A Árvore da Música

Sempre odiei a chamada música clássica. Durava mais do que quatro minutos e não tinha ninguém a cantar em inglês e / ou a martelar uma guitarra. Não percebia onde estava o fascínio. Ainda para mais, tudo aquilo soava a gente morta, gravado na altura em que o mundo ainda era a preto e branco. Por outro lado, as músicas em inglês de quatro minutos que ouvia na Rádio Nostalgia só podiam ser tocadas por pessoas vivas e ainda aí para as curvas. Só mais tarde é que vim a saber que em 1997 já tinham morrido o Elvis Presley, o John Lennon e o Freddie Mercury.

Até que um dia, durante um zapping e a prestar pouca atenção ao que ia aparecendo, vi por acaso um filme sobre a vida do Beethoven. Não vou dizer que o filme era de segunda categoria, porque seria ofensivo para os outros que se incluem nessa classificação. Era de terceira para baixo. E, apesar do argumento ser mau e dos actores parecerem saídos das sobras de um casting para uma novela mexicana de hora de almoço, foi aí que mudei a minha opinião em relação à música clássica.

Iniciei então a minha exploração desse universo, começando pelas obras mais óbvias e mais fáceis (geralmente as que enchem CD's com nomes como 'Classical Music for People Who Hate Classical Music', 'Classical Chill Out' ou ainda 'Classical For Beginners'), e fui seguindo para o que me recomendavam ou ia descobrindo por conta própria. E nestes seis anos ouvi tudo o que me deram - sonatas, concertos para vários solistas, sinfonias, obras diversas - passando por vários compositores e por várias épocas.

Isto não fez de mim um entendido, mas sim um grande apreciador. Nunca me refiro a uma obra dizendo que é boa ou má, classificação que implica necessariamente conhecimento técnico / teórico, mas sim em relação ao meu gosto pessoal. Por isto mesmo é possível que o que vou dizer abaixo seja, para alguém minimamente entendido no assunto, um enorme disparate ou uma constatação básica de um facto mais do que conhecido. Mas aí vai...

Gosto de olhar para a evolução da música como uma árvore: tem as suas raízes, o seu princípio (há 100, 1000, 100000 anos?, deixo o número para os entendidos) e, ao longo do tempo, surgem ramificações que se entrelaçam entre si, umas mais outras menos, mas tudo vem de uma fonte comum, e cada 'andar' novo da árvore é moldado e tem um pouco dos 'andares' anteriores.

Quero com isto dizer que, ao longo do tempo, a música foi evoluindo, e a partir do que era conhecido na altura foram criados novos géneros, formas e estilos. Algumas dessas mutações são as ramificações de que falei acima, que crescem numa dada altura, mas eventualmente o crescimento pára sem dar origem a ramos novos. Por isso é possível ouvir em música moderna (ou semi - moderna) ecos muito mais antigos. E, no caso que vou referir, com 200 anos de diferença.

Alguns andamentos de sinfonias e concertos, na situação a que me refiro são do período romântico, ficam no ouvido devido à sua simplicidade e à repetição da sua melodia. Ouve-se uma vez, e é logo decorada. São facilmente assobiáveis. Basta ouvir os três primeiros minutos dos exemplos abaixo para perceber isto.

Esta simplicidade de melodia foi transportada para a música mais popularizada na segunda metade do século XX, especialmente rock e blues. Isto é facilmente observável pelas guitarras destes géneros - aqui o termo popularizou-se como riff. A linha da melodia é simples e repetitiva, criando o mesmo efeito que os dois andamentos acima. E, tal como estes, as músicas abaixo tornam-se facilmente assobiáveis.

Estes são apenas alguns exemplos que achei que ilustravam muito bem a ideia que queria transmitir. Podia ter referido muitas outras obras: o 1º andamento do concerto para violino em Mi Menor, de Mendelssohn, uma passagem do Lago dos Cisnes, de Tchaikovsky - isto nas obras pré-século XX. No pós-século XXI: Deep Purple - Smoke on the Water, The Rolling Stones - Satisfaction.

SdB (III)

Vai um gin do Peter’s ?

Na continuação do último gin, retomamos aqui a conversa com Hemingway, ocorrida em Madrid, no mês de Maio de 1954, transcrita na revista «The Paris Review» (http://www.theparisreview.com) e no livro homónimo, editado em Portugal no ano passado (1).

A ferocidade do velho lobo do mar tem a marca d’água dos espíritos de tamanho desmedido, desproporcionado. Como é costume, faltaram-lhe também interlocutores e respostas à altura da torrente de inquietações que a sua vida, imensamente atribulada, foi acumulando em catadupas, sem tempo nem espaço de recuo para sair de si e rasgar horizonte para além dos limites humanos, que lhe eram manifestamente curtos.

As tiradas cortantes são inequívocas, escondendo um desconforto que não se contenta com pouco, como é próprio de quem intui um desejo de infinito que o presente não alcança. Não poupou o entrevistador do The Paris Review: «Quando as perguntas são velhas e gastas você arrisca-se a receber de volta respostas gastas e velhas.» Outra equivalente, como resposta à questão se escreveria melhor quando estava apaixonado: «Que pergunta. Mas tem a nota máxima pela tentativa.»

Nas suas milhentas aventuras, deambulando por palcos de guerra, pesava-lhe, em especial, o suicídio do pai e o estranho presente que a mãe lhe enviara pelo correio, sempre muito impositiva: a pistola daquele fim trágico. E arrastou a dúvida se a intenção seria sugerir-lhe desfecho idêntico ou apenas oferecer uma mórbida recordação do desastre.

Tentativa de esboço do seu complexo retrato psicológico, em pinceladas aparentemente paradoxais:

- Boémio na vida mas rigoroso e disciplinado no trabalho, começava o dia de alvorada: «tão perto quanto possível do nascer do sol.» E fazia um registo diário do número de palavras escritas «para não estar a enganar-me a mim mesmo.» Enorme horror à fraude, à imprecisão e ao inacabado.

