Textos dos dias que correm

Como a mim mesma

Já lá vai o tempo em que o amor me preocupava, agora penso.

Ganho, perco, poupo tempo a pensar.

Olho o lago e o cisne e a flor, e digo: nunca me bastaram.

Olho as pessoas e as coisas, e digo:  nunca me bastaram.

Olho-me e digo:  nunca me bastei.

De que precisaria, então, para me bastar?

Para fruir a saúde, os outros, a vida?

Que me faltou, quem me impediu?

Quem me ensurdeceu à própria voz?

Porque não escutei o meu  grito de socorro?

Não me estendi a mão?

Me deixei cair, despenhar?

Quem, além de mim, posso culpar?

Às vezes, digo:  foi esta vontade de ser amada

Esta servidão à vida e aos outros

Esta mendicância de mimos, de palmas

Este sol, esta luz, este vinho 

Estes pães-de-ló da minha infância

Este pai, esta mãe, estes meus irmãos

Este País ajoelhado, esta poesia queixosa, esta saudade trágica!

Esta, sobretudo esta, inferioridade!

Outras vezes, penso:  foi pena.

Ninguém me ter dito que era a mim que eu deveria beijar.

Amar, perdoar, mimar.

Foi pena ninguém me ter dito que não era com os outros, mas comigo, que eu teria de viver.

Mais.

Sempre.

Inescapavelmente.

Até que a vida, enfim, me separe.

O corpo da alma, os outros de mim.

Pois não há moeda.

Poder.

Divórcio, viuvez.

Não há, sequer, invalidez.

Que nos aparte, nos desmembre.

Nos liberte de nós.

Nascemos ao mesmo tempo.

Morremos ao mesmo tempo.

Eu e eu.

Os meus talentos, os meus aleijões.

Os meus lamentos, as minhas pulsões.

Que aprenda, então, a viver comigo.

A seduzir-me, a saborear-me.

Para que a minha companhia me compraza sempre.

Que, na dificuldade de me odiar, aceite amar-me.

E que, desse amor, possa nascer um novo fruto.

Um novo eu.

Um novo gosto em estar comigo!

Não é, aliás, facultativo.

Se o fosse, não estaria aqui.

Viver comigo é longo, interminável.

Imposto, indeclinável.

E as fugas a mim mesma têm custo.

Um custo em euros:  viagens, restaurantes, farpelas, piscinas.

Um custo em vida: vícios, neurastenias, miomas, manias.

Não basta o sangue, o mesmo sangue.

É preciso amizade.

Uma grande e superior amizade.

Despede-se um conhecido, derrota-se um inimigo.

Não nos livramos de nós.

Só com uma grande e superior amizade nos suportamos.

Nos resignamos, nos perdoamos.

É preciso, pois, fomentar um sentimento.

Siamês, visceral.

Uma robustez marsupial.

Para carregar o mesmo corpo, a mesma casa.

A mesma carne, o mesmo Deus.

Pecados, corrupções. Anticlerical anticlerical

Batotas, desilusões.

E nunca o eu se zangar comigo.

E nunca o eu se fartar de mim.

Por estar preso, cravado.

Sobreposto, agrilhoado.

Condenado a si mesmo e àquilo a que chama solidão.

Solidão?

Nunca estou só, estou a meu lado!

E deveria bastar viver assim.

Permanentemente acompanhado, apaixonado:

- Amo-me. Amo-me tanto!

Sozinho, é quem se cansa de si mesmo.

Se sente um desprazer, uma doença.

Preciso, então, urgentemente, de me amar.

Tanto, tudo.

Assolapada, veementemente. 

Para que enfim me baste, me desprenda.

Não precise, não dependa.

E que o outro não seja, afinal, mais do que eu.

Que seja incógnita. Que seja novidade.

Que seja pista, luz, alternativa.

Menos, tanto, mas nunca mais.

Já lá vai o amor em que o tempo me preocupava, agora amo-me.

Se nada nem ninguém me bastou o que me faltou fui eu.

Rita Ferro