Deixa-me rir...

"Caros Audiophiles, I was introduced a few years ago to Keith Jarrett's famous The Köln Concert 1975 recording, still the best-selling solo album in jazz and the best-selling piano album in any genre. And last week I had the rare opportunity to see him live solo in concert.

Jarrett is celebrated in both the classical and jazz genres. But he is most especially famous for his improvisation in his concerts, walking onto the stage and creating spontaneous musical pieces. As someone once described: it is as if he has been blindfolded and kidnapped, and then released in a far away forest. Not knowing where to go but knowing how to get there. 

On this night, he was suffering from a heavy cold and unspecified illness. Once or twice he stopped playing in order to leave the stage. He complained about audience noise and flash photography. Apparently he insists always on 'no photographs' because it is distracting. I empathise, especially about audience whispering during performance. But before one final encore when one person apparently ignored him (I did not see a flash), he was quite rude in his repeated insistence and claimed that his 60-year piano career deserved total respect. A little bit of a male diva. A little less empathy.

Ironically, he himself during his playing makes body and face contorsions, and moans and grunts and strange squeaky noises. Sometimes this feels like he is 'in the moment', but sometimes, in the quieter more romantic pieces, this is as annoying as hearing Maria Sharapova hitting a tennis ball. And yet, he is mesmerising.

I cannot possibly do justice to Keith Jarrett's place in jazz history, and so I have plagiarised some review extracts from The Guardian and AllMusic articles, which express much better than I am able the musical genius and popular appeal of Keith Jarrett:

Thirty-eight years ago Keith Jarrett, the now 67-year-old pianist and composer from Allentown, Pennsylvania, crossed a gulf usually unbridgeable for either jazz or classical performers – and this virtuoso happens to be both.

Jarrett's message from the keyboard began with the small community of an informed and dedicated minority jazz audience, and reached the huge worldwide constituency of listeners. His albums appeared in the collections of people who would normally cross the street to avoid buying a jazz record. Every pot-smoking dazed and confused university kid owned this - "because the chicks dig it" - as one of the truly classic jazz records, along with Miles Davis' Bitches Brew and Kind of Blue, Dave Brubeck's Take Five, John Coltrane's A Love Supreme, and 'something by Grover Washington Jr'.

From the mid-1970s onward, his concerts began to resemble religious rituals, attended by flocks of devotees for whom his music had a meditative, spiritual and transformative power. All this stemmed from the recording of a single album – conceived as a live concert by a sleep-deprived Jarrett on a faulty grand piano – made in Köln, Germany, on 24 January 1975. 

From The Köln Concert's glistening, patiently developed opening melody, through sustained passages of roaring riffs and folk country-song exuberance, meditating on harmonic invention and melodic construction, the pianist is utterly 'inside' his ongoing vision of the performance's developing shape – a fusion of the freshness of an improvisation with the symmetries of a composition that is central to the album's communicative power. Harmonically and melodically, it wasn't a particularly "jazzy" record by the piano-jazz standards of that time, which no doubt helped it to cross over the sectarian divides of jazz, pop and classical tastes. 

Inspired by the great pianist Bill Evans, one of the young Jarrett's jazz heroes who in 1959 had recorded the meditative solo improvisation Peace Piece - built around a simple repeated two-chord rhythm in which the harmonies stretched increasingly abstractly as the performance progressed - Jarrett's playing on The Köln Concert in a similar way developed around repeating hook-like motifs, instead of unfolding over song-structure chord sequences as most bop-based jazz solos did at that time.

Jarrett's improvisation is hypnotically rhythmic, almost like mantra. He is not afraid to find a compelling idea and stay with it, building intensity on a single rhythmic idea in a manner that still sounds contemporary. A pop-like use of repetition, and a reassuringly anchored sense of tonal consistency contributes to the music's astonishingly organic feel. 

Contrary to the trend at that time for jazz-rock fusion and avant-garde, Keith Jarrett brought quiet and lyricism to his improvisation. 

His concert performance was not pre-meditated before he sat down to play. All of the gestures, intricate droning harmonies, skittering and shimmering melodic lines, and whoops and sighs from the man himself are spontaneous. 

With this album, Jarrett put himself in his own league, and you can feel the inspiration coming off him in waves. It speaks volumes about a musician and a music that opened up the world of jazz to so many who had been excluded. This is a true and lasting masterpiece of melodic, spontaneous composition and improvisation that set the standard. 

But The Köln Concert isn't universally admired by jazz afficionados. Some find it too close to 'easy listening' in its repetition of catchy melody, and too far from the jazz tradition in its avoidance of many of the jazz genre's familiar components. But Jarrett's remarkably varied output since that time - his interpretations of classical works, his re-invention of the Bill Evans-inspired conversational trio with drums and double bass, his engagement with everything from symphony orchestras to cathedral organs - and an enduring popularity that sells out the world's great concert halls months in advance, testify to his creativity and eloquence. 

Only 29 years old at the time of the Köln Concert, Köln was Jarrett's moment. Experiencing the feeling of total trust in his imagination, he said later: "My glasses were falling off, my pants were twisted up, I was sweating, crouching, standing up, sitting down, and I was thinking 'nothing can stop me now'.

The Koln Concert is too long to post complete. However, here are two extracts - Part 2a and 2c - which I hope will encourage you to check out the whole concert:

And finally here is a video of the man himself performing an encore at his Tokyo '84 concert, complete with his tendency for foot-tapping, jumping and grunting noises:

A proxima.

