Moleskine

Tal como aqui escrevi, Domingo passado fui ao lançamento do livro "Um Dia Bom", com textos da Marta Oliveira da Silva e ilustrações da Carolina Branco. Alguns dias mais tarde enviam-me um desenho, feito na hora, com os intervenientes no lançamento. Ficam os parabéns à Piedade (Pi) Jardine (que não tive o gosto de conhecer). Sugiro que façam uma visita ao site dela: https://www.laviebypi.com/

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A propósito da ligação da Marta com a oncologia pediátrica, pessoa que me é próxima partilha o pensamento de outra jovem mãe que se confronta com o mesmo desafio de ter um filho pequeno com cancro (a citação não é ipsis verbis): quando casamos e mencionamos "na saúde e na doença" nunca pensamos que a doença pode não ser de nenhum dos cônjuges. Eu acrescentei: e quando dizemos "até que a morte nos separe" também nunca pensamos que a morte pode não ser de nenhum dos cônjuges. 

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Amigo que me é próximo apresentou queixa no MP do Ricardo Araújo Pereira pela paródia que este fez do Presidente da República, aquando de um decote de uma jovem luso-descendente no Canadá. Refere-se ao programa "Isto é gozar com quem trabalha" que passou na SIC no passado dia 17 de Dezembro. 

A informação que ele partilhou comigo fez-me pensar retrospectivamente. Na verdade, vi aquele programa específico e ri-me sozinho. Mas também na verdade, a queixa fez-me perceber que o RAP se tinha excedido no humor e na troça que fez do Presidente. 

Não vou entrar numa discussão sobre liberdade, humor, limites, valores da Pátria ou símbolos institucionais. O que me fez pensar foi por que motivo não me indignei - nem antes de saber da queixa, quando vi o programa, nem depois de saber da queixa. Sim, achei que o RAP se tinha excedido, mas não associei nada (e vou explicar o nada) a desrespeito pelos símbolos nacionais. Isto é, não entendi o Presidente da República (ou terá sido o Marcelo Rebelo de Sousa) como símbolo nacional nem entendi as Forças Armadas como símbolo nacional. Nesse sentido, o que eu vi foi o RAP a gozar com o Marcelo e com a tropa. Porém, embora como monárquico não goste dela, acharia um desrespeito se o RAP gozasse com a bandeira nacional, essa sim, um símbolo nacional.

Será que o Marcelo com quem se goza não é o Presidente da República com quem se goza? Será que a tropa com quem se goza não são as Forças Armadas com quem se goza?

JdB

Interpretações dos dias que correm

 

Vai um gin do Peter’s ?

DE ACIDENTE EM ACIDENTE… ATÉ À VITÓRIA FINAL 

No final de Maio de 2013, um pescador nigeriano Harrison Okene deu que falar por ter sobrevivido 2 dias e meio enclausurado na casa-de-banho do barco rebocador onde era cozinheiro. Naquela madrugada do dia 26, ainda não se vestira para preparar o pequeno-almoço, quando uma onda violenta virou o barco e afundou-o em segundos. Estava na casa-de-banho, em boxers. Com muito sentido prático, fazendo jus ao facto de ser o mais novo de 13 irmãos, aquele cozinheiro de 29 anos teve enorme destreza para forçar a porta do pequeno cubículo onde ficara encravado e nadar para outro menos apanhado pela água. Aliás, descobrir um compartimento menos submerso pela água foi o primeiro mistério deste incidente, a que Harrison nunca chama de ‘desastre’, pois a sequência de acontecimentos únicos fê-lo ver tudo noutra perspectiva, incrivelmente positiva. 

Depois do vai-e-vem inicial dentro do rebocador afundado a 30 metros de profundidade, Okene acabou por se resguardar num compartimento só meio repleto de água, onde conseguiu uma bolha de ar salvadora. E ainda descobriu uns enlatados e uma coca-cola. Mas rapidamente os víveres esgotaram-se. Tentou disfarçar a sede feroz bebendo a água do Atlântico, só que a boca gretou-lhe e a garganta ficou ainda mais ressequida.

À escuridão subaquática juntou-se a solidão, pois apercebera-se que parte da tripulação fora logo expelida do barco. Aliás, ouvia distintamente os peixes no exterior a devorarem os cadáveres dos companheiros, quais abutres marítimos. Um pesadelo! Mesmo ele ficou à mercê dos lagostins, que o iam mordiscando.   

Novamente, com sentido prático, Harrison reconheceu que o pior inimigo era o medo, que o perderia ainda antes de o corpo sucumbir às profundezas marinhas, pois tornara-se evidente que estava totalmente impotente e bem para lá do limiar de sobrevivência, segundo os padrões humanos. Por isso, procurou focar-se nalgo positivo para passar o tempo e abstrair da sua circunstância assustadora. Restava-lhe esperar, ir respirando e não ceder ao pânico. Os cânticos que aprendera na Igreja foram a sua principal companhia, cantando e rezando para implorar a Jesus que o salvasse. E o imprevisto aconteceu…

…Após 60 horas de clausura no fundo do oceano, ouviu movimentações no exterior e o martelar de alguém na parede do barco, ao que retorquiu, depois nadando ao encontro do foco de luz que entreviu naquelas trevas. Atraído pelo frontal de um mergulhador da equipa incumbida de tentar resgatar a embarcação naufragada, assustou o seu salvador, que já não contava encontrar sobreviventes. Com especial cuidado, a equipa muniu-o de uma máscara de oxigénio e de equipamento capaz, trazendo-o muito lentamente até à superfície, pois a subida dos vários patamares de profundidade marítima são uma operação delicada.

Fotogr. -  DCN Diving Group/Barcroft USA – captando o momento do resgate. 

Tudo resultou inacreditável neste incidente, inclusive a avaliação ao estado de saúde de Harrison, 3 dias depois de resgatado, com todos os valores anormalmente normais, quase assemelhando-se a Jonas, que também saiu ileso depois de 3 dias no ventre de uma baleia. 

Nenhum mergulhador profissional consegue entender o recorde de sobrevivência de 60 horas a 30 metros de profundidade, no oceano. A equipa de resgate é a primeira a reconhecer a excepcionalidade, referindo que parecia ter havido uma presença protectora, que lhe permitira a bolha de ar misteriosa, resistir à fome, à sede e à hipotermia. Harrison não hesita em atribuir o extraordinário happy end a Jesus, a quem rezou em contínuo: «I survived three days in a capsized boat on the ocean floor – praying in my air bubble», cantando a plenos pulmões o cântico «Father we cannot see you, but we can see your wonders». 

Okene com mergulhadores que o retiraram do fundo do Atlântico.

Quatro anos depois daquele naufrágio único, o carro que Harrison conduzia caiu da ponte e mergulhou directo no rio! Com destreza, saiu em dois tempos, mas teve de voltar ao carro para resgatar o amigo que continuara preso lá dentro. Já sãos e salvos, apresentaram-se ambos na esquadra mais próxima, para reportar o acidente. A polícia teve dificuldade em acreditar no que ouvia, pois pareciam demasiado bem para quem acabara de desabar de uma ponte. Limitaram-se a emitir uma ordem cívica e ecológica (q.b. típica deste tempo), instando-os a removerem o carro do rio, onde poluía as águas. Foi o segundo alerta na vida de Okene, que interpretou o novo incidente como um clamor para rever a sua vida, enfrentar os fantasmas do passado e dar um rumo mais estável à sua vida incerta. Voltou, então, aos mares tornando-se mergulhador profissional e constituiu família. 

