Poemas dos dias que correm

 Os velhos

Os velhos já não falam ou então por vezes apenas com um olhar tremido

Até ricos são pobres já não têm ilusões e só lhes resta um coração para dois
Em suas casas cheira a tomilho a limpo a lavanda a palavras antigas
Mesmo vivendo em Paris vive-se sempre na província quando se vive demais
Será de tanto terem rido que as suas vozes encarquilham quando falam de ontem
E de tanto terem chorado que lágrimas esquecidas lhes orvalham as pálpebras
E se tremem um pouco será por verem envelhecer o relógio de prata
Que ronrona na sala que ora diz sim ora diz não e diz por vós espero
 
Os velhos já não sonham os seus livros entorpecem os seus pianos não tocam
O gatinho morreu o moscatel dos domingos já os não faz cantar
Os velhos já não mexem os seus gestos são todos rugas o seu mundo é tão pequeno
Da cama para a janela depois da cama para a poltrona por fim da cama para a cama
E se ainda vêm à rua de braço dado envoltos num manto hirto 
É para acompanhar pelo sol o enterro de um mais velho o enterro de uma mais feia
E enquanto dura um soluço esquecer por uma hora o relógio de prata
Que ronrona na sala que ora diz sim ora diz não e por eles espera

Os velhos não morrem adormecem um dia e dormem demais
Dão a mão um ao outro receiam perder-se e todavia perdem-se
E o outro para ali fica o melhor ou o pior o meigo ou o severo
Pouco importa porque aquele que fica acorda num inferno
Vê-lo-emos por vezes à chuva e à mágoa
Atravessar o presente pedindo perdão por não estar já mais além
E uma última vez fugir de nós o relógio de prata
Que ronrona na sala que ora diz sim ora diz não e lhe diz por ti espero
Que ronrona na sal que ora diz sim ora diz não e que por fim nos espera

 
  
jacques brel
antologia poética
trad. eduardo maia
assírio & alvim
1997

***

Les vieux

Les vieux ne parlent plus

Ou alors seulement parfois du bout des yeux

Même riches ils sont pauvres, ils n'ont plus d'illusions et n'ont qu'un coeur pour deux

Chez eux ça sent le thym, le propre, la lavande et le verbe d'antan

Que l'on vive à Paris on vit tous en province quand on vit trop longtemps

Est-ce d'avoir trop ri que leur voix se lézarde quand ils parlent d'hier

Et d'avoir trop pleuré que des larmes encore leur perlent aux paupières

Et s'ils tremblent un peu est-ce de voir vieillir la pendule d'argent

Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, qui dit: je vous attends

Les vieux ne rêvent plus, leurs livres s'ensommeillent, leurs pianos sont fermés

Le petit chat est mort, le muscat du dimanche ne les fait plus chanter

Les vieux ne bougent plus leurs gestes ont trop de rides

Leur monde est trop petit

Du lit à la fenêtre, puis du lit au fauteuil et puis du lit au lit

Et s'ils sortent encore bras dessus bras dessous tout habillés de raide

C'est pour suivre au soleil

L'enterrement d'un plus vieux, l'enterrement d'une plus laide

Et le temps d'un sanglot, oublier toute une heure la pendule d'argent

Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, et puis qui les attend

Les vieux ne meurent pas, ils s'endorment un jour et dorment trop longtemps

Ils se tiennent la main, ils ont peur de se perdre et se perdent pourtant

Et l'autre reste là, le meilleur ou le pire, le doux ou le sévère

Cela n'importe pas, celui des deux qui reste se retrouve en enfer

Vous le verrez peut-être, vous la verrez parfois en pluie et en chagrin

Traverser le présent en s'excusant déjà de n'être pas plus loin

Et fuir devant vous une dernière fois la pendule d'argent

Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non, qui leur dit: je t'attends

Qui ronronne au salon, qui dit oui qui dit non et puis qui nous attend

Dos sonetos *

 SONNET 116

Let me not to the marriage of true minds
Admit impediments. Love is not love
Which alters when it alteration finds,
Or bends with the remover to remove:
O no; it is an ever-fixed mark,
That looks on tempests, and is never shaken;
It is the star to every wandering bark,
Whose worth's unknown, although his height be taken.
Love's not Time's fool, though rosy lips and cheeks
Within his bending sickle's compass come;
Love alters not with his brief hours and weeks,
But bears it out even to the edge of doom.
   If this be error and upon me proved,
   I never writ, nor no man ever loved.

