Das perdas e das demolições

Ontem ao princípio da tarde recebia, de uma boa amiga brasileira, o whatsapp abaixo:

Bom dia/ boa tarde, João

Espero que esteja bem.

Na última noite, nossa grande amiga Fernanda descansou, depois de uma árdua batalha!

Estava em casa, cercada de sua família, como ela desejou.

Obrigada por ter trazido a ela esperança e luz ao apoiar nosso projeto!

Um grande abraço. 

Conheci a Fernanda por motivos desafiantes. Tinha perdido um filho pequeno para o cancro e fora-me apresentada por uma amiga comum. A Fernanda fazia parte de um projecto no Brasil (projecto que ela acarinhava muito) para o qual eu havia sido convidado, e mantivemos reuniões via zoom que geraram uma grande confiança e amizade mútuas. A morte recente do filho era ainda motivo de muito sofrimento, e ela socorria-se de mim para escrever sobre o tema, para perguntar como se sobrevive a isto, como se recupera disto, que sentido damos a tudo isto. 

Fora-lhe diagnosticado um cancro muito agressivo, mas ainda teve tempo e força para ir ao congresso de Outubro em Ottawa. Abraçámo-nos longa e apertadamente, como dois amigos de longa data. O nosso abraço confirma a ideia de que a amizade é um produto da antiguidade e da intensidade. A amizade que nos unia era forte, porque assentava num sofrimento e numa partilha comuns. Até àquele abraço nunca nos tínhamos encontrado.

Tive um desgosto muito grande. Nestes momentos é fatal que nos assalte a dúvida sobre a justiça da vida, sobre os dramas de quem passa pela morte de filhos e vem a morrer pouco tempo depois, deixando também filhos pequenos. Só me resta lembrar a forma como ela (também a meu pedido, porque eu gostava muita da expressão) acabava os mails que me escrevia: gratidão sempre.    

***

Recebi esta fotografia no mesmo dia em que soube da morte da Fernanda. O que se vê por detrás daquela máquina é o que resta de uma casa onde eu vivi entre 1981 e 1986 e onde voltei com uma grande regularidade, porque foi ali que a minha mãe morou até morrer, há quase 9 anos, parece-me. 

É possível que não tenha sentimentos por casas, ou não tenha vivido em nenhuma o suficiente para criar afectos ou laços. Ver a casa demolida numa fotografia é ver uma casa demolida numa fotografia. Talvez a minha emoção seja diferente quando vir - ao vivo - o que resta daquela moradia no Monte Estoril. A casa faz parte da minha história: dali saía para namorar, dali saí para casar, ali voltava casado e com filhos, e também em circunstâncias particulares diferentes, algumas muito difíceis, outras de esperança. Porém, apesar das memórias, nada me bate muito fundo. Tenho uma lembrança afectuosa desse tempo, não do espaço que contém esse tempo.

***

O que torna a fotografia da casa e a morte da Fernanda pontos do mesmo contínuo? A ideia de que a vida pode ser uma máquina pesada: num instante aproxima-se de coisas ou pessoas e deita-as abaixo. Tudo é efémero e fruto de caprichos, quer seja dos negócios, quer seja do destino. Resta-nos acarinhar o que ainda temos, porque ninguém sabe quando chega o bulldozer.   

JdB  

Da sorte das escolhas *

 Sobre alguém que nos é conhecido se disse: foi inteligente nas escolhas que fez. Pensei na frase e na possibilidade do raciocínio se poder aplicar a mim. Para o efeito, o adjectivo inteligente é irrelevante - a frase poderia incluir burro que eu me debruçaria sobre ela na mesma. O que me interessava era meditar sobre o tema as minhas escolhas. 