- Rodeado de amigos nas farras mas isolado na arte: «Quanto mais avançamos na escrita, mais sozinhos estamos.»

- Excessivo e atormentado nas relações mas comedido e maximamente discernido na literatura. Aliás, considerava que o talento essencial do escritor era a capacidade crítica, qual radar capaz de detectar e erradicar o mais leve assomo de mediocridade. «Se um escritor deixar de observar está acabado. (…) Tenta sempre (escrever) sob o princípio do iceberg. Há sempre sete oitavos submersos para cada parte que está à vista.»

- Duro (até à irascibilidade) e assertivo na vida mas muito meigo a fixá-la no papel. Comentava assim o livro que lhe valeu o Nobel – O Velho e o Mar –, assemelhando-se a uma criança agradecida por um presente recebido: «A sorte foi eu ter um homem bom e um bom rapaz e o facto de ultimamente os escritores se terem esquecido de que isso ainda existe. Além do mais, o oceano é tão digno da literatura como um homem. Por isso tive sorte, nesse aspecto.»

- De um idealismo intempestivo nos combates do dia-a-dia, mas de uma abertura dócil e empática para registar o mesmo quotidiano no papel, dispondo-se a roçar o mistério com uma ternura que lhe escapava para viver. Como não havia de ser grande? «Faz-se algo (na escrita), com a imaginação, que não é uma representação mas antes uma coisa totalmente nova e mais verdadeira do que qualquer coisa que está viva e é verdadeira, e dá-se-lhe vida e, se for suficientemente bem feita, ela torna-se imortal.»

Nos anos transcorridos em Paris, privou com os artistas que por ali deambulavam nos animados anos 20: Ezra Pound, Monet, Joyce, Gris, Picasso e Bracques. À pergunta sobre as suas heranças literárias, nem hesitou em referir músicos, pintores e também alguns escritores, abrangendo estilos e épocas bem diversas. Acabou por convocar um milénio de história da arte ocidental, lembrando Bach, Mozart, Giotto, Tintoretto, Bosch, Goya, Joyce, Tolstoi, San Juan de la Cruz, Shakespeare, etc.

Ficará para o próximo gin a conversa com e sobre o grande escrivão das estepes da Ásia central – Boris Pasternak.

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas, passando a publicar às Segundas)

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(1) Título: Entrevistas da Paris Review

Autores: vários

Data de edição/reimpressão: 2009

Editor: Tinta da China

28º Domingo do Tempo Comum

Hoje é Domingo, e eu não esqueço a minha condição de católico.

Talvez erre na interpretação, mas gosto (também) de olhar para este texto e encontrar o conceito do milagre. Os leprosos eram os marginalizados, dez representa a totalidade. Todos eles foram curados, mas apenas um voltou atrás para agradecer.

Em 2001, ano de todos os anos, a questão do milagre pôs-se. Quando escrevi, com a Rita Jonet, o Deus pregou-me uma partida, retomei o tema. Hoje, passados quase 10 anos, sei bem da potencial conflitualidade interior do assunto: há um Deus que cura uns e não cura outros? Há um Deus com comportamentos diferentes, critérios diferentes - e que não entendemos, nem sequer aceitamos?

Dou a voz à Mariana do livro, que disse, melhor do que eu, o que me ia - e ainda vai - na alma. Só espero saber agradecer todos os pequenos milagres que me vão acontecendo todos os dias.

Os milagres existem, Inês? E como os caracterizamos? Um dicionário diria que milagre é um acontecimento contrário às leis estabelecidas da natureza e atribuído a uma causa sobrenatural. Mas diz também que é um acontecimento que espanta (e a origem latina da palavra vem desta expressão) ou maravilha. A vitória do Homem sobre uma doença que parece incurável é um milagre? A capacidade que nós temos de mudar a nossa vida e de a encaramos de outra forma também é? A predisposição que passamos a ter para ajudar os outros ou a consciência que adquirimos de que a nossa felicidade tem de ser em função do próximo é um acontecimento que maravilha? Fui beneficiária de um milagre? As perguntas ficam no ar mas as respostas, essas, estão todas no meu coração. E, ao não sentir dúvidas de quais são, sinto que Deus, à Sua maneira, pregou-me outra partida

JdB

EVANGELHO – Lc 17,11-19

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo,

indo Jesus a caminho de Jerusalém,

passava entre a Samaria e a Galileia.

Ao entrar numa povoação,

vieram ao seu encontro dez leprosos.

Conservando-se a distância, disseram em alta voz:

«Jesus, Mestre, tem compaixão de nós».

Ao vê-los, Jesus disse-lhes:

«Ide mostrar-vos aos sacerdotes».

E sucedeu que no caminho ficaram limpos da lepra.

Um deles, ao ver-se curado,

voltou atrás, glorificando a Deus em alta voz,

e prostrou-se de rosto por terra aos pés de Jesus

para Lhe agradecer.

Era um samaritano.

Jesus, tomando a palavra, disse:

«Não foram dez que ficaram curados?

Onde estão os outros nove?

Não se encontrou quem voltasse para dar glória a Deus

senão este estrangeiro?»

E disse ao homem:

«Levanta-te e segue o teu caminho;

a tua fé te salvou».

Pensamentos impensados

Respostas às perguntas da semana passada

O Brasil, nome oficial República Federativa do Brasil, é composto por 27 estados, sendo um o do Rio de Janeiro, cuja capital é Niteroi.

Os humanos comem peixe, que é um carnívoro.

Perguntas da semana

Santo António de Lisboa já apareceu no Guiness; alguém sabe a razão?

Já agora, qual a inicial do nome de S. António?

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Se touro e toiro querem dizer a mesma coisa, se ouro e oiro querem dizer a mesma coisa, por que razão é que couto e coito não querem dizer a mesma coisa?

Há dois políticos portugueses, de tal maneira baixos, que nunca poderão ser nomeados para lugares de Alto Comissário. Poderão ser úteis para a televisão, em notícias de roda-pé.