Quando recua à sua experiência de clausura subaquática, assume quanto o estranho naufrágio lhe revolucionou a vida «in so many ways. The way I think, the way I see life. And, yes, improved my life actually. I know there is a God, and there is a God beside me. I know he has a great purpose for me. I always feel so comfortable and guide myself. I try not to offend anybody and I try to trust life, because when humans are close to death, that is when they understand … We are all one.» 

Já recuperado e de volta à vida (fotogr. Reuters).

Tantas vidas atribuladas e fantásticas, que confirmam como a realidade supera os nossos sonhos, indo muito além da nossa imaginação! Segundo aconselha Harrison Okene ao discorrer sobre o sentido dos acontecimentos: «Meaning comes from ‘the lives you touch’», sugerindo-nos a abraçar o presente. 

Maria Zarco
(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

Poemas dos dias que correm *

Brejo das Almas

Os desiludidos do amor
estão desfechando tiros no peito.
Do meu quarto ouço a fuzilaria.
As amadas torcem-se de gozo.
Oh quanta matéria para os jornais.
Desiludidos mas fotografados,
escreveram cartas explicativas,
tomaram todas as providências
para o remorso das amadas.
Pum pum pum adeus, enjoada.
Eu vou, tu ficas, mas nos veremos
seja no claro céu ou turvo inferno.
Os médicos estão fazendo a autópsia
dos desiludidos que se mataram.
Que grandes corações eles possuíam.
Vísceras imensas, tripas sentimentais
e um estômago cheio de poesia…
Agora vamos para o cemitério
levar os corpos dos desiludidos
encaixotados competentemente
(paixões de primeira e de segunda classe).
Os desiludidos seguem iludidos,
sem coração, sem tripas, sem amor.
Única fortuna, os seus dentes de ouro
não servirão de lastro financeiro
e cobertos de terra perderão o brilho
enquanto as amadas dançarão um samba
bravo, violento, sobre a tumba deles.

Carlos Drummond de Andrade

* tirado daqui 

Dos dias bons

Para a Marta.

Um olhar desatento (ou apenas um certo olhar) achará que este é um livro para crianças. Também é, mas não só da forma que muitos pensarão. O livro tem frases simples de entender e bonitas de ler; tem desenhos simples de entender e bonitos de ver. Nesse sentido é um livro para crianças - é simples e é bonito. Tem também uma pedagogia acertada - relembra a importância de olhar para a vida com um coração agradecido, como vem na contracapa. Numa altura em que as crianças crescem arredadas da frustração e da luta pelas coisas, esta pedagogia cai bem. 

Mas o livro, diria eu, detentor de outro certo olhar, é mais do que isso: é um livro para adultos. Talvez seja um livro para os adultos lerem alto às suas crianças ouvindo bem o que estão a dizer: às vezes um dia bom... é uma dor que se transforma em amor. Dizer esta frase em voz alta é importante, porque se não houver quem nos oiça talvez nunca tenhamos a certeza de tê-la dito. E se nunca a dissermos nunca saberemos como a frase ressoaria no nosso coração.

Este livro poderia ter sido escrito no remanso de uma sala criativa com vista para a imaginação. Seria sempre um livro bonito, simples e pedagógico. Acontece que o livro foi escrito no desafio do 7º piso do IPO de Lisboa, como é conhecida a ala das crianças com cancro. Um piso que, pela natureza do que lá se passa, não é convidativo ao agradecimento imediato. Pode-se agradecer, sim, mas requer um trabalho interior forte de descoberta do que de melhor temos dentro de nós. Às vezes um dia bom... é um (re)encontro. Talvez a descoberta luminosa seja o nosso (re)encontro com o agradecimento. 

Conheci a Marta quando fui com um grupo da Acreditar ao encontro do Papa. Sabia do seu caso por causa de uma ligação familiar não directa. A Marta e outras mães de que me vão falando (a Teresa, por exemplo, a quem fui apresentado ontem) são mães muito novas que enfrentam o desafio de um filho pequeno com cancro. Enfrentam-no com esperança e força, com um amor imbatível que alimenta a certeza de tempos melhores, com a convicção firme dos propósitos que se repetem. Às vezes um dia bom... é um sim que se renova.

Em meu nome, pelo gosto que tive de conhecer a Marta, mas também em nome da Acreditar, para a qual reverte uma parte deste livro, muito obrigado. Um agradecimento também à Livros Horizonte e à Sílvia Sacadura, editora. Setembro é o mês por excelência de sensibilização para o cancro pediátrico. Lembrá-lo com este livro é a certeza de um dia bom. Talvez mesmo muito bom. 

Obrigado, Marta (e também Carolina!), por dizer e pintar com palavras agradecidas o que muitos Pais pensam com o coração dorido. 

JdB

XXV Domingo do Tempo Comum

 EVANGELHO - Mt 20,1-16a

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Mateus

Naquele tempo,
disse Jesus aos seus discípulos a seguinte parábola:
«O reino dos Céus pode comparar-se a um proprietário,
que saiu muito cedo a contratar trabalhadores para a sua vinha.
Ajustou com eles um denário por dia
e mandou-os para a sua vinha.
Saiu a meio da manhã,
viu outros que estavam na praça ociosos e disse-lhes:
'Ide vós também para a minha vinha
e dar-vos-ei o que for justo'.
E eles foram.
Voltou a sair, por volta do meio-dia e pelas três horas da tarde,
e fez o mesmo.
Saindo ao cair da tarde,
encontrou ainda outros que estavam parados e disse-lhes:
'Porque ficais aqui todo o dia sem trabalhar?'
Eles responderam-lhe: 'Ninguém nos contratou'.
Ele disse-lhes: 'Ide vós também para a minha vinha'.
Ao anoitecer, o dono da vinha disse ao capataz:
«Chama os trabalhadores e paga-lhes o salário,
a começar pelos últimos e a acabar nos primeiros'.
Vieram os do entardecer e receberam um denário cada um.
Quando vieram os primeiros, julgaram que iam receber mais,
mas receberam também um denário cada um.
Depois de o terem recebido,
começaram a murmurar contra o proprietário, dizendo:
'Estes últimos trabalharam só uma hora
e deste-lhes a mesma paga que a nós,
que suportámos o peso do dia e o calor'.
Mas o proprietário respondeu a um deles:
'Amigo, em nada te prejudico.
Não foi um denário que ajustaste comigo?
Leva o que é teu e segue o teu caminho.
Eu quero dar a este último tanto como a ti.
Não me será permitido fazer o que eu quero do que é meu?
Ou serão maus os teus olhos porque eu sou bom?'
Assim, os últimos serão os primeiros
e os primeiros serão os últimos».

