Pensamentos Impensados

Ocupação de tempos
Marcelo não deve ter muito que fazer; só assim se percebe que tenha tempo para passarinhar por tudo o que é sítio.
Assim sendo, o que terá feito Cavaco nos 10 anos que passou encafuado em Belém?
Sestas prolongadas? Meter açorda dentro de carcaças? Coleccionar botões de ceroula?

Sobejos
As fezes são desperdício alimentar.

Bancos-tripeças
Foi pena ninguém ter-me dito que banco Popular estava à venda por 1 euro; teria dado o dobro.

Vai chamar pai a outro
Como se chamaram os filhos do Pai Natal? E a mulher? Incógnitas que cheiram a pouca vergonha.

Orações
Adão perguntou a Deus se tinha de rezar pelas almas do Purgatório.

Diferenças
Não confundir vírus do Nilo com Vénus de Milo.

Linguajares
Se for homem diz I miss you.
Se for mulher diz I mister you.

Maus costumes
A corrupção é uma espécie em vias de extensão.

SdB (I)

Textos dos dias que correm

A viagem, síntese da vida cristã

O tempo constitui fundamentalmente uma espécie de coreografia interior. Dir-se-ia que a própria vida nos solicita a que a escutemos de um outro modo. É com este imperativo que cada um de nós é chamado a confrontar-se: a irresistível necessidade de reencontrar a vida na sua forma pura. Por exemplo: se a linha azul do mar nos seduz tanto, é também porque esta imensidão nos recorda o nosso verdadeiro horizonte; se subimos às altas montanhas, é porque na visão clara de cima se alcança do real, nessa visão luminosa e sem cesuras reconhecemos uma parte importante de um apelo mais íntimo; se vamos à procura de outras cidades (e, nessas cidades, de uma imagem, de um fragmento de beleza, de um não sei quê...), é também porque estamos em busca de uma geografia interior; se simplesmente nos concedemos uma experiência do tempo dilatada (refeições tomadas sem pressa, conversas que se prolongam, visitas e encontros), é porque a gratuidade, e só essa, nos dá o sabor prolongado da própria existência.

Tomemos esse verbo cunhado por Rainer Maria Rilke que diz: «Espero o verão como quem espera uma outra vida». Este verso não nos projeta para fora de nós, antes inicia-nos na arte da imersão interior. Verdadeiramente durante os longos invernos do tempo não é uma vida estranha e fantasiosa aquela que devemos esperar (e para a qual trabalhar!), mas uma vida que realmente nos pertença. É de um verão assim que Rilke fala, e que pode coincidir com qualquer estação: uma necessária oportunidade para nos imergirmos mais a fundo, mais dentro, mais alto, aceitando o risco de colher a vida integralmente e dela nos espantarmos. Na escassez e na plenitude, na dolorosa imprevisibilidade como na sabedoria confiante. Pensemos na proposta que, mais de uma vez, Jesus faz aos discípulos: «Passemos à outra margem» (Marcos 4, 35). Passar à outra margem não significa necessariamente a transferência para outro lugar, diferente daquele em que nos encontramos.

Às vezes, tudo o que nos é preciso é habitar a vida de um outro modo. É simplesmente caminhar com um outro passo nas estradas que já percorremos a cada dia. É abrir a janela quotidiana, mas lentamente, nas consciência de que estamos a abrir. É reaprender uma outra qualidade para uma quotidianidade talvez demasiado abandonada às rotinas e aos seus automatismos. É, no fundo, saborear o gosto das coisas mais simples. Podemos fazer uma viagem inesquecível, fascinados pelo sabor do instante presente, pela contemplação da paisagem que nos é mais próxima, da sabedoria de uma conversa, do silêncio de um livro que já temos entre as mãos. Pensemos no que escreve Marcel Proust: «Talvez não haja na nossa infância dias que tenhamos vivido tão plenamente como aqueles que passámos com um livro predileto». Que desafio, esta noção de «dias plenamente vividos», e como nos é necessário avizinharmo-nos dela! «Passemos à outra margem.» As viagens não são só exteriores. Não é simplesmente na cartografia do mundo que o homem viaja. Fazer uma deslocação comporta uma mudança de posição, uma maturação do olhar, abertura ao novo, uma adaptação a realidades e linguagens, um confronto, um diálogo, inquietante ou encantado, que necessariamente deixa impressões muito profundas. A experiência da viagem é experiência da fronteira e de novos espaços, de que o homem tem necessidade para ser ele próprio. «Passemos à outra margem.»