PO

Fotografias dos dias que correm

...

um dia o poeta acorda

e apaga todos os escritos

forma de dizer

que o poeta abre a porta

por onde sairão todos os gritos

forma de dizer

que brilham já na solar corda

corações outrora aflitos

forma de dizer

que novo poema já cá mora

reescrevendo o poeta e os seus ritos.

um dia o poeta acorda e canta

gi.

Crónicas de um universitário tardio - A Morte

Um aprendiz só perde verdadeiramente o medo ao touro quando o enfrenta pela primeira vez, quando sente fixarem-se sobre si os olhos do animal e se apercebe da sua investida. É nesse momento decisivo, quando nada mais existe no mundo para além do homem e da besta, que o temor desaparece. Por semelhança de raciocínio, talvez seja preciso ver-se a morte para se perder o medo à morte.

Eu vi a morte, não num animal feroz, não num acidente iminente, nem sequer na forma de uma doença que nos habita e que a ciência não sabe curar. Vi-a numa mão pequena, numa vida pequena. Vi-a nuns dedos infantis que agarravam outra vida quando ainda não tinham largado esta. No meio estava a morte, naquela breve passagem de uma realidade que nem sempre dominamos para outra realidade em que nem sempre acreditamos. Via-se na dimensão física de um rosto sereno, na impessoalidade de uma parafernália tecnológica que nos revela números que decrescem até ao zero absoluto. Via-a no vazio árido cujo ar respirei, num deserto onde nada pode existir mas de onde tudo pode nascer.

Ver a morte, essa águia cujo grito ninguém descreve, é viver com ela na persistência da memória até ao fim do tempo, até ao momento em que alguém passa a ser o espectador da nossa própria morte. Só então a imagem se desvanece para dar lugar ao último abraço. É nessa altura que a morte se materializa no nosso próprio corpo, e não no corpo dos outros. O aprendiz, sonhador de tardes de fama, não mais esquecerá o dia em que enfrentou o animal que lhe coube em sorte, porque nunca se esquece o horror que vence a sensação de horror. Por isso, jamais se esquece a morte que vence o medo da morte. Por isso, jamais esqueci o momento em que vi a besta à frente.  

   

Olhar para a morte não é olhar só para a curva da estrada, lembrar o corpo desaparecido que dá lugar à saudade, conjugar de forma tão dolorosamente adulta a expressão nunca mais. Olhar para a morte, vê-la chegar, senti-la nuns dedos que perdem força, perceber que ela se instalou à espera de vencer e de ser vencida numa fracção de instante não constitui uma fatalidade, mas abre uma possibilidade. A morte para quem quase lhe toca pode ser só dor, mas pode ser muito mais. Pode ser um farol num nevoeiro persistente, pode ser uma oportunidade de redenção, pode ser a chave certa para a criação da beleza. Mas pode ser uma solidão dolorosa, a ausência de ouvidos que escutem, a saudade que se crava como um espinho persistente.

***

Em Gran Torino, o personagem representado por Clint Eastwood deixa-se matar, perante testemunhas, redimindo-se de uma relação agreste com o mundo e revelando, com este acto, um último grande gesto de amizade. Não há maior amor do que dar a vida pelo próximo, e há quem o faça tomando a frase bíblica à letra. 

***

Cristóvão palmilha montes e vales com o menino às costas. Vai exausto, mas sabe que a casa para onde leva a criança é já ali. Sabe que vai morrer, mas o menino é mais importante. O esforço do santo para levar o menino até casa do Pai é recompensado pela dimensão da fé. Que melhor morte podemos desejar do que aquela que nos permite ver, no instante anterior à despedida deste mundo, aquilo em que sempre acreditámos, mas para o qual tivemos olhos forçosamente incapazes? 

Então o bom gigante fez um prodigiosos esforço, e a cada passo, meio desfalecido, os olhos turvos, a cada instante lançando a mão para se arrimar, tropeçando, com grossas gotas de suor que se misturavam a grossa gotas de sangue, rompeu a caminhar, sempre para cima, sempre para cima. Os seus pés iam ao acaso, no desfalecimento que o tomava. Uma grande frialdade invadia todos os seus membros. Já se sentia tão fraco como a criança que levava aos ombros. E parou, sem poder, no topo do monte. Era o fim: um grande Sol nascia, banhava toda a Terra em luz. Cristóvão pousou o menino no chão, e caiu ao lado, estendendo as mãos. Ia morrer. Mas sentiu as suas grossas mãos presas nas do menino — e a terra faltou-lhe debaixo dos pés. Então entreabriu os olhos, e no esplendor incomparável reconheceu Jesus, Nosso Senhor, pequenino, como quando nasceu no curral, que docemente, através da manhã clara, o ia levando para o Céu.(1)

***

Não se vê a morte impunemente. Ver algo que é comum à humanidade e ficar igual é uma impossibilidade, uma indeterminação humana. Ver a morte é ver aquilo que nos une a todos, qualquer que seja o ponto no globo onde vivemos, qualquer que seja o deus a quem pedimos e agradecemos. Ver a morte é querer falar da morte. Ver a morte é ver o fim último, mesmo que esse fim seja mais prematuro do que todas as mortes prematuras que acontecem ao nosso lado. Iona, o cocheiro, não tem ninguém a quem contar que viu a morte e ele sabe que precisa de falar disso, para que a morte não o mate a ele também. Iona não encontra ninguém, porque a obsessão da ligeireza da vida devora os ouvidos que deviam estar atentos, anula a certeza de que falar do sofrimento é, também, alumiar o sofrimento. E o sofrimento tem horror à luz, como a natureza o tem ao vácuo. 