Fez um assalto em Vila Franca de Xira; fugiu para a lezíria e a Polícia diz que anda a monte.

Quando os Cristãos conquistavam mesquitas aos Mouros, não podiam pôr um letreiro a dizer "fechado para mudança de ramo, reabre com nova gerência" pois o ramo era o mesmo, a gerência é que mudava.

SdB (I)

Cadernos andaluzes

III. la posada de manolo

no topo do mundo, segredavas-me ao ouvido,
instalados nesse maravilhoso pátio
de onde avistávamos o mundo, inteirinho,
como se pela primeira vez, outra vez.
o sol caía sobre as nossas cabeças despenteadas,
o ar próprio da estação inundava-nos daquele
estranho júbilo a que, em dias serenos,
bem podemos chamar paz.
no topo do mundo, como outrora decerto,
os limites do mundo eram automáticos,
o que a vista alcançava,
nem mais, nem menos, nem diferente.
a justa medida é uma ciência, e das finas,
como esse espinhoso caminho
que é sempre o do equilíbrio
(como desenhar os contornos de algo assim abstracto?).
no topo do mundo, existiam cores, aromas,
todos os sentidos fundidos a frio e a quente
como se alta cozinha molecular e sápida cozinha caseira
se encontrassem finalmente, num nec plus ultra improvável.
do prédio ao lado, coisas da vida que nunca entenderemos,
saía o som perfeito de uma juvenil orquestra sinfónica
ensaiando a preceito alguma grande gala.
star wars, indiana jones, bandas sonoras cinéfilas assim,
inundavam ruas, praças, veredas - até o topo do mundo
que neste preciso momento recupero e reivento
para fugaz deleite de dois ou três leitores.
em toledo, na posada de manolo,
recebi uma lição nada menosprezável:
até às cidades feias deves dar a tua oportunidade.
em toledo, no topo do mundo,
tudo isto aconteceu de verdade,
como se este poema enxuto de metáforas
fosse um quase relato da vida tal e qual.
tudo isto aconteceu. ou quase tudo.
não me segredaste ao ouvido,
porque não estavas lá.
sózinho, no topo do mundo,
- que triste e certeiro remate para um poema.

ou para uma vida.

gi.

Deixa-me rir...

"Caros audiophiles, this week another early childhood hero of mine. Herb Alpert & his Tijuana Brass Band.

Even at the age of 7 or 8, I was captivated by him, perhaps wanted to be him. As portrayed in his iconic album cover photos: the tanned handsome man with the beautiful woman on his arm, wearing a short brown bolero jacket on South Of The Border, or the black tie dinner suit on What Now My Love. like a stylishly cool James Bond of music; or flying a vintage aeroplane on Going Places, travelling to exciting destinations; and entranced by the sexy girl covered in cream on Whipped Cream & Other Delights. He was charismatic and exotic.

And his music was joyful and uplifting, exciting and fun. His trumpet, combining with guitars and percussive mariachi rhythms, he managed to create with his band a distinctive sound, in the same way that for example Glenn Miller had his own sound, Very few artists have been able to achieve this.

I used to spend hours playing along to his tunes with my toy trumpet standing on the table in our playroom. God knows what sound I really made but it seemed like I could play every note!

It seems incredible in the rock and pop era of The Beatles and The Stones and Bob Dylan that there could be appeal for such an apparently conservative "un-groovy" instrumental music but Herb Alpert's Tijuana sound was still modern and permeated everywhere in the middle 60s, perhaps as an antidote to rock and pop. But then again, the best-selling album of that era was The Sound Of Music! There was room for all music.

I suppose some might consider him as music for elevators or hermetically sealed shopping malls where any music has the soul sucked out of it. But no, Herb Alpert is energetic and celebratory, rather like The Gipsy Kings of the 90s.

With his worldwide mega success Herb Alpert was also a hugely successful business entrepreneur, becoming the A of A&M Records and recognising and encouraging the talents of The Carpenters and The Police among many others.

I could find very few good videos of Herb Alpert and his Band playing 'live', but I offer a selection of my favourite tunes, including his one and only solo hit as a singer which ironically is possibly his best-known work, together with Spanish Flea.

As a child, listening especially to his tune El Presidente, I always imagined him peforming at a bullring, his music introducing the matadors and toreadors as they march into the arena. So imagine my surprise when I found such a video!

el presidente:

herb alpert - mexican shuffle:

i've grown accustomed to her face:

south of the border:

this guy's in love with you:

A proxima! Ole
PO

Moleskine

Festejos. Continua a saga social dos vários festejos para os quais vou sendo convidado. Falo agora do almoço dos 50 anos da minha querida amiga L., no passado Sábado. Apesar de desafiado, coibi-me de dizer umas palavras por altura dos discursos, preferindo ouvir quem partilhou com ela, sobretudo, momentos de alegria saudável e juventude risonha. A nossa amizade assenta noutras emoções, provavelmente mais dolorosas, mas nem por isso menos importantes. Conheci-a talvez há onze ou doze anos, aquando da minha entrada para as Equipas de Nossa Senhora. Em 2001, ano de todas as partidas, a L. organizou um terço semanal em sua casa onde se chegaram a reunir muitíssimas pessoas que mal se conheciam, mas que rezavam por um propósito comum. Nesse ano, ainda, deu Catequese ao (meu) domicílio. A aluna adorava a catequista, sendo que a inversa também é, presumo, verdadeira. Tendo o privilégio de uma memória selectiva e fantasiosa, estou certo da importância das ideias trocadas para a viagem que a aluna faria mais tarde: que há pessoas que nascem para ser anjos, que Nossa Senhora tem colo para todos os filhos, que Deus não é senão Amor. Temos um pelo outro uma amizade certa, construída na convicção de que estaremos disponíveis para o que for preciso. Nunca me falhou em nada, nunca me disse um não, nunca lhe supus um talvez. Foi também com ela que aprendi que o tempo é um conceito elástico, e que a duração de um dia ou de um minuto varia de pessoa para pessoa. Tem uma fé inquebrantável, contagiante e sem vergonha, e devo-lhe a minha primeira ida a Fátima, sobre cujo 12 de Maio escrevi no meu livro. Estou certo de que acredita que a oração não lhe resolve os problemas, mas que lhe dá forças para os resolver. Revejo-me naquela fé: um misto de crença ingénua, convicção profunda, certezas que só nós sabemos. Penso que não preciso de repetir o conceito sobre se conseguiria viver sem a amizade dela...