A viagem é uma etapa fundamental na descoberta e na construção de nós mesmos e do mundo. É a nossa consciência que caminha, descobre cada detalhe do mundo e tudo olha de novo como se fosse a primeira vez. A viagem é uma espécie de motor desse olhar novo. Por isso é capaz de introduzir na nossa vida e nos seus esquemas, na sua organização, elementos sempre inéditos que podem operar essa recontextualização radical que, com um vocabulário cristão, chamamos "conversão". Muitas mudanças de paradigma epocais (também eclesiais) tiveram a ver precisamente com a aceitação de um olhar viajante sobre o nosso mundo habitual e as suas convenções. O escritor Bruce Chatwin utiliza, a esse respeito, a expressão «alternativa nómada», expressão secularizada mas que pode bem ser reconduzida ao campo teológico e bíblico.

Abraão é um errante. Moisés descobre a sua vocação e missão como mandato de itinerância. Muitos dos profetas de Israel, de Elias a Jonas, viveram como exilados e proscritos. Jesus não tinha onde pousar a cabeça e habitava, dando-lhe sentido, um trânsito permanente. Os seus discípulos são convidados aos quatros cantos da Terra. O cristianismo define-se assim através de uma extraterritorialidade simbólica, sem cidade e sem morada, que permite a fenda, a abertura à revelação de um sentido maior. «Passemos à outra margem», propõe-nos Jesus.

José Tolentino Mendonça 

In "Avvenire" 

Trad.: SNPC 

Publicado em 06.06.2017

Poemas dos dias que correm

A propósito dos 150 anos que passam sobre o nascimento do poeta e de uma conferência a que assisti ontem, a seu respeito.

***

Inscrição 

Eu vi a luz num país perdido.
A minha alma é lânguida e inerme.
Oh! Quem pudesse deslizar sem ruído!
No chão sumir-se, como faz um verme...

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

***

Imagens que Passais pela Retina

Imagens que passais pela retina
Dos meus olhos, porque não vos fixais?
Que passais como a água cristalina
Por uma fonte para nunca mais!...
Ou para o lago escuro onde termina
Vosso curso, silente de juncais,
E o vago medo angustioso domina,
_ Porque ides sem mim, não me levais?
Sem vós o que são os meus olhos abertos?
_ O espelho inútil, meus olhos pagãos!
Aridez de sucessivos desertos...
Fica sequer, sombra das minhas mãos,
Flexão casual de meus dedos incertos,
_ Estranha sombra em movimentos vãos.


Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

***

Poema Final

Ó cores virtuais que jazeis subterrâneas,
_ Fulgurações azuis, vermelhos de hemoptise,
Represados clarões, cromáticas vesânias,
No limbo onde esperais a luz que vos batize,
As pálpebras cerrai, ansiosas não veleis.
Abortos que pendeis as frontes cor de cidra,
Tão graves de cismar, nos bocais dos museus,
E escutando o correr da água na clepsidra,
Vagamente sorris, resignados e ateus,
Cessai de cogitar, o abismo não sondeis.
Gemebundo arrulhar dos sonhos não sonhados,
Que toda a noite errais, doces almas penando,
E as asas lacerais na aresta dos telhados,
E no vento expirais em um queixume brando,
Adormecei. Não suspireis. Não respireis.

Camilo Pessanha, in 'Clepsidra'

***

Vai um gin do Peter’s?