... Precisa contar como o filho adoeceu, como padeceu, o que disse antes de morrer e como morreu... Precisa descrever o enterro e a ida ao hospital, para buscar a roupa do defunto. Na aldeia, ficou a filha Aníssia... Precisa falar sobre ela também...

... O cavalo foi mastigando, enquanto parecia escutar, pois soprava na mão do seu dono... Então Iona, o cocheiro, animou-se e contou-lhe tudo...(2)

***

Nada há de mais bonito do que a música triste. Nada há de mais esplêndido do que a música que se compõe para lembrar quem morreu. É na lentidão das frases, na distância sublime entre dois pontos de música, na melancolia dos instrumentos, que a cada um de nós é dada a possibilidade de lançar os olhos para o infinito e, na morte que se recorda, sentir o efémero de tudo, a pequenez de tudo, a beleza de tudo. Compor um requiem é entrar em contacto com o divino. Imaginar um requiem quando se está frente a frente com a morte próxima é ganhar a certeza de que nada no mundo é inalcançável.

***

Como morremos? Como olhamos para a nossa morte, para a morte dos que nos estão próximos ou dos que não conhecemos e que são um número numa estatística? Como morreremos? Lúcidos? Angustiados? Em paz com a vida? Certos de que mataremos as saudades num encontro já além? A morte é o nosso último grande desafio. Pensar nela e cantar a morte que me namora/já me pode vir buscar não é o desejo da partida, mas a certeza do sossego. Morreremos como vivemos. Ou como tentámos viver, porque tentar é já em si bastante.

Onde está Ivan Ilitch? Onde está a agonia, como a escreveu Lev Tolstói? Onde estão os homens olhando para trás, para o momento em que se fizeram homens? Onde está o arrependimento e o perdão? E a satisfação, se a houve, dos anos felizes? Os doentes sofrem e parecem não ter forças para pensar, colocar-se questões morais – e  já nem sequer parecem preocupados (é isto específico do nosso tempo?) com o paraíso, o inferno, o juízo final. Querem apenas um pouco mais de vida, querem um pouco mais de tempo para acreditar que o corpo vence; todos querem, com uma força desproporcionada, talvez delirante, continuar de olhos abertos.(3)

***

(1) A Morte de Cristóvão (Eça de Queiroz)
(2) Tristeza (Anton Tchecov)
(3) Agora e na Hora da Nossa Morte (Susana Moreira Marques)

Duas Últimas

Apesar de as minhas ligações ao Alentejo serem escassas, trata-se de uma região do país de que gosto e que visito sempre com vontade renovada. Ainda há relativamente pouco tempo estive uns dias na zona de Évora, e dei por bem empregue o tempo aí passado.

Gosto das paisagens, da beleza das cidades e dos seus monumentos, da limpeza das aldeias, da gastronomia, das falas e cantares alentejanos, dos vagares das gentes, da cor da terra. Penso que foi Miguel Torga que afirmou que em Portugal há duas regiões com dimensão e grandeza: Trás-os-Montes e Alentejo. Concordo com ele, embora ache que o estuário do Tejo também merece essa distinção quase exclusiva.

A minha escolha musical de hoje vai pois para o Alentejo e para a viola campaniça, ou viola de Beja, instrumento típico do Baixo Alentejo que esteve quase desaparecido, substituído que foi nas festas, bailes, bailaricos e afins por modernices mais barulhentas.

O meu préstimo, por isso, a homens como o incontornável Pedro Mestre, natural da terra mineira de Castro Verde, que muito fizeram ao longo da última década, mais ano menos ano, para preservar, recuperar e divulgar, com êxito, esta magnifica viola de curvas bem pronunciadas e ousadas.

Espero que gostem!

fq

Anúncios dos dias que correm

Fórmula para o caos

Num país democrático, multi-partidário, onde vigore o Rule of Law, é perfeitamente natural e aceitável que para o mesmo acontecimento se possam escutar diversas opiniões. Em liberdade, essa é uma das mais importantes regras do jogo democrático. Em jeito de exemplo podemos afirmar que a direita tende a valorizar o controle dos gastos públicos e a secundarizar o desemprego, enquanto a esquerda pensa o contrário. O que não quer dizer que Direita e Esquerda apresentem diferentes números para o níveis de despesa pública e desemprego. São meras opções ideológicas. No que toca a factos, não há ideologia ou dogma que possa alterá-los.

Vejamos: há quase 3 anos atrás, o Papa Bento XVI visitou Portugal. Entre vários eventos, o Sumo Pontífice celebrou uma missa na Praça do Comércio a que tive a possibilidade de assistir. O espaço estava a rebentar pelas costuras. Na altura, estimou-se que a Praça do Comércio teria capacidade para acolher cerca de 80.000 pessoas e esse seria, mais cabeça menos cabeça, o número de seres humanos que lá estiveram. No passado Sábado, teve lugar a manifestação do movimento Que se Lixe a Troika! na mesma Praça do Comércio que, registe-se, não encheu. A Comunicação Social (sedenta de acontecimentos fraturantes) divulga que compareceram 500.000 manifestantes.

