A minha poesia é melhor do que a tua...

Para além da que se canta em fado – e mesmo essa sabe Deus... – pouco sei de poesia. Sou um relativo apreciador tardio e muito, muito ignorante. Nem sequer posso dizer que gosto muito de género. E serei honesto – há poesia dos chamados poetas populares do fado, alguma já por aqui fui publicando, que me encantam muito mais do que a de poetas consagrados.

O meu amigo gi., com a sua sapiência e educação, deixou em aberto uma resposta à pergunta que lhe formulei: porque se gosta tanto de Herberto Hélder? E depois de lhe ter dito que por graça, e na sequência de um troca de mails com outro amigo querido, ATM, iria fazer uma experiência neste estabelecimento, contrapondo poesias. E disse-me: Não há poesia; há poesias. E, ainda que existam correntes, escolas, influências e afins, a poesia é propícia à criação de universos irreplicáveis. Mas tentar não custa.. ou melhor, custa, mas pode valer a pena.. desde que compare com critério. Ou então sem ele, que sei eu, o que até pode resultar numa coisa magnífica.

Pois aqui vai a primeira experiência, num domingo de pouca inspiração mas de satisfação, pois o Sporting lá venceu... Alexandre O’Neil nasceu em 1925, no continente; Herberto Helder é madeirense, e nasceu cinco anos depois...

JdB

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Bom e Expressivo

Acaba mal o teu verso,
mas fá-lo com um desígnio:
é um mal que não é mal,
é lutar contra o bonito.

Vai-me a essas rimas que
tão bem desfecham e que
são o pão de ló dos tolos
e torce-lhes o pescoço,

tal como o outro pedia
se fizesse à eloquência,
e se houver um vossa excelência
que grite: — Não é poesia!,

diz-lhe que não, que não é,
que é topada, lixa três,
serração, vidro moído,
papel que se rasga ou pe-

dra que rola na pedra...
Mas também da rima «em cheio»
poderás tirar partido,
que a regra é não haver regra,

a não ser a de cada um,
com sua rima, seu ritmo,
não fazer bom e bonito,
mas fazer bom e expressivo...

Alexandre O'Neill, in 'De Ombro na Ombreira' 

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Sobre um Poema

Um poema cresce inseguramente
na confusão da carne,
sobe ainda sem palavras, só ferocidade e gosto,
talvez como sangue
ou sombra de sangue pelos canais do ser.

Fora existe o mundo. Fora, a esplêndida violência
ou os bagos de uva de onde nascem
as raízes minúsculas do sol.
Fora, os corpos genuínos e inalteráveis
do nosso amor,
os rios, a grande paz exterior das coisas,
as folhas dormindo o silêncio,
as sementes à beira do vento,
- a hora teatral da posse.
E o poema cresce tomando tudo em seu regaço.

E já nenhum poder destrói o poema.
Insustentável, único,
invade as órbitas, a face amorfa das paredes,
a miséria dos minutos,
a força sustida das coisas,
a redonda e livre harmonia do mundo.

- Em baixo o instrumento perplexo ignora
a espinha do mistério.
- E o poema faz-se contra o tempo e a carne.

Herberto Helder