Mineiros chilenos. Prevê-se que saiam na primeira quinzena de Novembro, antes do que estava previsto. Tendo eu laivos fortíssimos de pessimismo, gosto de pensar que esta característica tem as suas vantagens: antes prever o horror da saída por alturas do Natal que posteriormente é antecipado quinze dias, do que prever a alegria de uma saída breve e tudo se atrasar por causa de setecentos metros de rocha. Vi a gaiola na qual sairão todos os mineiros. Enchi-me de um misto de esperança e de claustrofobia, do pânico de uma viagem do fundo da terra e que dura quinze minutos, do terror do encravamento a meio de uma oração sofrida. Mas isto sou eu, no remanso de um conforto desconhecido da comunidade mineira. Lamento, no entanto, não me ter cruzado com notícias que dessem conta das rotinas, das lideranças, dos problemas. Curiosidades...

Televisão. Sempre tive esta característica sobre a qual escreverei um dia: quando todos atentam no protagonista de uma entrevista, eu olho para o lado, para aquilo que é acessório, secundário, não vende nem interessa: a camisa do secretário de estado ao lado do ministro, o cabelo do jornalista do periódico de província, a T shirt do operador de câmara... Seguia eu no outro dia, pela segunda ou terceira vez, o concurso do J C Malato que é, como seria de esperar, a pessoa mais filmada, quando dei por mim a observar os figurantes (é assim que se chamam os espectadores contratados?) gente que faz disso uma actividade remunerada (quase) diária, que aplaude, ri e canta de acordo com as indicações, não do sentimento. Ora, estou certo de que quem se encontra por trás do Malato tem o privilégio de um tempo de antena quase permanente, enquanto o apresentador pergunta, para enervamento dos concorrentes, quem escreveu Os Maias ou em que mês se deu o 25 de Abril... Aconteceu, naquele dia, que a figurante estava visualmente decapitada – um selo, cuja dificuldade de visão me impede de identificar, tapava-lhe a cara em permanência. Aparecia um corpo, balofo e desinteressante, e não uma face que nos podia entusiasmar pela beleza serena. Já me viram este azar? Não? Enfim... também quem pensa nisto se não eu? Talvez só a figurante, que poderia ter envergado, ao nível dos artelhos, um A3 escrito a vermelho relâmpago: mamã, mamã! estou aqui...

JdB

Monarquia

A vida do indivíduo quer-se uma monarquia. Em determinado momento herda a liderança singular de si mesmo e, daí para a frente, até findar ou abdicar do posto, mais ou menos voluntariamente, é rei do seu umbigo e de toda a vastidão corpórea que a sorte lhe destinou, bem como de todas as riquezas nela encerradas e de todo o céu ao alcance de uma braçada larga. Nascido sempre rei de si mesmo, o indivíduo passa pelo limbo que é digerir todas as memórias de infante, sujeito à sensibilidade que os acasos da educação lhe reservarem e ao filtro imprevisível do seu intelecto particular que, em metáfora, poderá ser comparado a uma sopa de novidades feita segundo a receita da fome. Chegada a altura de tomar as rédeas da existência, de tomar em mãos o mais nobre dos serviços, ao contrário do que a história poderia fazer prever, não se assinalam datas, nem com pompa nem com circunstância, não se soltam fogos nem se domam elefantes, não desfilam exércitos nem se ouvem vivas, não se recebe nenhuma coroa inútil e difícil de limpar. Há quem tenha o privilégio de um abraço, que no fundo é o melhor que se pode pedir, e depois, bem, depois é o que deus quiser.

ZdT

Fórmula para o caos

Segundo texto relativo ao processo de anexação do Estado de Goa

O apertar do cerco

Em 1954, já com uma independência no caminho da consolidação, o governo indiano decretou um embargo a Goa, Damão, e Diu. Estavam portanto proibidas todas as trocas comerciais entre os territórios de domínio português, ressentindo-se em especial a impossibilidade de entrega de armas com a vista à defesa dos interesses colónias. De referir que toda esta operação teve como coordenador o Comité Nacional de Goa, sediado em Bombaim. A cidade que anteriormente havia sido cedida pelo império português ao britânico, servia como ponto de operações dos movimentos nacionalistas da União Indiana. Este bloqueio provocou um reforço das forças nacionais no Estado português da Índia.

Nesse mesmo ano, as autoridades português reprimem as comemorações do aniversário do levantamento de 1946.

Depois de surgir o rumor de que Salazar estaria disposto a ceder território goês à NATO, para que esta construísse uma base militar, dado o clima de guerra fria entre os blocos de oeste e este, Nehru começa a duvidar da utilidade de pertencer à Commonwealth, tendo pensado que a organização, com sede em Londres, apenas estava voltada para os interesses ocidentais.

Tempos mais tarde, o governo de Nova Delhi atinge por fim o objectivo de anexação dos territórios franceses no sub-continente. Este acontecimento levou ao reconhecimento de Nehru como um superador das forças estrangeiras. O Primeiro-ministro indiano aproveita a ocasião para revelar que Winston Churchill é da opinião que toda a península deveria ser totalmente independente. Entretanto o Foreign Office, apercebendo-se do iminente conflito, faz uma tentativa de dissuadir Portugal de recorrer à NATO para auxílio militar. A sede da diplomacia inglesa refere que se tal facto se sucedesse, enfureceria os responsáveis de Nova Delhi, e simultâneamente reafirma a inutilidade que seria a invocação da Declaração de Windsor por parte de Salazar. Acredita-se que o Presidente do Conselho de Ministros já esperava esta reacção, querendo apenas deixar bem vincado, a possíveis agressores, que dispunha de um forte aliado.

