LARGO DA BOA- HORA

Todos os dias, por esta hora do almoço, me perco ou me encontro em reflexões e divagações que têm por palco este Largo da Boa- Hora, em Lisboa.
Não há em Lisboa largo mais inóspito, lúgubre e feio do que este.
É pequeno, quadrado, atravancado. Tem uma quadra com três bancos, quatro árvores e um bebedouro seco sobre um pavimento de calçada portuguesa preta e branca com motivos vagos em que se destacam quatro rosas-dos-ventos, sob iluminação de três candeeiros camarários de fachada, e tudo decrépito, sujo, datado e abandonado. Por ele o Sol só passa e brevemente, nunca fica, banha-o a sombra, afoga-o a chuva, suga-o o vento.
Não tem horizonte, não tem luz, nunca tem um pássaro, nem os pombos ousam.
Nele as pessoas não passeiam, não vão estando e ficando, não desfilam. As pessoas que surgem, trespassam-no em correria. É um Largo que se cruza por obrigação, sempre na linha mais curta, de respiração sustida, semblante pesado e fechado.
Só eu o elegi como preferido. Só eu o adoptei, e nem sequer dele gosto, bem pelo contrário….
A nascente corre-lhe paralela a Rua Nova do Almada, com a sua inclinação e calçada a ladear lojas que outrora foram de comércio sucedido e hoje são de esquecimento. Curiosamente, os nela passantes, poucos aliás, não ousam entrar neste Largo, nunca desviam - intuição, temor reverencial, medo…, sei lá.
A Norte empareda-o um prédio de tantos andares, com uma fachada toda igual e simétrica, pardacenta, em que todas as janelas são antecâmaras de tédio, tristeza, vazio e solidão. É tamanho o oco, o imobilismo do interior, que as janelas são, no melhor, esperança de entrada, já que nem um mero som delas alguma vez sai ou sairá. Nem fantasmas aí residem.
A Poente igualmente o empareda um outro enorme bloco de tantos andares, devoluto de almas, mas este sinistro, com toda a fachada cega por cantaria que substitui antigas janelas, com o seu rés-do-chão preenchido por portas de indústria fechadas desde sempre, com os seus reclamos metálicos suspensos por mera ventura, e com os vidros que o tempo e a sujidade já transformaram em paredes.
A Sul, impõe-se e domina o Tribunal Criminal de Lisboa, o Tribunal da Boa-Hora, cujo rosto é o do austero Convento de São Francisco, com a sua escadaria de seis degraus, de patim curto, e a sua estreita porta de entrada para a tragédia do que lá sucede, a qual esmaga e faz esquecer qualquer resquício de beleza arquitectónica que pudesse ser deslumbrada. O hábito faz o monge; a função de tormento faz o imóvel ser isso mesmo.
Pelas dez e pelas quinze horas (horas das audiências) é um corrupio de carros celulares, sirenes, policias, advogados juízes, funcionários, testemunhas, familiares e presos que trespassam o Largo; depois segue-se a calmaria das alamedas dos cemitérios, e tudo fica vazio e silencioso.
É então aqui e na hora da calmaria que, sentado no banco, de costas para o tribunal, eu medito, peregrino, me encontro ou me perco de mim mesmo.
Não sei se escolhi ou fui escolhido pelo Largo da Boa-Hora e por este banco, atrai-me e impõe-se a tragédia humana, a verdade nua e crua, o destino, a fatalidade, a inexorabilidade da vida que dele emanam.
Aqui tudo é verdade, crueza, autenticidade.
Aqui, pessoas, ideias, sentimentos, factos, são desnudados, são expurgados de tudo o que é fingimento, encobrimento, acessório ou supérfluo. A aparência dilui-se pelo corrosivo do Largo, que não perdoa ou consente o irreal, nem mesmo quando se trata de sonhos ou fantasias.
Aqui o tempo não tem tempo, fundem-se o passado, o presente e o futuro, tudo já foi, é e será, em simultâneo, porque tudo já por aqui passou, tudo, mesmo o futuro já foi consumido num passado igual que ali vagueou.
Não me recolho pois neste banco para desfrutar do tempo que corre, para lazer, mas sim para ver a realidade.
Este é um miradouro da essência e condição humana, do que vai sucedendo na vida das almas.
Mas é mais do que um miradouro, é também um laboratório.
Como se fora um farnel, em certos dias trago comigo desde lá de fora, e bem resguardados, sentimentos, pensamentos, imagens, sensações, e outros registos que, sentado no meu banco, analiso, observo, examino, testo e experimento para tentar compreender, conhecer, empreender, decidir, sentir, recordar, esquecer ou o mais que seja na fusão de mim nesses.
É dessas vistas e observações laboratoriais que vos proponho dar conta, nestes textos que vou partilhando.
Fiquem um pouco aqui sentados comigo.