Definamos três colunas principais sobre as quais assenta uma vida corriqueira: as relações conjugais, as relações sociais e as relações profissionais. Portanto, cônjuges, amigos, emprego. Há mais colunas? Sim, seguramente, mas, olhando para dentro de mim, são estas as colunas que me suportaram e / ou que me formaram enquanto pessoa. Podia falar na fé, na espiritualidade, mas não se enquadra naquilo que são opções que podem fazer-se. Olho então para as três colunas e o que vejo? Vejo que não fiz escolhas, o destino (ou Deus, já agora) escolheu-me tudo.  

Uma relação afectiva, que pode determinar uma vida inteira ou um pedaço importante de vida, pode estar dependente de um olhar dirigido ao acaso num instante específico numa sala cheia de gente; pode depender de um convite para jantar onde está alguém, ou de um amigo que nos fala de alguém. Uma vida profissional pode começar numa centena de curriculuns que se enviam com a esperança alimentada de uma mão pouco cheia de respostas. Por último, um amigo pode surgir da improbabilidade de um encontro, de um sofá partilhado num evento social ou da curiosidade interessada que nos toca e nos abre à revelação. 

Não escolhi quem fez parte da minha vida sentimental: alimentei, com tudo o que sou e sei, um acaso encantador e fortuito, nada dependente de uma escolha racional. Não escolhi os meus amigos: acolhi os que se aproximaram, manifestei gosto em eu próprio ser acolhido; os três ou quatro mais importantes não são fruto de escolhas deliberadas. Por último, não elegi deliberadamente a multinacional onde trabalhei 20 anos e que fez de mim o profissional que sou. De 100 CVs mandados, foi aquela empresa que me respondeu. 

Um amigo com quem partilhei esta dúvida, e a quem disse que não tinha mérito nenhum das escolhas - ou seja, no início do caminho - mas apenas na arte com que o prosseguia, respondeu-me:  de  facto o mais importante é o que fazemos com aquilo que nos acontece, e não tanto o como ou o porquê das coisas acontecerem. Muitas vezes, tal como tu, fico a pensar se as causas das coisas não são meros acasos, casos fortuitos, bambúrrios de sorte ou má mão de azar... na minha vida "foi por um triz"... 

Olho para a minha vida. Não fui inteligente nas escolhas que fiz, mas também não fui burro. Nas coisas mais importantes, tenho de reconhecer, tive sorte. O mérito, a haver, está apenas na inteligência com que segui a estrada que o destino (ou Deus, já agora) me ofereceu. 

JdB

* publicado originalmente a 11 de Maio de 2016

Solenidade do Pentecostes

 EVANGELHO – João 20,19-23

Na tarde daquele dia, o primeiro da semana,
estando fechadas as portas da casa
onde os discípulos se encontravam,
com medo dos judeus,
veio Jesus, apresentou-Se no meio deles e disse-lhes:
«A paz esteja convosco».
Dito isto, mostrou-lhes as mãos e o lado.
Os discípulos ficaram cheios de alegria ao verem o Senhor.
Jesus disse-lhes de novo:
«A paz esteja convosco.
Assim como o Pai Me enviou,
também Eu vos envio a vós».
Dito isto, soprou sobre eles e disse lhes:
«Recebei o Espírito Santo:
àqueles a quem perdoardes os pecados ser-lhes-ão perdoados;
e àqueles a quem os retiverdes ser-lhes-ão retidos».

Músicas dos dias que correm

 

Alice Munro (1931 - 2024)

Singapura, Maio de 2023

 Ela estava a aprender, já muito tarde, aquilo que muitas pessoas à sua volta aparentavam já saber desde a infância – que a vida pode ser perfeitamente satisfatória mesmo sem grandes conquistas.

Alice Munro 

Poemas dos dias que correm

Conselho amigável a imensos jovens adultos 

Vai ao Tibete. 
Anda de camelo.
Lê a bíblia.
Tinge os sapatos de azul.
Deixa crescer a barba.
Dá a volta ao mundo numa canoa de papel.
Assina o Saturday Evening Post.
Mastiga com o lado esquerdo da boca apenas.
Casa-te com uma mulher com uma perna e faz a barba
                                     com uma navalha de barbear.
E grava o teu nome no braço dela.
 
