África

Todos os continentes têm os seus encantos, mas nenhum como a África inculca nas pessoas que com ele contactam sentimentos tão fortes. Talvez por ter sido ali que tudo começou para a raça humana (até que alguém se lembre de contestar os actuais dogmas científicos e descubra que, afinal, o Homem nasceu na Brandoa). Nenhum outro continente suscita um sentimento de pertença tão espontâneo por parte dos seus habitantes. Em todas as regiões da África sub-saariana as pessoas são primeiro africanas e só depois cidadãos dos países inventados pelo colonizador europeu. África é Mãe como nenhum outro continente é, sequer, tia.
África foi o primeiro continente a ser tocado e o último a ser penetrado na aventura global que começou em Sagres há quase 600 anos. Daí o mistério que ainda hoje perdura no inconsciente europeu, e daí o fascínio que também os europeus e seus descendentes sentem por África.
Fiel incondicional do culto africano, não posso deixar de me indignar com o que se passa actualmente em África. Nunca as riquezas que os países africanos possuem foram tão valorizadas e nunca a miséria, o conflito e a doença foram tão generalizados, pelo menos desde o início da colonização efectiva do continente. Os diagnósticos de catástrofe existem às centenas, elaborados pelas mais prestigiadas instituições internacionais. As propostas de terapia também. Mas ninguém lhes liga. É que para reverter a situação seria necessário combater a corrupção, promover Governos representativos e legítimos, construir o respeito pela lei e garantir todos aqueles direitos inalienáveis à pessoa humana que, em África, pura e simplesmente não existem. E tudo isto é actualmente impensável. É impensável porque as elites africanas recusam obstinadamente que tal aconteça e porque nisso têm o confortável apoio dos seus poderosos amigos de momento. Amigos nunca faltam. A troco de vantagens predatórias ou de alinhamentos estratégicos, europeus, americanos, russos, chineses, e até os novos “emergentes” estão dispostos, se não a colaborar activamente no desastre, pelo menos a calar qualquer crítica ao actual estado de coisas. Com os índices de desenvolvimento humano mais baixos do planeta, os países africanos estão condenados à pobreza e ao subdesenvolvimento, sem que seja possível vislumbrar uma solução alternativa.
Diz-se que os problemas de África têm que ser solucionados pelos africanos. Pura demagogia! Não têm, nem podem. Mas claro que os africanos podem e devem dar uma ajuda. Para começar têm que reinventar o Homem africano.
Permitam-me uns parênteses. Os processos de descolonização surgiram fundamentalmente da inopinada consciência dos europeus de que não eram superiores aos africanos. Tinha sido essa confortável convicção que, até à segunda guerra mundial, lhes tinha permitido dominar e explorar sem que de tal decorresse qualquer problema ético ou moral. Era, até então, inquestionável pelo mais humanista dos pensadores que os europeus eram superiores aos africanos. Eram superiores do ponto de vista civilizacional, do ponto de vista económico e até do ponto de vista moral. De repente, ninguém sabe muito bem como, tudo começou a ser questionado. Foi um pouco como o que aconteceu com a escravatura, instituição incontestada até ao século XVIII e que num ápice virou aberração imoral.
Retomando o fio à meada, o ponto que eu quero aqui fazer é que, enquanto os europeus se viam envoltos em preconceitos morais e em consequência disso descolonizavam, o poder em África era transferido para elites sem quaisquer preconceitos dessa natureza e que tinham dos seus concidadãos a mesma imagem dos antigos colonizadores. O clique de evolução civilizacional que a certa altura deu nos europeus não aconteceu ainda nas elites africanas e, enquanto não acontecer, enquanto ao Homem africano não for reconhecida a humanidade que é intrínseca a qualquer ser humano, nada de bom pode acontecer em África.

