Poemas dos dias que correm

O CIDADÃO DESCONHECIDO

Segundo apurou o Instituto de Estatística,

Contra ele nunca existiu qualquer queixa oficial,

E todos os relatórios sobre a sua conduta confirmaram:

No moderno sentido de uma palavra velha, ele era um santo,

Pois em tudo o que fez serviu a Grande Comunidade.

Com excepção da Guerra e até ao dia da reforma,

Trabalhou numa fábrica e nunca foi despedido ;sempre satisfez os seus patrões, Máquinas Fraude, Ltda.

Mas não era fura-greves nem tinha opiniões estranhas,

Pois o Sindicato informa que sempre pagou as quotas

(E o seu Sindicato tem a nossa confiança),

E o nosso pessoal de Psicologia Social descobriu

Que ele era popular entre os colegas e gostava de um copo.

A Imprensa não duvida de que comprava um jornal por dia

E que as reacções à publicidade eram cem por cento normais.

Apólices tiradas em seu nome provam que tinha todos os seguros,

Eo Boletim de Saúde mostra que esteve uma vez no hospital e saiu curado.

Tanto o Gabinete de Estudos dos Produtores como o da Qualidade de Vida declaram

Que estava plenamente sensibilizado para as vantagens da Compra a Prestações

E tinha tudo o que é preciso ao Homem Moderno:

Um gira-discos, um rádio, um carro e um frigorífico.

Os nossos inquiridores da Opinião Pública alegraram-se

Por ter as opiniões certas para a época do ano;

Quando havia paz, era pela paz, quando havia guerra, ele ia,

Era casado e aumentou com cinco filhos a população,

O que, diz o nosso Eugenista, era o número certo para um pai da sua geração,

E os nossos professores informam que nunca interferiu com a sua educação.

Era livre? Era feliz? A pergunta é absurda:

Se algo estivesse errado, com certeza teríamos sabido.

Wystan Hugh Auden

(1907 - 1973)

In "Leituras, Poemas do Inglês"

(Tradução de João Ferreira Duarte)

Retirado daqui

Poema para o dia de hoje, em memória de quem partiu

Stop all the clocks, cut off the telephone,
Prevent the dog from barking with a juicy bone,
Silence the pianos and with muffled drum
Bring out the coffin, let the mourners come.

Let aeroplanes circle moaning overhead
Scribbling on the sky the message He is Dead.
Put crepe bows round the white necks of the public doves,
Let the traffic policemen wear black cotton gloves.

He was my North, my South, my East and West,
My working week and my Sunday rest,
My noon, my midnight, my talk, my song;
I thought that love would last forever: I was wrong

The stars are not wanted now; put out every one,
Pack up the moon and dismantle the sun,
Pour away the ocean and sweep up the woods;
For nothing now can ever come to any good.

Funeral Blues, por W. H. Auden