Escova os dentes com gasolina.
Dorme todo o dia e trepa às árvores à noite.
Sê um monge e bebe buckshot e cerveja.
Mete a cabeça debaixo de água e toca violino.
Faz dança do ventre diante de velas cor-de-rosa.
Mata o teu cão.
Concorre a Presidente da Câmara.
Vive num barril.
Parte a cabeça com um machado.
Planta túlipas à chuva.
 
Mas não escrevas poesia.  

  
charles bukowsky
os cães ladram facas
trad. rosalina marshall
alfaguara
2018

Tirado daqui

Dos agradecimentos *

 Há um menor múltiplo comum forte entre a ideia de que "os homens não choram" e a ideia consubstanciada na frase "uma nova sonoridade do fado". O que as une? A deseducação. No primeiro caso a deseducação dos sentimentos - um homem chora, pois claro - e, na segunda, uma deseducação dos sentidos: afinal se progredirmos sem pudor nem limite em sonoridades novas permanentes, um dia o fado já não é nada. Sobre sonoridades de fado já por aqui falei, pela equivalência que têm com as novas experiências gastronómicas. Motiva-me agora a deseducação dos sentimentos. 

Conheço uma pessoa que não cessa de agradecer à família que a contratou há muitos anos para um determinado serviço e que se tornou, seguramente, na família nuclear dela; conheço uma pessoa que, tendo sido muito autónoma toda a vida, se vê agora numa situação de grande dependência; a todas as pessoas diz obrigado, por mais simples que seja a tarefa; eu próprio verbalizo com frequência um sentimento que não é consensual em quem me ouve: a ideia de ter dívidas de gratidão a pessoas cuja existência foi importante - ou mesmo determinante - em períodos da minha vida. 

Como é fácil perceber, nos três exemplos revelados acima há algo que é comum: o agradecimento. Em nenhum dos casos se agradece um serviço prestado; em nenhum dos casos o agradecimento é um simples - ainda que importante - acto de cortesia. Não se agradece um café, um lugar no comboio, alguém que se debruça para nos apanhar algo que caiu no chão. O agradecimento de que falei acima é um agradecimento que vai além do desfocado da educação - é uma delicadeza do coração. Talvez eu já tenha agradecido almoços que eu próprio paguei, porque o importante não foi a qualidade das iscas, mas a profundidade da refeição.  

Por trás da ideia de que um homem não chora há um estereótipo de força, de coragem, de ausência de medo, de uma certa auto-suficiência, de fragilidades que não se têm ou, seguramente, que não se mostram. Tendo a achar que as pessoas que perfilham estas ideias têm uma visão própria do agradecimento - seja à vida, seja aos outros. Afinal, pode dar-se o caso de de que aquilo que agradecemos é aquilo que não conseguimos fazer sozinhos - e isso prova que não somos auto-suficientes, o que pode ser constrangedor. Num certo sentido, o agradecimento é um nivelador: põe-nos a todos como criaturas iguais, com necessidades e fraquezas, dependências e disponibilidades.  

JdB

* publicado originalmente a 6 de Maio de 2019

Para um momento de nostalgia

 

Solenidade da Ascensão

 EVANGELHO – Marcos 16,15-20

Naquele tempo,
Jesus apareceu aos Doze e disse-lhes:
«Ide por todo o mundo
e pregai o Evangelho a toda a criatura.
Quem acreditar e for batizado será salvo;
mas quem não acreditar será condenado.
Eis os milagres que acompanharão os que acreditarem:
expulsarão os demónios em meu nome;
falarão novas línguas;
se pegarem em serpentes ou beberem veneno,
não sofrerão nenhum mal;
e quando impuserem as mãos sobre os doentes,
eles ficarão curados».
E assim o Senhor Jesus, depois de ter falado com eles,
foi elevado ao Céu e sentou-Se à direita de Deus.
Eles partiram a pregar por toda a parte
e o Senhor cooperava com eles,
confirmando a sua palavra
com os milagres que a acompanhavam.