Textos dos dias que correm

Quanto Mais se Ama Mais Fraco se É

Nas relações amorosas o único sentimento que não funciona é o da piedade. Quando é o caso de que se devesse manifestar, o que surge não é a piedade mas o asco ou a irritação. Eis porque em relação alguma se é tão cruel. Todos os sentimentos têm o seu contraponto. Excluída a piedade, a crueldade não o tem. Por experiência se pode saber quanto se sofre quando não se é amado. Mas isso de nada vale quando se não ama quem nos ama: é-se de pedra e implacável. Decerto, tudo se pode pedir e obter. Excepto que nos amem, porque nenhum sentir depende da nossa vontade. Mas só no amor se é intolerante e cruel. Porque mostar amor a quem nos não ama rebaixa-nos a um nível de degradação. E a degradação só nos dá lástima e repulsa. A única possibilidade de se ser amado por quem nos não ama é parecer que se não ama. Então não se desce e assim o outro não sobe. E então, porque não sobe, ele tem menos apreço por si, ou seja, mais apreço pelo amante. O jogo do amor é um jogo de forças. Quanto mais se ama mais fraco se é. E em todas as situações a compaixão tem um limite. Abaixo de um certo grau a compaixão acaba e a repugnância começa. Assim, quanto mais se ama mais se baixa na escala para quem ao amor não corresponde.

Vergílio Ferreira, in 'Conta-Corrente 3' 

Duas Últimas *

O post de hoje tem três coisas de que eu gosto particularmente: a voz rouca e avinhada do Joe Cocker; uma batida fantástica que me impele invariavelmente a marcar o ritmo com os dedos; e o acompanhamento fabuloso de uma secção de metais, sem o qual a música não seria o que é.

Fui-me lembrando desta música de cada vez que o nosso defunto Governo aprovava um novo PEC. Ouvia o ex-PM e parecia estar a ouvir o Joe Cocker a mandar a Kim Bassinger despir-se no filme "Nove Semanas e Meia". Até na conclusão final e que dá título à cantiga "You can leave your hat on", eu encontrava semelhanças com o discurso do nosso recém-derrotado Sócrates. O PM ia-nos ao bolso, exigia sacrifícios mas, num gesto magnânimo que nos sentíamos obrigados a agradecer, preocupava-se em deixar-nos ficar com qualquer coisa. Como o chapéu, na música do Cocker.

Devo dizer que esta é uma das poucas músicas de que eu continuo a gostar tanto como da primeira vez que a ouvi. Os anos foram passando, a memória do filme e da actriz que a celebrizou foi ficando menos clara, mas a cantiga, essa, continua a empolgar-me. Espero que se empolguem também. E já agora que o novo Governo seja tão generoso como o anterior e nos deixe ao menos ficar com um chapéu.

JdC

* Escrito pelo JdC e publicado originalmente a 21 de Junho de 2011

Poemas dos dias que correm

 A Festa do Silêncio 

Escuto na palavra a festa do silêncio.
Tudo está no seu sítio. As aparências apagaram-se.
As coisas vacilam tão próximas de si mesmas.
Concentram-se, dilatam-se as ondas silenciosas.
É o vazio ou o cimo? É um pomar de espuma.

Uma criança brinca nas dunas, o tempo acaricia,
o ar prolonga. A brancura é o caminho.
Surpresa e não surpresa: a simples respiração.
Relações, variações, nada mais. Nada se cria.
Vamos e vimos. Algo inunda, incendeia, recomeça.

Nada é inacessível no silêncio ou no poema.
É aqui a abóbada transparente, o vento principia.
No centro do dia há uma fonte de água clara.
Se digo árvore a árvore em mim respira.
Vivo na delícia nua da inocência aberta.

António Ramos Rosa, in "Volante Verde"

Cartas dos dias que correm

 Ludwig van Beethoven nasceu em 1770 e morreu em 1827. Em 1802 - 25 anos, portanto, antes de ter morrido, escreveu esta carta em Heiligenstadt, onde se encontrava a descansar por recomendação médica. A carta - conhecida como o Testamento de Heiligenstadt - era dirigida aos irmãos mas nunca foi enviada, tendo sido encontrada na sua secretária após a morte do compositor. Nela, Beethoven reflecte, desesperado, a tragédia da sua surdez. Tinha 32 anos.

A tradução foi tirada daqui, onde por ler-se a carta na íntegra. O tradutor informa: a tradução aqui apresentada respeita a pontuação e a sintaxe descontínua do Testamento, evitando assim a imposição ao texto de uma calma e coerência que o origi­nal não possui. 

JdB

Ó vós, humanos, que me julgais ou declarais hostil, obstinado ou misantropo, como sois injustos para comigo, pois não sabeis as causas secretas que me forçam a parecer como tal, desde a infância que o meu coração e o meu espírito se inclinam para o terno sentimento da afeição, e sempre estive disposto a realizar grandes actos, mas considerai que nos últimos seis anos me tem atormentado um estado lastimável, agravado por médicos incompetentes, de ano para ano iludido com a esperança de melhorar, e, finalmente, forçado a encarar a perspectiva de um mal permanente (cuja cura poderá durar anos se não for de todo impossível), nascido com um temperamento vivo e ardente, sensível até às distracções da sociedade, cedo tive de me isolar dela e passar a minha vida em solidão, e quando por vezes quis superar tudo isto, oh como fui duramente repelido pela redobrada triste experiência da minha surdez, contudo não me foi possível dizer às pessoas: falai mais alto, gritai, pois eu sou surdo, ah como poder divulgar a fraqueza desse sentido que eu deveria possuir num grau mais perfeito do que os outros, um sentido que outrora possuíra na sua maior perfeição, numa perfeição que certamente só poucos na minha profissão possuem ou possuíram - oh, não posso, por isso perdoai-me quando vereis que me retiro, eu que gostaria tanto de me juntar a vós, a minha desventura é dupla-mente penosa pois, devido a ela, sou obrigado a ser mal julgado, para mim já não poderá existir prazer na vida em sociedade, nem conversações distintas, nem mútuas confissões, só me é permitido juntar-me à sociedade quando uma estrita necessidade o exige, sou obrigado a viver como um exilado, quando me aproximo de um grupo de pessoas aflige-me uma ardente angústia, com receio de correr perigo de dar a perceber o meu estado -assim vivi este meio ano que passei no campo, seguindo o conselho de um médico sensato, a poupar o mais possível o meu ouvido, o que quase correspondia à minha actual disposição natural, embora por vezes arrastado pela necessidade de companhia me deixasse seduzir, mas que humilhação, quando alguém ao meu lado ouvia o som longínquo de uma flauta, enquanto eu nada ouvia, ou quando alguém escutava o canto do pastor, e eu mais uma vez nada ouvia, esses acontecimentos levaram-me quase à beira do desespero, e pouco faltou para eu ter posto um fim à minha vida - só ela, a arte, me deteve, ah pareceu-me impossível abandonar o mundo antes de ter produzido tudo aquilo para o qual me sentia predisposto, e assim prolonguei esta vida miserável — verdadeiramente miserável, com este corpo de tal modo frágil, que qualquer mudança súbita consegue fazer passar do melhor estado ao pior — paciência —, sim, é ela que terei então de escolher como guia, dizem, e assim o fiz - espero que a minha resolução de perseverar seja duradoura, até ao momento em que as impiedosas Parcas desejem quebrar o fio, talvez melhore, talvez não, mas estou sereno - apenas com 28 anos forçado a ser filósofo, não, não é fácil, e para um artista muito mais difícil do que para qualquer outro — Deus! tu contemplas do alto a minha alma, conhece-la, sabes que o amor ao próximo e a vontade de fazer bem residem nela, ó humanos, quando um dia lerdes isto, pensai que fostes injustos para comigo, e que o desditoso se console por ter encontrado alguém como ele, que, apesar de todos os obstáculos da natureza, fez sempre tudo o que esteve no seu poder para pertencer ao mundo dos homens e artistas dignos... 

