas à necessidade lógica – e é a única divina – de Deus ser como é, misericordioso, independentemente do mais.

A misericórdia de Deus para com Job não responde a uma qualquer forma de dom que compense uma carência qualquer, antes, à continuidade de um dom que é o mesmo desde que Deus criou o mundo, como ato que transcende o entendimento do que possa ser a misericórdia como ato de relação entre criador e criatura, pois precede a criatura.

Então, em Deus, a misericórdia é algo de diverso, não apenas de diferente, do que é na criatura, mesmo naquela paradigmatizada em Job (Maria, também). Deus está para lá desta misericórdia pós-criação. Esta misericórdia segunda, a da relação com as criaturas, é a forma manifesta – a manifestação é a própria criação – do que Deus é como absoluto de ato – de ser –, como riqueza de tal modo grande que só encontra plenitude no dom da diferença, dom que coincide com isso a que se chama amor, posto em ato por isso a que se chama vontade.

De notar, que estes são apenas nomes que damos a realidades que, mesmo de algum modo vivendo-as, não dominamos. É a esta mesma misericórdia como ato de vontade como ato de amor, quer dizer, em que criamos o outro pelo bem que em seu sentido operamos, que os seres humanos são todos convidados.

Estamos muito longe de um ato reativo ou de um Deus de fracos e de doentes, esse que foi criado à imagem e semelhança dos cobardes e que foi criticado por Nietzsche. Não é este o Deus de Job e não é este o Job de Deus.

Que Job sou eu?


Américo Pereira
Universidade Católica Portuguesa, Faculdade de Ciências Humanas
Publicado pelo SNPC em 04.09.2019

Duas Últimas

Setembro é, como escrevi ontem, mês de lembranças. Ontem também, numa pesquisa neste estabelecimento, encontrei um post que escrevi em Fevereiro de 2011. O post não se referia aos Magna Carta, mas é como se fosse, porque a época era a mesma. E há 9 anos escrevi isto:

Corria o ano de 1975, talvez, e eu passava férias numa casa onde não havia luz eléctrica, tudo se fazendo, maioritariamente, ao cheiro do petróleo. Sempre que descrevia as características próprias daquele sítio, a pergunta era fatal: e o que fazem vocês o dia todo? A resposta, essa, proferia-a com a alegria simples de quem encontrou um paraíso setembrino: nada! E era isso, no fundo, que (também) tornava aqueles dias tão inesquecíveis. A não obrigação da televisão ou das noitadas, a tranquilidade de uma noite sem programa. As semanas corriam num remanso de relógio lento, na companhia de cigarros fumados às escondidas, jogos de pingue-pongue, idas à vila para ver televisão, ou a Badajoz para comprar caramelos solano e bisnagas de leite condensado.

Revivalismos de Setembro.

JdB

Dos setembros

Desde 1971 - ou 72, talvez - que o mês de Setembro me é favorável, afectivamente favorável. Já lá vão quase 50 anos mas, na verdade, não tenho uma profusão imensa de acontecimentos setembrinos a reportar. Tenho, isso sim, momentos - episódicos ou continuados - muito marcantes. Eu conto brevemente, para não afugentar os meus benevolentes leitores.

Entre os 13 e os 25 anos, talvez, passei grande parte do mês de Setembro no Alentejo, em casa de parentes e amigos. Desse tempo recordo muita coisas: a ausência de luz eléctrica, o cheiro dos candeeiros a petróleo, a rotina de acendê-los, a ausência de televisão, os cigarros às escondidas, a mata (uma vegetação verdejante mas estranha, dado o facto de se estar no coração do Alentejo) e o adro - sobretudo o adro - onde tanta coisa se passava, sem que nos mexêssemos muito. Era um tempo familiar - e era ali que me sentia em família, por motivos que não vêm agora ao caso. 