Poemas dos dias que correm

contributo para as estatísticas 

Em cem pessoas, 

sabedoras de tudo melhor —

cinquenta e duas;

inseguras de cada passo —

quase todo o resto;

prontas para ajudar,

desde que não demore muito —

quarenta e nove;

sempre boas,

porque não conseguem de outra forma —

quatro, talvez cinco;

dispostas a admirar sem inveja —

dezoito;

constantemente receosas

de algo ou alguém —

setenta e sete;

aptas para a felicidade —

vinte e tal, quando muito;

individualmente inofensivas,

em grupo ameaçadoras —

mais de metade, com certeza;

cruéis,

por força das circunstâncias —

é melhor não sabê-lo,

nem aproximadamente;

com trancas na porta depois da casa roubada —

quase tantas como

aquelas que as têm, antes da casa roubada;

não levando nada da vida a não ser coisas —

quarenta,

embora preferisse estar enganada;

agachadas, doloridas

e sem lanterna no escuro —

oitenta e três,

mais tarde ou mais cedo;

dignas de compaixão —

noventa e nove;

mortais —

cem em cem.

Número, até agora, não sujeito a alterações. 

wislawa szymborska

instante

trad. elzbieta milewska e sérgio neves

relógio d'água

2006

Moleskine

Quanto tempo me sobra?

Comecei a perceber que, de certa forma, enfrentar a minha própria mortalidade não mudara nada e mudara tudo. Antes de o meu cancro ser diagnosticado, eu sabia que um dia iria morrer, mas não sabia quando. Depois do diagnóstico, eu sabia que um dia iria morrer, mas não sabia quando. Mas agora eu sabia-o de forma incisiva. O problema não era, na verdade, científico. A existência da morte é perturbadora. No entanto, não há outra maneira de viver.

Este texto (parágrafo traduzido por mim) foi publicado por Paul Kalanithi, um neurocirurgião de 36 anos diagnosticado com cancro do pulmão no The New York Times. 

***

Gratidão

Há gente que me é próxima que não gosta da expressão: tenho uma dívida de gratidão para com... Apesar disso continuo a usar a expressão por vários motivos, nomeadamente o facto de haver pessoas a quem devo muito mais do que finezas de amizade. Foram pessoas que, em determinados momentos mais desafiantes da minha existência, me estenderam a mão, me puxaram activamente para cima e, nalguns casos, me apresentaram projectos, ideias, horizontes que deram um sentido à minha vida. Que, por um certo prisma, me salvaram 

Gosto da ideia de gratidão; gosto da ideia de ser grato. A gratidão não assenta numa contabilidade, mas num desejo de alegria interior. Agradece-se a alguém um presente, uma mão estendida, um jantar, uma palavra. Agradece-se à vida o que ela nos deu. Mesmo que tenhamos sido nós a construir o nosso caminho, todos sabemos que grande parte do que somos é fruto de um acaso. Tudo se destrói numa curva da estrada, numa análise estranha, num acidente fatal. E por último, mas não menos importante, agradecem-se os perdões, as reconciliações, os recomeços, como se de uma dádiva se tratasse

***

Fotografias dos dias que correm

Fotografia de Herb Slodounik

Esta fotografia é curiosa, porque conta uma história. O interessante é que não se sabe qual é a história: pode ser a história de duas crianças curiosas; mas pode ser a história de duas crianças que, num museu cheio de obras de arte, escolhem não ver o óbvio, para se fixarem no que é, aparentemente, secundário.  

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Aprendido por aí

Regra de ouro: trate os outros como gostaria que o tratassem a si. 

Regra de platina: trate os outros como eles querem ser tratados.