(...) 

— vós, ó meus irmãos Karl e Johann, logo que eu tiver morrido e o professor Schmid ainda estiver vivo, pedi-lhe em meu nome que descreva o meu mal, e juntai esta folha escrita à história da minha moléstia, para que ao menos o mundo se reconcilie tanto quanto possível comigo - ao mesmo tempo declaro-vos ambos herdeiros da minha pequena fortuna (se for permitido chamar-lhe assim), reparti-a honestamente, entendei-vos e ajudai-vos um ao outro, o que me fizestes de mal, isso vós o sabeis, já vos perdoei há muito, a ti irmão Karl agradeço particularmente a dedicação que por mim tens demonstrado nos últimos tempos, o meu desejo é que tenhais uma vida melhor e com menos preocupações que a minha, recomendai aos vossos filhos a virtude, apenas ela poderá dar felicidade, não o dinheiro, falo por experiência própria, foi ela que me ergueu da miséria, só a ela devo, como à minha arte, não ter terminado em suicídio a minha vida - adeus e amai-vos um ao outro -

(...)

Heiligenstadt, 6 de Outubro de 1802
Ludwig van Beethoven 

Textos dos dias que correm

A Riqueza de Espírito no Estado de Doença

Considerando como a doença é comum, como é tremenda a mudança espiritual que traz, como é espantoso quando as luzes da saúde se apagam, as regiões por descobrir que se revelam, que extensões desoladas e desertos da alma uma ligeira gripe nos faz ver, que precipícios e relvados pontilhados de flores brilhantes uma pequena subida de temperatura expõe, que antigos e rijos carvalhos são desenraizados em nós pela acção da doença, como nos afundamos no poço da morte e sentimos as águas da aniquilação fecharem-se acima da cabeça e acordamos julgando estar na presença de anjos e harpas quando tiramos um dente, vimos à superfície na cadeira do dentista e confundimos o seu «bocheche... bocheche» com saudação da divindade debruçada no chão do céu para nos dar as boas-vindas - quando pensamos nisto, como tantas vezes somos forçados a pensar, torna-se realmente estranho que a doença não tenha arranjado um lugar, juntamente com o amor, as batalhas e o ciúme, por entre os principais temas da literatura.

Virginia Woolf, in "Acerca de Estar Doente"

XXIV Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Mt 18,21-35

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Mateus

Naquele tempo,
Pedro aproximou-se de Jesus e perguntou-Lhe:
«Se meu irmão me ofender,
quantas vezes deverei perdoar-lhe?
Até sete vezes?»
Jesus respondeu:
«Não te digo até sete vezes, mas até setenta vezes sete.
Na verdade, o reino de Deus pode comparar-se a um rei
que quis ajustar contas com os seus servos.
Logo de começo,
apresentaram-lhe um homem que devia dez mil talentos.
Não tendo com que pagar,
o senhor mandou que fosse vendido,
com a mulher, os filhos e tudo quanto possuía,
para assim pagar a dívida.
Então o servo prostrou-se a seus pés, dizendo:
'Senhor, concede-me um prazo e tudo te pagarei'.
Cheio de compaixão, o senhor daquele servo
deu-lhe a liberdade e perdoou-lhe a dívida.
Ao sair, o servo encontrou um dos seus companheiros
que lhe devia cem denários.
Segurando-o, começou a apertar-lhe o pescoço, dizendo:
'Paga o que me deves'.
Então o companheiro caiu a seus pés e suplicou-lhe, dizendo:
'Concede-me um prazo e pagar-te-ei'.
Ele, porém, não conseguiu e mandou-o prender,
até que pagasse tudo quanto devia.
Testemunhas desta cena,
os seus companheiros ficaram muito tristes
e foram contar ao senhor tudo o que havia sucedido.
Então, o senhor mandou-o chamar e disse:
'Servo mau, perdoei-te, porque me pediste.
Não devias, também tu, compadecer-te do teu companheiro,
como eu tive compaixão de ti?'
E o senhor, indignado, entregou-o aos verdugos,
até que pagasse tudo o que lhe devia.
Assim procederá convosco meu Pai celeste,
se cada um de vós não perdoar a seu irmão
de todo o coração».

Duas últimas *

Odeio o culto da nostalgia. Havia uma estação de rádio com esse nome que eu sempre me recusei a sintonizar, por me enervar o conceito que tinha subjacente. Gosto de música de todas as épocas e, se tenho alguns períodos favoritos, é porque nesses ouvi mais música do que noutros. O post de hoje é exactamente de um desses meus períodos musicais mais intensos: o princípio da adolescência, em que, com uma memória ainda muito folgada, tudo, do bom ao mau, se retém. Quase 40 anos passados apenas uma pequena percentagem das músicas de então (e tal aplica-se igualmente aos livros que li e aos filmes que vi nessa altura) sobreviveu ao meu crivo crítico e integra a selecção musical desta coisa nova para mim chamada ipod. 

É o caso do "Teach Your Children" dos "Crosby, Stills, Nash & Young", mais concretamente da autoria do britânico Graham Nash. Foi uma música que, quanto a mim e ao contrário do conjunto que a canta, envelheceu magnificamente e que oiço hoje com tanto ou mais prazer do que nos idos anos 70.

Na altura achava divertida a noção defendida na cantiga de que os filhos pudessem ensinar alguma coisa aos país. Agora enternece-me a sugestão de que pais e filhos possam alimentar-se mutuamente com os seus sonhos, e a ideia de que na relação ascendente/descendente não deve haver lugar a muitas perguntas, "just look at them and sigh and know they love you". Que coisa mais reconfortante!

JdC

* publicado originalmente a 22 de Fevereiro de 2011. Escrito pelo JdC

Natália Correia, que faria ontem 100 anos

 A Comunidade Europeia Vai Ser um Logro

As primeiras décadas do próximo milénio serão terríveis. Miséria, fome, corrupção, desemprego, violência, abater-se-ão aqui por muito tempo. A Comunidade Europeia vai ser um logro. O Serviço Nacional de Saúde, a maior conquista do 25 de Abril, e Estado Social e a independência nacional sofrerão gravíssimas rupturas. Abandonados, os idosos vão definhar, morrer, por falta de assistência e de comida. Espoliada, a classe média declinará, só haverá muito ricos e muito pobres. A indiferença que se observa ante, por exemplo, o desmoronar das cidades e o incêndio das florestas é uma antecipação disso, de outras derrocadas a vir.

Natália Correia, citada por Fernando Dacosta in 'O Botequim da Liberdade'

***

Balada para um Homem na Multidão

Este homem que entre a multidão
enternece por vezes destacar
é sempre o mesmo aqui ou no japão
a diferença é ele ignorar.

Muitos mortos foram necessários
para formar seus dentes um cabelo
vai movido por pés involuntários
e endoidece ser eu a percebê-lo.

Sentam-no à mesa de um café
num andaime ou sob um pinheiro
tanto faz desde que se esqueça
que é homem à espera que cresça
a árvore que dá dinheiro.

Alimentam-no do ar proibido
de um sonho que não é dele
não tem mais que esse frasco de vidro
para fechar a estrela do norte.
E só o seu corpo abolido
lhe pertence na hora da morte.

