Poemas dos dias que correm

 PRECE NO MEDITERRÂNEO

Em vez de peixes, Senhor,

dai-nos a paz,

um mar que seja de ondas inocentes,

e, chegados à areia,

gente que veja com o coração de ver,

vozes que nos aceitem.

É tão dura a viagem

e até a espuma fere e ferve,

e, de tão alta, cega

durante a travessia

Fazei, Senhor, com que não haja

mortos desta vez,

que as rochas sejam longe,

que o vento se aquiete

e a vossa paz enfim

se multiplique

Mas depois da jangada,

da guerra, do cansaço,

depois dos braços abertos e sonoros,

sabia bem, Senhor,

um pão macio,

e um peixe, pode ser?

do mar

que é também nosso

Ana Luísa Amaral

(1956 - 2022)

In "A Liberdade Não Cabe no Poema"

Poemas dos dias que correm

A química do cérebro 

A química do cérebro é cruel,
ao desdobrar-se em espaços de pensar,
microscópicas teias de sentir

E devia ser só robótico painel:
capaz de funcionar logicamente,
reagir à tristeza emitindo sinais,

sedosos bips de intensidade igual.
A química do cérebro é cruel
ao misturar as certezas pensadas

a notas de ternura musicais.
Devia ser capaz de ignorar a dor,
bloquear a angústia em cantos sem lembrar,

amarrar o amor a postes de neurónios
e deixa-lo morrer, esquecido e só.
E depois exultar com a vitória:

o calcanhar bem firme na serpente,
a técnica em ardente e claro ceptro.

Ana Luísa Amaral

Poemas dos dias que correm

ODE À DIFERENÇA

Felizmente.

Somos todos diferentes. Temos todos

o nosso espaço próprio de coisinhas

próprias, como narizes e manias,

bocas, sonhos, olhos que vêem céus

em daltonismos próprios. Felizmente.

Se não o mundo era uma bola enorme

de sabão e nós todos lá dentro

a borbulhar, todos iguais em sopro:

pequenas explosões de crateras iguais.

Assim e felizmente somos todos

diferentes. Se não a terapia

em grupo era um sucesso e o que é certo

é sermos mais felizes a explorar

solitários o nosso próprio espaço

de manias, de traumas, de unhas dos pés

invaloradas pela nossa cultura

(que lá no Oriente o pé é o caso sério,

motivo sensual e explorativo).

Começa por aí: o mundo di-

vidido por atávicos ritmos 

– e outras coisas somenos como guerras

ou fomes (Note Bem: a criatura

é céptica e tem um gosto péssimo,

mas veja-se outros textos que redimem

em sério o que aqui diz. Cf. por ex.

o que quiser, mas deixe a criatura

regalar-se por se pensar– coitada–

incómoda e sonora). Prova evidente

de que somos diferentes, felizmente.

Começa por aí: no mundo divi-

dido – e continua em raças e

raízes. Nós somos portugueses,

tão felizes, com tanta história atrás

e tantos feitos, tantas coisinhas próprias

de delícia: o mar que nos gerou,

e o resto tudo, são bolas pequeninas

de sabão a atestar da diferença

do nosso irmão do lado, esse infeliz

cheio de recalques de tradições e línguas,

paella e calamares. Tem boca como

nós: não canta o fado. Tem pernas como

nós: não dança o vira. Contenta-se

– coitado– com flamencos chorados

e falanges doridas. Somos todos

diferentes, felizmente (Note Bem:

[se a sua paciência ainda não 

fugiu despavorida

– é sem dê,

mas ela insiste em respeitar

o ritmo –]: isto que a criatura

repete e reafirma, quando em quando,

não deve ser tomado em ligeireza

como sinal senil [aliterou!],

mas como tentativa suicida

de oferecer unidade ao que o não tem,

moralizar o texto a pouco e pouco,

dar-lhe uma ideia igual, ser um mote

formal a contrabalançar a tal

prova evidente. Que de diferenças

estamos todos cheios e isto

pretendia-se uma ode e não foi).

Felizmente.

Ana Luísa Amaral

Poemas dos dias que correm

Carta à Minha Filha

Lembras-te de dizer que a vida era uma fila?
Eras pequena e o cabelo mais claro,
mas os olhos iguais. Na metáfora dada
pela infância, perguntavas do espanto
da morte e do nascer, e de quem se seguia
e porque se seguia, ou da total ausência
de razão nessa cadeia em sonho de novelo.

Hoje, nesta noite tão quente rompendo-se
de junho, o teu cabelo claro mais escuro,
queria contar-te que a vida é também isso:
uma fila no espaço, uma fila no tempo
e que o teu tempo ao meu se seguirá.

Num estilo que gostava, esse de um homem
que um dia lembrou Goya numa carta a seus
filhos, queria dizer-te que a vida é também
isto: uma espingarda às vezes carregada
(como dizia uma mulher sozinha, mas grande
de jardim). Mostrar-te leite-creme, deixar-te
testamentos, falar-te de tigelas - é sempre
olhar-te amor. Mas é também desordenar-te à
vida, entrincheirar-te, e a mim, em fila descontínua
de mentiras, em carinho de verso.

E o que queria dizer-te é dos nexos da vida,
de quem a habita para além do ar.
E que o respeito inteiro e infinito
não precisa de vir depois do amor.
Nem antes. Que as filas só são úteis
como formas de olhar, maneiras de ordenar
o nosso espanto, mas que é possível pontos
paralelos, espelhos e não janelas.

E que tudo está bem e é bom: fila ou
novelo, duas cabeças tais num corpo só,
ou um dragão sem fogo, ou unicórnio
ameaçando chamas muito vivas.
Como o cabelo claro que tinhas nessa altura
se transformou castanho, ainda claro,
e a metáfora feita pela infância
se revelou tão boa no poema. Se revela
tão útil para falar da vida, essa que,
sem tigelas, intactas ou partidas, continua
a ser boa, mesmo que em dissonância de novelo.

Não sei que te dirão num futuro mais perto,
se quem assim habita os espaços das vidas
tem olhos de gigante ou chifres monstruosos.
Porque te amo, queria-te um antídoto
igual a elixir, que te fizesse grande
de repente, voando, como fada, sobre a fila.
Mas por te amar, não posso fazer isso,
e nesta noite quente a rasgar junho,
quero dizer-te da fila e do novelo
e das formas de amar todas diversas,
mas feitas de pequenos sons de espanto,
se o justo e o humano aí se abraçam.

A vida, minha filha, pode ser
de metáfora outra: uma língua de fogo;
uma camisa branca da cor do pesadelo.
Mas também esse bolbo que me deste,
e que agora floriu, passado um ano.
Porque houve terra, alguma água leve,
e uma varanda a libertar-lhe os passos.

Ana Luísa Amaral, in 'Imagias (Um pouco só de Goya: Carta a minha Filha)'