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Lido por aí

No princípio da vida, quando somos crianças, precisamos dos outros para sobreviver, certo? E no fim da vida, quando ficas como eu, precisas dos outros para viver, certo? (...) Mas o segredo está aqui: entre uma coisa e a outra, também precisamos dos outros.

(Mitch Albom, in Às terças com Morrie, lido pela primeira vez em 2006)  

JdB

Vai um gin do Peter’s ?

MANO-A-MANO ENTRE DOIS NOBÉIS DA LITERATURA 

Dois dias depois de receber o Nobel da Literatura, Pablo Neruda (1904-1973) convidou um grupo de amigos e de artistas para irem até Paris festejar com ele o prémio. Um dos convidados foi Gabriel García Marquez (1927-2014), nessa altura a viver em Barcelona. Aproveitando o encontro dos dois colossos latino-americanos, na Cidade das Luzes, a cadeia de televisão chilena gravou, a 23 de Outubro de 1971, um frente-a-frente memorável entre ambos.  

Assumindo o papel de entrevistador, o colombiano faz o chileno discorrer sobre a criação poética e a escrita, em geral. A conversa fluí com enorme abertura e máxima valorização do trabalho do outro, percebendo-se a amizade que os une, além da admiração mútua. García Marquez enaltece a poesia – expressão maior de Neruda e diz que o chileno «era una especie de rey Midas, todo lo que tocaba lo convertía en poesia».  Por seu turno, o poeta declara o romance como o ‘bistek’ da literatura, assim atribuindo um lugar cimeiro ao trabalho do autor de «100 Anos de Solidão», que considera a obra-prima da literatura castelhana, depois de D.Quixote. Nos dois anos de vida que ainda lhe restaram, Neruda empenhou-se activamente na atribuição do Nobel a García Marquez, que veio a recebê-lo em 1982.

O colombiano arranca o diálogo, interpelando o poeta sobre a relação com a realidade, desabafando que o romance o distanciara do quotidiano. Tinha o termo de comparação dos tempos do jornalismo, onde começara a escrever, no ano de 1948. Mas largara os jornais há 16 anos para enveredar pela prosa literária, que o afastara da realidade.  

Neruda confirma a mesma experiência, mas parece menos preocupado com o tema: «O poeta tende a distanciar-se da realidade viva, da realidade atual».  Partilha, depois, a sua preocupação a respeito da arte poética: «invejo a condição do novelista (romancista) que, de uma maneira ou de outra, tem acesso directo ao relato para contar coisas, o que foi abandonado pela poesia». De seguida, foca-se na necessidade de retornar à poesia épica, à maneira dos clássicos, «como Homero e Dante, a uma poesia que contava uma história, e que, penso eu, foi perdida por essa nova geração de escritores, assim como a poesia didática. Eu propus-me fazer com que ensinassem coisas com minha poesia». 

Por seu turno, García Marquez disserta sobre as incursões líricas na sua escrita: «tenho, verdadeiramente, a tendência em converter o relato, a novela, o romance em poesia… Quase estou a consegui-lo. O que aspiro com meu trabalho é encontrar melhores soluções poéticas do que narrativas».  Depois, sublinha a importância de coexistirem romancista e poeta, naturalmente, de forma pacífica e construtiva. Propõe mesmo que «os poetas sejam, cada dia, mais narradores e os romancistas cada vez mais poetas».  Porém, Neruda declara-se incapaz de relatar em prosa e confessa ter momentos em que desejaria ter por perto alguém a quem contar as milhares de histórias que lhe fluem na cabeça. 

A célebre entrevista de 1971 (em gravação de fraca qualidade):  

Para concluir o mano-a-mano entre os dois Nobel amigos seguem três citações antológicas de um e de outro:

    «… E para não tombar, para afirmar-me sobre a terra, continuar a lutar, deixa no meu coração o vinho     errante e o pão implacável da tua doçura.» – Pablo Neruda, in “Canto general”. vol. 1, 1955.