Vejam a imagem abaixo.

Pedro Castelo Branco

Domingo …….. Se Fores à Missa !

Ser Pai nos dias de hoje. Antigamente, o pai tinha o papel de provedor, era quem dava o sustento ao lar, ocupando o papel de autoridade. Ser duro, distante, forte e não expressar afeto eram características esperadas pelos Pais.

Com a mudança de papel da mulher na nossa sociedade, deixando de ser “dona de casa” e assumindo também a função de provedora, o papel do homem também está a mudar.

Surge o pai presente, afetuoso, amigo e companheiro. O pai que banha, dá de mamar, troca fraldas, levanta de madrugada, vai ao pediatra, leva à escola, acaricia e abraça. O antigo pai autoritário e distante afetivamente dá lugar a um pai presente e afetivo. 

Tudo isso é uma conquista familiar: para as mães, que não estão mais solitárias nesta tarefa; para os filhos, que crescem num ambiente onde as diferenças se somam; e para os homens, que agora podem estar mais próximos, presenciando de forma afetiva e presente o crescimento de seus filhos.

Porém, observa-se que esta mudança de papéis na família ainda gera incertezas. Neste intercâmbio entre pai e mãe cuidando dos filhos, muitas vezes, acontece  que nenhum dos dois exerce a função de impôr limites. Exercer autoridade significa ensinar os limites da vida, as regras sociais, enfim, mostrar ao filho o mundo como ele é, além da relação dual que ele estabeleceu com a mãe nos primeiros anos de vida, onde muitas coisas aconteciam de acordo com o desejo da criança. Ser pai é impedir que a criança permaneça num mundo de fantasias, onde todos seus desejos são possíveis. É lançá-lo no mundo da realidade, onde valem os seus direitos e desejos, mas também os direitos e desejos de todas as outras pessoas.

Mas o que acontece é que alguns homens não sabem muito bem quais os seus limites. Invertem o papel de pai com o de filho e tudo acaba numa grande confusão. Vestem-se como eles, querem acompanhá-los à discoteca e até partilhar amigos. Quando questionados sobre o seu papel, em regra afirmam que são os melhores amigos dos filhos, desconhecendo que este não é o desejável. Aliás, os filhos já têm o seu grupo de amigos, portanto necessitam é de um pai, não de mais um amigo! Um pai-amigo é alguém que se demite do seu papel principal.

Em resultado disso, vemos que muitas crianças crescem sem saber qual o seu papel no seio da família, já que tudo roda em torno delas. Não se fala à mesa porque a menina quer ver a telenovela, não se utiliza o telefone a determinadas horas porque o menino está ligado à Net ... chega-se ao ponto de permitir que crianças de idade pré-escolar não tomem a medicação receitada pelo médico porque, nas palavras dos pais, “ele não quer tomá-la, por isso não tomou”.  Urge repensar o papel do pai educador.

Sem abdicar da proximidade que os pais de hoje têm relativamente aos filhos, é importante preservar a sua função de figura de autoridade, como ponto de equilíbrio na vida de qualquer criança ou jovem.

MAF

Evangelho segundo S. Lucas 13,1-9.


Naquele tempo, apareceram alguns a contar a Jesus, dos galileus, cujo sangue  Pilatos tinha misturado com o dos sacrifícios que eles ofereciam.
Respondeu-lhes: «Julgais que esses galileus eram mais pecadores que todos os outros galileus, por terem assim sofrido?
Não, Eu vo-lo digo; mas, se não vos converterdes, perecereis todos igualmente.
E aqueles dezoito sobre os quais caiu a torre de Siloé, matando-os, eram mais culpados que todos os outros habitantes de Jerusalém?
Não, Eu vo-lo digo; mas, se não vos converterdes, perecereis todos da mesma forma.»
Disse-lhes, também, a seguinte parábola: «Um homem tinha uma figueira plantada na sua vinha e foi lá procurar frutos, mas não os encontrou.
Disse ao encarregado da vinha: 'Há três anos que venho procurar fruto nesta figueira e não o encontro. Corta-a; para que está ela a ocupar a terra?'
Mas ele respondeu: 'Senhor, deixa-a mais este ano, para que eu possa escavar a terra em volta e deitar-lhe estrume.
Se der frutos na próxima estação, ficará; senão, poderás cortá-la.'»

Pensamentos impensados

Amor

Tenho muita auto-estima; o meu automóvel não pode estar mais estimado.

 

Manifs

Os protestos de rua, hoje em dia, têm duas vertentes: em Portugal canta-se a Vila Morena, lá fora seios ao léu.

Devemos trocar?

 

Bicadas

O cisne deu-me uma bicada e rasgou-me as calças. Ficaram calças à boca de cisne.

 

Omnipresença

Já não há pachorra para tanto António José Seguro; houve uma pausa com a renúncia do Papa, mas já voltou à carga. Tenham paciência, porque o seguro morreu de velho e Matusalém viveu 969 anos.

 

Desporto

Não tenho ideia de que algum esquimó se tenha notabilizado em qualquer desporto, nem sequer desportos de neve. É certo que em casa de ferreiro, espeto de pau.

SdB (I)

Friday is a great day to fall in love

Frases dos dias que correm

Músicas dos dias que correm

Falando do nada

Olhos no espaço…

No final da tarde de ontem, quando uma bola de fogo denominada Sol, tomava conta do  horizonte, um bando de aves cobriu o céu com uma graça tal que os meus olhos se  esqueceram da terra e ficaram durante largo tempo presos ao feitiço das voltas  apressadamente largas daquelas viajantes do espaço azul. Momento grandioso e belo, em que, perdido de mim, esquecido deste lamuriante mundo louco, só tive olhos para o espaço  infinito.