(ATM)

Sete anos

Hoje, há sete anos, este exacto dia inscrevia-se com uma cercadura a negro no calendário que me acompanhará até ao fim da vida.

De lá para cá o conceito de que nada será com dantes assumiu proporções até então inimagináveis. Conheci o riso e o choro de mãos dadas, estive face a face com o fim e o princípio das coisas, a esperança e o desalento sentaram-se ambos comigo no comboio que me leva rumo ao futuro.

Voltaria de bom grado atrás, mas sinto-me um privilegiado pela dose maciça de ensinamentos de que fui beneficiário, pelas pessoas que conheci fruto de circunstâncias próprias, pelas amizades que aprofundei com quem me quis acompanhar na aventura do desafio e do sonho.

Quem é crente (ou apenas minimamente informado) sabe que o número sete é bíblico – sete dias da semana, sete pragas do Egipto, sete anos de vacas magras, 70 x 7, etc. Quem não é encontrará virtudes numerológicas únicas neste algarismo: a unidade em equilíbrio, a ciência que desenvolve a inteligência, a forma em harmonia. Sete representa o poder criador, o número esotérico por excelência, o número da perfeição, o número sagrado. Sete caracteriza ainda o coroar de um ciclo, uma série de acontecimentos que se encerra para dar início a uma série semelhante.

Lembro-me do Zimbabué, das queimadas, da necessidade de fazer renascer uma terra mais forte e quero crer que tudo se aplica a mim – o bíblico, o esotérico, a sabedoria dos povos.

Há sete anos que a vida me encarrega de tarefas de reconstrução, sobretudo a da minha própria existência. Não tenho parado, mas sabe Deus se caminho na direcção certa. A vida nem sempre se deixa controlar, e o espaço que medeia a alegria da tristeza é um fio de cabelo, a distância que se interpõe entre a riqueza e a miséria é mais pequena do que nada. Por isso a fé que não nos deixa vacilar, por isso a utopia que nos faz caminhar.

Já lá vão sete anos, e muitos acontecimentos teimam em bailar-me na mente como se fossem ontem, os cheiros e os ruídos fazendo-se sentir com uma nitidez perturbante. Hoje, mas daqui a sete anos, estarei a reconstruir-me, a tentar encontrar o caminho certo à luz daquilo em que acredito, porque nada pára, nada permanece, a não ser a vontade que cada um tem de ganhar o Céu.

Hoje, 4 de Novembro, caminham comigo todos aqueles que foram atingidos por infortúnio semelhante ao meu e que se reedificaram ou não, que permaneceram agarrados a uma saudade ou que avançaram com ela ao encontro do destino, que choram todos os dias ou já secaram as lágrimas, que estendem uma mão e um olhar para um tempo que já passou.

Hoje, em particular, caminham comigo o Tony e a Mary, com quem tive a sorte de me cruzar e a quem repito o abraço com que me despedi ontem.

HISTÓRIA DE UM PORQUÊ (escrever num blogue)

“ - Presumir legíveis as divagações próprias, tem que se diga.”

Pôs na mesa o jornal e o efeito da frase, medindo o gesto distraído.