Natália Correia, in "O Vinho e a Lira"

Vai um gin do Peter’s ?

GULBENKIAN OFERECE-NOS O «CANTO DA NOITE» DE MAHLER

Na próxima Sexta, 15 de Setembro, às 19h00, a Gulbenkian divulgará em sinal aberto, através das plataformas digitais da Fundação, o concerto dirigido pelo maestro suíço de raízes italo-francesas – Lorenzo Viotti, onde será interpretada a Sétima Sinfonia de Mahler, também conhecida por «Canto da Noite». É uma forma generosa de a Fundação compensar o público pela corrida aos bilhetes desta temporada, que esgotaram, mal abriu a bilheteira online, antes do Verão.  

O concerto de Sexta inclui também uma composição de György Ligeti (1923-2006) – “Lux aeterna”, no ano do centenário do nascimento deste músico húngaro e judeu, que se destacou no século XX com árias incorporadas em bandas sonoras de Hollywood. Assim fez Kubrick para «2001 – Odisseia no Espaço», precisamente com LUX AETERNA, embora a ária mais conhecida do filme pertença a Richard Strauss. Como muitos judeus do Leste da Europa, a história de Ligeti é bastante atribulada: em 1943, a família foi deportada para Auschwitz e só a mãe regressou com vida, além do compositor, que tinha sido levado pelos nazis para trabalho escravo. Terminada a Guerra, retomou os estudos em Budapeste, mas rapidamente se viu enclausurado numa sociedade fechada ao exterior pelo novo regime comunista soviético. Clandestinamente, começou a acompanhar as novas tendências da música do pós-guerra, tocadas nas rádios do Ocidente. Em 1956, fugiu para Viena e tomou a nacionalidade austríaca, tirando o maior partido da liberdade de que passou a dispor do lado ocidental da Cortina de Ferro. Aí pôde enriquecer a sua formação com as sonoridades vanguardistas da electrónica e de outros movimentos que grassavam na Alemanha, nos EUA, na Suécia, etc. O filho, igualmente músico, radicou-se em Nova Iorque.  

No PROGRAMA DE SALA DA GULBENKIAN

«György Ligeti (Dicsőszentmárton, 1923 – Viena, 2006) 
Lux aeterna 
COMPOSIÇÃO c. 1966 
DURAÇÃO c. 10 min.

‘Lux aeterna’ é uma das obras-primas de György Ligeti. De 1966, é para 16 vozes ‘a cappella’. Lenta e aparentemente estática, tal como o texto nos sugere, parte de um uníssono nas vozes femininas, em pianissimo. Pelo movimento melódico de cada uma das vozes, geralmente em pequenos intervalos, vai-se expandindo para acordes cada vez mais dissonantes, criando longos e violentos paroxismos. 

Depois de alguma alternância entre vozes masculinas, femininas e tutti, os acordes complexos e dissonantes de muitas notas vão-se reduzindo gradualmente, até chegarem a um acorde de apenas duas notas, nos contraltos, de novo em pianissimo. O silêncio toma gradualmente conta da obra. Tornou-se uma referência da cultura moderna, pela sua inclusão (ainda que não autorizada) na banda sonora do filme 2001: ‘Odisseia no espaço’ (1968) de Stanley Kubrick.»

 Jorge Matta 

LETRA DO POEMA MUSICADO:

«Que a luz eterna lhes resplandeça, Senhor:
com os teus santos para sempre, pois és bom.
Dá-lhes Senhor o eterno repouso:
e que para eles resplandeça a luz perpétua.»

Gulbenkian – Set.2023

O músico austríaco Gustav Mahler (1860-1911) igualou Beethoven no número de sinfonias, no sucesso profissional reconhecido em vida e também nos dissabores no plano familiar. Nos seus escritos, percebe-se quanto a música ficou impregnada de vida e das suas inquietações filosóficas e espirituais sobre o sentido da existência, do sofrimento e do mal, da morte, de Deus. Numa carta, interpelava: «On what dark subsoil our life is built! (…) Where do we come from? Where does the way out lead? Why do I believe myself free, and yet am wedged into my character as into a prison? What is the purpose of suffering? How can I understand cruelty and malice in the creation of a kindly God? Will the meaning of life finally be revealed in death?» [citada na versão encontrada, em língua inglesa].   

Começou por receber a herança judaica dos pais. Na juventude, tomado pela ânsia de responder às grandes questões da vida, consultou Freud, que atribuiu a angústia do jovem aos traumas da primeira infância. Não se contentando com o diagnóstico, Mahler apoiou-se na arte e no cristianismo para encontrar um rumo. Em 1897, converteu-se ao catolicismo e mergulhou na arte como expressão da sua demanda espiritual e das suas vivências. Assim, cada composição converteu-se numa mensagem de vida, no legado mais íntimo e profundo que quis partilhar com os outros seres humanos. Segundo explicou numa carta: «A minha música está viva! (…)», percebendo-se que a sua música é vida transbordante de perguntas e esboço de algumas respostas, mas sempre habitadas por um halo intenso de gosto de viver. Numa carta interrogava-se: «Que pode fazer quem não ‘vive’, quem não respira os ventos impetuosos da nossa grande época?».  

Mahler frequentava a vida social de Viena, que, no último quartel do século XIX, fervilhava de artistas e de movimentos vanguardistas. Aí conheceu e apaixonou-se pela filha mais velha do pintor (Emil Jacob Schindler) mais famoso dos Habsburgos. Num ápice, casaram e o músico dedicou a Alma Schindler a 5ª Sinfonia, considerando-a uma carta de amor à amada. Também ela música e artista, Alma Schindler Mahler brilhava pela beleza e fogosidade nos salões do Império e, mais tarde, noutros círculos europeus, onde foi musa de (e amante de alguns) pintores, escritores, músicos, por vezes, resultando humilhante para Gustav. Inclusive, permitia-se defender ideias anti-semitas, apesar de o marido e vários amigos chegados serem judeus. O seu currículo amoroso inaugurou-se com a paixão por outro Gustav – o pintor vienense Klimt, que fez várias telas da sua amada. Mas foi liminarmente recusado pela família de Alma, que foi forçada a afastar-se do artista.

Fotografias do casal

Musa de tantos, iniciou um affair com Kokoschka, quando enviuvou de Mahler, tendo inúmeras telas a solo e outras a dois

As manchas de luz e sombra que teceram a vida de Mahler deram corpo à linguagem artística que melhor esgrimia – a música! Daí a densidade e o colorido único das suas composições monumentais, trabalhadas ao detalhe para respeitarem cada recorte da realidade que lhe calhou viver. Daí serem necessárias formações de orquestra agigantadas para interpretarem a sua obra, além de cantores líricos e de coro. Precisamente, a Sétima inclui parte coral. Nela, o músico combinou modernismo com laivos do movimento romântico, inspirado na soberba tela de Rembrandt «A Ronda da Noite».

No PROGRAMA DE SALA DA GULBENKIAN

Gustav Mahler (Kaliste, 1860 – Viena, 1911)
Sinfonia n.º 7, em Mi menor
    ANDAMENTOS
    I. Langsam (Adagio) – Allegro risoluto, ma non troppo
    2. Nachtmusik I: Allegro moderato
    3. Scherzo: Schattenhaft (Sombrio)
    4. Nachtmusik II: Andante amoroso
    5. Rondo-Finale: Allegro ordinario

     COMPOSIÇÃO 1904-1905
     ESTREIA Praga, 19 de setembro de 1908
     DURAÇÃO c. 80 min.