J. Buggs

A luta

Sou decididamente o produto de um período histórico marcado pela “luta”.
Da luta de classes, às jornadas de luta, da luta quotidiana das donas de casa para gerir o orçamento doméstico, às lutas de libertação, das lutas estudantis, ao conceito de que nada é possível ser alcançado sem luta, tudo à nossa volta é luta, luta e mais luta. É a luta dos professores contra a avaliação, é a luta do Governo para cumprir o deficit, é a entrega dos desportistas à luta, é o ter que ir à luta para conseguir um emprego. Até chegou a haver em Portugal um jornal chamado “A Luta”.
A luta como conceito ideológico sucedeu à guerra. Esta mais imperial, mais antigo regime, aquela mais democrática, mais popular. Os colonizadores faziam a guerra, os colonizados resistiam pela luta. A guerra era dos patrões, a luta dos trabalhadores.
A luta não se opõe, contudo, à guerra, como defende alguma ideologia contemporânea. Com outra roupagem, é exactamente o mesmo método conflituoso e violento de prosseguir objectivos. Como a guerra, a luta diz-se corajosa, altruísta e até romântica. Como a guerra, é moralmente justificável e eticamente desejável. Quem a recusa é cobarde, quem a abraça é herói.
A luta opõe-se sim a outros métodos de convivência social, como a tolerância, a negociação e os consensos. A luta opõe-se à misericórdia cristã, à harmonia oriental e ao respeito africano. É o substrato de uma sociedade de dominadores e de dominados, de exploradores e de explorados, de cidadãos e de excluídos. E, ao contrário da guerra, a luta não tem um período de defeso. Para ser eficaz, tem que ser contínua e permanente.
Poder-se-á argumentar que a luta faz parte da nossa natureza de Seres imperfeitos. Que não dispomos, além disso, de alternativas para reagir à injustiça, à opressão e à agressão. Será. Mas a verdade é que uma sociedade é tanto mais civilizada quanto tenha conseguido criar as condições para que a luta não seja necessária. A busca da perfeição e a procura do bem comum são tarefas suficientemente elevadas e exigentes para ocupar uma vida empenhada. Sem lutas.
Sou decididamente um filho da luta. Mas não me orgulho dessa maternidade.


J. Buggs

Tenho uma amiga que é doida

Tenho uma amiga que é doida.
É doida porque não sabe que o é. Os doidos que sabem que o são, não são doidos. São doentes, são desequilibrados, mas falta-lhes aquele pormenor essencial na loucura que é a ignorância de o ser.
Como qualquer doido que é doido, a minha amiga acha que todos em sua volta são doidos. É como os chatos, que encontram em cada semelhante um chato de morrer, como os estúpidos, que vêem sempre no alheio sinais visíveis de estupidez, como os incompetentes que são os juízes mais implacáveis da incompetência dos outros ou como os fala-barato que desesperam com um interlocutor que não meça cuidadosamente as palavras.
O mundo para a minha amiga é pois constituído por um cambada de doidos que ela se diverte a analisar. É curioso, no entanto, que a minha amiga não faz juízos sobre a loucura dos outros. Para ela, loucura é diversidade, é inconformismo e é sobretudo alegria.
A minha amiga é uma pessoa feliz e sente-se desconfortável perante a tristeza. Tem as suas obsessões, as suas iras, os seus desconfortos, mas tudo isso, ela resume a simples manias.
A minha amiga gosta de ser amada e talvez aí esteja a sua maior loucura. Os não- doidos preferem amar, sofrer por amor. A minha amiga não gosta de sofrer e por isso não quer amar.
O mundo dos doidos é um mundo próprio, exclusivo, muito difícil de penetrar e impossível de partilhar. Os não-doidos apenas conseguem descortinar a diferença e a anormalidade dos doidos. Por isso os doidos são tão pouco populares.
A minha amiga sonha e fantasia. Foi bailarina do Bolshoi, sobreviveu ao ataque ao World Trade Center e descobriu a cura para uma doença que ninguém conhece. Os sonhos e as fantasias dos doidos são sempre quanto ao passado. Os doidos não sonham com o futuro e não têm medo da morte. Talvez porque a morte é o fim da realidade e aos doidos falta-lhes esse sentido.
A minha amiga acha que eu sou doido. Doido varrido.
Tenho uma amiga que é doida e eu gosto muito dela.