Os setembros alentejanos eram tempos lentos, demorados. Uso estes dois adjectivos porque tenho vindo a ler livros sobre a aceleração do mundo, a rapidez da vida, a hiper-conectividade, e o que isso tem de implicação para um determinado modelo de vida. Qual o antídoto? A lentidão, a demora, tudo o que permita fugir-se ao ruído, a uma sociedade sonoramente desorganizada que não permite a contemplação das coisas. Aqueles setembros eram lentos - o tempo ainda era lento. Foram tempos muito felizes e os meus anfitriões daqueles dias sabem que lhes devo isso.

A alegria do setembro continuado está explicada acima. Porém, hoje, mas há 11 anos, eu subia ao monte sagrado de Ngomakurira, nos arredores de Harare. Poucos episódios instantâneos (no sentido de se terem verificado num dia) me causaram uma impressão tão duradoura. (Poderão ler a crónica aqui) Eu sei que o meu estado de espírito naquele tempo era propício, mas nada me tinha preparado para aquele dia - a caminhada, a vista, a comoção da beleza, o sossego interior; e ainda, porque não há coincidências, o facto de ter conhecido uma pessoa que não mais voltei a ver, e que numa conversa de 15 minutos me levou a falar de crianças com cancro e me mostrou a ala pediátrica local.  

Montanha sagrada de Ngomakurira, 3 de Setembro de 2008

Os supermercados estão cheios de regresso às aulas, campanha que faz sentido agora. O meu regresso é outro, ainda que com encanto semelhante, para quem gosta de voltar à escola.

JdB

Uma visão diferente do iberismo *

Para os meus amigos ATM e JL, com quem converso por vezes sobre história e de quem aprendo factos e a evidência da minha ignorância.

No outro dia, numa conversa despretensiosa entre várias pessoas, um nuestro hermano (pessoa obviamente culta, independentemente da visão própria da história) partilhava connosco a sua teoria sobre a Península:

Se fosse eu a mandar, corria com a Catalunha, com o País Basco, e pedia a adesão a Portugal. O pior rei da nossa história foi, sem dúvida, Filipe II que, juntando os dois países, teve a infeliz ideia de eleger Madrid como a capital. Lisboa é a única cidade possível. Portugal e Espanha, sob a vossa liderança, seria imparável. E tínhamos vencido os ingleses no mar!

Quando alguém lhe referiu que uma quantidade significativa de portugueses veria com bons olhos uma anexação a Espanha, a resposta saiu rápida, clara, e pouco nacional:

Porqué, en nombre de Dios?

Alguém o quer conhecer?

JdB

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* publicado inicialmente a 2 de Setembro de 2008, estava eu no Zimbabwe. Este espanhol com quem falei era, à altura, um diplomata sénior .

22º Domingo do Tempo Comum

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
Jesus entrou, a um sábado,
em casa de um dos principais fariseus
para tomar uma refeição.
Todos O observavam.
Ao notar como os convidados escolhiam os primeiros lugares,
Jesus disse-lhes esta parábola:
«Quando fores convidado para um banquete nupcial,
não tomes o primeiro lugar.
Pode acontecer que tenha sido convidado
alguém mais importante que tu;
então, aquele que vos convidou a ambos, terá que te dizer:
'Dá o lugar a este';
e ficarás depois envergonhado,
se tiveres de ocupar o último lugar.
Por isso, quando fores convidado,
vai sentar-te no último lugar;
e quando vier aquele que te convidou, dirá:
'Amigo, sobe mais para cima';
ficarás então honrado aos olhos dos outros convidados.
Quem se exalta será humilhado
e quem se humilha será exaltado».
Jesus disse ainda a quem O tinha convidado:
«Quando ofereceres um almoço ou um jantar,
não convides os teus amigos nem os teus irmãos,
nem os teus parentes nem os teus vizinhos ricos,
não seja que eles por sua vez te convidem
e assim serás retribuído.
Mas quando ofereceres um banquete,
convida os pobres, os aleijados, os coxos e os cegos;
e serás feliz por eles não terem com que retribuir-te:
ser-te-á retribuído na ressurreição dos justos.