William Shakespeare

***

De entre as minhas embirrações inexplicáveis (se fossem explicáveis seriam embirrações?) estão os sonetos. Há qualquer coisa num soneto que me desagrada, o que é estranho, porque tem métrica, tem rima e, embora a estrutura seja peculiar - duas quadras e dois tercetos - não é bizarra. E no entanto, o que me afasta de Florbela Espanca não é um furor moral onde entra o seu irmão, Apeles Demóstenes, numa relação incestuosa que parece não ter existido, mas o soneto. Num âmbito ainda mais estranho, e porventura mais intelectualmente insultuoso, o que me pacifica com a lírica camoniana é a Amália e o Alain Oulman.

Vasco Graça Moura - dizem-me que com superior mestria - traduziu uma quantidade imensa (todos?) de sonetos de Shakespeare. Dizem-me ainda que há, apesar dessa inegável mestria, uma estranheza: uma rima e uma métrica que nos levam a pensar, excessivamente, que estamos a ler Camões. Daí que seja preferível ler os sonetos na língua original - 14 versos com rima mas sem a "nossa" métrica, com um remate de dois versos (tem um nome, mas esqueci-me).

Este soneto, que partilho, foi-me apresentado como sendo um dos mais bonitos do escritor - ou pelo menos o mais apreciado por quem me falou dele. Li-o acompanhado, explicado, pensado, relido, interpretado. É um soneto bonito, muito bonito apenas, de onde se tiram lições importantes para a vida de hoje em dia (e que maior fascínio pode haver do que ler uma coisa muito antiga e encontrar-lhe uma actualidade?): a constância do amor, a maturidade do amor, a fidelidade do amor. E, pormenor a reter, este verso: That looks on tempests, and is never shaken. Para Shakespeare e, dizem-me, para os adeptos do mindfullness, hoje em dia tanto em voga, no amor, as tempestades vêem-se, não se vivem. Isto é, olhamos para elas como algo que passa à nossa frente, não estamos embrenhados nela.

JdB   

* publicado originalmente a 19 de Janeiro de 2018 

Para um começo de semana sereno (XLIII)

 

