Perco-me no teu abraço,
Como a tua água no mar
Na sombra de um cansaço
Na onda que há-de voltar
Perco-me sem reparar,
Como num campo de flores
Num amor para contar
Nos teus olhos de mil cores.
Eu perco-me sempre cedo,
Com a pressa dos teus beijos
Apareces-me sem medo
Num amor que só eu vejo.
Entre o meu mar de amores,
E o sol que o mar levou
Nos teus olhos de mil cores
Bem perdida, já eu estou.
TdB
O caso da herança Feteira. Tenho seguido com moderado interesse o caso Feteira. Gostei de ver ambos os advogados empenhando a sua honra em nome da elevada estatura moral das suas constituintes, a amante assassinada e a filha de uma relação paralela, penso que apelidada pelo pai de víbora. O velho Lúcio Tomé Feteira, que por ser finado talvez não tenha um advogado que lhe gabe as superiores e inequívocas qualidades éticas, deixa um imbróglio em testamento, para além de uma vida fértil em extraconjugalidades. No seu leito de morte, com os olhos enevoados de saudades da sua Vieira de Leiria, terá murmurado para quem o ouviu: quem vier atrás de mim que feche a porta. Eu, que não sou herdeiro e não conheço a localidade, socorro-me do livro que tenho entre mãos, nomeadamente do título do capítulo doze: a promoção da beleza de se ser pobrezinho.
Livros. Depois de os considerar perdidos, tento reavivar o funcionamento dos dois hemisférios do meu pobre cérebro, lendo intercaladamente dois livros. Refiro-me, agora, ao Diário dos Vencidos, com o subtítulo O 5 de Outubro visto pelos monárquicos em 1910 (Joaquim Leitão, Ed. Aletheia).
Do prefácio:
A revolução do 5 de Outubro não foi uma batalha. Foi uma defecção.
A páginas 113/114:
- Mas estavam bombardeando o paço? ... – perguntou incrédulo o sr. major-general.
- Estavam, sim, sr. vice-almirante. Vi eu e viram dezenas de pessoas que vinham comigo no vapor. Parámos até cerca de meia hora. E vi fazer uns quinze tiros para o paço.
- Ah! Se estavam bombardeando, é preciso fazermos alguma coisa!...
Mas ia servir-se o lanche, e a Majoria e o sr. ministro da Marinha sentaram-se a comer.
Mineiros do Chile. Ao invés do caso Feteira, sigo com forte interesse o drama dos mineiros enclausurados a 700 metros de profundidade. Primeiro, porque sofro de alguma claustrofobia; em segundo, porque me interessa saber a forma como se vão organizar, que rotinas criarão, como irão gerir os conflitos e as depressões. Por enquanto move-me a ciência - se bem que não descarte a parte humana. Guardarei a emoção para quando os vir regressar à superfície, a tempo da consoada. Das várias mensagens que foram enviadas para os mineiros, escolho esta: fartámo-nos de rir com o que vais ganhar em horas extraordinárias...
Filme. Fui ver o Salt. Estava calor e, à falta de me apetecer praia, atirei-me a uma matinée num centro comercial, o que pode parecer vagamente depressivo. O filme é francamente mau mas descansa-me os neurónios – os que sobram – do esforço da leitura de dois livros em paralelo. Muitos mortos, acrobacias de fuga e sobrevivência que nem a fusão do 007 com o Indiana Jones tornaria possível. O que se aproveitou? Duas fugazes cenas em que a beleza de Angelina Jolie nos embate na testa. E, porque não é despiciendo, a boa temperatura da sala.
Dúvida. Há algum tempo partilhava esta dúvida com uma amiga: devemos educar os nossos filhos a sobreviver neste mundo cão, uma vez que é nele que irão viver, ou devemos ensiná-los a transformar o mundo, mesmo que nos pareça impossível?