«A felicidade é interior, não exterior, por isso, não depende do que temos, mas do que somos» - Neruda 

«A escrita tornou-se então fluída, e tanto que às vezes me sentia escrevendo pelo puro prazer de narrar, que é talvez o estado humano que mais se parece à levitação.» – Gabriel García Márquez, no prólogo de “Doze contos peregrinos”.

Entretanto, aproxima-se a passos largos o dia da grande festa dos Museus –  a 18 de Maio! E hoje mesmo, o Museu Medeiros e Almeida oferece uma visita guiada ‘Fora d’Horas’, às 18h00 (entrada gratuita - Avenida Open Week 2024 - Museu Medeiros e Almeida) 

Maria Zarco

(a preparar o próximo gin tónico, para daqui a 2 semanas) 

Duas Últimas *

Quando saí de Portugal em 1989 achei que tinha que levar comigo alguma música portuguesa. Na altura e para além do fado, a escolha ainda não era muita. Lembro-me que comprei então dois CD's: o "Pássaros do Sul" da Mafalda Veiga e um do Jorge Palma de que não me lembro o nome, mas que tinha a música "Deixa-me Rir" como grande sucesso. Foram estes CD's que acompanharam pois a minha nova experiência de emigração e que tocaram desalmadamente de cada vez que a saudade apertou.

Em recordação desses tempos trago-lhes hoje os dois artistas numa só música. O Jorge Palma como compositor e a Mafalda Veiga como intérprete. É uma música que numa fase posterior da minha vida constituiu quase um hino de alento quando as coisas corriam menos bem.

Aqui deixo pois "A gente vai continuar" do Jorge Palma, cantado pela Mafalda Veiga.

 

JdC

* publicado originalmente a 1 de Novembro de 2011, embora não garanta que era esta a versão. Sempre actual.

Celebrações dos dias que correm

 

Campeão Nacional de Futebol 2023 - 2024

6º Domingo da Páscoa

 EVANGELHO – João 15,9-17

Naquele tempo,
Disse Jesus aos seus discípulos:
«Assim como o Pai Me amou, também Eu vos amei.
Permanecei no meu amor.
Se guardardes os meus mandamentos,
permanecereis no meu amor,
assim como Eu tenho guardado os mandamentos de meu Pai
e permaneço no seu amor.
Disse-vos estas coisas,
para que a minha alegria esteja em vós
e a vossa alegria seja completa.
É este o meu mandamento:
que vos ameis uns aos outros, como Eu vos amei.
Ninguém tem maior amor
do que aquele que dá a vida pelos amigos.
Vós sois meus amigos, se fizerdes o que Eu vos mando.
Já não vos chamo servos,
porque o servo não sabe o que faz o seu senhor;
mas chamo-vos amigos,
porque vos dei a conhecer tudo o que ouvi a meu Pai.
Não fostes vós que Me escolhestes;
fui eu que vos escolhi e destinei,
para que vades e deis fruto
e o vosso fruto permaneça.
E assim, tudo quanto pedirdes ao Pai em meu nome,
Ele vo-lo concederá.
O que vos mando é que vos ameis uns aos outros».

Paul Auster (1947 - 2024)

Todos queremos que nos contem histórias, e escutamo-las como fazíamos quando éramos jovens. Imaginamos a história verdadeira contida nas palavras, e para fazermos isto pomo-nos no lugar da pessoa que a história fala, fingimos que podemos compreendê-la porque nos compreendemos a nós próprios. Isto é uma ilusão. Existimos por nós mesmos, talvez, e por vezes até conseguimos ter um vislumbre de quem somos, mas no fim nunca podemos ter a certeza, e conforme as nossas vidas continuam, tornamo-nos cada vez mais opacos para nós próprios, cada vez mais conscientes da nossa própria incoerência. Ninguém consegue atravessar a fronteira para entrar dentro de outra pessoa - pela simples razão de que ninguém tem acesso a si mesmo