“ – O mérito cresce se não aparece mais gente. A falta de comparência dos outros é um dos motores da vida”, justifiquei sem olhar (descascar a maçã era cada vez mais absorvente), “e a atenção e a memória passam bem sem autor interessante”.

“- Memória? As coisas foram como são!”

“ – Os factos são os factos…”

“ – As coisas são como nos lembramos delas e isso só por acaso pode ser como foi. Alguns poucos tentam arquivar o que vai acontecendo, coleccionando memórias como se juntam conchas. Os outros todos usam o passado para ter razão. Nunca ninguém puxou da História para provar que está errado.”

Redobrei a curiosidade na maçã, descobrindo caroços inesperados. Desconversei baixinho:

“- A verdade pode estar nas convicções…”

“- A convicção põe verdade onde a realidade se engana!”

“- A verdade pode estar nos sentimentos…”

“- O sentimento põe verdade onde lhe apetece…”

“- Sobra o quê?”

“- Assunto não, que o que havia a dizer já alguém o disse algures.”

“ – Há sempre novas formas de …”

“ – …reembrulhar o já dito, cuidando do papel e do laço?”

Confirmei mais uma vez a cronologia: o sítio do porquê é sempre depois da decisão.

(JCN)

Aviso à navegação

Tal como tinha sido anunciado, o Adeus até ao meu regresso entra hoje numa nova etapa, cujo racional já não repito por temer a exaustão dos meus leitores.

Assim, a partir de amanhã, todos os dias (pelo menos conceptualmente) teremos um bloguista diferente, com um texto saído da sua mente fervilhante de inspiração.

Peço a todos os que me seguem que o continuem a fazer - seja pela minha escrita que continuará, ainda que numa dimensão mais reduzida, seja por este albergue espanhol onde todos são benvindos desde que tragam farnel.

Desconheço os textos que irão surgindo e sei apenas que o convite que enderecei aos bloguistas se prende com critérios muito simples: amizade pela pessoa e confiança na capacidade de escrever.

Do ponto de vista mais prático, por questões que se prendem com facilidade de publicação, continuarei a centralizar a generalidade das operações, pelo que todos os textos, se bem que assinados, continuarão a ser publicados por mim. Caso algum dos meus fiéis leitores queira enviar mensagens para o autor, pode fazê-lo como até agora, que eu me encarregarei de reencaminhar para o destinatário.

Vão comentando, sugerindo, criticando. Este espaço também é vosso.

Dia de Fiéis Defuntos

Hoje é Domingo, e eu não esqueço a minha condição de Católico.

Ainda que tarde no dia, fruto de uma fim-de-semana mais do que agradável por terras do Alentejo em companhia de amigos presentes e, sabe-se lá, se de futuro, não queria deixar de publicar umas poucas linhas - pobres e desinspiradas - sobre este dia.

Hoje a Igreja fala também de memória, da lembrança dos que nos estavam próximos e já partiram, dos que partiram aos outros, daqueles que partiram sozinhos e abandonados, sem que ninguém vertesse uma lágrima por eles ou lhes rezasse uma oração breve.

Comigo na lembrança estiveram todos os meus mortos, aqueles por quem chorei, de quem tenho saudades, que acrescentaram valor na estrada que ando a percorrer. Rezo para que alguns tenham o descanso eterno, mas rezo sobretudo pelos que cá ficam, para que o ânimo não lhes falte e tenham a força para seguir em frente. Peço ainda a quem partiu, e está seguramente no Céu em que acredito, que reze por mim, me dê força e discernimento.

Nova corrida, nova viagem...

Fruto do capricho do calendário e dos desígnios das coisas naturais da vida, continuo a saga dos aniversários para desta vez me dirigir a duas amigas que fazem hoje anos – a V. e a I. Da primeira sou amigo há seguramente 28 anos, da segunda há 2, mais mês menos mês.