Eu, que tantos dias passo com os olhos presos ao chão, fiquei grato àquele bando representante de tranquilidade e liberdade, girando em voltas e reviravoltas como donos e  senhores de um espaço onde mora a grandeza do céu que não se deixa conspurcar pela terra.

Quando dei por mim, senti-me serenamente comovido pelo momento belo, pensando como é possível tirar, de actos simples, ensinamentos tão belos e sentidos e lições inesquecíveis!

Pensei que ELE, sendo o autor de todo o ser vivo, criando o homem e a ave, deu a esta, asas  para voar e mais isto: a graça de fazer sentir  o homem a necessidade de olhar para o céu, onde a grandiosa beleza do espaço esmaga a amálgama das casas que atafulham a terra dos homens. Que os vossos voos deliciosamente estonteantes, mantenham os nossos olhos pregados ao céu.

E, acreditem, há nesta terra quem gostaria de voar convosco, para mais  perto dele poder estar!

JC

Diário de uma astróloga – [46] – 27 de Fevereiro de 2013

Com tantos planetas em Peixes … aprendam a boiar!

No passado dia 18 o Sol entrou no signo de Peixes. Já lá estavam dois planetas lentos: Neptuno, que passa 14 anos em cada signo, e o pequeno planeta / cometa Quíron, que permanece em Peixes até 2018. Marte juntou-se a estes dois no dia 2 de Fevereiro e, no dia 5, foi a vez de Mercúrio. Depois o Sol, e ontem Vénus, associou-se ao “cardume”. E não ficamos por aqui. Nos próximos dias 10 e 11 de Março a Lua, durante o seu período de Lua Nova, também está no signo de Peixes.

Não haverá fotografias espectaculares no facebook e não vale a pena olhar para o céu porque Neptuno e Quíron não são visíveis a olho nu, e Mercúrio e Vénus estão demasiado perto do Sol. Mas a concentração de 7 corpos celestes, de um total de 11, num signo, é um acontecimento raro, impressionante e bem visível num mapa do céu em duas dimensões.

Quem tem o Sol, Lua ou o Ascendente natais em Peixes vai sentir esta energia de uma forma mais pessoal, mas todos nós somos afectados consoante o mapa individual.

Já estou a ter experiências que identifico com Peixes: enquanto comprava fruta no mercado encontrei uma cliente que ali desabafou sobre o que a entristece; ouvi-a da melhor forma que fui capaz e, apesar de estarmos no meio da rua, abracei-a enquanto ela chorava. No dia em que escrevo este post vou visitar uma amiga cuja mãe está a morrer; vou fazer companhia à minha amiga e despedir-me da mãe dela, uma mulher extraordinária, sobrevivente de Ravensbruck, que tenho o privilégio de conhecer há mais de 40 anos.

P: Sem ser nestes exemplos trágicos como podemos usar a energia de Peixes durante este período para nos melhorarmos e nos alinharmos com o cosmos?

R 1: O signo Peixes é o último signo. Já viveu todas as outras experiências do zodíaco e, por isso, está pronto para largar a realidade terrena e render-se a forças superiores. Assim, é uma energia espiritual, mais perto do divino.

* Prestar atenção à alma - meditar, rezar, fazer um retiro, passeios na Natureza, recolher inspiração para propósitos elevados.

R 2: O signo de Peixes é um signo de água, aumenta a sensibilidade, a compaixão, a empatia.

* Ajudar alguém, ouvir os problemas dos outros com o coração.

R 3: O signo de Peixes é o mais ligado ao sonho, ao “glamour”, ao Belo, à imaginação.

* Além de ver os Óscares, sonhar, dar largas à imaginação, escrever um poema, ouvir musica (sugiro os peixes Chopin, a “high priestess of soul” Nina Simone ou Kurt Cobain).

R 4: O signo de Peixes representa o amor infinito, sem medida.

* Amar perdidamente ou pelo menos seguir o conselho de W.H.Auden (21/2/1907)  “If equal affection cannot be, Let the more loving one be me.” 

R 5: O signo de Peixes aumenta nossa susceptibilidade à ilusão e à desilusão e também a formas de fuga às realidades.

* Cuidado para não serem enganados, não confundir castelos no ar com construções de tijolo, e atenção ao consumo de álcool e de drogas.

Nos Estados Unidos usa-se a expressão “Let go and let God”,  que significa deixar de impor a própria vontade, entregar-se, render-se. Isto lembrou-me um episódio do Verão passado, quando os meus netos fizeram entre eles um concurso para ver quem era o campeão de boiar. O neto mais zen, que nunca ganha nenhuma das provas desportivas que os outros estão sempre a disputar, foi quem flutuou mais tempo. Os outros impacientavam-se, mexiam-se, viravam-se. O Oliver, por outro lado, relaxou, fechou os olhos, entregou-se aos movimentos da pequena ondulação e entrou num estado meditativo tanto quanto uma criança de 5 anos é capaz.

Nesta próximas semanas façam como o Oliver… Não se mexam muito… aprendam a boiar.