Paul Auster in A Trilogia de Nova Iorque

Daquilo que se dá - o braço ou a mão *

 Imaginemos uma ajudante de cozinheira da nobreza inglesa do início do séc. XX. Imaginemo-la no seu labor diário pesado e ignorado; imaginemo-la por fim no seu sonho, traduzido num modesto anúncio de jornal de província, de ser cozinheira num hotel. Ela verbaliza o sonho, di-lo alto para testar a sua própria existência, para se fazer ouvir fora do ruído das panelas, do calor das gorduras ou do cheiro dos faisões que apodrecem pendurados num trave de madeira. À sua volta ela não vê só vitualhas e horários a cumprir - ela vê o mundo que deixou de estar confinado às quatro paredes do andar de baixo de uma casa senhorial. Mais do que ver outro mundo, ela vê-se noutro mundo. Quem convive com ela na sua condição de ajudante de cozinheira abre a boca de espanto - não só pela ousadia do sonho, mas pela estupefacção de imaginar que há outro mundo para além daquele mundo. 

Imaginemos agora um casal que passeia à beira mar ao fim de uma tarde de Outono. Ele põe um chapéu que é mais adorno do que protecção, ela vai de sapatos confortáveis, agasalho ligeiro, olhos confiantes na rotina das marés. Ele vai de mãos nos bolsos, sorriso seguro, passada firme. Ela dá-lhe o braço que ele oferece - ou talvez seja ela a pedir que ele abra o braço para ela entrelaçar o seu próprio no dele. Seguem em direcção ao futuro, confiantes num certo mundo que se resume às quatro paredes metafóricas onde vivem, por onde circulam, onde estão as pessoas familiares, as casas familiares, as coisas habituais. Seguem de braço dado falando de petits riens, da vida que foi e há-de vir, dos projectos ou dos outros, das vicissitudes da existência. Sorriem - e nesse sorriso não há ausência de dor, mas segurança num modelo. Num repente, vindos em sentido contrário, um casal - ele de chapéu, ela de sapatos confortáveis - passeiam à beira mar. O que os diferencia? Este segunda casal vai de mãos dadas.  

Entre o casal que circula de mãos dadas e a ajudante de cozinheira que ambiciona ser cozinheira não há diferença, assim como não há entre o casal que passeia de braço dado e a casa senhorial da nobreza inglesa do início do séc. XX. 

O espanto de ver uma ajudante de cozinheira a querer ser cozinheira em 1920 não é o horror ao sonho, mas é a incapacidade de se imaginar um mundo para além daquelas paredes e daquelas rotinas. E não só imaginar um mundo, como imaginar-se num mundo. O espanto de ver um casal de mão dada não é um horror ao exibicionismo ou uma rejeição daquela estética moderna. O horror advém da constatação de um facto: o braço dado é uma rotina e uma parede que conferem segurança; há alguém que se apoia em alguém. Ora, a mão dada é a igualdade total. Ambos dão as mãos, não há ninguém a dar um braço ao braço que alguém oferece. As mãos dadas representam o fim da luta de géneros, mesmo que não haja luta de géneros. As mãos dadas representam a igualdade de géneros, mesmo que não haja igualdade de géneros. 

A ajudante de cozinheira sai e encontra o casal que segue de mãos dadas. Olha para trás, não com saudade, mas com ternura, e despede-se da casa, como o casal que dá as mãos se despede do casal que, de braço dado, vê um certo futuro a chegar. Quem parte ganha uma consciência da sua individualidade, da possibilidade de um outro mundo onde se vê de corpo inteiro. A contabilidade do que se ganha e do que se perde fica com cada um. Continuará a haver ajudantes de cozinha felizes, continuará a haver casais que, de braço dado e ao som das marés, nisso encontram conforto. E haverá felicidade em quem parte e se atira para longe. O importante é não deixar destroços, ou não se constituir destroços. 

JdB 

* publicado originalmente a 13 de Dezembro de 2018

Músicas dos dias que correm