IV Domingo da Quaresma

 EVANGELHO – João 9,1-41

Naquele tempo,
Jesus encontrou no seu caminho um cego de nascença.
Os discípulos perguntaram-Lhe:
«Mestre, quem é que pecou para ele nasceu cego?
Ele ou os seus pais?
Jesus respondeu-lhes:
«Isso não tem nada que ver com os pecados dele ou dos pais;
mas aconteceu assim
para se manifestarem nele as obras de Deus.
É preciso trabalhar, enquanto é dia,
nas obras d’Aquele que Me enviou.
Vai cegar a noite, em que ninguém pode trabalhar.
Enquanto Eu estou no mundo, sou a luz do mundo».
Dito isto, cuspiu em terra,
fez com a saliva um pouco de lodo e ungiu os olhos do cego.
Depois disse-lhe:
«Vai lavar-te à piscina de Siloé»; Siloé quer dizer «Enviado».
Ele foi, lavou-se e ficou a ver.
Entretanto, perguntavam os vizinhos
e os que antes o viam a mendigar:
«Não é este o que costumava estar sentado a pedir esmola?»
Uns diziam: «É ele».
Outros afirmavam: «Não é. É parecido com ele».
Mas ele próprio dizia: «Sou eu».
Perguntaram-lhe então:
«Como foi que se abriram os teus olhos?»
Ele respondeu:
«Esse homem, que se chama Jesus, fez um pouco de lodo,
ungiu-me os olhos e disse-me:
‘Vai lavar-te à piscina de Siloé’.
Eu fui, lavei-me e comecei a ver».
Perguntaram-lhe ainda: «Onde está Ele?»
O homem respondeu: «Não sei».
Levaram aos fariseus o que tinha sido cego.
Era sábado esse dia em que Jesus fizeram lodo
e lhe tinha aberto os olhos.
Por isso, os fariseus perguntaram ao homem
como tinha recuperado a vista.
Ele declarou-lhes: «Jesus pôs-me lodo nos olhos;
depois fui lavar-me e agora vejo».
Diziam alguns dos fariseus:
«Esse homem não vem de Deus, porque não guarda o sábado».
Outros observavam:
«Como pode um pecador fazer tais milagres?»
E havia desacordo entre eles.
Perguntaram então novamente ao cego:
«Tu que dizias d’Aquele que te deu a vista?»
O homem respondeu: «É um profeta».
Os judeus não quiseram acreditar
que ele tinha sido cego e começara a ver.
Chamaram então os pais dele e perguntaram-lhes:
«É este o vosso filho? É verdade que nasceu cego?
Como é que agora vê?»
Os pais responderam:
«Sabemos que este é o nosso filho e que nasceu cego;
mas não sabemos como é que ele agora vê,
nem sabemos quem lhe abriu os olhos.
Ele já tem idade para responder: perguntai-lho vós».
Foi por medo que eles deram esta resposta,
porque os judeus tinham decidido expulsar da sinagoga
quem reconhecesse que Jesus era o Messias.
Por isso é que disseram:
«Ele já tem idade para responder; perguntai-lho vós».
Os judeus chamaram outra vez o que tinha sido curado
e disseram-lhe: «Dá glória a Deus.
Nós sabemos que esse homem é pecador».
Ele respondeu: «Se é pecador, não sei.
O que sei é que eu era cego e agora vejo».
Perguntaram-lhe então:
«Que te fez Ele? Como te abriu os olhos?»
O homem replicou:
«Já vos disse e não destes ouvidos.
Porque desejais ouvi-lo novamente?
Também quereis fazer-vos seus discípulos?»
Então insultaram-no e disseram-lhe:
«Tu é que és seu discípulo; nós somos discípulos de Moisés;
mas este, nem sabemos de onde é».
O homem respondeu-lhes:
«Isto é realmente estranho: não sabeis de onde Ele é,
mas a verdade é que Ele me deu a vista.
Ora, nós sabemos que Deus não escuta os pecadores,
mas escuta aqueles que O adoram e fazem a sua vontade.
Nunca se ouviu dizer que alguém tenha aberto os olhos
a um cego de nascença.
Se Ele não viesse de Deus, nada podia fazer».
Replicaram-lhe então eles:
«Tu nasceste inteiramente em pecado e pretendes ensinar-nos?»
E expulsaram-no.
Jesus soube que o tinham expulsado
e, encontrando-o, disse-lhe:
«Tu acreditas no Filho do homem?»
Ele respondeu-Lhe:
«Senhor, quem é Ele, para que eu acredite?»
Disse-lhe Jesus;
«Já O viste: é Quem está a falar contigo».
O homem prostrou-se diante de Jesus e exclamou:
«Eu creio, Senhor».
Então Jesus disse-lhe:
«Eu vim para exercer um juízo:
os que não veem ficarão a ver;
os que veem ficarão cegos».
Alguns fariseus que estavam com Ele, ouvindo isto,
perguntaram-Lhe:
«Nós também somos cegos?»
Respondeu-lhes Jesus:
«Se fôsseis cegos, não teríeis pecado.
Mas como agora dizeis: ‘Não vemos’,
o vosso pecado permanece».

Pensamentos Impensados

Há dois políticos portugueses de tal maneira baixos, que nunca poderão ser nomeados para lugares de Alto Comissário. Poderão ser úteis para a televisão, em notícias de roda-pé.

Fez um assalto em Vila Franca de Xira; fugiu para a lezíria e a Polícia diz que anda a monte.

