Das frases que começam por "olha, olha..."

Imaginemo-nos a deglutir uma cápsula mágica. Não para que alguém que nos é externo e mais sabedor examine os órgãos de que se constitui o nosso corpo – baço, fígado, apêndice, cólon, esófago – mas para que nós próprios vislumbremos a imaterialidade do nosso físico: carácter, actos, feitios, comportamentos.

(Interrompo o parágrafo inicial para uma dúvida partilhada: a cápsula é mágica ou é maldita? Procuramos ou fugimos?)

Imaginarmos a possibilidade desta fantasia da técnica é ter a certeza de que veríamos a Luz e a Sombra – melhor, Deus e o Diabo – a conviverem no mesmo espaço e no mesmo tempo, digladiando-se pela nossa alma frente a uma mesa de poker ou a um tabuleiro de xadrez.

(Revisitar a letra do Spanish Train, de Chris de Burgh, é perceber esta menção.) 

Qual o desenlace desta contenda entre as Trevas e a sua inversa? O desenlace é sempre incerto, porque incerta é a alma humana.

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Ir à missa, rezar, entregar-se a uma espiritualidade possível ou reconfortante é (quase) tudo. É perceber a debilidade daquilo que nos forma, mas é também aforrar reforços para os momentos de maior necessidade: a fraqueza da fé, o confronto com tempos particularmente difíceis, a lembrança permanente do que é o bem e o mal. Ir à missa não é uma recompensa. Uma igreja não é uma espécie de olimpo onde residem os deuses da moral e dos bons costumes, nem é um senado onde só ingressam os virtuosos da pátria.

Ir à missa não é um prémio – é a procura de um prémio. Apesar disto, que me parece ser de uma meridiana clareza e um fortíssimo lugar-comum, subsiste a ideia pontual, porém reiterada, de que aos fiéis se exige um comportamento irrepreensível, porque a coerência lhes é imposta como a pulseira electrónica a um condenado. “Olha, olha, tantas missas e depois é isto...”

Desconheço a motivação dos milhões de pessoas que assistem à missa por esse mundo fora. Não conheço, sequer, a motivação daqueles que frequentam a mesma missa que eu, muito embora conheça algumas vidas com que me cruzo semanalmente. A minha imaginação lista todas as motivações: os que cumprem uma rotina desconcentrada, os que vão como companhia absorta, os que estão atentos e disponíveis para aprender, os que entendem já saber o suficiente, surdos por convencimento.

Errar no dia a dia – o rancor, o orgulho, o mau feitio, a inveja, a falta de caridade ou de atenção, o egoísmo, a ausência de ética – atinge-nos a todos, sejamos crentes ou ateus, budistas ou muçulmanos. Afirmar “olha, olha, tantas missas e depois é isto”, porque um praticante se portou menos bem – ou mesmo mal... - numa determinada área da sua vida, não será muito diferente da intolerância manifestada aos desportistas arredados do pódio: “olha, olha, tantos treinos e depois é isto”.

Continuarei a ir à missa - e continuarei a falhar. Se a minha panóplia de motivos contemplasse apenas um, teria a clareza que advém da ausência de dúvidas: nada nem ninguém me desafiou tanto à santidade como a Igreja Católica, com todos os seus defeitos, falhas, incoerências, vergonhas. Não vou à missa porque sou, vou à missa para ser. E como não o consigo, repito todas as semanas. Quem olhar para mim – ou para outros, infinitamente melhores do que eu – e,  face às minhas falhas, lhe ocorrer a frase “olha, olha, tantas missas e depois é isto ...“ tem ferroada para o resto da (minha) vida.

Dentro de mim – como dentro de muitos que me lêem, estou certo – Deus e o Diabo travam uma luta constante num comboio que, canta Chris de Burgh, runs between Guadalquivir and old Seville. Ambos disputam a minha alma, ambos me apresentam os seus argumentos. Deus mostra-me o Amor, por vezes difícil, exigente; o Diabo mostra-me a sua inversa – por vezes mais divertida, por vezes com uma ideia falsa de gozo imediato. Só me resta torcer pelo meu clube, dando-lhe trunfos para que o jogo seja mais manso...

Olha, olha...

JdB