Depois de varias forças policiais portugueses terem sido feitas prisioneiras nas regiões entre Goa, Damão e Diu, Salazar apelou à presença de fiscalizadores internacionais nas fronteiras do Estado Português da Índia. O aliado inglês recusou.

Paralelamente, as comemorações do 15 de Agosto (dia da independência da Índia) ocorreram sem qualquer tipo de confrontos dentro do Estado goês. Em Lisboa essa notícia foi interpretada como um receio de Nehru provocado por uma intimidação do Foreign Office. Os diplomatas britânicos, através da pessoa de Sir Nigel Ronald, propõem a Portugal e à Índia que partilhem a região. O governo português recusa linearmente a proposta, e atribui a Goa um novo estatuto administrativo. A medida é mal recebida por Nehru.

Após a ocorrência de violentos confrontos, com palco em Goa, entre as forças opositoras, a comunidade internacional faz um apelo ao Reino Unido para mediar um encontro entre os chefes governamentais português e indiano. Ambos recusam. Londres mostra-se cada vez mais reticente quanto a uma solução pacífica para o problema.

No período deste conflito diplomático, em vias de se tornar armado, os media britânicos dividiam-se no que concerne ás opiniões, dependendo da área política em que se colocavam. Obviamente que a esquerda anti-colonialista tendia a rever-se nos argumentos indianos e a direita conservadora, pró-ocidente, a apoiar a causa ultramarina. Não deixando de referir que ambas as facções concordavam que a via diplomática seria a mais razoável de seguir.

Uma paz sazonal

Durante, sensivelmente, quatro anos (1956-1960), reinou um clima bastante mais pacífico entre Lisboa e Nova Delhi, comparado com os anos anteriores. As eleições legislativas indianas, que resultaram numa vitória esmagadora do Partido do Congresso (liderado por Nehru), contribuíram largamente para a acalmia que se fez sentir em Goa. Com este reforço parlamentar, o Primeiro-ministro da União Indiana obteve uma legitimidade que lhe proporcionou uma maior margem de manobra para a resolução do problema com Portugal. Desde que se tornara independente da Inglaterra que Nehru era pressionado pela facção anti-colonialista presente na Índia.

Nem a entrada, em 1955, de Portugal na Organização das Nações Unidas, que levou Salazar a interpor junto do Tribunal Internacional de Haia uma acção que visava o levantamento do embargo indiano ao Estado Português da Índia, provocou crispação entre as duas nações. Esta foi a melhor notícia possível para o Foreign Office, com a crise de Goa entregue à ONU, a diplomacia britânica sentia-se profundamente mais aliviada. Londres sempre foi criticado por nunca ter tomado uma posição oficial.

Em meados de 1957 o governo de Noa Delhi procede ao levantamento de alguns bloqueios anteriormente decretados a Goa, nomeadamente a abertura de espaço aéreo das regiões próximas do território goês.

Em 1958, Vassalo e Silva é empossado Governador de Goa e prontamente executa algumas medias que vieram a diminuir a animosidade reinante da comunidade goesa favorável à anexação. O novo responsável pelos destinos da colónia seguiu um política económica que surtiu efeitos positivos no desenvolvimento da região, tais como alguns acordos comerciais com os Estado Unidos da América. Vassalo e Silva implementa a aprendizagem da língua Concani nas escolas, em paralelo com o alfabeto latino.

Porém, tanto Salazar como Nehru sabiam que este recente pacifismo não duraria sempre e que o estalar do conflito armado aconteceria em breve, mas que ambos dispunham de mais tempo para preparar as respectivas estratégias.

Pedro Castelo Branco

Domingo….. Se Fores à Missa !

O Evangelho de hoje fala-nos de fé. A fé, base de toda a vocação cristã. A fé que move montanhas, que salva, cura e ressuscita. A fé que se aprende na Catequese. A fé que se apreende ao longo da vida. A fé que se sente e se experimenta. A Fé é um dom que se recebe, não se compra! Se eu tivesse que a definir, diria que a verdadeira fé é simplesmente ‘não duvidar’, é aceitar sem pôr em causa. Por isso se torna tão difícil manter a fé. Como cristã e católica, a fé sempre me acompanhou. Às vezes porque estava cheia dela, às vezes porque duvidava da sua própria existência. Quando crianças, todos nós temos imensa fé; basta que os nossos pais nos digam para fazer isto ou aquilo e nós fazemos, sem questionar. Á medida que crescemos, vamos tendo o nosso próprio mundo, vamos criando as nossas próprias ideias e chega a hora em que pomos tudo em causa, que questionamos tudo. Acho que todos passamos por essa fase. Mais tarde, com maior ou menor esforço, lá conseguimos recuperar a fé de volta, mas (acho eu !) nunca da mesma forma.

Hoje em dia e apesar de dizer com toda a naturalidade “tenho fé”, sei que a única coisa em que realmente tenho fé é no Amor de Deus por cada um de nós. No resto, dou por mim a colocar dúvidas, a questionar certos dogmas, a contrariar costumes, a criticar regras e normas. Tudo o resto – a igreja, as orações, as leituras, os movimentos, os sacramentos – são obras feitas pelo homem, para louvar a Deus, é certo, mas não deixam de ser feitas pelo homem. Aceito-as, porque fazem parte da religião que pratico e acredito que através delas posso alimentar o espírito, mas na realidade não tenho ‘verdadeira fé’ nessas obras. Acredito nelas, acato-as, pratico-as, sim, mas lá no fundo há sempre uma qualquer dúvida, há sempre uma sombra que tolda e que teima em sussurrar: “E se isto for tudo invenção?” Agarro-me, portanto, à única coisa sobre a qual não paira qualquer dúvida, qualquer sombra: que Deus nos ama incondicional-mente a cada um de nós, individualmente.