Quando os Cristãos conquistavam mesquitas aos Mouros, não podiam pôr um letreiro a dizer "fechado para mudança de ramo, reabre com nova gerência" pois o ramo era o mesmo, a gerência é que mudava.

Há anos, à laia de troça, dizia-se que os americanos eram de tal maneira bons vendedores, que um tinha conseguido vender um frigorífico a um esquimó. Ninguém pensou que talvez o vendesse como calorífero, argumentando que no exterior estavam 40 negativos e o frigorífico ficava-se pelos 6 positivos.

A banana pode ser considerado um enchido? Acho que sim, pois tem pele por fora e comida dentro.

SdB(I)

Poemas dos dias que correm

A mesma chuva de sempre

Voltamos para casa tarde

(a cama: ainda

por fazer)

o lençol afeiçoado àquele

vinco da manhã e

percebo pela imagem como assentimos a pressa

como o

dia é uma partida com a meia cinzenta rota

no dedo grande do pé. Eu e

o cadeirão de madeira gastamos o

mesmo número de ombros

(hoje usou o dia inteiro a

minha camisa aos quadrados).

O fim de tarde repousa em vasilhas

junto à entrada no

canto da sala onde fomos deixando apinhoar o

monte de jornais antigos com recortes por fazer

(na nódoa que

assentimos: passasse a ser parte integrante do

padrão do sofá)

no cabelo que imolaste ao

meu lado do lençol testemunhando que ontem

ontem sim

ontem sim. A

felicidade entra em casa em sacos de hipermercado –

está de volta o estranhamento de

fugaz tranquilidade por

sabermos que o ruído que insiste sobre o telhado

não

é o céu a cair

(não são anjos a chorar)

são apenas os acordes da

mesma

chuva de sempre. 

João Luís Barreto Guimarães

rés-do-chão (2003)

o tempo avança por sílabas

poemas escolhidos

quetzal

2019

Artificialidades dos dias que correm

 

Não posso ter a certeza, mas as evidências apontam para que tudo isto seja produto de inteligência artificial: a música, a letra, a interpretação, o filme. Se assim for, talvez a grande ameaça aos compositores e autores não seja se a plataforma onde divulgam a sua música paga bem ou mal, se as pessoas descarregam músicas sem que os autores recebem os devidos direitos. A grande ameaça talvez seja a criatividade artificial. A música é bonita, a interpretação é bonita, a letra é razoável, quase boa. 

Um dia destes uma pessoa ao meu lado, com um smartphone mais do que modesto, criou uma música muito aceitável, com uma interpretação muito aceitável. Nada era da pessoa que estava ao meu lado, com excepção do telemóvel - a inteligência artificial fez tudo, da letra à música passando pela interpretação. O momento foi de fascínio. Mas eu não sou músico...

JdB 

Vai um gin do Peter’s ?

 LEGADOS DE PINTORA E DE CHOPIN 

Aos olhos de Maria Helena Vieira da Silva (1908-1993), pintura é cor. Foi a definição sumária que a pintora portuguesa deu à jornalista francesa sua amiga, Anne Philipe, registada no livro «O FULGOR DA LUZ». Isso explica por que deixou como legado aos amigos uma palete de cores, a melhor que conhecia. Nesse testamento simbólico e informal, descoberto postumamente, desfiou a ligação de cada tom à vida, pois encontrava neles pedaços importantes da realidade, que valia a pena partilhar:  

«TESTAMENT 

Je lègue à mes amis 
Un bleu céruléum pour voler haut 
Un bleu de cobalt pour le bonheur 
Un bleu d’outremer pour stimuler l’esprit 
Un vermillon pour faire circuler le sang allègrement 
Un vert mousse pour apaiser les nerfs 
Un jaune d’or…richesse 
Un violet de cobalt pour la rêverie 
Une garance qui fait entendre le violoncelle 
Un jaune barite: science-fiction, brillance, éclat 
Un ocre jaune pour accepter la terre 
Un vert Véronèse pour la mémoire du printemps 
Un indigo pour pouvoir accorder l’esprit à l’orage 
Un orange pour exercer la vue d’un citronnier au loin 
Un jaune citron pour la grâce 
Un blanc pur: pureté 
Une terre de Sienne naturelle: la transmutation de l’or 
Un noir somptueux pour voir Titien 
Une terre d’ombre pour mieux accepter la mélancolie noire 
Une terre de Sienne brûlée pour le sentiment de durée.»