Na continuação do gin de 24 de Maio, sobre as ligações dos Papas e da história dos século XX e XXI às aparições de Fátima, retoma-se a viagem no tempo recuando ao Papa que sucedeu a Paulo VI, conhecido pelo seu mini-pontificado: 

Em 1977, um ano antes de ser sagrado como Papa João Paulo I, o então Patriarca de Veneza peregrinou até Fátima e teve uma longuíssima conversa com a Irmã Lúcia, no Carmelo de Coimbra, num encontro organizado por Olga de Cadaval (ref. num artigo (1) de José Maria André - http://o-povo.blogspot.pt/2017/05/fatima-2017.html) . Com humor, o secretário do então Cardeal citou-lhe estas palavras sobre a visita à vidente: «Sim, sim, estive com [a Irmã Lúcia]... Ah! esta freirinha bendita pegou-me nas mãos e começou a falar... estas benditas freiras, quando começam a falar, não acabam!» Num artigo que fez publicar na imprensa veneziana, defendeu que a principal missão dos santuários marianos era lembrar o Evangelho.

A 25 de Março de 1984, João Paulo II consagrou a humanidade e, em especial a Rússia, ao Imaculado Coração de Maria, cumprindo à risca os termos indicados por Nossa Senhora, em Fátima, que prometeu conceder um período de paz e o fim do império leninista-marxista, sem guerra. Unido aos bispos de todo o mundo, foi diante da imagem da Cova de Iria, trazida para a Praça de S.Pedro, que o Papa quis consumar a consagração, logo reconhecida pela Irmã Lúcia como tendo cumprido as prescrições recebidas em 1917. Nem um ano depois, começavam as reformas no Kremlin – a «glasnost» e a «perestroika» – que levaram à dissolução pacífica do colosso soviético, ecoando pelos países da Cortina de Ferro como um grito de liberdade. Dias depois da derrocada comunista na Checoslováquia, a 1 de Janeiro de 1990, a multidão imensa reunida na praça Venceslau (Praga) comemorou o fim do domínio russo ao som da Nona de Beethoven! Os estudantes distribuíram folhas-volantes com a letra do Hino da Alegria, em versão checa e alemã, para todos poderem entoar aquele último andamento reconciliador. Tudo se precipitara a partir do fim de Outubro de 1989, pondo em marcha a famosa «Revolução de Veludo», que culminara com a eleição do talentoso escritor e humanista Vaclav Havel como presidente. O lema da revolução, alimentada pelos estudantes e liderada por Havel, parecia inspirado em Fátima: «O amor e a verdade devem vencer a mentira e o ódio». 

A 9 de Maio de 1985, o Presidente dos EUA fez um discurso enigmático na Assembleia da República Portuguesa, onde enalteceu as três criancinhas que pastoreavam o seu rebanho na Loca do Cabeço, no primeiro quartel do século XX. Considerava-os campeões da frente de batalha mais difícil para a América do Norte: com a URSS. Sublinhou ainda o poder superior de Portugal, assente na força espiritual. Mais: disse que contava aprender com os portugueses sobre o poder que fica para a história! Elogiou ainda o seu grande aliado na luta anti-comunista – o Papa polaco. Uma mensagem marcante, mas bastante ignorada: 

«Quando me encontrei com o Papa João Paulo II, no ano passado, no Alasca, agradeci-lhe pela sua vida e pelo seu apostolado. Atrevi-me a sugerir que o exemplo de homens como ele e nas orações de pessoas simples em todo o mundo, pessoas simples como os pastorinhos de Fátima, reside mais poder do que em todos os grandes exércitos e estadistas do mundo. (…) Isto também é algo que os portugueses podem ensinar ao mundo. Porque a grandeza da vossa nação, como a de qualquer nação, reside no vosso povo. Pode ser vista no seu dia-a-dia, nas suas comunidades e vilas, e sobretudo nas igrejas simples que pontuam a vossa terra e que dão testemunho de uma fé que justifica todas as reivindicações de dignidade e liberdade dos homens. Digo-vos que é aqui que está o poder, aqui se encontra a realização final do sentido da vida e do propósito da história e aqui se encontra a fundação para uma ideia revolucionária – a ideia de que os homens têm o direito de determinar o seu próprio destino.»(3)  