Elogio. Ao que parece, os apoderados do cavaleiro tauromáquico João Moura foram, no início da sua carreira, o pai e o tio. Segundo me contaram (e não afianço a veracidade da história), sempre que o rapaz tinha um sucesso os apoderados exclamavam: hoje estivemos muito bem. Quando o cavaleiro se espetava, metaforicamente, ao comprido, os mesmos cavalheiros pronunciavam-se: o rapaz hoje não esteve bem. Lembro-me de 5ªfeira, do meu Sporting nas frias terras dinamarquesas e só me ocorre dizer: hoje nós tivemos uma bela vitória. Mas eles (o Sporting) não jogam grande coisa.
Boa semana para quem me lê.
JdB
Hoje é Domingo, e eu não esqueço a minha condição de católico.
Nos últimos dois dias participei num debate, num blogue perto de mim, sobre as opções políticas de Jesus. Tudo começou com uns versos de Rodrigo Emílio e um post que suscitara dois comentários: a Arte é de esquerda. Cristo era de esquerda.
Acredito que alguns valores da mensagem que Ele nos deixou há dois mil anos sejam conotados com opções tradicionalmente de esquerda: a justiça social, a defesa dos oprimidos, a redução das desigualdades.
Parece-me claro, no entanto, que Cristo não era de esquerda nem de direita. Era, acima de tudo, um humanista, defendendo uma sociedade mais igual, que é diferente de igualitária. Tenho isto por tão óbvio que encerro este tema...
Ora, quem é católico mas não se sente de esquerda tem, por isso, um desafio suplementar: mostrar, por actos e palavras, que a mensagem em que acreditamos não é propriedade de ninguém em particular, mas de todos os Homens de boa vontade.
Quando falava aos noivos que frequentavam os CPM's dizia sempre que o mundo está cheio de advogados competentes, engenheiros competentes, gestores ou médicos competentes. O que marca a diferença é a forma como lidamos com os nossos colaboradores, fornecedores, parceiros, pondo a ética, a consideração, a justiça e o respeito acima de tudo. Até para provar, se aplicável, que não há qualquer incompatibilidade entre ser-se de direita (o que quer que isso signifique actualmente) e viver um cristianismo militante.
O poder e a importância social ou profissional de cada um de nós não devem ser encarados como geradores de direitos ou como um motivo de diferenciação oco, mas como um dever de tornar o mundo um lugar melhor.
EVANGELHO – Lc 14,1.7-14
Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas
Naquele tempo,
Jesus entrou, a um sábado,
em casa de um dos principais fariseus
para tomar uma refeição.
Todos O observavam.
Ao notar como os convidados escolhiam os primeiros lugares,
Jesus disse-lhes esta parábola:
«Quando fores convidado para um banquete nupcial,
não tomes o primeiro lugar.
Pode acontecer que tenha sido convidado
alguém mais importante que tu;
então, aquele que vos convidou a ambos, terá que te dizer:
‘Dá o lugar a este’;
e ficarás depois envergonhado,
se tiveres de ocupar o último lugar.
Por isso, quando fores convidado,
vai sentar-te no último lugar;
e quando vier aquele que te convidou, dirá:
‘Amigo, sobre mais para cima’;
ficarás então honrado aos olhos dos outros convidados.
Quem se exalta será humilhado
e quem se humilha será exaltado».
Jesus disse ainda a quem O tinha convidado:
«Quando ofereceres um almoço ou um jantar,
não convides os teus amigos nem os teus irmãos,
nem os teus parentes nem os teus vizinhos ricos,
não seja que eles por sua vez te convidem
e assim serás retribuído.
Mas quando ofereceres um banquete,
convida os pobres, os aleijados, os coxos e os cegos;
e serás feliz por eles não terem com que retribuir-te:
ser-te-á retribuído na ressurreição dos justos.