-- Versão traduzida --  

«Deixo aos meus amigos
Um azul cerúleo para voar alto.
Um azul cobalto para a felicidade.
Um azul ultramarino para estimular o espírito.
Um vermelhão para o sangue circular alegremente.
Um verde musgo para apaziguar os nervos.
Um amarelo ouro… riqueza.
Um violeta cobalto para o sonho.
Um vermelho-vivo garança para deixar ouvir o violoncelo.
Um amarelo do cristal natural de barite: ficção científica, brilho, resplendor.
Um ocre amarelo para aceitar a terra.
Um verde Veronese para a memória da Primavera.
Um anil para poder afinar o espírito com a tempestade.
Um laranja para exercitar a visão de um limoeiro ao longe.
Um amarelo limão para o encanto.
Um branco puro: pureza.
Terra de siena natural: a transmutação do ouro.
Um preto sumptuoso para ver Ticiano.
Um terra de sombra natural para aceitar melhor a melancolia negra.
Um terra de siena queimada para o sentimento de longevidade.»

Manuscrito descoberto nos papéis de 

Maria Helena Vieira da Silva, após a sua morte. 

Talvez este estranho começo de ano, em que se adensa o ribombar dos tambores de guerra, relembrem outros tempos, outras guerras. Recuando à last good war, começada, formalmente, com a invasão da Polónia, no início de Setembro de 1939, é espantosa a última música emitida pela Rádio Polaca, minutos antes de a sede da empresa ser bombardeada pela Luftwaffe. Era o dia 23 de Setembro de 1939 e actuava, em directo, o pianista polaco judeu Wladyslaw Szpilman, tocando o Nocturno nº 20 de Chopin. Szpilman dedicara a actuação daquele dia ao mais conhecido pianista nascido na Polónia – Chopin (1810-1849) – que tivera o condão de encher a música de poesia e de afectividade. Tratava-se de um acto de resistência simbólica do seu povo contra a invasão nazi, através da arte do compositor romântico, que morreu e foi enterrado em Paris (no Cemitério Père Lachaise), mas quis que o coração fosse trasladado para Varsóvia, onde permanece. Naquele dia de Setembro, o edifício radiofónico ficou demasiado danificado e só pôde reabrir cinco anos depois, estreando-se com o mesmo Nocturno de Chopin, tocado pelo mesmo pianista, que o deixara inacabado, em 1939. 

A feliz escolha daquele Nocturno tornara-se especialmente significativa, pois fora composto, em 1830, como uma relíquia de família, para a irmã mais velha – Ludwika. A ponto de Chopin não ter querido publicá-lo, para não turvar o carácter intimista com que fora concebido: 

A vida aventurosa de Szpilman, que conseguiu escapar às perseguições aos judeus, durante a Segunda Guerra, apesar de viver no olho do furacão, em Varsóvia, inspirou o protagonista do filme «O PIANISTA», de Polanski, também ele de origem polaca e judaica, também ele vitorioso a ludibriar o ocupante nazi. O filme foi lançado dois anos depois da morte de Szpilman.

Władysław Szpilman na sede da Rádio Polaca, em Varsóvia, em 1946.

O protagonista de «O PIANISTA», com feições semelhantes ao próprio Chopin.

Mesmo sem ter sido possível antecipar o tsunami tenebroso, que assolaria a Polónia por mais de 50 anos – primeiro, com a invasão nazi; a partir de 17 de Setembro, com o avanço soviético a Leste, cumprindo o pérfido tratado Ribbentrop-Molotov; perto de um ano depois, acolhia o Campo de Concentração mais mortífero do Reich; de 1945 até à queda do Muro de Berlim (9.NOV.1989), como satélite da URSS, à força e ao preço de sangue inocente – é extraordinário o país ter-se despedido da liberdade com uma composição de Chopin transbordante de intimidade familiar. Fora o último som humano antes de um pesado silêncio.

