Os meus olhos são uns olhos.
E é com esses olhos uns
que eu vejo no mundo escolhos
onde outros, com outros olhos,
não vêem escolhos nenhuns.
Quem diz escolhos diz flores.
De tudo o mesmo se diz.
Onde uns vêem luto e dores,
uns outros descobrem cores
do mais formoso matiz.
Nas ruas ou nas estradas
onde passa tanta gente,
uns vêem pedras pisadas,
mas outros gnomos e fadas
num halo resplandescente.
Inútil seguir vizinhos,
querer ser depois ou ser antes.
Cada um é seus caminhos.
Onde Sancho vê moinhos
D. Quixote vê gigantes.
Vê moinhos? São moinhos.
Vê gigantes? São gigantes.
António Gedeão
***
Gosto sempre de citar estes versos, dos quais só a primeira quintilha sei de cor, para explicar poeticamente esta certeza que assenta numa dúvida: as coisas são o que são ou são o que vemos nelas? Ou, de outra forma, a beleza está sempre nos olhos de quem vê?
Não tenho respostas para nada, nem deambularei para as procurar. O que sei - e isso sei - é que nem sempre as coisas (entenda-se, por coisas, quadros, cidades, pessoas, relações) são aquilo que nos parecem ser, e por vezes ficamos com o olhar viciado. O grande desafio, na linha do que dizia Proust e eu citei neste estabelecimento há alguns dias, é munirmo-nos de um olhar diferente, mais do que esperar que aquilo que vemos se altere. Por vezes vemos obsessivamente da mesma forma, e Badajoz será sempre feio, Paris sempre bonito, alguém sempre antipático ou arrogante.
Por vezes temos de aprender a olhar e, com isso, vermos beleza onde antes víamos fealdade. Mesmo que Gedeão nos diga Vê moinhos? São moinhos. / Vê gigantes? São gigantes, nem sempre é assim. Por vezes moinhos são gigantes e gigantes são moinhos.
JdB