Domingo, Se fores à Missa ……………… Não Duvides !

Maf

EVANGELHO Lc 17, 5-10

Evangelho de Nosso Senhor Jesus Cristo segundo São Lucas

Naquele tempo, os Apóstolos disseram ao Senhor: «Aumenta a nossa fé». O Senhor respondeu: «Se tivésseis fé como um grão de mostarda, diríeis a esta amoreira: ‘Arranca-te daí e vai plantar-te no mar’, e ela obedecer-vos-ia. Quem de vós, tendo um servo a lavrar ou a guardar gado, lhe dirá quando ele voltar do campo: ‘Vem depressa sentar-te à mesa’? Não lhe dirá antes: ‘Prepara-me o jantar e cinge-te para me servires, até que eu tenha comido e bebido. Depois comerás e beberás tu’?. Terá de agradecer ao servo por lhe ter feito o que mandou? Assim também vós, quando tiverdes feito tudo o que vos foi ordenado, dizei: ‘Somos inúteis servos: fizemos o que devíamos fazer’.

Palavra da salvação.

Pensamentos impensados

Comecemos com duas perguntas:

- Como se chama a capital do Rio de Janeiro?

- Os humanos não comem carnívoros, com uma excepção. Qual?

Praga é a capital da República Checa. Lisboa é a capital da República choca.

Os homens não se medem aos palmos; pois... medem-se aos centímetros.

Há quem goste de pôr gelo no vinho tinto; a essas pessoas recomenda-se gelo "chambré".

Há anos, estando em Los Angeles, meti-me numa excursão que passava por um parque lindíssimo; a certa altura aparece uma capela e o guia informa: aqui é onde costuma casar a Elisabeth Taylor.

Nesse parque havia umas campas e uma delas tinha um telefone; diz um dos turistas: não sei para que serve o telefone, o morto não fala;

Disse eu: se não fala ao telefone também não vê as flores que lá puserem.

Falando de flores e de pessoas que "partiram". Acho errada a frase "eterna saudade"; as saudades não são eternas, são vitalícias.

SdB (I)

Cadernos andaluzes

II. coitadinho dele

adoro a vida que tenho, não me esqueço de o dizer a mim própria, a cada manhã que Deus me concede. bem sei que sou pouco exigente, para os dias que correm. uma velha pateta, sofrida, pobremente vestida

- decerto que é assim que me retratam, virando costas com a displicência e a alegria que a juventude, a beleza física, o dinheirito no bolso, normalmente trazem consigo. quem os censura? não eu. não eu. todos os dias carrego comigo, como esta cidade que me viu nascer, viver e onde provavelmente morrerei, a memória dos dias de antigamente. como quando, a partir desta cidade, os mouros ou lá o que eram, dominavam parte importante do que hoje é este país. provavelmente tenho sangue deles, talvez sim. nunca estudei, não sei explicar estas coisas, o ar torrado que os rapazes, em nova, diziam que eu tinha. esplendor (aprendi com um senhor, no outro dia, esta palavra) - ou não será esplendor sentirmo-nos jovens e amadas pelos rapazes da terra? cada qual sabe de si, mas, para mim, isso foi o melhor que tive, até hoje. agora a vida é outra, num rame-rame próprio dos velhos, dos que não contam para as contas. graças a Deus que o tino ainda ficou aqui na cabecinha. e é por isso, se querem saber, que ainda me mantenho viva. todos os dias, à força de pernas e braços, desço do bairro e instalo-me nas ruas mais movimentadas, onde vendo os chocolates, os rebuçados, os doces, que turistas (muitos) e companheiros de luta (poucos) me vão comprando. no dia em que parar, não duro duas estações, é como digo. a sorte de ter uma ocupação, a sorte de ter o que fazer, e o dinheirinho que sempre ajuda a manter a casa arrumada, uma roupita limpa, a pôr comida na mesa. coisas que quem me compra os doces provavelmente não entenderá, mas também para que é que seria preciso que entendessem, bem vistas as coisas? cada um na sua, aprendi com a senhora minhã mãe (Deus a guarde, pobrezinha), que uns nascem para serem poucochinho, mas que talvez haja uma razão para isso. cala-te, mulher, que sabes tu da vida? tantas vezes o teu pai (Deus o guarde, pobrezinho) te deu nas mãos, por meteres o bedelho onde não és, nem nunca foste, chamada. cala-te, mulher. adoro a vida que tenho, já vos disse? podia ser melhor, claro que sim. para outros, mas não para mim. gosto de me levantar bem cedo, de cruzar as ruas com os turistas que querem ver o palácio em sentido contrário. não há lá nada, já morreu tudo, mas querem ver, dizem que é um monumento importante. não sei, nunca estudei, mal sei ler. dizem que sim, que é, e eu acredito. levanto-me cedo, desço do bairro, dou uns dedos de conversa a quem calha, monto a tenda devagarinho, numa sombra que dê jeito e traga gente, e sigo o dia, vendendo o que posso. uns euros aqui, uns euros ali, coisa pouca, mas honesta, como aprendi com quem já não está cá (Deus guarde as minhas tias e o meu homem, pobrezinhos).

hoje, vi um rapaz a olhar para mim, tão triste, que nem queiram saber. coitadinho dele. apesar de estrangeiro, ninguém merece tanta tristeza. uma velha tonta, até ao fim, é o que é.

gi.

Deixa-me rir...