A 13 de Maio de 1992, o Núncio Apostólico em Buenos Aires telefonou ao Pe. Bergoglio a pedir-lhe que o fosse esperar ao aeroporto para lhe comunicar, com máxima discrição, que João Paulo II o nomeara bispo. Segunda curiosidade: este dado só saiu a público há dias, no voo de regresso do Papa a Roma, quando a jornalista argentina Elisabetta Piqué o interpelou (2): «Hoje é o centenário da aparição de Nossa Senhora de Fátima, mas é também o aniversário de um acontecimento importante na sua vida, há 25 anos, quando o Núncio lhe disse que seria Bispo Auxiliar...». Francisco assume que só em 2017, aos pés da Imagem, reparara na coincidência: – «As mulheres sabem tudo! Não tinha reparado na coincidência; só ontem, quando rezava diante de Nossa Senhora, me dei conta de que recebi o telefonema do Núncio há 25 anos. Bem. Não sei... exclamei «ena!»... E falei com Nossa Senhora um pouco sobre isto, pedi-lhe perdão pelos meus erros, falei também um pouco dos erros de “casting” nas pessoas que escolhe... – (o Papa voltou a rir) – Foi ontem que me dei conta.»

A 13 de Maio de 2010, foi a vez de Fátima receber o Papa Bento XVI, que confidenciou ao seu antigo aluno, a concelebrar ao seu lado como bispo de Leiria-Fátima, a impressionante força daquele Santuário: «não há nada como Fátima em toda a Igreja Católica no mundo».

Em poucos anos de pontificado, o Papa Francisco já pediu várias vezes para receber a Imagem da Cova de Iria no Vaticano. 

Uma veterana das visitas ao Vaticano, desde os anos 80 do século passado. 

No centenário das aparições, Francisco quis peregrinar até à Cova de Iria para encomendar à Virgem os sofrimentos da humanidade e a homenagear com a mais alta distinção da Santa Sé – a rosa de ouro. Lembrou-nos: «Por Maria, vem-nos essa misericórdia [citando Paulo VI]: – Sempre que olhamos para Maria, voltamos a acreditar na força revolucionária da ternura e do carinho. Nela vemos que a humildade e a ternura não são virtudes dos fracos, mas dos fortes (...). Esta dinâmica de justiça e de ternura, de contemplação e de caminho ao encontro dos outros é aquilo que faz d’Ela um modelo eclesial para a evangelização». 

Logo à chegada à Capelinha, na tarde de 12 de Maio de 2017, a deposição da rosa de ouro.

A visita do Papa a Portugal foi o acontecimento mais noticiado do mundo, no período de 12 a 14 de Maio, segundo a empresa Cision, especializada na análise dos media. Envolveu mais de 120.000 meios noticiosos online, em 190 países, para além do mediatismo óbvio em Portugal. No nosso país deu também pretexto à composição de um hino específico, com letra (4) do padre-poeta Tolentino Mendonça e música de João Gil: 

Num flash-back até ao século XV, é premonitória a tela do pintor de Bruges – Petrus Christus (1410-1475), seguidor de Van Dick, a propor a oração do terço. Também aqui Maria aparece numa azinheira, emoldurada por um entrelaçado de ramos nus. Ao longo dos séculos, a apresentação de Nossa Senhora junto à azinheira surge em várias telas, sendo esta a mais expressiva. A copa de hastes forma uma coroa de espinhos, evocativa da paixão que o Bebé ao colo da Mãe irá assumir para salvar o género humano e o reconduzir ao jardim do paraíso. Tornou-se, por isso, a verdadeira árvore da Vida.

«Senhora da árvore seca» (det.) | Petrus Christus | 1462-65 | 

Museu Thyssen-Bornemisza, Madrid, Espanha.  Invulgar a acumulação de cores no manto de Maria,

a frisar a sua missão de medianeira entre o céu (azul)  e a terra (verde), através da Paixão (escarlate).