Nestes dias, à beira d’água, relembro alguns desabafos de «A Menina do Mar», onde a alegria é linda e a tristeza não corrói, porque não é inquinada pelo desespero. A saudade é uma rosa maravilhosa e muito inteira (também com espinhos), que se esconde no coração. Na orla da praia, os seres aquáticos brincam com os da terra e o sol festeja a luz na espuma das ondas. O mundo resplandece de cor e o tempo desdobra-se em milhares de sabores. As meninas são fadas e todos os lugares onde a natureza é rainha, os habitantes são as crianças.
Devo à Sophia a paixão pelos livros e por um mundo impregnado do perfume dos oceanos, pleno de vida e de horizonte, onde os poetas vivem em mansardas, bem perto do céu, e inspiram-se no silêncio da noite.
«Era uma vez uma casa branca nas dunas, voltada para o mar… Nessa casa morava um rapazito que passava os dias a brincar na praia…
Edward Hopper ˆ Orlas marítimas em Cape Cod
(Um dia, o rapaz e a menina) sentaram-se os dois um em frente do outro e (ela) contou:
- Eu sou uma menina do mar. Chamo-me Menina do Mar e não tenho outro nome. Não sei onde nasci. Um dia uma gaivota trouxe-me no bico para esta praia… Tenho tanta curiosidade da Terra – disse a Menina, - amanhã, quando vieres, traz-me uma coisa da terra.
E assim ficou combinado. No dia seguinte, logo de manhã, o rapaz foi ao seu jardim e colheu uma rosa encarnada muito perfumada. (…) A menina pôs a sua cabeça no cálice da rosa e respirou longamente...
- É um perfume maravilhoso. No mar não há nenhum perfume assim. Mas estou tonta e um bocadinho triste. As coisas da terra são esquisitas. São diferentes das coisas do mar. No mar há monstros e perigos, mas as coisas bonitas são alegres. Na terra há tristeza dentro das coisas bonitas.
- Isso é por causa da saudade - disse o rapaz.
- Mas o que é a saudade? - perguntou a Menina do Mar.
- A saudade é a tristeza que fica em nós quando as coisas de que gostamos se vão embora.
- Ai! - suspirou a Menina do Mar olhando para a Terra. Por que é que me mostraste a rosa? Agora estou com vontade de chorar.
O rapaz atirou fora a rosa e disse:
- Esquece-te da rosa e vamos brincar... (Repara que a terra) tem lá dentro uma coisa maravilhosa, linda e alegre que se chama o fogo. Vais ver.
E o rapaz abriu a caixa e acendeu um fósforo. A Menina deu palmas de
alegria e pediu para tocar no fogo.
- Isso - disse o rapaz - é impossível. O fogo é alegre mas queima.
- É um sol pequenino - disse a Menina do Mar.
- Sim - disse o rapaz - mas não se lhe pode tocar… Enquanto o fogo é pequeno e tem juízo é o maior amigo do homem: aquece-o no Inverno, cozinha-lhe a comida, alumia-o durante a noite. Mas quando o fogo cresce demais, zanga-se, enlouquece e fica mais ávido, mais cruel e mais perigoso do que todos os animais ferozes.
- As coisas da terra são esquisitas e diferentes - disse a Menina do Mar.
No dia seguinte o rapaz chegou à praia, sentou-se ao lado da Menina do Mar e disse:
- Hoje trago-te uma coisa da terra que é bonita e tem lá dentro alegria. Chama-se vinho. Quem bebe fica cheio de alegria. (…)
- É muito encarnado e muito perfumado - disse ela (pegando no copo que o menino lhe trouxera). - Conta-me o que é o vinho.
- Na terra – respondeu o rapaz – há uma planta que se chama videira. No Inverno parece morta e seca. Mas na Primavera enche-se de folhas e no Verão enche-se de frutos que se chamam uvas e que crescem em cachos. E no Outono os homens colhem os cachos de uvas e põem-nos em grandes tanques de pedra onde os pisam até que o seu sumo escorra. E a esse sumo dos frutos da videira chamamos vinho. Esta é a história do vinho, mas o seu sabor não o sei contar. Bebe se queres saber como é.