Composta entre 1904 e 1905, a Sinfonia n.º 7, em Mi menor, é um dos marcos da produção instrumental mahleriana. Não obstante, durante muito tempo, a sétima foi um dos marcos menos visitados da produção sinfónica do compositor boémio, devido à complexidade da sua linguagem musical, situada algures na fronteira do movimento romântico com as tendências de um modernismo latente, ambicionado por um número cada vez maior de contemporâneos de Mahler. 

Do ponto de vista da linguagem harmónica, trata-se provavelmente da sinfonia mais sofisticada do compositor, povoada por dissonâncias ásperas e modulações abruptas, cuja ação conjunta exerce um efeito de dissolução das funções tonais convencionais. Neste aspeto específico, a obra dá plena continuidade à anterior  Sinfonia n.º 6, em Lá menor (1904). Por outro lado, a utilização recorrente do intervalo de quarta como elemento estruturador, quer de motivos e temas, quer de agregados harmónicos, traz ao idioma da Sinfonia n.º 7 um caráter distintivo, que a afasta dos cânones mais tradicionais do género. Contudo, apesar da vincada influência modernista, não deixa de prestar homenagem ao universo romântico, através de uma arquitetura global de inspiração poética que transporta o ouvinte dos contornos sombrios do ‘Allegro’ introdutório até à apoteose triunfante do ‘Allegro’ final. De permeio, Mahler compôs dois singulares andamentos moderados, ambos intitulados ‘Nachtmusik’ (“música noturna”), os quais enquadram, por sua vez, um ‘Scherzo’ central, ‘Schattenhaft’ (“como uma dança de sombras”). O signo da noite – ícone dileto da cultura romântica – perpassa pois toda a conceção da sinfonia, estando na origem do subtítulo “Canto da noite”, pelo qual é muitas vezes designada.

Mahler concluiu a Sinfonia n.º 7 na localidade austríaca de Toblach, durante o verão de 1905. No entanto, a obra só veio a ser estreada a 9 de setembro de 1908, em Praga, depois de Mahler ter declarado que esperaria “o tempo que fosse preciso” para assistir a este evento. As expectativas do compositor foram, de certo modo, correspondidas por uma receção respeitosa, mas não propriamente calorosa, o que se pode facilmente compreender em vista das vastas dimensões e do estilo da partitura, bastante arrojado para a época. 

Desde os primeiros compassos da introdução, Adagio, as sonoridades refinadas e ritmicamente bem destacadas tomam conta da textura. A linha melódica irregular entoada pela trompa-tenor, virá a ser empregue noutras partes da partitura, desempenhando um papel unificador de fundo. A introdução virá a ser sucedida por um Allegro de caráter marcial, em que se impõe, de imediato, o intervalo de quarta descendente. O desenvolvimento que se segue desenrola-se com base em duas secções distintas. Na primeira assiste-se ao prolongamento do movimento impetuoso da exposição, ao mesmo tempo que o material melódico e harmónico de origem é variado e ampliado. Já na segunda secção, Mahler propõe um quadro esplendoroso de imaginário bucólico, o qual vem depois a ser importunado pelo recitativo inicial da trompa-tenor. O regresso do anterior episódio ‘Allegro’, densamente trabalhado, encerra o andamento na tonalidade de Mi maior.

O segundo andamento, ‘Nachtmusik’ (Allegro moderato, em Dó maior), constitui uma espécie de marcha lenta de caráter militar, iluminada por uma atmosfera fantástica que faz recordar alguns dos Wunderhorn Lieder. Segundo o amigo do compositor Willem Mengelberg, o andamento foi inspirado pelo célebre quadro seiscentista de Rembrandt intitulado A Ronda da Noite. 

O ‘Scherzo’ (Schattenhaft, em Ré menor), não esconde a sua filiação na valsa vienense, muito embora os contornos da instrumentação sugiram, por diversas vezes, uma face grotesca e desconcertante que transfigura a recriação da dança. No centro do andamento é exposta, por três oboés, uma melodia de tipo popular, na tonalidade de Ré maior, antes do reaparecimento súbito da bizarra valsa inicial.

A orquestração do terceiro andamento, ‘Nachtmusik’ (Andante amoroso, em Fá maior), integra uma guitarra e um bandolim, dois instrumentos de aparecimento muito raro neste tipo de repertório, mas que conferem uma sonoridade característica às texturas “noturnas” de Mahler.

Por fim, o efervescente ‘Finale’ (Rondo, em Dó maior) é o exemplo acabado da visão progressista de Mahler, instaurando, por detrás de aparente desordem, as mais complexas inter-relações entre o material musical e a organização de um tempo psicológico cuja apreensão se revela deveras complexa e exigente, do ponto de vista do ouvinte. Na sua mescla controversa entre o trivial e o sublime, o andamento progride inexoravelmente, até à sua conclusão triunfal, sobre as ondulações maciças de semicolcheias que reúnem os sopros, a percussão e as cordas.»

Gulbenkian - Rui Cabral Lopes

Set.2023

Bom concerto a quem puder começar o fim-de-semana em beleza, entre Mahler e Ligeti. 

Maria Zarco
(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas) 

Crónicas de um doutorando (muito) tardio

O meu regresso às aulas para este semestre.

JdB 

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TEO5.922035/ TEO8.922034 Tópicos de Teoria Literária (12 ECTS, S1, 2ª, 9:30-12:30, Miguel Tamen)

Opiniões acertadas sobre literatura

As opiniões acertadas sobre literatura não resultam de termos aplicado as teorias da literatura certas a ficções ou poemas;  implicam porém adquirir e saber examinar opiniões sobre linguagem, histórias, interpretação, arte, e culturas, entre muitas outras coisas; de que poderão decorrer, com sorte e talento, opiniões acertadas sobre literatura.  Neste seminário serão discutidas dez distinções básicas que podem estimular o desenvolvimento de opiniões acertadas sobre literatura.   Exemplos das distinções a examinar são: uso e menção; propaganda, ambiguidade e nonsense; mimese e catarse; familiar e não-familiar; paráfrase e exemplo; fazer e descobrir; nós e eles, entre outras.  As discussões poderão incluir a leitura de fontes bibliográficas relevantes.  Quase todas as semanas os participantes deverão entregar ensaios de entre 300 e 500 palavras, sobre tópicos a indicar na aula.

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TEO5.922083/ TEO8.922084 Tópicos de Teoria Literária (12 ECTS, S1, 5ª, 9:30-12:30, Alberto Arruda)

Sobre fragilidade humana

O seminário consistirá num argumento continuado acerca da fragilidade humana como constituindo a origem de problemas filosóficos, morais, estéticos e políticos.  Na primeira parte do seminário será proposta uma leitura da história da filosofia moderna enquanto história da apreensão filosófica da fragilidade humana. Serão lidos textos de Hobbes (fragilidade enquanto medo: Of Man), Descartes (fragilidade enquanto erro: Meditações) e Rousseau (fragilidade enquanto desigualdade: Discurso sobre a origem e os fundamentos da desigualdade entre os homens).  A segunda parte do seminário será dedicada à leitura de alguns dos herdeiros desta dificuldade deixada pela filosofia moderna. Tentaremos entender de que forma alguns filósofos e um poeta enfrentaram a tarefa de reconciliar a humanidade com a sua fragilidade. Serão lidos textos de Marx (Manuscritos Económico-Filosóficos), Emerson (Self-Reliance), Wittgenstein (Da Certeza) e a peça Os Ladrões de Schiller. 