J. Buggs

Abraço

Em Portugal, o abraço deixou de ser uma manifestação corrente de afectividade.
Quem já tem uns aninhos, lembrar-se-á certamente que os pais abraçavam os filhos quando estes passavam um exame difícil, que os amigos abraçavam-se efusivamente quando se encontravam ao fim de algum tempo de ausência, que, como tão melancolicamente recordou há dias o autor deste blogue, os namorados ansiavam pelo “slow” na pista de dança para poderem entrelaçar os seus corpos ansiosos, que os jogadores de futebol festejavam os golos com abraços.
Hoje os pais festejam a passagem no exame com a frieza de um presente caro, os amigos despedem-se presencialmente dizendo(!!) “um abraço”, que fica por dar, os namorados preferem trocar cuspos e os jogadores de futebol optaram pelo ósculo no parceiro para manifestar a sua alegria, sem que por um momento seja questionada a sua heterosexualidade.
Porque é que deixámos de nos abraçar? Foi por termos entrado na União Europeia e considerarmos que um europeu que se preze tem que saber controlar a sua espontaneidade afectiva? Foi porque nos tornámos mais frios como povo? Foi porque passámos a ter vergonha de tocar corpos alheios, mesmo daqueles que nos são mais próximos? Foi porque cresceu em nós um pudor associado aos excessos da revolução sexual?
No entanto, quando estamos necessitados é mesmo o abraço que avança. Perante um desgosto sério ou uma alegria descontrolada, não há cá beijocas ou apertos de mão que nos valham. Então, só o abraço é retemperador. Esquecemo-nos que não devemos, esquecemo-nos de todos os respeitos humanos e abraçamo-nos como loucos.
É inquestionável o valor terapêutico de um abraço. No acto, por breve que seja, acontece a transferência de uma carga positiva, de consolo ou felicidade. Não há manifestação maior de amor, de amizade e de afecto. É um gesto despojado, pelo qual entregamos ao outro tudo o que temos de bom.
Mas atenção, eu estou a falar de abraços não de encostos de ombros e palmadinhas nas costas, tão comuns nalgumas sociedades europeias e árabes. O abraço tem que encaixar. E é a medida desse encaixe que nos dá a plenitude.
Claro que há pessoas que são mais facilmente abraçáveis do que outras. O abraço não é só sentimento. Tem também uma importante vertente física, que implica uma necessária compatibilidade. Por vezes entramos pela esquerda e chocamos com a cabeça de um parceiro habituado a investir por esse mesmo lado. Por vezes temos “timings” de aperto diferentes. Por vezes não concordamos sobre a distância a que temos que estar para que o abraço encaixe como deve ser. De facto, embora deva ser por natureza espontâneo, por vezes, o abraço tem que ser trabalhado. Principalmente entre casais que pretendam utilizá-lo como parte de um património afectivo comum. Por isso, vá lá, corram para a vossa cara-metade e experimentem. Se não for inteiramente satisfatório, tentem de novo até o ser.
Despeço-me com um forte abraço de todos os que tiveram paciência de chegar ao fim destas linhas. E em jeito de ilustração deixo-vos o filme que segue.

J. Buggs

SAUDADE

Adoramos ter coisas só nossas e sentimentos que mais ninguém consegue partilhar. Faz-nos sentir especiais, únicos, e até misteriosos. Vem isto a propósito da palavra saudade que aprendemos e ensinamos não ter tradução em mais nenhuma língua viva. Pura ilusão! Saudade tem tradução em todas as línguas presentes ou pretéritas e terá certamente tradução nas línguas que vierem a formar-se no futuro. Talvez as palavras traduzidas possam não ter o rigor da palavra original, mas conseguem seguramente representar o sentimento subjacente. A saudade é aliás um dos sentimentos mais intemporais e universais experimentados pelo homem.

Quando Ronald Biggs, o assaltante do comboio correio de Sua Majestade, que vivia num exílio dourado no Brasil a gozar o fruto do roubo, resolveu voltar para Inglaterra e passar os seus últimos anos de vida numa prisão, fê-lo porque estava derramadinho de saudades da sua terra e não queria morrer sem voltar a pisar solo pátrio.

Quando Vasili Mitrokhin, desertor do KGB, teve que enfrentar a vida em Inglaterra e os passeios nas pindéricas florestas britânicas, confessava para quem o queria (e podia) ouvir que morria de saudades das florestas russas. E acabou por morrer, coitado, dizem de tristeza e de saudades.

Quando o filho de Napoleão viu confirmada a sua prisão domiciliária no palácio de Schonbrun, entristeceu, definhou e morreu. O boletim de óbito indicava ter sido a neurastenia a causa da morte. Mas é evidente que foi a saudade.

Da saga escandinava à poesia trovadoresca, do folclore búlgaro à música sertaneja brasileira, da tradição africana à poesia persa, não deve existir manifestação cultural que não tenha a saudade como elemento central. Como o amor, a saudade é um sentimento unificador, que irmana o aborígena australiano ao yuppy nova-iorquino. Ao contrário do amor, é no entanto um sentimento negativo. Uma saudade como deve ser provoca dores físicas e pode mesmo levar à morte como se viu nalguns dos exemplos atrás referidos. Mas mesmo antes da morte, a vida deixa de existir quando só resta a saudade.

Curioso é que se podem ter saudades de lugares e situações que nunca vivemos. Eu por exemplo tenho saudades do Rio de Janeiro dos anos 60, da Paris do princípio do século XX, da Viena imperial do século XIX, do oeste americano do tempo dos cowboys, do Portugal do tempo dos Descobrimentos, da Europa feudal e dos tempos do início da Cristandade.

E poderão perguntar-me porque raio é que escrevi este texto. Naturalmente porque tenho saudades, muitas saudades.