Precocemente, essa longa noite escura conheceu as primeiras brechas (públicas), em Outubro de 1978, com o imprevisto clamor de Esperança que ecoou da varanda da Basílica de S.Pedro, no Vaticano. A voz potente de um polaco de sorriso aberto despertou o Ocidente do torpor céptico e fez estremecer a Cortina de Ferro com a sua convicção: «Non abbiate paura di accogliere Cristo» (Não tenham medo de acolher Cristo). O tempo mostrou quanto aquele sobressalto luminoso e corajoso iria abanar a mais vasta região do mundo, desde a Europa de Leste até à fronteira asiática onde termina a Rússia. Petrificada no tempo, através da vigilância feroz das versões nacionais da KGB, impunha-se como um império inexpugnável, armado até aos dentes… de ogivas nucleares. Quem diria que caberia a um polaco desarmado dar um contributo inigualável para o esboroar de uma super potência militar. Sem tanques, sem tiros, sem ameaças… ajudou a despoletar a mais inacreditável das revoluções pacíficas que o mundo viveu!   

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

Da genética *

Nota prévia: muito embora o tema seja da ordem do quotidiano das pessoas, a motivação para este post não é pessoal; apanhei o tema ontem, numa aula, e escrevi-o a correr antes do jantar. 

***

Seguramente que já todos nós dissemos ou ouvimos dizer a frase de alguém referindo-se a um dos seus progenitores: só espero é não ficar como ele / ela... Isto significa que há uma determinada característica ou feitio dos nossos Pais que, de facto, não queremos herdar. Algo que detestamos. Estou certo de que dizemos isto dos nossos Pais, mas não estou certo de que tenhamos consciência que os nossos Pais disseram isto dos Pais deles, porque algumas características são como heranças bem geridas - passam de Pais para filhos. E eles, os nossos Pais, talvez não tivessem querido também ficar com aquela característica.

A genética é tramada. Cabe-nos o melhor e o pior, e é esse melhor e esse pior, temperado - bem ou mal - com outro sangue e com outras circunstâncias, que deixaremos aos nossos filhos. Curiosamente, quando temos consciência de que não queremos herdar determinada característica temos suficiente clareza de espírito e suficiente maturidade para poder avaliar se já temos esse defeito dentro de nós. Mas ,ao dizer só espero é não ficar como ele / ela, estamos a usar uma espécie de desejo pagão ou fezada no destino, como se a genética má estivesse sujeita a encomenda ou fosse uma fatalidade de que gostaríamos de fugir, mas cujo destino não está nas nossas mãos. O problema é que está e, ao olharmos demasiadamente para os nossos Pais naquilo que eles têm de mau, esquecemo-nos que por vezes somos iguais.

Por outro lado, conheço gente suficiente para me ter cruzado com pessoas adictas, com pessoas coléricas, com pessoas que desapareciam da circulação de pai, mães e irmãos para nunca mais terem voltado, com pessoas que mentem sempre. Há um gene que provoca tudo isto ou algumas destas pessoas têm uma enzima a mais ou a menos? Há alguma motivação química por trás de pessoas que partem portas com uma fúria, jogam, bebem ou compram desalmadamente. 

Gosto de pensar que a genética é tramada, mas que felizmente há a genética e que isso depende de características que correm em famílias, não em substâncias desequilibradas nas nossas veias. Não chegarei a esse estado da técnica (não do progresso, porque me parece que não é) mas há o risco de um investigador descobrir a tal enzima e, com isso, diminuir a população de adictos ou coléricos no mundo. Um dia mais tarde eliminamos os preguiçosos em nome da produtividade e, logo logo a seguir, abatemos os orgulhosos ao efectivo, para depois atacar os que precisam de atenção e os que choram com mais facilidade.