E a Menina bebeu o vinho, riu-se e disse:
- É bom e é alegre. Agora já sei o que é a terra. Agora já sei o que é o sabor da Primavera, do Verão e do Outono. Já sei o que é o sabor dos frutos. Já sei o que é a frescura das árvores. Já sei como é o calor duma montanha ao sol. Leva-me a ver a terra. Eu quero ir ver a terra. Há tantas coisas que eu não sei. O mar é uma prisão transparente e gelada. No mar não há Primavera nem Outono. No mar o tempo não morre. As anémonas estão sempre em flor e a espuma é sempre branca. Leva-me a ver a terra.»
Sophia de Mello Breyner Andresen
Maria Zarco
(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)
Há 15 dias atrás, nesta mesma rúbrica, perguntava-me se o mal estaria em mim ou em São Lucas. Confesso que, mais uma vez, ao ler o evangelho de hoje, tive a veleidade de pensar que o mal estava no Evangelista. De novo, a mensagem de que só alguns se salvam; de novo a ideia de um administrador prepotente, um dono da casa julgador que decide quem entra e quem fica de fora. Ideias muito “pouco católicas”, diriamos nós, na verdadeira acepção da palavra !
Mas acho que desta vez consegui entender o que se espera de nós. O segredo está na palavra ESFORÇAI-VOS. Deus diz-nos que todos somos chamados à salvação, mas que este chamamento tem de ser acolhido por cada um de nós. E cada um de nós tem de se esforçar para o acolher. Não dá para vivermos a nossa vida numa simples rotina de sol que nasce, sol que se põe. Não dá para passarmos despercebidos ou ignorarmos os outros. Não dá para fazermos como a avestruz. Não dá para nos instalarmos e dormir o dia todo. Não dá para vivermos na inércia ou pasmaceira. Porque mesmo que cheguemos até à porta da casa, se não nos esforçarmos por entrar, iremos ficar de fora. E aí os últimos passam os primeiros.
Se eu quiser conhecer pessoalmente um famoso cantor e vou aos seus concertos todos e vou até à porta do seu camarim e vou à festa onde ele está, mas se não me puser na fila dos autógrafos ou se não bater à porta do camarim e insistir que me deixem entrar, tenho poucas hipóteses de o vir a conhecer e nenhuma hipótese de que ele me convide a entrar.
Também Deus espera que nos esforcemos para o conhecer, que vamos ao encontro d’Ele, que estejamos atentos quando ele se manifestar.
Domingo se fores à Missa .............. Fica Atento !
Maf
Evangelho segundo S.Lucas 13, 22-30
Naquele tempo, Jesus dirigia-Se para Jerusalém e ensinava nas cidades e aldeias por onde passava. Alguém Lhe perguntou: «Senhor, são poucos os que se salvam?». Ele respondeu: «Esforçai-vos por entrar pela porta estreita, porque Eu vos digo que muitos tentarão entrar sem o conseguir. Uma vez que o dono da casa se levante e feche a porta, vós ficareis fora e batereis à porta, dizendo: ‘Abre-nos, senhor’; mas ele responder-vos-á: ‘Não sei donde sois’. Então começareis a dizer: ‘Comemos e bebemos contigo e tu ensinaste nas nossas praças’. Mas ele responderá: ‘Repito que não sei donde sois. Afastai-vos de mim, todos os que praticais a iniquidade’. Aí haverá choro e ranger de dentes, quando virdes no reino de Deus Abraão, Isaac e Jacob e todos os Profetas, e vós a serdes postos fora. Hão-de vir do Oriente e do Ocidente, do Norte e do Sul, e sentar-se-ão à mesa no reino de Deus. Há últimos que serão dos primeiros e primeiros que serão dos últimos».