Nada me impele a comparações porque cada vez mais me revejo na frase que alguém disse de volta de um baralho de cartas: cada jogo tem a sua beleza. Sou amigo por igual das duas porque ocupam planos complementares: uma vive cá, a outra vive longe; uma tem uma ligação mais recente, a outra mais antiga. Sei que ambas são detentoras de qualidades humanas muito grandes e, acima de tudo, serão incondicionais – tanto quanto é possível ser-se - no apoio que um dia tiverem de me dar. Falo do que sei. São amizades, fortes, leais, desabridas, francas, críticas - mas presentes. Não se pode pedir mais.

Foi muito tarde que aprendi uma expressão adequada às relações que vamos estabelecendo. Alguém de quem sou muito amigo também me falava de notas dissonantes. É um exercício interessante olharmos para os que nos são próximos e encontrarmos as características que destoam de um qualquer conjunto harmonioso. O que falha no meio daquele discurso e comportamento aparentemente tão normais? Uma obsessãozinha que não suporta livros desalinhados? Uma forretice que destoa da generosidade aparente? Um enervamento com cinzeiros sujos? Uma violência verbal com os idosos num discurso que é contido com os outros?

Dou por mim nesta prática, não para encontrar defeitos, mas quase como se fosse uma pesquisa engraçada, humorística, ligeira, que confere ao outro o estatuto de desviado saudável… Mas dou por mim, também, a procurar notas sonantes, o que me faz ser amigo de uma pessoa específica, quais as características que me despertam empatia, em que aspectos me revejo mais no outro. Olho para V. e para I. e este exercício torna-se muito fácil, porque lhes encontro inúmeros sons harmoniosos.

Para as duas aniversariantes de hoje segue um beijo de parabéns, em especial para quem é filha de um ano particularmente afortunado.

Nota: eu sei que a associação é um cliché, mas apeteceu-me ouvir James Taylor (tanto cabelo, em 1971...) neste recuerdo que lhes dedico e que também é uma música dos dias que correm.

Magnífico!

Houve possivelmente uma época da minha vida em que acreditei não fazer mais amizades. Talvez me chegasse manter as que tinha, refiná-las, não deixar que elas desaparecessem ou diminuíssem de intensidade por inépcia minha. Lembrado de alguém que dizia que tinha perdido dois amigos, um porque não contava nada, o outro porque não perguntava nada, tentei gerir os meus desvelos com sabedoria e equilíbrio, certo de que exijo mais do que dou e falo mais do que oiço (mesmo sabendo que tenho uma boca e dois ouvidos) .

A acrescer a esta vagas convicções atravessei um período conturbado da minha condição de pai. Fui varrido por um temporal tão grande que tudo à minha volta ficou de uma nitidez estranha, como se de repente eu visse com uns olhos iluminados o que se passava à minha volta, distinguindo sem qualquer dúvida – e munido de argumentos demolidores – o que prestava e o que não servia, quem se destacara pela positiva, quem se evidenciara num desaparecimento confrangedor, quem mostrava uma mediania que não era compatível com padrões elevados. Foi o período do olhar injusto e apressado, debruado por uma intolerância sem razão e sem objectivos.

É neste turbilhão de sentimentos, nesta ressaca e nesta exigência que me cruzo com A., com quem mantive inicialmente uma relação cordial porque nova, feita de acordos e desacordos simples porque pouco profunda. Haverá amizades para as quais não se antevê futuro dadas as diferenças de personalidade envolvidas. Mas talvez haja, nalgumas amizades que nascem num repente e aparentemente fora de horas, um qualquer motivo que faça disparar um entendimento que não se vislumbrava na linha do horizonte.

Descobri em A. características que não são vulgares na generalidade dos homens da minha geração, em particular a sensibilidade para algumas assuntos e a desinibição para outros. Numa sociedade em que, como dizia Álvaro de Campos, nunca conheci quem tivesse levado porrada. Todos os meus conhecidos têm sido campeões em tudo, foi gratificante encontrar em A. uma alma atenta, perspicaz e amiga, que encara a vitória e a derrota alheias, a alegria e a tristeza no seu semelhante, o riso e o choro no próximo como as duas faces de uma mesma moeda que todos usamos no bolso. Ao longo das inúmeras conversas que tivemos nos últimos anos teve sempre a capacidade de olhar para além do desfocado onde muitas vezes nos quedamos por falta de intuição – ou mesmo de paciência - sem nunca perder de vista a frontalidade com que se dizem algumas coisas, sabendo que escuta activa nem sempre significa escuta feliz.