Na tradição helénica, a azinheira simbolizava desventura, por causa das copas de ramagens verdes, que tornavam os bosques impenetráveis e sombrios, ganhando má reputação. Foi o cristianismo que a reabilitou, pelo seu papel na salvação da humanidade. Conta-se que, logo após a condenação de Cristo à morte, todas as árvores se recusaram a oferecer a sua madeira para fabricar a cruz. Aos golpes dos lenhadores, desfaziam-se em pedaços, sabotando o trabalho de marcenaria. Só a azinheira teria pressentido a importância da crucifixão para redimir o mundo e o libertar do grilhão da morte eterna. Por isso, a escolha da azinheira para aparecer às três crianças, em 1917, reforça o sentido salvífico da mensagem de Maria, colaborando com o Filho. 

Porém, a alusão mais directa à mensagem de Fátima reside nas 15 letras suspensas dos ramos secos da azinheira do pintor flamengo, a enunciar as 150 Avé-Marias que compõem o Rosário. A tela de P.Christus (1462-65), exposta no fantástico Museu Thyssen de Madrid, foi visionária para a época, antecipando-se em 10 anos a difusão da oração do rosário na Europa (1475). 

Curiosas as intercepções da história, como esta que aproxima um discípulo de Van Dick de uma mensagem de séculos posteriores. O segredo estará na partilha da mesma devoção mariana. Talvez o poema do hino composto para acolher Francisco, em Portugal, explique esta afinidade que aguenta incólume a passagem do tempo. Aliás, reforça-a: «Sei que Maria nos abre caminhos/ a certeza de / não estarmos sozinhos / Quando pesava a noite sem fim / seu olhar / acendeu Deus em mim (…) Com Maria, tu sabes que estás / No caminho da esperança e da paz.»

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

__________________

(1)    O terceiro do conjunto da autoria de JMA, intitulado  «Ensinar os Papas».
(2) Citado no artigo de José Maria André – «As mulheres sabem tudo!» disponível em http://o-povo.blogspot.pt/2017/05/fatima-2017.html ou http://spedeus.blogspot.pt/2017/05/as-mulheres-sabem-tudo.html .
(3)   A história do discurso foi revelada pelo historiador Paul Kengor, na revista Crisis, recordando que o principal redactor da Casa Branca era Tony Dolan – católico conhecedor das aparições. Dolan tinha-lhe dito que «[Reagan] sabia de Fátima [que] era uma parte importante do movimento anticomunista. (…) e, para além disso, ele tinha uma vertente mística muito forte.». Aliás, este interesse de Reagan reacendeu-se, em 1987, nos preparativos da sua visita ao Vaticano. Foi o embaixador dos EUA junto da Santa Sé, Frank Shakespeare (que tinha estado colocado em Lisboa), quem o “briefou”, confirmando a Kengor: «Falei com Reagan sobre Fátima na viagem, tanto no avião como no carro. E ele escutou com muita, muita atenção – (…) estava mesmo muito interessado.»
(4)  Letra:

«Deus em mim

Somos apenas um traço cinzento
Estes passos levados /pelo vento
Ou haverá quem sabe / uma razão
Mais além deste muro / um clarão

Deus em mim [bis]

Com Maria, onde quer que vás
Sê peregrino da esperança e da paz
Com Maria, tu sabes que estás
No caminho da esperança e da paz

Sei que Maria nos abre caminhos
a certeza de / não estarmos sozinhos
Quando pesava a noite sem fim
seu olhar / acendeu Deus em mim

Deus em mim  [bis]

Com Maria, onde quer que vás
Sê peregrino da esperança e da paz
Com Maria, tu sabes que estás
No caminho da esperança e da paz

Deus em mim  [bis]

Haverá nos céus / um segredo
Um amor que nos cure do medo?
A Sua luz te acompanha e sustém
Mesmo se não vês o seu brilho vem»

Dos objectos - o caixote

Volto aos objectos para fechar uma trilogia que começou com um roubo, passou por uma fábula, termina num encaixotamento.

Ando a fechar uma casa. Isto é, não fazendo sentido permanecer aberta por desaparecimento de quem lá vivia, a habitação tornou-se um artigo vendável. A venda e o encaixe financeiro são a parte interessante (e não vale a pena falar do desaparecimento de pessoas) deste processo. A jusante e a montante - acompanhando-nos, portanto, do princípio ao fim - há o esvaziamento da casa, bem menos interessante: a distribuição de algumas peças, a decisão quanto a tantas outras que não são objecto de desejo imediato.