Férias. A amizade, tão incondicional quanto é possível, da E. e do A. levou-me uns dias a Soltroia. Praia excelente, tempo quente, banhos prolongados, vida social q.b., conforto caseiro, conversas interessantes. Tudo isto faz um homem feliz, dando graças a Deus – e aos anfitriões, é claro – poder entregar-se ao remanso durante quase uma semana. No entanto, esta jornada estival confirmou o que para mim já era uma certeza (passe o erro de raciocínio): em primeiro lugar, que podemos chegar a esta idade e, ainda assim, fazer amizades fortes, seguras, desafiantes, contrariando a ideia de que há um tempo para tudo – até para fazer Amigos. Em segundo lugar, é grato pensar que aqueles que estão mais próximos, ao ver-nos perante uma encruzilhada, nem sempre atiram com ligeireza uma solução milagrosa ou um conselho sábio. Em vez disso, sai-lhes uma frase do género: qualquer que seja o caminho que escolhas, ter-me-ás ao teu lado.
Desaparecimentos. No espaço de alguns dias morreram progenitores de amigos meus. Era gente com uma idade avançada, a viverem tempos de tormento e de perda de qualidade de vida. Há algo dentro de nós que se alivia com estas partidas porque acompanhamos, ainda que ao longe, o sofrimento de quem padece e de quem está ao lado. Mas, sobretudo no caso do pai do X., é perceber que há um tempo que desaparece, um Senhor (pus o ‘s’ propositadamente em maiúsculas) que eu conhecia há mais de 30 anos e que era uma referência de educação, simpatia, memória, transmissão de valores com os quais viveu uma vida inteira sem transigir.
Evangelho. 5ªfeira passada, missa de 7º dia por alma da mãe da R., em Cascais. O evangelho fala da necessidade de se perdoar, não sete vezes, mas setenta vezes sete. Há passagens da Bíblia que nos ficam mais na memória do que outras. Porque nos comove a bondade de um acto ou o arrependimento sentido de alguém, mas também porque nos interpela, num tempo que pode ser propício a zangas, rancores, orgulhos. Não perdoar sete vezes, mas setenta vezes sete.
Livros. Das últimas semanas ressalto dois: O Livro dos Snobs (W.M. Thackeray, Ed. Guerra e Paz), para quem, como eu, nem sempre percebe que se pode escrever com graça, simplicidade e concisão. A Maçã no Escuro (Clarice Lispector, Ed. Relógio de Água) do qual cito algumas linhas.
(...)
Corajosamente fizera o que todo o homem tinha que fazer uma vez na sua vida: destruí-la.
Para reconstruí-la em seus próprios termos.
(...)
Pois olhou o vazio perfeito da claridade, e ocorreu-lhe a possibilidade estranha de jamais conseguir reconstruir. Mas se não conseguisse, não importava sequer. Ele tivera a coragem de jogar profundamente. Um homem um dia tinha que arriscar tudo. Sim, ele fizera isso.
Poesia. Há poemas nos quais algumas pessoas se revêem. Num destes dias, à borda de uma piscina (de rara qualidade pelas pessoas que estavam à volta) falou-se de Mário de Sá-Carneiro, e do poema O Recreio. Reproduzo-o, emoldurado por um abraço para quem sabe que o recebe.
Na minha Alma há um balouço
Que está sempre a balouçar ---
Balouço à beira dum poço,
Bem difícil de montar...
--- E um menino de bibe
Sobre ele sempre a brincar...
Se a corda se parte um dia
(E já vai estando esgarçada),
Era uma vez a folia:
Morre a criança afogada...
--- Cá por mim não mudo a corda,
Seria grande estopada...
Se o indez morre, deixá-lo...
Mais vale morrer de bibe
Que de casaca... Deixá-lo
Balouçar-se enquanto vive...
--- Mudar a corda era fácil...
Tal ideia nunca tive...
JdB