A. faz hoje 50 anos, uma caminhada já longa feita de tudo aquilo que pavimenta a estrada da maioria de nós, e que confere ao ano de 1958 o epíteto de ano particularmente afortunado. Tenho o enorme gosto em poder dizer que sou amigo dele, não apesar das diferenças, mas por causa das diferenças, e que essas diversidades – temperadas por tantas e tantas semelhanças - transformaram uma amizade improvável numa afeição firme. Poderia alongar-me nas características que fizeram dele o que é, e do impacto que tiveram em momentos da minha vida. Poupo ao aniversariante o embaraço dessa divulgação pública, na certeza de que ele, e quem lhe está particularmente próximo, sabem o que cimenta aquilo que o tempo não desfará. Numa época de pobreza envergonhada, é com gosto que afirmo dever-lhe favores de amizade.

Um abraço de parabéns.

Palavras dos tempos que correm...

Qual o menor múltiplo comum que junta o Zimbabué, S. Miguel, a Meditação ou o Cisne? O que agrega tantas coisas aparentemente tão díspares? Em que se assemelha uma terra por vezes seca e árida, interior, com tons de vermelho e castanho e uma ilha sempre verde, sempre húmida? E que têm ambas a ver com duas músicas que alguns considerarão tristes, outros desinteressantes, outros ainda profundamente deprimentes?

A resposta está nas palavras dos tempos que correm:

Beleza, paz, espaço, mar, cor, nostalgia, sossego, recolhimento, encontro, Deus, passado, silêncio, inocência, dor, olhar, tristeza, esperança, ânimo, solidão, companhia, futuro,

e tantas outras que vão nascendo no nosso íntimo todos os dias, que traduzem o que é e o seu antónimo, o que devia ser e o seu inverso, o que gostaríamos e o seu oposto.

Fotografias dos tempos que correm...

Fotografias dos tempos que correm...

Músicas dos tempos que correm

Meditação de Thais (Massenet)

Músicas dos tempos que correm...

O Cisne, de O Carnaval dos Animais (Saint-Saens)

Memórias breves

Saí do Zimbabué há pouco mais de três semanas. À medida que vou retomando a minha vida social, os meus amigos, ou aqueles que vão sabendo indirectamente da minha aventura, perguntam-me:

- E que tal a experiência africana?

Não consigo responder outra coisa a não ser:

- Fantástica. Por mim voltava já amanhã.

Obviamente que não voltaria tão cedo, por um conjunto de motivos que me dá prazer, mais do que me constrange. Mas não deixo de pensar em África e em tudo o que me fascinou e encantou: as cores, o espaço, o silêncio, os verdes, os vermelhos e os castanhos, a simpatia das pessoas, a distância que se percorre como se fossemos ali ao lado, as fardas das crianças a voltarem da escola, a hospitalidade de quem nos acolhe como se fossemos da casa, os programas sociais diferentes, os personagens que encontrei e que decoraram algumas das minhas crónicas.

Talvez esteja numa onda mais nostálgica, como se comprova pelos posts a recuperarem músicas da minha juventude muito juventude. A nostalgia talvez já não seja o que era, mas tem-me enternecido a lembrança de inocências antigas, amanhãs despreocupados, noites felizes a dançar Janis Joplin ou Melanie Safka, cartas escritas com caligrafias juvenis mas palavras apaixonadas.

Desta vez regresso ao passado mais recente, aos meses de Agosto e de Setembro e dedico este escrito aos meus companheiros do último jantar em Harare: a Bela, a Teresa e a filha, a Manuela, o Alberto e a Ana, o Toni e a Sílvia, a Cristina e o marido, o anfitrião JdC.