Quando dei por mim, tinha dezenas de artigos - bibelots diversos, molduras, cinzeiros, copos, álbuns de fotografias antigas, jarros, serviços, peças de arte menor - cujo destino carecia de decisão. Na minha mão direita estava um objecto qualquer; olhei para ele e disse de mim para mim: caramba! lembro-me disto há 50 anos cá em casa. Que graça, traz-me tantas memórias... Depois, na minha mão esquerda, o mesmo objecto suscitou-me um pensamento diverso: pois é, lembro-me bem disto há 50 anos; mas o que faço com isto agora que não serve para nada e ocupa espaço?

Não me arrogando o pioneirismo em nada, à minha frente estava uma alternativa difícil quando se esvazia uma casa: opto pelo útil ou pela memória? Como resolvi este imbróglio? Empurrando com a barriga: alguns objectos foram deitados fora, outros serão encaixotados, atirados para o olvido da inutilidade até que um dia se decida um destino, que não é mais do que adiar o inevitável: deita-se para o lixo, porque ninguém quer.

Gostaria de dizer que estou numa idade em que quero menos coisas, mas não é totalmente verdade. Talvez adquira menos, a não ser livros, mas das que herdei / herdarei terei sentimentos mistos: são memórias sem utilidade prática. São memórias que me atiram para pessoas ou, na maior parte dos casos, para épocas.

(Ontem, num quase corredor de hospital público, conversava sobre isto: as memórias são sempre de pessoas? Quase sempre? Depende? E o que faz isso por nós, as memórias que os objectos suscitam?) 

Há objectos que me acompanham a mente há mais de 50 anos. Não têm a menor utilidade, não são lindíssimos ou valiosíssimos, remetem-me apenas para um tempo que nalguns casos até foi feliz. Fico com eles e mantenho a graça de contar o que era aquilo a uma geração vindoura que se desinteressará crescentemente, à medida que deixa de conhecer os personagens, ou transformo-me em homem prático com laivos de despojado, desapegando-me das coisas que me são inúteis do ponto de vista prático? 

Ser-se utilitário é péssimo. Ser-se desutilitário também. Entre les deux mon coeur balance...

JdB

Duas Últimas

Já aqui postei Sofia Biancardi. Poderia continuar a fazê-lo alegando três motivos: canta bem, é bonita e, last but not the least, é de uma família que me é muito querida e à qual me ligam laços de parentesco e de amizade. Através do pai da Sofia vou sabendo notícias dela, do seu princípio de carreira, de um concerto que deu em Birmingham para umas centenas de pessoas, do que vai postando na net, etc. 

Não sei se acontece aos meus fiéis leitores o que sucede comigo: cantar uma música em inglês (e canto algumas do princípio ao fim) é, acima de tudo, papaguear palavras. Talvez estejamos tão embrenhados em cantar que nos esqueçamos de tentar perceber o que dizem os versos. E há palavras, seguramente, a cujo significado não chegamos, porque é como se lêssemos fonética - pronunciamos bem, mas não sabemos o que pronunciamos.

Tudo isto para dizer que andei à procura da letra desta música que a Sofia canta. Por curiosidade e, uma vez que a cantora me diz qualquer coisa, para perceber o que ela cantava. Encontrei outras músicas com este título, mas não me parece que sejam a música em questão. Enfim, fica a ignorância.

Deixo-vos com a belíssima voz e interpretação da Sofia Biancardi. For your delight.

JdB    

Solenidade do Pentecostes

EVANGELHO – Jo 20,19-23

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São João

Na tarde daquele dia, o primeiro da semana,
estando fechadas as portas da casa
onde os discípulos se encontravam,
com medo dos judeus,
veio Jesus, colocou Se no meio deles e disse lhes:
«A paz esteja convosco».
Dito isto, mostrou lhes as mãos e o lado.
Os discípulos ficaram cheios de alegria ao verem o Senhor.
Jesus disse lhes de novo:
«A paz esteja convosco.
Assim como o Pai Me enviou,
também Eu vos envio a vós».
Dito isto, soprou sobre eles e disse lhes:
«Recebei o Espírito Santo:
àqueles a quem perdoardes os pecados ser-lhes-ão perdoados;
e àqueles a quem os retiverdes serão retidos».