Li, nestas férias, um livro de auto-ajuda. Intitula-se Soul Mates - Honoring the Mysteries of Love & Relationship. O seu autor, Thomas Moore, é americano, ex-monge e actualmente casado. Os seus interesses assumidos são a poesia, a filosofia, a religião, a psicologia… tudo o que se prende com a alma, a imaginação, o tao, o eros, os arquétipos, Jung, Freud, Ficino, Platão, you name it. Não achei o livro brilhante, já que tinha lido um outro dele anteriormente – O Sentido da Alma – que achei francamente melhor. Este é um pouco a repetição do anterior mas mais focado nas relações humanas. Não tendo a profundidade dos tratados – trata-se dum livro para o grande público - dá para perceber que o autor sabe do que fala. Não há uma dúvida que o livro apresenta insights muitíssimo interessantes sobre a linguagem da alma na vida humana. Linguagem que por ser tão encriptada, é trabalho (e que trabalho) para uma vida inteira!

Por junto, Thomas Moore defende que a linguagem da alma deve ser honrada, não-julgada e sempre seguida. O que significa que sempre que seguimos a nossa alma (que em muitos casos se confunde com o coração ou com a intuição), estamos no bom caminho. Independentemente do resultado. Que pode ser, aliás, catastrófico. Por outras palavras, Thomas Moore defende a teoria da fidelidade a si próprio. Até aqui tudo bem. A questão é que TM defende um tipo de fidelidade livre (tanto quanto se pode ser) de convenções sociais, morais ou religiosas. Sistematicamente livre, fazendo da “liberdade” o “verdadeiro” caminho. Mas uma fidelidade vivida, subentende-se, com responsabilidade, maturidade e lucidez. Depreende-se, portanto, que o sujeito da escolha tem plena consciência que acção gera resultado, que o que sentimos, fazemos e dizemos tem consequências no Outro e no mundo.

O outcome do viver na fidelidade a si próprio é o abandono ao mistério, é a construtiva (ou destrutiva?) expansão de nós próprios, é o viver a vida duma forma plena, intensamente criativa, alternando luz e sombra (às vezes profunda sombra, profundo sofrimento), num let it flow permanente. Mas sempre num espírito de aceitação, de entrega e de confiança que a Vida é muito maior e poderosa do que nós próprios.

Impressionaram-me várias partes do livro. Transcrevo uma das mais intensas e polémicas: If we imagine ourselves as being every bit as huge, deep, mysterious and awe-inspiring as the night sky, we might begin to appreciate how complicated we are as individuals, and how much of who we are is unknown not only to others but to ourselves. Our natures will always be largely uninterpretable. If we were only to stop interfering with this vast potentiality of the soul, there would be no telling what we could achieve or how much life would flow through us.

Não acho simples defender esta teoria que parece colocar o Homem no centro da Vida, pleno actor e arquitecto da sua própria existência, removendo Deus para um plano distante, para um papel de mero observador e, sobretudo, de não-Pai. Sim, não, talvez? Cada um sabe de si, cada um tem o seu olhar sobre Deus. Mas também não é fácil viver seguindo consciências excessivamente balizadas que, no limite, podem ser castradoras e não favorecedoras da plena expansão e expressão individuais.

Estou em crer, no entanto, que os Santos e gurus por esse mundo fora e ao longo da História, após anos de reflexão, estudo e sofrimento libertador, chegaram ao ponto que Thomas Moore defende. Naturalmente, e sempre, em total liberdade e consciência, optar pelo Bem, fazer o Bem, gostar do Bem. É chegar a um ponto em que o ego deixa de existir e se funde com o plano divino. Não sou eu que vivo, é Cristo que vive em mim. Esta mensagem de São Paulo é, evidentemente, cristã. Mas extravasa a Cristandade se entendermos o significado das grandes religiões. Todas falam nessa vivência de profundidade, de comunhão com Algo de maior.

No fundo é como se estes homens tivessem eliminado a cegueira que impede os olhos do coração de verem mais longe (não era disto que tratava a tragédia grega?). É como se estes homens tivessem sintetizado em si a essência de Deus e a essência da Vida. Que, no campo metafísico se fundem, mas que, no plano físico, se tendem a dispersar. Nas palavras de Gandhi, numa felicíssima descrição do que é a Felicidade: Felicidade é quando aquilo que pensamos, sentimos e fazemos se encontram em perfeita harmonia.

Mas quantos de nós estão neste ponto? Quantos de nós chegarão a este ponto ao longo desta vida? Sim, porque não acredito, de todo, na reincarnação e em aprendizagens em vidas subsequentes.

Entretanto, faz-se o que se pode: ouvir, ou não, a voz da consciência. Fazer o que nos apetece ou aquilo para que fomos “programados”. Viver pelo princípio do prazer ou pelo do dever. Viver umas vezes egoisticamente, outras deixando os outros falar mais alto. Ser animal, ou ser espiritual. Resumindo, nas palavras dum amigo muito querido: todos os dias Nossa Senhora me fala, e todos os dias eu escolho não a ouvir.

Verdadeiramente, a liberdade é um mistério, a vida é um mistério, nós somos um mistério (para os outros e até para nós próprios). Por isso, se calhar, é melhor mesmo carpe diem, let it flow, e acreditar que tudo isto da vida é excessivamente grande, bom e felizmente inexplicável para que tentemos dominar ou sequer perceber (nas palavras de outro amigo muito querido).

Meu Deus, cheguei ao início do meu raciocínio! Se calhar Thomas Moore está coberto de razão…ou não estará?

E agora a música, porque é de música que as quintas-feiras tratam. Uma repeater da qual não me canso (tal como do Rui Veloso). Amy Winehouse e a sua forma inconfundível de estar, cantar e sentir a música.

pcp

Moleskine

Divagações. Há uns dias, no meio de uma vaguíssima tensão, alguém me dizia que actualmente só as coisas verdadeiramente importantes lhe provocavam stress. Dei por mim a pensar que o raciocínio estava errado, não só por conhecer a pessoa em questão, como porque sim. Eis senão quando me deparo com um pensamento de Charles Bukowsky que, de uma forma bem mais elucidativa, corrobora o que eu penso (e o que pensa o meu interlocutor, não fora o calor do momento): não são as coisas importantes que levam um homem ao manicómio. Está preparado para a morte ou para o assassínio, para o incesto, o roubo, o incêndio, a inundação. Não, é a série contínua de pequenas tragédias que leva um homem ao manicómio... Não é a morte do seu amor, mas sim o atacador do seu sapato que se rompe quando tem pressa.