J. Buggs

A VIAGEM

Era grande a azáfama naquela casa. O pai ia partir e, como sempre em todas as viagens que fazia, os dias que precediam a partida eram agitados, com mil e uma coisas para tratar, contas a pagar, recomendações a dar, enfim, o habitual corrupio.
Desta vez, no entanto, a duração da jornada previa-se longa, tão longa que parentes e amigos tinham vindo para as despedidas e com a sua presença tinham feito alterar a constância das rotinas e provocado um significativo aumento dos níveis de ansiedade que surgem habitualmente em vésperas de uma viagem.
É justo referir que todos se dispuseram a ajudar. Tanto a mulher, como os três filhos adolescentes, desdobraram-se em disponibilidade. Corriam a executar tarefas de última hora, faziam sala com as visitas e conseguiam ainda dar umas escapadelazinhas para junto daquele que ia partir. Adiados tinham ficado os planos de fim-de-semana, as compras no “Continente”, as saídas com os amigos e os jogos de computador.
Sempre que viajava, o pai deixava sentimentos ambivalentes naqueles que ficavam. Era a mãe, que se sentia incompleta e desequilibrada com a ausência do homem com quem vinha partilhando quase tudo nos últimos 18 anos. Era o filho mais velho, cujo pragmatismo, por vezes um pouco incanitante, o impelia a considerar que “o que tem que ser, tem muita força” e a desvalorizar os sentimentos piegas que decorrem de uma separação. Era a filha do meio, que tinha saudades do pai ainda ele não tinha partido. Era, finalmente, o filho mais novo que conseguia resumir as viagens do pai a uma excelente oportunidade para receber presentes.
Esta viagem não era muito diferente das outras. Havia os que não queriam resolutamente que ele partisse e os que, conformados com a partida, apenas desejavam que a viagem lhe corresse o melhor possível.
A hora chegara. As visitas tinham regressado a suas casas no meio de desejos sentidos de felicidades e de angústias próprias da separação.
Junto daquele que partia tinham ficado apenas os mais próximos e um homem vestido de preto que se propunha fornecer-lhe as últimas tácticas para a viagem.
De entre beijos, abraços e mãos dadas, ouviu de todos o que sempre ouvira antes da partida: “Boa viagem meu querido”, “Boa viagem pai”. Fechou os olhos e foi-se.


J. Buggs

Um país de merda

O maluco deambulava pelas ruas a gritar: “Vivemos num país de merda!”

As pessoas passavam e sorriam. Quase todos se identificavam com aquele homem e em um ou outro momento das suas vidas tinham já tido vontade de gritar em plenos pulmões o mesmo que ele gritava.

Tropecei no pensamento. Será que em todos os países do mundo existe a mesma compreensão e simpatia por alguém que proclama a merdice do seu próprio país? A resposta é obviamente não. Em muitos países do mundo este homem seria olhado com desdém, com pena, eventualmente com caridade, mas nunca com simpatia e muito menos com compreensão.

O que faz então que um país seja ou não considerado um país de merda? Ocorreu-me uma definição: um país de merda é aquele país onde as pessoas não gostam, não querem, ou não podem viver. Uns gostam e querem, mas não podem. Outros podem, mas simplesmente não gostam, ou não querem.

Gostei do exercício e continuei. E quais serão os factores de aferição? Vieram-me vários à ideia: as condições económicas, a segurança, a liberdade, o clima. Porventura por esta ordem. Um país é tanto melhor quanto a sua população for próspera. Os países prósperos conseguem fixar as suas populações e atrair populações de outros países menos prósperos. Confere. Um país é tanto melhor quanto mais a sua população se sentir segura da criminalidade ou da guerra. As pessoas fogem de situações de conflito e são atraídas por países com baixos níveis de criminalidade. Confere. Um país é tanto melhor quanto melhores condições de liberdade der aos seus nacionais. A procura da liberdade é um instinto inato ao ser humano e um país que a ofereça torna-se uma Meca para os fugitivos das ditaduras. Confere. Um país é tanto melhor quanto melhores condições climatéricas tiver. Ninguém emigra voluntariamente para a Sibéria ou para o deserto do Sahara. Confere.

Contudo, pessoas existem que continuam a querer viver na Somália, país pobre, inseguro, com falta de liberdade e com um clima próprio para o cultivo de ananases. Pois é, a conclusão evidente é que há quem goste de viver em países de merda. A consciência objectiva de que um país não presta para nada não tira que com o mesmo não possam ser estabelecidas ligações afectivas, que levem inclusivamente alguns maduros a afirmar que não há sítio no mundo melhor do que a Somália.

Se calhar, o maluco que ouvi na rua estava só a fazer uma constatação, não um juízo de valor.


J. Buggs