JdB 

* publicado originalmente a 15 de Abril de 2016

Para um começo de semana sereno (XLII)

 

III Domingo da Quaresma

 EVANGELHO – João 4,5-42

Naquele tempo,
chegou Jesus a uma cidade da Samaria, chamada Sicar,
junto da propriedade que Jacob tinha dado a seu filho José,
onde estava a fonte de Jacob.
Jesus, cansado da caminhada, sentou Se à beira do poço.
Era por volta do meio dia.
Veio uma mulher da Samaria para tirar água.
Disse lhe Jesus: «Dá Me de beber».
Os discípulos tinham ido à cidade comprar alimentos.
Respondeu Lhe a samaritana:
«Como é que Tu, sendo judeu,
me pedes de beber, sendo eu samaritana?»
De facto, os judeus não se dão com os samaritanos.
Disse lhe Jesus:
«Se conhecesses o dom de Deus
e quem é Aquele que te diz: ‘Dá Me de beber’,
tu é que Lhe pedirias e Ele te daria água viva».
Respondeu Lhe a mulher:
«Senhor, Tu nem sequer tens um balde, e o poço é fundo:
donde Te vem a água viva?
Serás Tu maior do que o nosso pai Jacob,
que nos deu este poço, do qual ele mesmo bebeu,
com os seus filhos a os seus rebanhos?»
Disse Lhe Jesus:
«Todo aquele que bebe desta água voltará a ter sede.
Mas aquele que beber da água que Eu lhe der
nunca mais terá sede:
a água que Eu lhe der tornar se á nele uma nascente
que jorra para a vida eterna».
«Senhor, suplicou a mulher dá me dessa água,
para que eu não sinta mais sede
e não tenha de vir aqui buscá-la».
Disse-lhe Jesus:
«Vai chamar o teu marido e volta aqui».
Respondeu-lhe a mulher: «Não tenho marido».
Jesus replicou:
«Disseste bem que não tens marido,
pois tiveste cinco
e aquele que tens agora não é teu marido.
Neste ponto falaste verdade».
Disse-lhe a mulher:
Senhor, vejo que és profeta.
Os nossos antepassados adoraram neste monte
e vós dizeis que é em Jerusalém que se deve adorar».
Disse lhe Jesus:
«Mulher, podes acreditar em Mim:
Vai chegar a hora em que nem neste monte nem em Jerusalém adorareis o Pai.
Vós adorais o que não conheceis;
nós adoramos o que conhecemos,
porque a salvação vem dos judeus.
Mas vai chegar a hora – e já chegou –
em que os verdadeiros adoradores
hão de adorar o Pai em espírito a verdade,
pois são esses os adoradores que o Pai deseja.
Deus é espírito
e os seus adoradores devem adorá-l’O em espírito e verdade».
Disse Lhe a mulher:
«Eu sei que há de vir o Messias,
isto é, Aquele que chamam Cristo.
Quando vier há de anunciar nos todas as coisas».
Respondeu lhe Jesus:
«Sou Eu, que estou a falar contigo».
Nisto, chegaram os discípulos
e ficaram admirados por Ele estar a falar com aquela mulher,
mas nenhum deles Lhe perguntou:
«Que pretendes?», ou então: «Porque falas com ela?»
A mulher deixou a bilha, correu à cidade e falou a todos:
«Vinde ver um homem que me disse tudo o que eu fiz.
Não será Ele o Messias?»
Eles saíram da cidade e vieram ter com Jesus.
Entretanto, os discípulos insistiam com Ele, dizendo:
«Mestre, come».
Mas Ele respondeu-lhes:
«Eu tenho um alimento para comer que vós não conheceis».
Os discípulos perguntavam uns aos outros:
«Porventura alguém Lhe trouxe de comer?»
Disse-lhes Jesus:
«O meu alimento é fazer a vontade d’Aquele que me enviou
e realizar a sua obra.
Não dizeis vós que dentro de quatro meses
chegará o tempo da colheita?
Pois bem, Eu digo-vos:
Erguei os olhos e vede os campos,
que já estão loiros para a ceifa.
Já o ceifeira recebe o salário
e recolhe o fruto para a vida eterna
e, deste modo, se alegra o semeador juntamente com o ceifeiro.
Nisto se verifica o ditado:
‘um é o que semeia e outro o que ceifa’.
Eu «mandei-vos ceifar o que não trabalhastes.
Outros trabalharam e vós aproveitais-vos do seu trabalho».
Muitos samaritanos daquela cidade acreditaram em Jesus,
por causa da palavra da mulher, que testemunhava:
«Ele disse-me tudo o que eu fiz».
Por isso os samaritanos, quando vieram ao encontro de Jesus,
pediram Lhe que ficasse com eles.
E ficou lá dois dias.
Ao ouvi l’O, muitos acreditaram e diziam à mulher:
«Já não é por causa das tuas palavras que acreditamos.
Nós próprios ouvimos
e sabemos que Ele é realmente o Salvador do mundo».