Luiza Azancot

www.astrocape.com

Fotografias dos dias que correm

Moleskine

Desceu a rua, atravessou a estrada e voltou à esquerda. Esperou que o comboio das vinte e oito passasse antes de se aventurar no túnel. Não havendo memória de acidentes naquele túnel, ele sabia que o receio lhe assentava mal, como uma pústula incomodativa na face imberbe de uma criança. Repetiu rotinas: olhou para o mar, depois para a direita e para a esquerda, fixou as horas no telemóvel. Só depois se atirou a uma espécie de marcha lenta, algo semelhante a um passeio rápido. 

Ao quilómetro 1,250 cruzou-se com a russa, corpo de lançadora de peso, que palmilhava falando demoradamente ao telefone; alguns metros depois encontrou a jovem adolescente que corria ligeira e que sempre o impressionara pela magreza dos pés, pernas, coxas e ancas, transformando a futura maternidade num exercício quase impossível: onde caberia um feto com três quilos ali dentro? Continuou o passeio e cruzou-se com a temente a Deus, pouco antes do quilómetro 2,500, uma caminhante de braços muito abertos, com um terço numa mão e uma garrafa de água na outra, acenando a toda a gente, como se o mundo dela girasse entre avé-Marias e catiões; já ao quilómetro 2,850 encontrou a rapariga bonita e com boa figura, rondando os 30 anos, que se cruzava com ele baixando os olhos, vítima inconsciente, quiçá, de uma cultura injusta de submissão feminina; mais à frente era o bancário absorto na sua música, depois o idoso com os pés metidos para dentro num andar vagaroso, a senhora elegante que ao longe poderia ser uma das próprias filhas, o que a tornaria numa tia dos netos que já tinha, e ainda os atletas que corriam suados e esforçados, ou as colegiais que àquela hora matutina já fumavam junto às gaivotas e beijavam os namorados numa boca que ainda sabia a noite.

No dia seguinte tudo se repetia: o túnel, a russa, o bancário talvez não, o idoso dos pés metidos para dentro, a adolescente com a espessura de um pergaminho, as colegiais de beijos dengosos e cabelos matutinos já a cheirar a fumo, a rapariga dos 30 anos que baixava os olhos e cujo oscilar dos braços era ligeiramente assimétrico, a temente a Deus, os atletas e mais o homem que punha as cadeiras da esplanada num alinhamento de zona exclusiva, os pescadores, os jovens surfistas a olhar para o mar e a cavalgar a onda, o homem com o labrador, a estrangeira a dar instruções alemãs ao rafeiro, as duas amigas entretidas na sua conversa, o antigo ministro, e tantos outros. De todos estes personagens fixaria a rapariga dos 30 anos pela graça física e pelo mistério, inventando-lhe histórias, imaginando-lhe livros preferidos, motivos de riso e de choro, irmãos, namorados, intensidade dos beijos, fetiches, desejos, bolos preferidos, formas do corpo, sensualidades escondidas. 

Tudo se intensificaria quando uma dia, numa distracção qualquer, quase chocara com ela e lhe pedira desculpa, tocando-lhe ao de leve num braço. Sorriram, porque afinal já se conheciam dali, de todos os dias, do quilómetro 2,850, talvez, ou um pouco antes, se ele passasse o túnel antes do comboio das vinte e oito. Ao cruzarem-se na volta inversa voltaram a sorrir um para o outro e ela corou, olhando para o chão, engolindo a resposta a um até amanhã que ansiava por um sinal claro.   

Mudemos de tempo verbal. 6ªfeira desce a rua, atravessa a estrada, e volta à esquerda. Espera que passe o comboio e atravessa o túnel. O mar está alteroso, nuvens negras formam-se no céu a uma velocidade vertiginosa. Olha para a esquerda e para a direita, fixa as horas no telemóvel. Começa a andar mas não encontra ninguém, porque o tempo não está propício nem mesmo para os atletas, e as colegiais beijarão os namorados de calças caídas noutro lugar menos bonito, mas igualmente eficiente para o fim em questão. Dois minutos depois caem bolas de golfe do céu, como se o granizo fosse vómito mecânico de um dispositivo desregulado e violento. Regressa rapidamente ao túnel que se transforma agora no seu nautilus, no seu mundo seguro onde tudo está ao alcance de uma mão, ainda que o universo desabe em água e gelo. Dois minutos depois, ao som de uma trovoada gigante, entra a rapariga dos 30 anos, e os olhares de ambos cruzam-se numa fugacidade quase incómoda. Estão ali os dois, em silêncio e numa prisão, porque abandonar o túnel é largar a nave rumo à ausência da gravidade, à inexistência das coisas. 

Há o medo do granizo, do ruído, do mar alteroso, da escuridão que tudo envolve, da água onde já se chapinha nas extremas do túnel. Há o desejo latente, a protecção, a certeza de que nada mais mexe a não ser o coração de cada um, o sangue que corre desenfreado nas veias, uns braços que se agitam numa ligeira assimetria, uns olhos que fixam o chão num pudor de faces coradas, a curvatura de umas costas que desaguam em duas dunas, umas mãos que querem soltar-se. Há uma respiração mais ofegante e que projecta fumos intensos, uma aproximação gradual dos corpos e das vontades, o granizo, o vento, duas bocas entreabertas, dois rostos que se vêm embora vislumbrem ambos o mar que cresce ao limite do temor físico. Não há nomes, apenas encontros regulares ao quilómetro 2,850 ou antes, depende do comboio das vinte e oito, das greves, da operacionalidade do material circulante, da resistência da catenária.