Pensamentos Impensados

Mistério desvendado
Pensamentos Impensados descobriram o mistério do conteúdo da carteira de Isabel II: tem um passe social; nunca se sabe.

Zoologia
Os cefalópedes devem ser psicopatas.

Castigo
Adão não foi expulso do por ter comido a maçã mas sim por ter proferido uma frase que desagradou a Deus: quem não tem mãe não tem nada.

Galináceos
A capital do País de Galos é a capoeira.

Cortes
Aprendi, à minha custa, as quatro operações: vesícula, apêndice, hérnia e aneurisma.

Alta Matemática
E como chegaste a esse resultado?
Olha, adicionei a diferença ao produto dividido.

Petiscos
O mexilhão agarra-se à rocha e quem se lixa é o mariscador.

Drogas
O drogado grita desesperadamente para o dealer: o meu ranho por um "cavalo".

SdB (I)

Poemas dos dias que correm

Aqui

Aqui, deposta enfim a minha imagem, 
Tudo o que é jogo e tudo o que é passagem, 
No interior das coisas canto nua. 

Aqui livre sou eu — eco da lua 
E dos jardins, os gestos recebidos 
E o tumulto dos gestos pressentidos, 
Aqui sou eu em tudo quanto amei. 

Não por aquilo que só atravessei, 
Não pelo meu rumor que só perdi, 
Não pelos incertos actos que vivi, 

Mas por tudo de quanto ressoei 
E em cujo amor de amor me eternizei. 

Sophia de Mello Breyner Andresen, in 'Dia do Mar'

***

Quem Somos

Quem somos, senão o que imperfeitamente 
sabemos de um passado de vultos 
mal recortados na neblina opaca, 
imprecisos rostos mentidos nas páginas 
antigas de tomos cujas palavras 

não são, de certo, as proferidas, 
ou reproduzem sequer actos e gestos 
cometidos. Ergue-se a lâmina: 
metal e terra conhecem o sangue 
em fronteiras e destinos pouco 

a pouco corrigidos na memória 
indecifrável das areias. 
A lápide, que nomeia, não descreve 
e a história que o historia, 
eco vário e distorcido, é já 

diversa e a si própria se entretece 
na mortalha de conjecturados perfis. 
Amanhã seremos outros. Por ora 
nada somos senão o imperfeito 
limbo da legenda que seremos. 

Rui Knopfli, in "O Corpo de Atena"

Dos objectos - uma fábula *

Milly ou la terre natale (I)

Pourquoi le prononcer ce nom de la patrie ?
Dans son brillant exil mon coeur en a frémi ;
Il résonne de loin dans mon âme attendrie,
Comme les pas connus ou la voix d'un ami.

Montagnes que voilait le brouillard de l'automne,
Vallons que tapissait le givre du matin,
Saules dont l'émondeur effeuillait la couronne,
Vieilles tours que le soir dorait dans le lointain,

Murs noircis par les ans, coteaux, sentier rapide,
Fontaine où les pasteurs accroupis tour à tour
Attendaient goutte à goutte une eau rare et limpide,
Et, leur urne à la main, s'entretenaient du jour,

Chaumière où du foyer étincelait la flamme,
Toit que le pèlerin aimait à voir fumer,
Objets inanimés, avez-vous donc une âme
Qui s'attache à notre âme et la force d'aimer ?...