Têm-me perguntado qual a “coisa” mais bonita que vi em África. Poderia ter nomeado imensas, mas escolho sempre uma, porque aliou a vista deslumbrante à paz interior; juntou o que os meus olhos viram com o que o meu coração sentia: a montanha sagrada de Ngomakurira. Fica por isso a fotografia.

Adeus, até ao meu regresso…

Lembras-te em que ano dançámos esta música?

Lembras-te em que ano dançámos esta música? Era seguramente Verão, no terraço de um qualquer prédio no Algarve. Tínhamos todos a mesma idade, mesmo que tivéssemos nascido em anos diferentes. Tínhamos todos o mesmo dinheiro, mesmo que algumas mesadas fossem mais generosas. Jogávamos o verdade ou consequência, certos de que coraríamos se nos perguntassem de quem gostávamos, ansiosos por não fazer má figura se as regras nos levassem a beijar a rapariga que nos criava borboletas no estômago. Depois, alguém punha discos de vinil num gira-discos que talvez funcionasse a pilhas. As estrelas eram imensas, e a Janis Joplin arrancava com o seu Me and Bobby Mc Gee. Eu olhava em volta e ia buscar-te, porque este era o nosso slow. Não tinha pressa, porque tinha a certeza de que esperarias por mim, que disfarçarias se te viessem buscar para dançar. Íamos para o meio da pista - quer dizer, do terraço - e enroscávamo-nos na ingenuidade da juventude, com a embriaguez provocada por dois corpos justos, um cabelo cheiroso, uma face encostada, uma forma de dançar que pouco mais era do que a imobilidade de dois adolescentes apaixonados. Lembras-te em que ano dançámos esta música?

2ª feira, 08.40h da manhã

O Adeus, até ao meu regresso... entra agora nos últimos dias da sua existência tal como se tem revelado aos leitores que, contra tudo o que seria intelectualmente razoável, continuam a segui-lo.

Tal como aqui referi, entendi não querer ter disponibilidade para manter esta cruzada solitária, já que ela rouba tempo para actividades que me são importantes, nomeadamente a leitura pura e simples e a finalização de um livro que tenho em mãos.

Desafiei, por isso, meia dúzia de amigos a encetarem comigo uma aventura: mantendo, para já, o nome e estrutura deste blogue, cederei espaço que será preenchido por cada um deles, sob anonimato ou não, com a regularidade possível. Será uma espécie de irmandade secreta, já que só eu sei quem são os elementos, não se conhecendo estes entre si. Eu, pelo meu lado, continuarei por aqui a brindar os meus visitantes com o perfume (que cada um classificará como entender) da minha escrita. Mantenham-se por aí, parceiros desta peripécia, peregrinos de uma mesma romaria que junta gente díspar em nome de um gozo comum.

Amanhece mais cedo, anoitece mais cedo, os dias encurtam-se num crescendo irreversível para desespero de alguns e alegria de outros, que o Outono provoca estas sensações antagónicas. Na semana que agora entra, e que desemboca numa final intenso para quem é crente – a Festa de Todos os Santos e de Fiéis Defuntos – haverá lugar para tudo: o trabalho indispensável, o lazer possível, a preparação de mudanças inadiáveis e de reversibilidade imprevista. Um lado da minha vida parecer-se-á com a de um atleta de alta competição que faz o seu estágio para desafios importantes; o outro lado recordará os versos que referem que por morrer uma andorinha não acaba a Primavera.

Vivo a vida como dantes

Não tenho menos nem mais

E os dias passam iguais

Aos dias que vão distantes

Uma boa semana para os que me lêem. Façam o favor de ser felizes.

Palavras...

Hoje é Domingo, e eu não esqueço a minha condição de Católico...