O telefone toca insistentemente, metalicamente, inoportuno e desajeitado. Do lado de lá uma voz irritada:

- Estou! Zé Maria? É o Martim. Eh pá, estou cá em baixo há meia-hora! Adormeceste, pá?  

Zé Maria, assim se chama ele, olha em volta do quarto, agitado e confuso. Vê os livros de gestão hoteleira, o retrato do avô quando fez 80 anos, a saga do senhor dos anéis, o diploma de melhor jogador juvenil no seu primeiro torneio de golfe, as fotografias com a Carlota em Aspen e Angra dos Reis, a prancha de surf, uma gravata com o nó ainda feito, umas calças de fazenda atiradas para uma cadeira, a fotografia da mãe com o padrasto em Veneza, do pai com um capacete na Arábia Saudita, da irmã não sabe onde. Olha em volta e não encontra a rapariga dos 30 anos, não vê granizo, não ouve o mar, não sente o vento nem a curvatura de umas costas que desaguam em duas dunas.

- Ouve lá, Martim. Se eu adormecer agora ainda consigo recuperar um sonho?

JdB

Vai um gin do Peter’s?

Sendo o auto-retrato um tema recorrente na pintura ocidental, sobretudo a partir do Renascimento, raros são os que posam propriamente para a posteridade, como Murillo ou, mais ainda, Velásquez, que treinou amiúde a pose afidalgada com que se eternizou em telas conhecidas, nomeadamente na célebre obra encomendada por Filipe IV de Espanha – «As Meninas» (1656). Para a maioria resultava, simplesmente, no modelo mais próximo e disponível onde podiam estudar, à saciedade, diferentes movimentos, inúmeras expressões, variedades de cenários e de idades, com as alterações próprias da passagem do tempo. Rembrandt, Dürer, Van Dick, Goya ou Kollwitz são disso exemplo.

É um facto que noutros parece perpassar uma nota indelével de egocentrismo. Assim sugerem Dali, ostensivo e triunfal, Picasso, Frida, Velásquez ou Andy Wharhol, sempre igual a si próprio no exibicionismo hiperbólico da imagem, elevando-se a ícone da Pop Art: 

1963-64

1978

1986, Tate Modern

1966, no MoMA de Nova Iorque.

Temáticas comuns como o auto-retrato ou a natureza morta divergem muito de artista para artista, porque não conseguem escapar ao cunho específico do autor. Quase todos são reconhecíveis nas obras que assinam: Dürer no rigor, detalhe e combinação harmoniosa do conjunto; Leonardo com uma suavidade de traço comovente; Rembrandt numa expressividade e jogo de sombras apuradíssimo; Caravaggio teatral e expansivo, bem à italiana; Gauguin esfusiante na experimentação cromática; Van Gogh inovador na forma e nas pinceladas salientes que só no todo se descodificação; Kollwitz hiper analítico; Picasso na profusão de estilos; Margritte cheio de humor; Dali fiel ao surrealismo; Frida quase obsessiva na figuração da herança índia; Miró a cultivar um traço muito simplificado e depurado, de que o símbolo promocional de Espanha é paradigma, ilustrando a frase inspiradora: Spain. Everything under the sun; etc.

Algures, em 2008, entrou na net uma colecção de telas a cobrir estes e outros grandes pintores ocidentais, desde o século XV ao XX, com um alinhamento assombroso, aproximadamente cronológico: Dürer, Raffaello, Leonardo, Rubens, Van Dick, Arcimboldo, Velásquez, Rembrandt, Caravaggio, Murillo, Goya, Pissaro, Manet, Degas, Cézanne, Monet, Renoir, Gauguin, Miró, Margritte, Matisse, Dali, (Frida) Kalho, Picasso, Chagall e Kollwitz: 

NUM MUSEU DO IMPÉRIO DO MEIO

Uma mega tela, considerada dos maiores tesouros da arte chinesa, tornou-se acessível na net, com um simples clique.

De formato gigantesco, nos seus 5,28m de comprimento e 24,8m de altura, foi pintada no século XI, durante a dinastia da «Canção do Norte» e retocado mais tarde, na dinastia Qing. No museu de Xangai, é das principais atracções das multidões que se acotovelam naquela efervescente metrópole chinesa.

Através do link, descobrimos os 1001 pormenores da pintura das margens do Rio durante o Festival Ching-ming e deparamo-nos com uns quadrados de contorno branco, que nos desvendam em zoom o pormenor retratado naquela parcela de quadro, oferecendo-nos ainda uma curta-metragem animada, que combina os méritos da arte antiga com as riquezas da arte contemporânea, apoiada pela sofisticação tecnológica. Tudo isto sem sair de casa:

 
http://www.npm.gov.tw/exh96/orientation/flash_4/index.html

Um luxo podermos começar a semana com uma visita virtual a obras-primas vindas das quatro partidas do mundo, sem as restrições do fecho dos museus às Segundas ou aos horários apertados.

Maria Zarco

(a  preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas)

2º Domingo da Quaresma

Hoje é Domingo, e eu não esqueço a minha condição de católico.
Para quem, como eu, que tem escrito ultimamente (e muito, quase até à exaustão) sobre a difícil arte de escutar, o texto que reproduzo abaixo cai que nem ginjas.

