um verão que ainda arde

fogo sobre fogo, escreves,
numa manobra de aproximação
votada ao mais do que óbvio fracasso.


não haverá nunca palavras exactas
para verter em linguagem o fósforo
de dois corpos, incendiados incendiários,


numa luta corpo a corpo,
o mercúrio estoirando o termómetro,
tudo ou nada - mas nunca morno.

ou seja: novamente vivos estamos,
levantando em glorioso vôo picado
do que ainda há pouco jazia morto.


gi.