Palavras de que quero gostar:

Amor
Paz
Serviço
Próximo
Caridade
Perdão
Humildade
Perseverança
Esperança

Palavras de que não quero gostar:

Raiva
Vingança
Orgulho
Desesperança
Arrogância
Egoísmo
Desistência

Palavras que dão sempre jeito:

Força
Discernimento

Uns olhos e um olhar

Cito Gedeão antes de avançar para a descrição da personagem:

Eu tenho uns olhos
E é com esses olhos uns
Que eu vejo no mundo escolhos
Onde outros com outros olhos
Não vêem escolhos nenhuns

Quando ela rodopiava os seus olhos em redor, revestia-se da sua capacidade de mulher apenas que vê e pensa, e vislumbrava uma casa, uma igreja, um cemitério, um descampado, uma terra arável ou uma ruína.

Lembrava-se então de Sophia de Melo Breyner quando afirmava que

a poesia é oferecida a cada pessoa só uma vez e o efeito da negação é irreversível

e derramava o seu olhar pelos mesmos locais. Vestida da ingenuidade dos sonhadores, via um projecto, uma memória, uma vida, um futuro, um passado.

Talvez ela não soubesse que há sempre mais encanto num olhar do que nuns olhos*.

*Obrigado, LS, pelo conceito

Histórias sem sentido

Descobriram-se por acaso numa esquina larga, quando nada dava a entender que o cálculo das probabilidades exercesse os seus direitos. Olharam-se talvez enervados, surpresos, inesperados ambos por aquele encontro fortuito que só o acaso adiava. Beijaram-se com a estranheza do afastamento, com a saudade dos tempos antigos, com o incómodo dos caminhos divergentes. Pelos dois passou aquilo que os unia e afastava desde sempre e, nas mãos que se tocaram numa brevidade curta, houve um vislumbre de ternura apoquentada que a erosão do tempo foi matando. Despediram-se silenciosos, como estiveram sempre, com um beijo que um roubou ao outro (também se pode roubar um beijo se se presumir consentido?) e seguiram o seu caminho, cantarolando para dentro músicas diversas, feitas de sonhos e realidades, esperanças e desalentos, luz e escuridão, sons e silêncio. Só nessa altura o trânsito fluiu de novo, porque só nessa altura os dois cegos – que também eram surdos e mudos - desimpediram a estrada. Nunca ninguém saberá se se conheciam ou não porque, na sua limitação, nenhum dos dois conseguiu formular a pergunta (conheces-me?) que na realidade não poderia ouvir. Há histórias que parece não fazerem sentido, a não ser na mente de quem as escreve. Há histórias que estão votadas à incompreensão de todos, a não ser dos dois cegos, surdos e mudos.

Meditações sobre a terceira pessoa do teórico

Levantou-se porque as pernas assim o mandavam;
Estendeu os braços com base em estímulo semelhante;
Olhou para um lado, olhou para outro e ficou indeciso.
Não sabia o que fazer com os membros.
Algo lhe dizia para se ir embora e algo lhe dizia para ficar;
Algo lhe dizia para se levantar, algo lhe dizia para se sentar.
Quando deu por ele vivia um conflito interno permanente,
Alguém havia de ir ao tapete, pois o empate não era opção.
Voltou a levantar-se e a sentar-se, a estender os braços e a baixá-los;
Experimentou a partida, o regresso, a imobilidade.
Testou um olhar para a distância e outro para a proximidade.
Em tudo achou encanto e foi incapaz de escolher: fico ou vou?
Quem passa por ele percebe a indecisão, a incapacidade da preferência certa.
Quem quiser vê-lo passe por lá a qualquer hora, pois não está para ir embora.

Poemas dos dias que correm

Não são pepitas de oiro que procuro.
Oiro dentro de mim, terra singela!
Busco apenas aquela
Universal riqueza
Do homem que revolve a solidão:
O tesoiro sagrado
De nenhuma certeza,
Soterrado
Por mil certezas de aluvião.
Cavo,
Lavo,
Peneiro,
Mas só quero a fortuna
De me encontrar.
Poeta antes dos versos
E sede antes da fonte.
Puro como um deserto.
Inteiramente nu e descoberto.

Miguel Torga, Poesia Completa