Saudades do que não se afigura

Faz hoje uma semana que saí de casa para a minha estadia de dois meses no Zimbabué. Despedi-me da Praceta Marquesa do Cadaval, lembrando-me de que já se chamou Praceta projectada à Avenida do Lago. Em termos toponímicos, penso que não se poderia ter batido mais fundo - uma morada assim não tem inspiração, não tem homenagem, não tem futuro, não dignifica o munícipe. Em boa hora a edilidade cascaense se lembrou de substituir a projecção pela nobreza.

Não é sobre endereços, no entanto, que espraio as minhas ideias neste manhã de segunda-feira. Ontem, ao fazer uma caminhada pelas redondezas da embaixada - uma zona de casas boas servidas por uma estrada de qualidade relativamente baixa -, dei por mim a pensar na saudade do que (não) há-de vir. Pensamento singelo? Certamente. Pouco original? Sem dúvida alguma. Interessante? Questiono-me...

Achei sempre que teria saudades do que já passou: as férias em sítios que me encantaram, os tempos felizes da juventude, a sensação intoxicante das paixões, os braços dos meus filhos à volta do pescoço, a cama que lhes compunha numa ternura de protecção paternal. Olhar a saudade era olhar para trás, para aquilo que já foi.

Por uma vez na minha vida - e de uma forma brutal - fui confrontado com o sentimento da nostalgia olhando em frente: tive saudades do que não viveria, não acompanharia, não saberia como ia ser.

Estou em Harare em condições privilegiadas, com mordomias que nunca terei em casa, na companhia de um amigo a quem me ligam confidências, férias, afastamentos e reaproximações. Todas as refeições são uma surpresa; o tempo é esplêndido; adivinham-se, num futuro próximo, viagens ao sul do país - onde os gatos que miam na praceta são substituídos pelos leões que rugem no mato - e a Moçambique, onde nos abasteceremos de praia, encanto, camarão e bacalhau em proporções incertas.

Em mais do que uma ocasião estive ausente de casa uma semana - em trabalho ou lazer - e, quando era novo, muito mais do que isso. Embora, tal como disse ontem, o regresso fosse importante, tudo se passava com uma tranquilidade de alma própria da juventude que ambiciona a ausência, ou com o sossego do quarentão que volta para o conhecido. Em nenhuma ocasião, no entanto, esteve previsto estar dois meses longe. Por isso, ao contrário do que poderia pensar, esta semana foi carregada de saudades, não daqueles que não vi em sete dias, mas daqueles (consistentemente próximos) que não verei nos próximos quarenta e nove.

Estará de regresso? perguntarão alguns mais alarmados (ou mais esperançados, dependendo...) De todo! Ainda não cumpri, nem pouco mais ou menos, o que me trouxe a este país. E por isso fico, acompanhando a nostalgia, que anda de braço dado comigo, com a perspectiva da aventura, que me espreita por cima do ombro.

Porquê este post, então? Se sofresse de bronquite, tomaria um expectorante. Como tenho saudades, decido-me pela escrita.

Adeus, até ao meu regresso...

PS: olhei para o contador que revela a evolução de visitas a este blogue e reparei, num repente que me surpreendeu, que já tive mais de 1000 - não, certamente, um milhar de pesssoas diferentes, mas número igual de espreitadelas. Sinto crescer em mim um frémito juvenil que não me impede, no entanto, de agradecer a quem se aprochega para me ler. Quando chegar aos mil cento e quarenta e três (o número parece-me historicamente entusiasmante) talvez beba uma cerveja local. Sounds exciting...