Alphonse de LAMARTINE   (1790-1869)

***

Quatro tristes quadras em francês?, perguntou o cachimbo. Mas o que está a passar-se aqui? Depois, como quem não quer a coisa, mas a quer ao mesmo tempo, olhou em volta e ficou perplexo. Pode parecer estranho alocar uma perplexidade a um objecto inanimado e, por isso mesmo desprovido de alma - esse órgão imaterial que, dentro de nós, é responsável pelas emoções estranhas, mas o facto é que o cachimbo se encheu dessa perplexidade acima mencionada. Ao lado dele, como se fossem mancebos recrutas numa caserna impessoal e simétrica, dezenas de cachimbos alinhados - espanhóis, italianos, em madeiras exóticas, em loiça, mais ou menos usados, com aromas doces, mais frutados, mais intensos, envelhecidos, como se um perfume não fosse mais do que o vinho das fragrâncias que melhora com a idade. Havia cachimbos para todos os gostos e feitios, e o cachimbo - o tal da perplexidade, sentiu-se acompanhado, apoiado, acarinhado, como se houvesse, nesse artigo que exala fumos relaxantes, uma espécie de todos diferentes todos iguais que conforta os sentidos. 

Ao lado dele, o livro suspirou de enfado. Irritava-lhe a parecença entre artefactos fumadores. No fundo no fundo, são todos iguais - um tubo, um recipiente, uma abertura. Varia pouco porque não pode variar muito: para um cego é igual, para alguém sem odor é pouco mais do que igual. Pelo contrário, os livros eram todos diferentes - havia lombadas à inglesa e à francesa, havia cor, havia gramagem de papel, havia tipo de letra e escolha da badanas, texto na contracapa. Para além disso, no interior era um mundo de diferenças - textos sobre dietas, vidas difíceis, comédia, história das nações ou das pessoas, ficção, ciências sociais, esoterismos, poesia, política, corrupção, amor e beijos. O livro era, para o livro, um mundo à parte. Por mais livros que houvessem, todos eles se diferenciavam. Os cachimbos viviam numa caserna; os livros num renque de moradias de autor, todas diferentes, nenhumas iguais. 

O relógio olhou para o lado e assustou-se, não porque estivesse sozinho, mas porque estava acompanhado. Não gostava da companhia, era pela exclusividade. Embora percebesse que havia características que o aproximavam do cachimbo (o livro era apenas um pedante, com um raciocínio fraquíssimo...) o relógio gostava de uma certa ideia de objecto único. Um relógio dá as horas, cem relógios dão as mesmas horas, pese embora o cansaço, a diferença micrométrica num balanço ou o desgaste dos materiais. A existência de vários relógios numa expositor dava-lhe uma dimensão de harém: o sultão entra na sala das concubinas e diz: hoje é a Marília. E por isso o sultão não se afeiçoava a nenhuma e por isso o relógio queria ser único, como se é mordomo numa mansão inglesa - há uma prerrogativa de raridade em número, que lhe confere uma poder único.

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Nas suas quatro singelas quadras em francês, Lamartine perguntava se os objectos inanimados têm uma alma. Sim, têm; não, não têm. A diferença entre um ajuntador e um coleccionador não está na dimensão ou na variedade: está na identificação de uma alma, e é por isso que a pergunta do poeta só tem uma resposta: ça dépend... Um ajuntador é um funcionário público das finanças: há o utente, que normalmente é devedor. Não há individuação, carinho no trato, atenção no tom de voz, olhar compassivo ou mão estendida, a não ser ao pagamento da coimazinha. O coleccionador é o bom pastor das coisas inanimadas: conhece as suas ovelhas, trata-as pelo nome, identifica a diferença entre as madeiras e os perfumes exalados, entre as capas que envolvem conteúdos, entre mecanismos e ponteiros que só aparentemente rodam a velocidades iguais. 

Cá em casa sou coleccionador de canetas - porque só tenho uma à qual me apeguei; sou coleccionar de cartas desde sempre, que me recuso a destruir; nos livros sou uma espécie de misto, porque ele há dias e ele há livros. Já fui ajuntador de relógios, tornei-me coleccionador de objecto (quase) único. Quando eu os largar, o relógio chorará, a caneta de tinta permanente chorará, os livros sabe-se lá. No fundo, qual a ovelha que não chora quando, ao entrar no aprisco, percebe que o pastor as abandonou? 

JdB  

       

* uma singeleza cansada para o meu amigo ATM