Pensamentos Impensados

Choque em cadeia - terá a ver com execuções na cadeira eléctrica?

Se alguém for ouvir uma orquestra sinfónica a tocar um Requiem pode dizer que ouviu música ao vivo?

Porque é que o Infante D. Henrique é a figura de proa do Padrão dos Descobrimentos? Porque era o patrão dos descobrimentos.

A galinha pôs ovos de várias cores; vai daí o galo matou o pavão.

Pode ser que alguém se lembre, e possivelmente use, um objecto para escrever a que deram, erradamente, o nome de caneta de tinta permanente. Atendendo a a que volta e meia era preciso enchê-la, deveria ter-se chamado caneta de tinta provisória.

SdB (I)

Em memória de Lobo Antunes (1942 - 2026)

A Morte pela Solidão

Morrer é quando há um espaço a mais na mesa afastando as cadeiras para disfarçar, percebe-se o desconforto da ausência porque o quadro mais à esquerda e o aparador mais longe, sobretudo o quadro mais à esquerda e o buraco do primeiro prego, em que a moldura não se fixou, à vista, fala-se de maneira diferente esperando uma voz que não chega, come-se de maneira diferente, deixando uma porção na travessa de que ninguém se serve, os cotovelos vizinhos deixam de impedir os nossos e faz-nos falta que impeçam os nossos. 

António Lobo Antunes, in 'Não é Meia Noite Quem Quer'

***

A Vaidade e a Inveja Desaparecem com a Idade

Com o passar do tempo, há dois sentimentos que desaparecem: a vaidade e a inveja. A inveja é um sentimento horrível. Ninguém sofre tanto como um invejoso. E a vaidade faz-me pensar no milionário Howard Hughes. Quando ele morreu, os jornalistas perguntaram ao advogado: «Quanto é que ele deixou?» O advogado respondeu: «Deixou tudo.» Ninguém é mais pobre do que os mortos. 

António Lobo Antunes, in "Diário de Notícias (2004)"

Poemas dos dias que correm

Pecados capitais

Cada vez que tive vontade e pude

entreguei-me à gula e à luxúria.

Com a preguiça vivo amancebada.

Só fui seduzida pela avareza

como meio para outros desvios.

Sempre me mostrei irada e soberba,

orgulhosa, arbitrária e teimosa.

Talvez por isso não sentisse inveja.

Tão segura de mim, tão inflexível,

não podia invejar nada nem ninguém.

Hoje, contudo, derrotada e só,

sem esperança e vencida, tão inútil,

sinto inveja de mim quando me amavas. 

amalia bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

***

a foto

Tira-me uma dessas fotos que tiras,

embacia a objectiva, desfoca

um pouco e mede mal a luz. Agora

que termina o dia não é difícil

eu sair favorecida. Que os traços

se suavizem, que todas as rugas

da alma e do contorno dos olhos

desapareçam e que quem me veja

pense que posso merecer a pena.

E sobretudo, que o que impressione

nessa foto não seja eu, que estou

ali, mas os teus olhos que a tiraram. 

amália bautista

estou ausente

tradução de inês dias

averno

2013

Campanhas dos dias que correm