A “esmola” de escutar

No alto do Tabor (que tem uma vista deslumbrante sobre os campos da Galileia) o que mais me impressiona não é a espectacularidade da experiência que os discípulos fazem. Não são as vestes luminosas de Jesus, nem Moisés e Elias a conversar com Ele, nem o encanto e a delícia de acampar ali e esquecer a vida dura e sofredora de cá de baixo. Impressiona-me o pedido simples e aparentemente insignificante da voz do Pai: “Escutai-O”. Como se nos pudéssemos deixar de escutar as suas palavras de vida eterna, as parábolas que “mordem” na vida, os discursos que nos fazem pensar! Mas a verdade é que o Pai sabe como até deixamos de escutar! 

O exercício de escutar não é tão simples como parece. É verdade que passámos os últimos dos nove meses de gestação já a escutar (segundo dizem os pediatras!) e os primeiros tempos de vida os nossos ouvidos foram grandes parabólicas dirigidas a todos os sons e mensagens. Depois crescemos e fomos seleccionando melhor o que queríamos ouvir, às vezes caindo no erro de só ouvir o que agrada, ou de gostarmos muito de nos ouvir a nós próprios. Ouvir o outro em profundidade, com os ouvidos mas também com os olhos (quantas coisas se dizem sem palavras!), ouvir acolhendo e realizando o milagre de recolher as suas luzes e sombras, sem julgar nem preparar respostas, é bem difícil. Chamamos diálogo ao movimento de palavra e de escuta que une as pessoas, mesmo quando as ideias são diferentes. E tantos amores se gastam, tantos preconceitos matam, tantos fanatismos proliferam, tantas oportunidades de felicidade se desvanecem, por falta de verdadeira escuta.  

É verdade que escutar é uma arte que se desenvolve. Não posso esquecer o privilégio de ter contactado com os religiosos Camilianos (de Espanha) e de ter conhecido a metodologia dos seus “Centros de Escucha”, iniciados em Madrid e agora já em oito cidades espanholas. Mas quanto desse saber pode ser praticado por cada um nos nossos encontros quotidianos! Porque são tantos os que pedem a pequena esmola de um tempo de escuta! Não precisam de respostas, não precisam de explicações, precisam de ser ouvidos. E se tudo o que é exterior, as notícias da crise e os últimos escândalos, as novelas e o “diz que diz-se” são mais importantes que os sentimentos e pensamentos daqueles que dizemos amar, não custa adivinhar como a solidão vai crescendo.

O pedido do Pai para escutarmos Jesus implica o modo, a qualidade e o tempo de também nos escutarmos uns aos outros. De sermos mais igreja que escuta e acolhe, do que prega e dá respostas feitas. De amar a verdade do que pensamos e sentimos. De despirmos falsos moralismos e presunções ocas que impedem o encontro feliz das pessoas e de Deus. O que Deus gostaria de mudar se nos escutássemos melhor?   

 P. Vítor Gonçalves, in Voz da Verdade 24.03.3013      

***

EVANGELHO – Lc 9,28b-36

Evangelho de Nosso senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,
Jesus tomou consigo Pedro, João e Tiago
e subiu ao monte, para orar.
Enquanto orava,
alterou-se o aspecto do seu rosto
e as suas vestes ficaram de uma brancura refulgente.
Dois homens falavam com Ele:
eram Moisés e Elias,
que, tendo aparecido em glória,
falavam da morte de Jesus,
que ia consumar-se em Jerusalém.
Pedro e os companheiros estavam a cair de sono;
mas, despertando, viram a glória de Jesus
e os dois homens que estavam com Ele.
Quando estes se iam afastando,
Pedro disse a Jesus:
«Mestre, como é bom estarmos aqui!
Façamos três tendas:
uma para Ti, outra para Moisés e outra para Elias».
Não sabia o que estava a dizer.
Enquanto assim falava,
veio uma nuvem que os cobriu com a sua sombra;
e eles ficaram cheios de medo, ao entrarem na nuvem.
Da nuvem saiu uma voz, que dizia:
«Este é o meu Filho, o meu Eleito: escutai-O».
Quando a voz se fez ouvir, Jesus ficou sozinho.
Os discípulos guardaram silêncio
e, naqueles dias, a ninguém contaram nada do que tinham visto.

Pensamentos impensados

Reforma

Desde que S.S. Bento XVI renunciou, têm-se feito as perguntas mais disparatadas sobre o seu futuro; uma das perguntas é se continua Papa ou não. A resposta é simples: fica presidente não executivo.

 

Cores

Cromoterapia é a prática de utilização das cores na cura das doenças. Olhando para a bandeira de Portugal, verifico que a cromoterapia só lhe faria bem. 

A bandeira portuguesa não pode ser mais feia, pois o verde e o encarnado não ligam e, do ponto de vista heráldico, dois esmaltes não devem estar ligados.

Penso que ao longo de nove séculos a bandeira portuguesa muda, números redondos, de 100 em 100 anos, pelo que está na altura de mudar. O pior vão ser os republicanões.

O Sporting também precisa de tratamento; toda a vida foi verde e branco. Há dias vi uma equipa de futebol vestida de preto; pensei que era uma equipa de cangalheiros e afinal era o Sporting. O resultado foi funesto.

 

Inglês macarrónico

You here, you there.

Tu cá, tu lá.

 

Vice-versa

Se pode dizer-se vestir umas calças, será que pode dizer-se calçar um vestido?

SdB (I) 

Friday is a great day to fall in love