Duas Últimas

Este fim de semana estive num casamento onde, numa dada altura passaram a música Sweet Caroline, de Neil Diamond. Não gostei da versão, porque tinha uma batida sistemática e automatizada desagradável. Mas de repente dei por mim a pensar que vira o Jonathan Livingston Seagull (numa tradução feliz:  Fernão Capelo Gaivota) em 1973, com o JdC, ele com uma perna partida. 

Aqui fica, para quem quiser recuar 50 anos...

JdB

XXIII Domingo do Tempo Comum

EVANGELHO - Mt 18,15-20

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Mateus

Naquele tempo,
disse Jesus aos seus discípulos:
«Se o teu irmão te ofender,
vai ter com ele e repreende-o a sós.
Se te escutar, terás ganho o teu irmão.
Se não te escutar, toma contigo mais uma ou duas pessoas,
para que toda a questão fique resolvida
pela palavra de duas ou três testemunhas.
Mas se ele não lhes der ouvidos, comunica o caso à Igreja;
e se também não der ouvidos à Igreja,
considera-o como um pagão ou um publicano.
Em verdade vos digo:
Tudo o que ligardes na terra será ligado no Céu;
e tudo o que desligardes na terra será desligado no Céu.
Digo-vos ainda:
Se dois de vós se unirem na terra para pedirem qualquer coisa,
ser-lhes-á concedida por meu Pai que está nos Céus.
Na verdade, onde estão dois ou três reunidos em meu nome,
Eu estou no meio deles».

Poemas dos dias que correm

VIVE, DIZES, NO PRESENTE 

Vive, dizes, no presente;
Vive só no presente. 

Mas eu não quero o presente, quero a realidade;
Quero as coisas que existem, não o tempo que as mede. 

O que é o presente?
É uma coisa relativa ao passado e ao futuro.
É uma coisa que existe em virtude de outras coisas
                                                                   existirem.
Eu quero só a realidade, as coisas sem presente. 

Não quero incluir o tempo no meu esquema.
Não quero pensar nas coisas como presentes; quero
                                            pensar nelas como coisas. 

                                                                                    

Não quero separá-las de si-próprias, tratando-as
                                                        por presentes. 

Eu nem por reais as devia tratar.
Eu não as devia tratar por nada. 

Eu devia vê-las, apenas vê-las;
Vê-las até não poder pensar nelas,
Vê-las sem tempo, nem espaço,
Ver podendo dispensar tudo menos o que se vê.
É esta a ciência de ver, que não é nenhuma.

                                                           (19/7/1920) 

Alberto Caeiro / Fernando Pessoa 

(1888 - 1935)

In "Os Cem Melhores Poemas Portugueses dos Últimos Cem Anos"
(Selecção e Organização de José Mário Silva)

Da necessidade de uma certa profundidade

 Na 2ª feira desta semana, ao fim da tarde, li um livro que falava (também) sobre o suicídio de alguém: mencionava o drama, as dúvidas sobre se seria de facto um suicídio, a aparente surpresa, a necessidade de se contar uma história, aquilo que terá falhado para ninguém se ter apercebido, o que a pessoa terá feito antes do trágico momento. Nesse dia, duas horas mais tarde, recebo um whatsapp de uma amiga do meu voluntariado internacional. Um amigo / colega francês, pai de uma criança que morrera há 15 anos, talvez, e muito activo nesta comunidade, acabara de se suicidar, perante a incredulidade (para além do choque) de muita gente próxima. No dia seguinte, ao perguntar se se sabiam os motivos para esta tragédia, escreveram-me:

He has had a bad time but he seemed to be recovered. He had changed the city and the work and seemed to be happy. No one noticed anything strange.

Podia falar sobre esta sincronicidade: no mesmo dia, no espaço de poucas horas, leio e leio sobre dois suicídios. Mas não é isso que me impele à escrita. Em ambos os casos, a incredulidade e o choque surgem de braço dado. Não é apenas o choque perante uma tragédia; é também a incredulidade perante a tragédia: no one noticed anything strange. Ou há gente distraída, ou há gente que disfarça bem, ou há um comportamento que me suscita estranheza. Não se nota nada numa pessoa que pode vir a cometer suicídio nos cinco minutos seguintes ou nos dois dias seguintes?

Mal comparado, esta incredulidade - ou espanto, não sei - assemelha-se às entrevistas que fazem aos vizinhos de serial killers, ou de pessoas que vem a saber-se mantinham famílias em caves: nunca ninguém notou nada de estranho, era tudo gente afável que passeava um cão ao fim da tarde. E no entanto, por trás desta afabilidade de quem passeia cães ou da normalidade de quem tem uma vida minimamente saudável, esconde-se um assassino em série ou uma pessoa profundamente angustiada para quem a única solução é matar-se. Obviamente não comparo as pessoas, embora ambas fossem portadoras de uma dor interior insuportável ou desencadeadora de uma grande violência. O que me surpreende é a nossa surpresa. Porque é que não conseguimos ver o que se passa dentro destas pessoas?

Este meu conhecido / amigo que se matou era um homem relativamente novo, bem disposto, com quem eu conversava pouco, mas que encontrava numa ou noutra reunião internacional. Gostava de saber o que o levou a isto, não por uma curiosidade mórbida, mas para perceber melhor a alma humana. Ouvira dizer que se divorciara, que havia um problema com uma filha, que mudara de emprego e de cidade. E perdera um filho pequeno para o cancro, há 15 anos, talvez. Houve um momento determinante, um episódio determinante, um somatório de factores? Gostava de compreender tudo, não para perdoar tudo, como diria Tolstói, mas para nunca poder dizer perante uma tragédia: No one noticed anything strange.

A vida é cada vez mais volátil.

JdB   

Nostalgias dos dias que correm

 

Dos olhos cansados ou não *

 Dos que têm uma visão pessimista da vida e dos que têm uma visão optimista da mesma vida não os separa apenas a forma de olhar, o entendimento que fazem dos mesmos factos, o modo como vislumbram o futuro e tiram, do que vêem, conclusões, ideias, angústias ou alívios. Não há garantia, ainda assim, que ambos, colocados lado a lado no mesmo ponto geográfico e no mesmo minuto do mesmo dia, vejam as mesmas nuvens no ar, o mesmo vento quente que sopra de leste, os mesmos indícios de tempestade. Se a realidade não existe, e é apenas construída pela nossa mente, então o pessimista pode ver nuvens onde há céu limpo e o optimista pode ver exactamente o oposto: céu limpo num horizonte fortemente nublado. 

O raciocínio acima está incompleto. Se é certo que defronte de uma aparente mesma realidade (e sublinhe-se a expressão 'aparente mesma'), cada um deles vê factos diferentes ou, de acordo com outras teorias, a exacta mesma realidade é interpretada de forma diferente, tem de haver algo mais que os diferencie - ou até que os assemelhe - para que o raciocínio que suporta este aspecto da vida não seja exageradamente maniqueísta: ou isto, ou aquilo. Perante C, ou A ou B, sendo que ambos são mutuamente exclusivos.

