royal straight bluff

estas semanas
têm saído
nem melhores nem piores
nem diferentes
do que
outras semanas.
o tio charlie, o tio philip, e eu próprio,
a jogar às cartas.

razão tinha aquela vizinha de minha mãe:
- cuidado com as futuras companhias
desse rapaz, minha senhora.
saberia ela porventura
qualquer coisa verdadeira,
algo verdadeiramente importante?
ou seria apenas mais uma
simples velhinha,
por circunstâncias da vida
e por mero acaso,
nossa banal vizinha?

estas semanas, dizia,
têm sido
nem melhores nem piores
nem diferentes
do que
outras semanas.
como os poetas, aliás,
e as companhias futuras,
as semanas
escolhem-nos a nós bem mais
do que nós as escolhemos a elas.

bukowski (o tio charlie),
larkin (o tio philip),
e blake (eu próprio):
os três estarolas,
uns irmãos marx desoptimizados,
para deleite
de saraus literários
transbordantes de mentecaptos.

tudo isto são factos.

a velhinha da vizinha é que,
do fundo do seu mundo,
sabia afinal das coisas:
poetas, companhias, semanas.
todos, todas, tudo

patranhas.

gi