Concerto. 23 de Setembro, 19.00h, Gulbenkian. Mão eternamente amiga oferece-me dois bilhetes para assistir ao Cosi Fan Tutte, de Mozart, pela Orquestra Barroca de Freiburgo, com um naipe de solistas (para além de parte do coro local) verdadeiramente excepcional. Fica um vídeo de uma das árias mais bonitas, mas numa versão ligeiramente diferente, cantada pelos Swingle Singers. Casa cheia, como não podia deixar de ser. Há horas felizes e amizades fortes a quem se deve sempre um gesto importante.

Serralves. Meio fim de semana no Porto para actividades diversas. Hotel na Boavista, a dois passos da estátua onde, há muitos anos, o avô do meu querido amigo FQ me explicou a simbólica: acima de tudo é o leão a pôr-se na águia... Era um homem encantador, mas pouco previsível nestas coisas do futebol... Tempo ainda para ir a Serralves deliciar-me, sobretudo, com o esplendor dos jardins, se bem que valha sempre a pena visitar as exposições de momento. E o Porto aqui tão perto.

Cruz. Troca de impressões, via mail, com quem vive um momento menos intenso de fé – se bem que esta não lhe falte. Falamos da Cruz e algo nos separa – se não ao nível da certeza conceptual, pelo menos ao nível do que cada um sente: a cruz é um símbolo de Amor ou de Dor? Há uma resposta certa para a dúvida, ou a interpretação tem a ver com a nossa educação, com a nossa história de vida, com a forma como vivemos e nos foi transmitida a religião?

Tolerância. Esta virtude talvez seja como a definição de sucesso que aprendi nos bancos da multinacional: é um percurso, não é um destino. É um exercício diário, porque há truques de pequena magia que nos fazem pensar que somos tolerantes quando, afinal, o somos viciadamente. Se temos uma adição, por mais ligeira que seja, somos tolerantes com quem também a tem; o raciocínio é igual quando pensamos nos nossos pecadilhos ou defeitos – somos tolerantes com quem se nos assemelha. É mais difícil exercer a virtude no confronto com gente substancialmente diferente de nós - nas opções, nos princípios de vida (quando não envolve carácter...), na politica, na religião, no feitio ou no comportamento. Escrevi, neste mesmo espaço, um texto dedicado ao encanto do segundo olhar: a forma como olhamos para alguém e nos desafiamos a ir mais longe, ver além do desfocado, entender os verdadeiros motivos por trás de uma atitude qualquer.

JdB

Tostão Contado

Escada acima, escada abaixo. Tapetes levantados, almofadas do sofá incomodadas, cadeiras arredadas do seu lugar de repouso habitual, esquinas de salas esquecidas que tiveram direito a ser olhadas segunda e terceira vez. Nada dentro de casa escapou a esta busca impiedosa pelo tostão perdido.

Os cortinados foram mexidos, remexidos e abanados que, estando sempre tão fechados sobre si próprios, são o esconderijo perfeito para um tostão transviado. Tantas dobras e tanto pano oculto só podem servir para esconder o que não se quer mostrar.

As molduras foram rodadas ou deitadas, quem sabe se por trás dos sorrisos das fotografias não se esconde alguém que gosta de ficar com o que não é seu. Houve mesmo algumas que, por distracção ou vingança, quem sabe?, foram deixadas voltadas para uma parede vazia, ou ainda pior, voltadas para fotografias de pessoas de quem não gostam.

Nem mesmo o piano, avô de todos os móveis da casa, foi poupado a esta violação de privacidade. Espreitaram para dentro dele, sem pedir licença, sem bater no tampo para anunciar que iam entrar. Levantaram e afastaram as cordas, já frouxas e moles devido ao abandono e esquecimento a que foram votadas, como os velhos que vão contando o tempo que têm, com dedos que já não mexem e articulações que rangem.

Em lado nenhum se encontrou a moeda. Evaporou-se. Desapareceu. Fugiu sem deixar morada nova. Já não havia pedaço de chão que não tivesse sido esquadrinhado. A casa tinha sido toda passada a pente fino.

Amanhã viria o leiteiro fazer contas, e como reagiria quando lhe fosse dito, Olhe, eu até tinha o dinheiro que lhe devo, mas o tostão decidiu fazer pouco de mim e saiu de casa sem me dizer para onde ia. Como seria paga a manteiga para dar sabor às torradas? O pão para a torradeira? A electricidade que dá vida, não só à torradeira, mas também ao resto da casa? E se nós sem comida corremos o risco duma fraqueza, o que acontecerá a uma casa sem electricidade que, vendo bem, é a sua fonte de alimentação?

Bem diz o Evangelho que devemos ir sempre em busca da dracma perdida, mas, nessa parábola, a dona da moeda desaparecida tinha outras nove guardadas em lugar seguro. Essas não iam a lado nenhum, estavam fechadas a sete chaves dentro de um cofrezinho de madeira que, por sua vez, estava guardado dentro de um baú, esse fechado não a sete mas a nove chaves. Uma por cada dracma. Com tanta tranca não há, realmente, o perigo de desaparecimento de mais dinheiro.

Mas neste caso a moeda era exemplar único. Não havia mais nove dentro de um cofrezinho, dentro de um baú. Por isso, esta busca tinha mais de necessidade que de misericórdia.

Mas, seja quais forem as razões por trás da busca, parece que o dinheiro levou a melhor. Partiu para parte incerta, lançou-se ao mundo, foi descobrir novos porta-moedas. Ou então, talvez esteja só bem escondido dentro de casa, amuado num esconderijo secreto, a descansar de todas as transacções a que tem sido sujeito, e toda esta busca furiosa pelo tostão perdido seja um pouco exagerada.

SdB (III)