Na diferença de forma como ambos observam a linha do horizonte e vêem (no sentido mais lato do termo) nuvens, vento, humidade, folhas em torvelinho arrastadas pelo chão, há algo em que o pessimista e o optimista são ironicamente iguais: a fulgurância com que interpretam os sinais e os traduzem para os interlocutores de momento, mesmo que em solilóquio. Isto é, há uma nitidez muito clara, de certo modo impressionante, na interpretação do agitar das ramagens, na forma dos nimbos ou dos estratos, na visão do higrómetro. Ambos vêem tudo com uma clareza própria muito grande - quase irrefutável - mesmo que ambos observem uma realidade comum, que talvez seja totalmente diversa.

***

Cruzei-me com este trecho (de um texto mais vasto) nas minhas investigações erráticas para coisas da faculdade. Saio de um período de trabalho excepcionalmente intenso e que deixa marcas nas horas de sono e na diversidade das actividades. Menos para as primeiras, quase nada para as segundas. Ao ler este texto quis acrescentar-lhe um outro aspecto: o cansaço. Em que medida é que o estado físico ou psíquico influi na nossa capacidade de olhar o mundo?

Como é óbvio, há uma resposta que, por ser o cliché que advém do senso comum, não me interessa: a de que o cansaço embota a nossa percepção. Quero pensar exactamente o oposto - até que ponto é que o cansaço é uma lupa, um microscópio ou, na visão mais comezinha das coisas, uns óculos graduados com que vemos a realidade se formos pessimistas? E, inversamente, até que ponto é que um excelente estado de folga do corpo e da mente acrescenta o mesmo à visão de um optimista?

Gostaria um dia de elaborar sobre esta teoria: para um pessimista, o cansaço aguça o discernimento da coisas. Para um optimista é exactamente o oposto. Um dá-se bem com a fadiga, o outro com o descanso. Porquê? Isso ainda não sei.... Isto, claro, se a teoria tiver alguma validade...

JdB 

* publicado originalmente a 28 de Julho de 2014

Poemas dos dias que correm

Cruz na porta da tabacaria!

Cruz na porta da tabacaria!

Quem morreu? O próprio Alves? Dou

Ao diabo o bem-estar que trazia.

Desde ontem a cidade mudou.

Quem era? Ora, era quem eu via.

Todos os dias o via. Estou

Agora sem essa monotonia.

Desde ontem a cidade mudou.

Ele era o dono da tabacaria.

Um ponto de referência de quem sou

Eu passava ali de noite e de dia.

Desde ontem a cidade mudou.

Meu coração tem pouca alegria,

E isto diz que é morte aquilo onde estou.

Horror fechado da tabacaria!

Desde ontem a cidade mudou.

Mas ao menos a ele alguém o via,

Ele era fixo, eu, o que vou,

Se morrer, não falto, e ninguém diria. 

Desde ontem a cidade mudou. 

14-10-1930

Poesias de Álvaro de Campos. Fernando Pessoa. Lisboa: Ática, 1944 

XXII Domingo do Tempo Comum

 EVANGELHO - Mt 16,21-27

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Mateus

Naquele tempo,
Jesus começou a explicar aos seus discípulos
que tinha de ir a Jerusalém
e sofrer da parte dos anciãos,
dos príncipes dos sacerdotes e dos escribas;
que tinha de ser morto e ressuscitar ao terceiro dia.
Pedro, tomando-O à parte,
começou a contestá-l'O, dizendo:
«Deus Te livre de tal, Senhor! Isso não há-de acontecer!»
Jesus voltou-Se para Pedro e disse-he:
«Vai-te daqui, Satanás.
Tu és para mim uma ocasião de escândalo,
pois não tens em vista as coisas de Deus, mas dos homens».
Jesus disse então aos seus discípulos:
«Se alguém quiser seguir-Me, renuncie a si mesmo,
tome a sua cruz e siga-Me.
Porque, quem quiser salvar a sua vida há-de perdê-la;
mas quem perder a sua vida por minha causa,
há-de encontrá-la.
Na verdade, que aproveita ao homem ganhar o mundo inteiro,
se perder a sua vida?
O Filho do homem há-de vir na glória de seu Pai,
com os seus Anjos,
e então dará a cada um segundo as suas obras».

Ainda em memória do JdC

Para o José da Camara.

Sou um cavalheiro de alma e hábitos antigos, avesso a grandes mudanças. Nos últimos anos dei por mim a ter um tremor de nervosismo sempre que, após uma missa de finados, alguém se levanta para dar um testemunho. Há várias coisas que para um homem com embirrações, como eu, suscitam o tal tremor de nervosismo: 

(i) a dimensão do testemunho, porque há gente que pode alongar-se até ao (meu) limite do aceitável; 

(ii) a ideia que algumas pessoas têm de que uma eulogia é só para e(u)logiar, e o incensado ali está, já no seu mundo próprio, a ouvir palavras de louvor, algumas delas carregadas de um exagero humano.

(iii) a ideia que algumas pessoas têm de que o esquife de um familiar é o melhor local para fazerem propósitos de vidas emendadas, zangas resolvidas, amores familiares, seguindo exemplos de quem já partiu, exemplos esses que só têm validade na hora da pós-morte, porque em vivo ninguém os seguiu.

Na última missa de corpo presente do JdC, o Zé (irmão dele) assomou ao ambão para dar um testemunho. Eu, claro, tive um frémito de nervosismo. Eis o que ele disse, e que aqui publico com sua autorização: 

Há pessoas especiais. Pessoas que marcam pessoas.
Pessoas interessantes, interessadas, inteligentes, amigas.
Pessoas que conhecem o mundo e partilham com outras pessoas numa conversa informal, divertida.
Pessoas que adoram musica, desporto, literatura, arte e partilham com outras pessoas.
Pessoas que gostam de conversar com pessoas.
Pessoas exigentes consigo próprias. Pessoas exemplares no seu trabalho com pessoas a respeitá-las.
Pessoas que caíram e levantaram-se com humildade e sabedoria.
Pessoas. Apenas pessoas… que tivemos o privilégio de conhecer!
Pessoas com graça, sisudas, com tiques, manias, teimosas, charmosas….
Pessoas…
Cada pessoa que ouve a minha pessoa, está a lembrar-se dessas pessoas que deram luz às nossas vidas…
E foram tantas pessoas…
Pessoas que cuidaram da família e amigos…
Pessoas….
Pessoa…. Hoje falo no singular, porque também singular foi a sua vida.
Pessoa neto, sobrinho, filho, irmão, Pai, marido, primo, Amigo.
Pessoa diplomata na vida e no ofício.
Pessoa que lutou sem queixume.
Pessoa que está no nosso coração…
João!

Como um dos amigos mais antigos do JdC, se me tivessem pedido para dar um testemunho, era isto que eu gostaria de ter feito: um texto curto e muito bonito (uma prosa bastante poética), carregado de sentido, a explicar o que era o JdC. Meia dúzia de palavras bem esgalhadas e falar no que ele era, da diplomacia às quedas, dos gostos às manias. No fundo, o texto sobre um homem. Melhor ainda, um texto sobre Pessoas - sobre a Pessoa que ali nos juntava e de quem nos despedíamos. Estou certo de que no Céu, onde o texto foi certamente ouvido, houve sorrisos e palmas.

JdB